Poemas de Luis Carlos "El Tuerto" López

DE TIERRA CALIENTE.

Flota en el horizonte opaco dejo

crepuscular. La noche se avecina

bostezando. Y el amor, bilioso y viejo,

duerme como un sueño de morfina.

Todo está en laxitud bajo el reflejo

de la tarde invernal, la campesina

tarde de la cigarra, del cangrejo

y de la fuga de la golondrina...

Cabecean las aspas del molino

como con neurastenia. En el camino,

tirando el carretón de la alquería.

Marchan dos bueyes con un ritmo amargo

llevando en su mirar, mimoso y largo,

la dejadez de la melancolía...

CROMO.

En el recogimiento campesino,

que viola el sollozar de las campanas,

giran, como sin ganas,

las enormes antenas de un molino.

Amanecer. -Por el confín cetrino

atisba el sol de invierno. Se oye u ritmo

que semeja peinar ternuras canas,

y se escucha el dialecto de las ranas...

La campiña, de un pálido aceituna,

tiene hipocondría, una

dulce hipocondría que parece mía.

Y el viejo Osiris sobre el lienzo plomo

saca el paisaje lentamente, como

quien va sacando una calcomanía...

A BASILIO.

Tu organillo triste, tu organillo viejo,

cuando a media noche, bajo los balcones,

gime dulcemente con amargo dejo,

de seguro arrulla muchos corazones.

Tu organillo triste, de sentidos sones,

que refresca el alma con su amargo dejo,

mientras acaricia mis desilusiones,

cuántas cosas dice tu organillo viejo...

Cuando a media noche, bajo los balcones,

gime tu organillo de dolientes sones,

con plañir mimoso, con amargo dejo,

de seguro arrulla muchos corazones,

mientras acaricia mis desilusiones

tu organillo triste, tu organillo viejo...

DESPILFARRO.

Cuando te miro a solas

la ola soberbia de tu orgullo aplaca,

que al fin te humillarás, como las olas

se humillan sollozando en la resaca.

La vida viene y va...

Con la perdida

juventud, sin un sol de primavera,

¡qué amarga viene a ser la despedida

para quienes, cual tú, van a la vida

como las ondas van a la ribera!

TOQUE DE ORACIÓN.

Un pedazo de luna que no brilla

sino con timidez. Canta un marino,

y su triste canción, tosca y sencilla,

tartamudea con sabor de vino...

El mar, que el biceps de la plaza humilla,

tiene sinuosidades de felino,

y se deja caer sobre la orilla

con la cadencia de un alejandrino.

Pienso en ti, pienso que te quiero mucho

porque me encuentro triste, porque escucho

la esquila del pequeño campanario

que se queja con un sollozo tierno,

mientras los sapos cantan el invierno

con una letra del abecedario...

Luis Carlos López.

Mientras llueve

No me deja
salir el aguacero
pertinaz. Y en la tísica calleja,
debajo del alero,

se queja un organillo. Dulcemente
me arrulla con su queja
mimosa el organillo plañidero,
mientras yo mentalmente

musito dormitando: No me deja
salir el aguacero
pertinaz. No me deja
salir el aguacero.

Tarde de verano

La sombra, que hace un remanso
sobre la plaza rural,
convida para el descanso
sedante, dominical…

Canijo, cuello de ganso,
cruza leyendo un misal,
dueño absoluto del manso
pueblo intonso, pueblo asnal.

Ciñendo rica sotana
de paño, le importa un higo
la miseria del redil.

Y yo, desde mi ventana,
limpiando mi fusil, me digo:
--¿Qué hago con este fusil?

Un caso

Mi parienta, magra y fría,
solteronamente fea,
con nostálgica atonía
piensa en cosas de su aldea…

Quiere vivir con su cría
de palmípedos. Desea
manejar en la alquería
diariamente la polea

del pozo, oír en ayuna
su misa y tragarse alguna
que otra eucarística oblea,

sin tiznar el pensamiento
con el sexto mandamiento
pornográfico. Así sea.

In pace

Cruza el arroyo el solitario entierro
de un pobre. Es natural
que le acompañe un perro
bajo la indiferencia vesperal.

¿De qué murió? Sería
de bulimia, es decir,
de no haber visto la panadería
con ojos de fakir.

Y ahora va, como inútil adjetivo,
despanzurrado dentro de un cajón
de tablas de barril. –He aquí un motivo
para una cerebral masturbación.

Y Eres Traidora

Nadie ni remotamente se imagina
tu matinal rubor, ese rubor
disuelto en pinceladas de anilina,
producto de farmacia y tocador.

Deleitas el olfato con tu fina fragancia,
noble y arrogante flor de papiro.
Sutil treta supina
de gitano prestidigitador.

Pesar que asoma en ti,
pesar que vuela lejos,
con la jocunda francachela
de tu risa de hueco cascabel.

Y aunque finges reír
con el que llora penas del corazón,
eres traidora
como la cerradura de un hotel.

Serenata

       "Asómate a la ventana
       para tirarte un limón"
                 (Victor Hugo)

¡Ay, Camila, no vuelvo
ni al portón de tu casa,
porque tú la más bella
del contorno, me matas
con promesas que saben
a bagazo de caña!

¡Nada valen mis besos
y achuchones!...
¡Y nada
si murmuro en tu oreja,
tu orejita de nácar,
cuatro cosas que tumban
bocarriba a una estatua!

¡Ah, te juro que nunca
tornaré por tu casa,
ya que tú, más bonita
que agridulce manzana,
tienes ¡ay! la simpleza
del icaco y la guama!

¡Y eres más que imposible,
pues tus mismas palabras
son candados, pestillos,
cerraduras y aldabas
de tus brazos abiertos
y tus piernas cerradas!

Apan

Un indígena y dos bueyes,
lentos y mansos los tres,
van por un mar de magueyes 
mugiendo y dando traspiés… 

Jacal de adobe, a la vera 
del camino polvoriento
alguien canta lastimera
canción, que se lleva el viento. 

Mi perro para la oreja, 
levanta una pata y mea 
como por vía de comento. 

Y un remolino semeja 
descomunal chimenea 
que macula el firmamento…

Tarde de verano El rico es un bandido San Juan Crisóstomo Los zapatos viejos , monumento a «El Tuerto» López La sombra, que hace un remanso sobre la plaza rural, convida para el descanso sedante, dominical... Canijo, cuello de ganso, cruza leyendo un misal, dueño absoluto del manso pueblo intonso, pueblo asnal. Ciñendo rica sotana de paño, le importa un higo la miseria del redil. Y yo, desde mi ventana, limpiando un fusil me digo: —¿Qué hago con este fusil? Postura difícil Siento el paisaje. Pero la vecina, noble señora muy devota, muy de mi pueblo, me ofrece su anodina conversación de ama de llaves. Y mientras la vieja va zurciendo prosa debajo un cielo de color de pus, le pregunto, pensando en otra cosa: ¿De qué murió Teresa de Jesús? Mitin Se salió de plomada la colectiva estupidez, camino del rebenque, del tajo y la picota. Apóstol del Derecho, un petardista de frac y cubilete, volcó sobre la turba de los descamisados todo un cajón de frases... Su vibrante discurso causa fue de apoplético entusiasmo, que tuvo que sangrar tranquilamente la científica guardia pretoriana con el cañón y con la bayoneta. Y yo, del caballete de un tejado, miré la rebujiña —como no soy Apóstol del Derecho— con toda la frialdad de un erudito.

De sociedad Maldita sea mi suerte y el día sea maldito Bartrina Retrato de «El Tuerto» López. Dibujo de David Alba La esposa del banquero, flaca y fría, que hace música. Yo junto al Pleyel, tenía toda la flema de un anglosajón. Se prolongaba con alevosía y premeditación la sonata. Mi tedio me decía bostezando: ¿por qué no anda el reloj? Y luego, para colmo de peras en el olmo, tuvimos que aplaudir a la señora del señor pudiente, pensando injustamente: ¿pero por qué Mozart no fue albañil? Mi madre Mi madre es una madre buena. De pequeñuelo me compró un catecismo, y tomando el pulgar de mi mano derecha ¡con qué místico celo me rayaba la frente con el Por la señal! Hoy que tengo veinte años cifra su anhelo en que oiga misa entera los días de guardar; que no lea malos libros que hacen perder el cielo, como los libros malos del apóstol Renan. He mamado la leche de mi raza: hoy no puedo sin sentir un espasmo de fanático miedo acostarme de noche sin ponerme a rezar. Y como soy muy triste, como soy muy huraño, me dan ganas a veces de meterme a ermitaño... ¡pero temo que al bosque me siga mi mamá!

Fabulita ¡Pax vobis! Wilson «¡Viva la paz, viva la paz!»...                                  Así trinaba alegremente un colibrí sentimental, sencillo, de flor en flor... Y el pobre pajarillo trinaba tan feliz sobre el anillo feroz de una culebra mapaná. Mientras que en un papayo reía gravemente un guacamayo bisojo y medio cínico:                                —¡Cua cua! Emoción vesperal Lo triste es así Peter Altenberg Perfume delicado de flor y de retoño. Olor de prado sentimental, un exquisito olor... Pero bajo la ampolla del mismo sol, también hiede a fritanga de cebolla y col. Otra emoción Es una vieja historia Nietzsche Y la cocina, que no huele a rosas, se encuentra junto a la letrina. Cosas de la raza latina. Medio ambiente —Papá, ¿quién es el rey? —Cállate, niño, que me comprometes. Swift Mi buen amigo el noble Juan de Dios, compañero de mis alegres años de juventud, ayer no más era un artista genial, aventurero... —Hoy vive en un poblacho con hijos y mujer… …Y es hoy panzudo y calvo. Se quita ya el sombrero delante de un don Sabas, de un don Lucas… ¿Qué hacer? La cuestión es asunto de catre y de puchero, sin empeñar la Singer que ayuda a mal comer. Quimeras moceriles —mitad sueño y locura; quimeras y quimeras de anhelos infinitos, y que hoy —como las piedras tiradas en el mar— se han ido a pique oyendo las pláticas del cura, junto con la consorte, la suegra y los niñitos… ¡Qué diablos!… Si estas cosas dan ganas de llorar.