USTEDES QUE OCUPAN NUESTRA TIERRA
Y no necesito perder
Vista de los niños jugando:
la serpiente negra camina en uniforme
en la puerta de nuestros hogares.
Cortar los árboles del pan.
para que pasemos hambre
y mira los caminos
temiendo la fuga del cacao.
Ya conocemos la tragedia:
la choza en llamas,
el techo andala en llamas
y el olor a humo mezclándose
al olor de andu
y el olor a muerte.
Nos conocemos y sabemos,
bebemos té de Gabón,
arrancamos la cáscara del anacardo.
Y tú, simplemente te desvaneciste
máscaras de hombre,
¿Acabas de vaciar los fantasmas del hombre?
¿Tú que ocupas nuestra tierra?
SOCOPE
Los largos verdes de mi isla
son ahora la sombra de la ocá,
niebla de vida,
sobre la espalda doblada bajo la carga
(copra, café o cacao, no importa).
Escucho los pasos al ritmo
calculado a partir de la base,
las raíces de la tierra
mientras la voz del coro
insiste en tu queja
(queja o protesta, lo que sea).
Se prolonga monótono
hasta que explota
en el alto deseo de libertad.
GRANJA
la noche sangra
en el bosque,
herido por una lanza afilada
de ira.
El amanecer sangra
de otro modo:
es la campana del amanecer
que despierta la tierra.
Y la hazaña que comienza
asignar tareas
para un día más de trabajo.
La mañana todavía sangra:
salsas de plátano
con una máquina de plata;
deshierbar el arbusto
con una máquina de rabia;
abre el coco
con una máquina de esperanza;
cortaste el manojo de andin
con una máquina seguro.
Y por la tarde regresas
los cuartos de esclavos;
la noche talla
tus labios fríos
en tu piel
Y sueñas en la distancia
una vida más libre,
que tu gesto
Debe ser hecho.
PAISAJE
Tarde... hierba en la espalda
de negro brillante
en el camino al terreno.
loros grises
explotar en la cresta de las palmeras
y entrelazarse en el sueño de mi infancia,
en la porcelana azulada de las ostras.
Alto sueño, alto
como el cocotero a la orilla del mar
con sus frutos dorados y duros
como piedras ocluidas
balanceándose en el vientre del tornado,
surcando el cielo con su penacho
loco.
En el cielo prevalece una angustia austera
de la revuelta
con sus garras, sus deseos, sus certezas.
Y una figura con líneas salvajes
Se apodera del tiempo y de las palabras.
Tomado de:
http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_africana/s_tome_princepe/manuela_margarido.html
FUERTE COMO EL SILENCIO
La isla te habla
de rosas silvestres
con pétalos
de abandono y miedo.
En lo profundo de la sombra
bebiendo a través de corazas
de espuma roja
que mundos de personas
entre
espesas cortinas de dolor.
¡Oh, la tarde clara
de este final de invierno!
Sólo con las horas azules
en el fondo del capullo,
y ahora la isla,
la hilera salvaje de rosas
y la gran
baba negra y mortal de las serpientes.
Tomado de:
https://contosdobaitasar.blogspot.com/2020/08/poesia-africana-manuela-margarido-sao.html
Servicio
El aroma de los árboles de papaya
de la cueva.
Los niños sueñan con zombis
en las losas de la secadora.
Lentamente, la narrativa
de los sirvientes sentados
en el umbral de la esperanza
es un antílope sable que derriba
empalizadas y fronteras,
un antílope sable que devora la distancia,
regresando a Angola,
a los muxitos del Sur;
Es una fuerte lluvia
que empapa los campos de Cabo Verde
, haciendo germinar el maíz de la certeza.
Llevan en su piel tatuada
la jerarquía de las reliquias
, alimentándose de una sangre
despreciada
que elige a los magistrados
de la muerte.
Mañana los gritos del resto
despertarán las largas avenidas
con brazos varoniles
y la tierra del Sur
volverá a ser profunda y fresca
y volverá a ser como
la tierra seca de Cabo Verde,
por fin hombres libres
y tierra de hombres
Tomado de:
https://www.escritas.org/pt/t/13332/servicais
Memoria de la Isla Príncipe
Mamá,
tomaste porros
en
las aguas de los ríos
de
camino a la playa.
Tu
cabello era lemba-lemba,
ahora
distante y anhelante,
pero
tu cara oscura
cae
sobre mí.
Tu
cara, liliáceas
estallando
a través del cacao,
perfumando
con tu sombra
en
el momento en que te descubro
en
el fondo de bocas serias.
Tu
mano naranja
cuelga
en el cielo de zinc
y
arreglar el anhelo
con
ojos grandes y melancólicos.
(En
el sueño de Pico las mangas recorren la órbita lenta
de
las oraciones de los ocãs y de todas las hechiceras del desierto
camino
del mal, entre la dulzura de las palmas).
En
el balcón del marapião
las
vetas de la madera se mantienen
la
marca de tus pies ligeros
y
lento, suave y cercano.
Y
ambos nos lanzamos
en
las grandes flores de ébano
que
crecen en agua tibia
de
voces clarividentes.
Tomado de:
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