Poemas de Francisco Amighetti

AUTORRETRATO EN EL BAR Tanta música y solo en el fondo de un Bar,  la mesa siempre la misma igual a todas,  delante el papel para escribir y dibujar  y el vaso de cerveza y las olas. "Esta vida así no puede continuar"  como decían mis mayores con su voz moral,  esta música sólo, este licor sin amigos,  esta ventana llena de mar ...  y esa vida no pudo continuar.
	LAS VOCES AMIGAS Cuando yo me vaya me llevaré el rumor de los sapos el verso de la lluvia en los inviernos largos, el canto de los grillos y la voz de los niños caminarán conmigo sonándome en el pecho, no importa adonde vaya; en mesas, solitario debajo de las lámparas, en los trenes que cruzan quejándose en la noche o, en el exilio cerca de una ventana, me sonará la música de las voces amigas que arrullaron mi infancia, mi mocedad, mi vida. No importa adonde vaya, ni las puertas que cruce, y si mi viaje es corto o es eterno, aún en otros mundos recordaré las voces, las voces amigas.
EL REGRESO Llegaré una tarde a una ventana  con los ojos de plata y gris el corazón,  "Vengo de otros países y tengo muchos años",  pero ninguno sabrá quién soy. Y mi nombre sonará tan lejano  como una vieja canción,  y no seré más que un fantasma  sin pasaporte ni profesión.
	MI CASA ¡Oh mi casa! Cada vez que repito estas palabras  la veo con sus maderas doradas  subido yo en los árboles del patio. La miro entre los gritos de mis hermanos  y el ladrido del perro en los geranios,  y mi padre volviendo del trabajo  en los atardeceres de colores. ¡Oh mi casa, siempre hipotecada!  Yo miro los entierros que salieron  brutalmente desatando mi llanto. Mi casa cada vez está más sola,  más llena de silencio, y en las noches  todavía rezan el rosario mi tía y mi madre  por todos los que estamos lejos.
INVENTARIO ¿Qué tengo?, sino una lámpara dorada  en cuya luz dibujo, escribo y sueño,  y en mi mesa una "uncuña" decorada  que en el Perú manos indígenas tejieron. La cabeza güetar de un Dios de piedra, los cuadros que me miran por los ojos  del "vendedor de santos" y "el barbero",  y un orgullo de ser lo que yo quiero.
	SOY Soy un animal herido (en mi corazón no cabe el odio) que dibuja escribe y canta.
EL VENDEDOR DE SANTOS Compañero, a mi edad no importa la miseria;  firmes están mis ojos, mi corazón y mi cerebro,  pero tu rostro sepia de pena estilizado  como los cristos pálidos que fabricas y vendes,  es digno del respeto que merece el que tiene,  no pelo sino plata, en el bigote y sienes. Frente a la multitud sorda de los mercados  con tus santos purpúreos en el cajón de pino,  te he dibujado, igual que a un ángel de madera  que me hubiera encontrado en medio del camino. Compañero, yo conozco la tristeza y dulzura  de ser como tú eres: pobre obrero y artista.  ¿Qué somos sino trágicos y honorables mendigos  buscando compradores para nuestra pintura? Inventario ¿Qué tengo?, sino una lámpara adorada en cuya luz dibujo, escribo y sueño, y en mi mesa una “uncuña” decorada que en el Perú manos indígenas tejieron. La cabeza güetar de un Dios de piedra, los cuadros que me miran por los ojos del “vendedor de santos” y “el barbero”, y un orgullo de ser lo que yo quiero. Canción del fracasado De fracaso en fracaso por estar echando barcos de papel, después de los treinta años hago versos, y me mezclo con putas y ladrones para dibujar. En un país donde no se cotiza el arte, debería arrancarme esta quimera ardiente que llevo en el corazón desde la niñez. “Dejar de hacer muñecos” como decía mi maestro, “y aprender a leer, a multiplicar y a escribir”. Yo te oigo Pierrot en esta noche sin ladridos de perros, tocar en la guitarra hipotecada la cancioncita triste del que nunca tuvo éxito Pierrot y yo ¿Quién oirá la canción triste sino Pierrot? ¿Quién tendrá en su bolsillo unos versos, una carta de amor, unos centavos de cobre perdidos? Quién sino Pierrot y yo. ¿Quién amará después de la luna la ventanita de oro donde vive su sombra? ¿Quién  pasará su mano de fantasma sobre los perros desgraciados? ¿Quién hablará con el policía Como una sombra blanca? Quién sino Pierrot y yo. Buscan la noche Los pobres, los artistas, los comerciantes, el hombre buscan la noche, la pequeña muerte preludio y símil de la otra. Sumergirse en la oscuridad y su nepente ser en el no ser de lo que duerme, y resucitar con la luz que despierta, la luz de San Agustín, la de Plotino, la de Turner, la que nos purifican en la ablución cotidiana. en cada pecho se despereza un ave que trémula bate sus alas en la sangre. El poema El poema es una línea que rige las montañas, desdibuja las manos y se hace río. Es una bandera que el viento ha devorado sobre el mar, o lleva un niño en una fiesta patria. El poema es una fruta, se aspira como flor y se ve como  cuadro. Es la geometría metiéndose en el tallo y organizando la dirección de las hojas en proporciones áureas. Y el poema es también la noche de la ventana en donde el ruiseñor de una constelación canta. Si la poesía está fuera hecha paisaje o hecha mujer es porque la llevamos en la sangre. El poema es un hilo de seda que sale del corazón a sujetar las cosas, y retenerlas en el instante en que cruzan de la luz a la sombra.