POEMAS DE EMILIO BALLAGAS

(7 de noviembre de 1908, Camagüey, Cuba - 1954, La Habana, Cuba)

Víspera

Estarme aquí quieto, germen

De la canción venidera

—íntegro, virgen, futuro.

Estarme dormido —íntimo—

En tierno latir ausente

De honda presencia secreta.

Y éxtasis —alimento—

De ignorante —ausente, puro—

Nonnato de claridades

Con la  palabra inicial

Y el dulce mañana intacto.

De: Antología de poesía moderna en lengua española, Editorial Trillas, México, 1986.

Sentidos

Que me cierren los ojos con uvas.

(Diáfana, honda plenitud de curvas.)

Que me envuelva un incendio de manzanas.

Que me envuelvan —presagio de pulpa―

En ciruelas de tacto perfumado…

Inundadme

En pleamar de pétalos y trinos.

Que me ciñan —¡Ceñidme― de eclípticas azules.

De: Antología de poesía moderna en lengua española, Editorial Trillas, México, 1986.

Canción sin tiempo

I

Tú

En la pureza de los círculos concéntricos

Que crecen y se evaden

Desde secretos puntos de armonía.

Tú, en el minuto que conmemora

La dulzura inefable del perfil

Y la inocencia de las manos unidas

En un solo pulso,

En un salto a otro espacio, en una sangre única.

Cielo de aguas de olvido.

 Frescor perezoso de palmeras inexistentes.

Fuente recién abierta. Aguasangre

Que a través de las venas de la tierra

Viene del seno de una campesina,

Nace en el corazón de una madre

Que canta una canción de cuna

Y brota en ese punto donde se rompe

La vena más débil y amorosa de la tierra.

Tú, desde el cielo de la frente

Hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,

Hasta el rastro de música apagada

Que deja el pie desnudo

En la arena de una playa nocturna, aún

No descubierta.

Las palabras nos separan

Y nos demoran el amanecer de los besos.

La madrugada de los ojos en los ojos.

Por eso el dedo índice sobre mis labios

Te construye el silencio,

Esa atmósfera donde alientas

Y que te crea de nuevo,

Deleitándose en cada forma

Con la pasión de un escultor.

Por mi silencio existes.

No necesitas la realidad de la forma,

Ni la piel, ni el relieve de las venas…

Ni el contorno del labio superior.

Prescindes ya del nombre.

Yo espero otro para nombrarte,

Un nombre que convenga a tu ser nuevo.

El nombre que los ángeles pronuncian en voz baja

Y aún no ha abierto su flor al borde de mi oído.

De: Antología de poesía moderna en lengua española, Editorial Trillas, México, 1986.

Nocturno

¿Cómo te llamas, noche de esta noche?

Dime tu nombre. Déjame

Tu santo y seña

Para que yo te reconozca

Siempre

A través de otras noches diferentes.

Tú me ofreces su frente en medialuna

(Medialuna de carne),

Sus labios (pulpa en sombra)

Y su perfil al tacto…

(Mañana mi derecha

Jugará a dibujar su contorno en el aire.)

¿Cómo te llamas, noche de esta noche?

Dime tu nombre, déjame

Tu santo y seña

Para que yo te reconozca

Siempre

A través de otras noches diferentes.

¡Y que pueda llamarte gozoso,

Trémulo,

Por tu nombre!

De: Antología de poesía moderna en lengua española, Editorial Trillas, México, 1986.

Poema impaciente

¿Y si llegas tarde,

Cuando mi boca tenga

Sabor seco a cenizas,

A tierras amargas?

¿Y si llegaras cuando

La tierra removida y oscura (ciega,muerta)

Llueva sobre mis ojos,

Y desterrado de la luz del mundo

Te busque en la luz mía,

En la luz interior que yo creyera

Tener fluyendo en mí?

(Cuando tal vez descubra

Que nunca tuve luz

Y marche a tientas dentro de mí mismo,

Como un ciego que tropieza a cada paso

Como recuerdos que hieren como cardos.)

¿Y si llegara cuando ya el hastío

Ata y venda y las manos;

Cuando no pueda abrir los brazos

Y cerrarlos después como las valvas

De una concha amorosa que defiende

Su misterio, su carne, su secreto;

Cuando no pueda oir abrirse

La rosa de tu beso ni tocarla

(Tacto mío marchito entre la tierra yerta)

Ni sentir que me nace otro perfume

Que le responda al tuyo,

Ni enseñar a tus rosas

El color de mis rosas?

¿Y si llegaras tarde

Y encontraras tan sólo)

Las cenizas heladas de la espera?

De: Antología de poesía moderna en lengua española, Editorial Trillas, México, 1986.

Cielo en rehenes

Del libro del mismo nombre (1951)

Te miro sin dejar de contemplarte

Copo de sol, espuma conjurada

Y abro mi corazón de parte a parte

Para ofrecerte jubilosa entrada.

Comprendo que del caos fuera arrancada

La esbelta luz; ignoro por qué arte

Puedo en un solo pétalo labrarte

Con dedos leves el primor de un hada.

De nuevo el manantial de la belleza

Echa a correr con sosegado porte

Contando perla a perla su pureza.

Cielo en rehenes, majestad sin corte;

Donde en alto fulgure tu  cabeza

Allí está el girasol, allí su norte.

Del libro Cielo en rehenes (1951)

De otro modo

Si en vez de ser así,

si las cosas de espaldas (fijas desde los siglos)

se volviesen de frente

y las cosas de frente (inmutables)

volviesen las espaldas,

y lo diestro viniese a ser siniestro

y lo izquierdo derecho...

¡No sé cómo decirlo!

Suéñalo

con un sueño que está detrás del sueño,

un sueño no soñado todavía,

al que habría que ir,

al que hay que ir

(¡No sé cómo decirlo!)

como arrancando mil velos de niebla

y al fin el mismo sueño fuese niebla.

De todos modos, suéñalo

en ese mundo, o en éste que nos cerca y nos

apaga

donde las cosas son como son, o como dicen que

son

o como dicen que debieran ser...

Vendríamos cantando por una misma senda

y yo abriría los brazos

y tú abrirías los brazos

y nos alcanzaríamos.

Nuestras voces unidad rodarían

hechas un mismo eco.

Para vernos felices

se asomarían todas las estrellas.

Querría conocernos el arcoiris

palpándonos con todos sus colores

y se levantarían las rosas

para bañarse un poco en nuestra dicha...

(¡Si pudiera ser como es,

o como no es... En absoluto diferente!)

Pero jamás,

jamás

¿Sabes el tamaño de esta palabra:

Jamás?

¿Conoces el sordo gris de esta piedra:

Jamás?

¿Y el ruido que hace

al caer para siempre en el vacío:

Jamás?

No la pronuncies, déjamela.

(Cuando esté solo yo la diré en voz baja

suavizada de llanto, así:

                         Jamás...)

De: Sabor eterno (1939)

Elegía sin nombre

 

But now I think there is no unreturn'd love,

 the pay is certain one way or another,

(I loved a certain person ardentlyand my

love was not return'd,

  Yet out of that I have written these songs.)

                             Walt Whitman

        Mas ¿qué importan a mi vida las playas del mundo?

Es esta solamente quien clava mi memoria.

                              luis Cernuda

Descalza arena y mar desnudo.

Mar desnudo, impaciente, mirándose en el cielo.

El cielo continuándose a sí mismo,

persiguiendo su azul sin encontrarlo

nunca definitivo, destilado.

 

Yo andaba por la arena demasiado ligero,

demasiado dios trémulo para mis soledades,

hijo del esperanto de todas las gargantas,

pródigo de miradas blancas, sin vuelo fijo.

Se hacían las gaviotas, se deshacían las nubes

y tornaban las olas a embestir a la orilla.

(Tanta batalla blanca de espumas desatadas

era para cuajar en una sola concha, sin imagen

de nieve ni sal pulida y dura.)

El viento henchía sus velas de un vigor invisible,

danzaba olvidadizo, despedido, encontrado

y tú eras tú.

Yo aún no te había visto.

Hijo de mi presente —fresco niño de olvido—

la sangre me traía noticias de las manos.

Sabía dividir la vida de mi cuerpo como el canto

en estrofas:

cabeza libre, hombros,

pecho,

muslos y piernas estrenadas.

Por dentro me iba una tristeza de lejanas, de

extraviadas palomas,

de perdidas palabras más allá del silencio,

hechas de alas en polvo de mariposas

y de rosas cenizas ausentes de la noche...

Girasol en los sueños: aún no te había visto.

Imán. Clavel vivido en detenido gesto.

Tú no eras tú.

Yo andaba, andaba, andaba

en un andar en andas más frágil que yo mismo,

con una ingravidez transparente y dormida

suelto de mis recuerdos, con el ombligo al

viento...

Mi sombra iba a mi lado sin pies para seguirme,

mi sombra se caía rota, inútil y magra;

como un pez sin espinas mi sombra iba a mi

lado,

como un perro de sombras

tan pobre que ni un perro de sombras le ladraba.

iYa es mucho siempre siempre, ya es demasiado

siempre, mi lámpara de arcilla!

iYa es mucho parecerme a mis pálidas manos

y a mi frente clavada por un amor inmenso,

frutecido de nombres, sin identificarse

con la luz que recortan las cosas agriamente!

iYa es mucho unir los labios para que no se

escape

y huya y se desvanezca

mi secreto de carne, mi secreto de lágrimas,

mi beso entrecortado!

Iba yo. Tú venías,

aunque tu cuerpo bello reposara tendido.

Tú avanzabas, amor, te empujaba el destino,

como empuja a las velas el titánico viento de

hombros

estremecidos.

Te empujaban la vida, y la tierra, y la muerte

y unas manos que pueden más que nosotros

mismos:

unas manos que pueden unirnos y arrancarnos

y frotar nuestros ojos con el zumo de

anémonas...

La sal y el yodo eran; eran la sal y el alga;

eran, y nada más, yo te digo que eran

en el preciso instante de ser.

Porque antes de que el sol terminara su escena

y la noche moviera su tramoya de sombras,

te vi al fin frente a frente,

seda y acero cables nos tendió la mirada.

(Mis dedos sin moverse repasaban en sueños

tus cabellos endrinos.)

Así anduvimos luego uno al lado del otro,

y pude descubrir que era tu cuerpo alegre

una cosa que crece como una llamarada que

desafía al viento,

mástil, columna, torre, en ritmo de estatura

y era la primavera inquieta de tu sangre

una música presa en tus quemadas carnes.

Luz de soles remotos,

perdidos en la noche morada de los siglos,

venía a acrisolarse en tus ojos oblicuos,

rasgados levemente,

con esa indiferencia que levanta las cejas.

Nadabas,

yo quería amarte con un pecho

parecido al del agua; que atravesaras ágil,

fugaz, sin fatigarte. Tenías y aún las tienes

las uñas ovaladas,

metal casi cristal en la garganta

que da su timbre fresco sin quebrarse.

Sé que ya la paz no es mía:

te trajeron las olas

que venían ¿de dónde? que son inquietas

siempre;

que te vas ya por ellas o sobre las arenas,

que el viento te conduce

como a un árbol que crece con musicales hojas.

Sé que vives y alientas

con un alma distinta cada vez que respiras.

Y yo con mi alma única, invariable y segura,

con mi barbilla triste en la flor de las manos,

con un libro entreabierto sobre las piernas quietas,

te estoy queriendo más,

te estoy amando en sombras,

en una gran tristeza caída de las nubes,

en una gran tristeza de remos mutilados,

de carbón y cenizas sobre alas derrotadas...

Te he alimentado tanto de mi luz sin estrías

que ya no puedo más con tu belleza dentro,

que hiere mis entrañas y me rasga la carne

como anzuelo que hiere la mejilla por dentro.

Yo te doy a la vida entera del poema:

No me avergüenzo de mi gran fracaso,

que este limo oscuro de lágrimas sin preces, naces

—dalia del aire— más desnuda que el mar

más abierta que el cielo;

más eterna que ese destino que empujaba tu

presencia a la mía,

mi dolor a tu gozo.

 

¿Sabes?

Me iré mañana, me perderé bogando

en un barco de sombras,

entre moradas olas y cantos marineros,

bajo un silencio cósmico, grave y fosforescente...

 

y entre mis labios tristes se mecerá tu nombre

que no me servirá para llamarte

y lo pronuncio siempre para endulzar mi sangre,

canción inútil siempre, inútil, siempre inútil,

inútilmente siempre.

 

Los pechos de la muerte me alimentan la vida.

EL SONETO SOMBRIO

Morimos y resurgimos inmutables

y gracias a este amor, demostramos

ser misteriosos.

                                  John Donne

Un solitario espejo, un dios caído,

una máscara presa en su agonía;

una paloma de melancolía.

(En la pared un lábaro vencido.)

¿Quién pone esa tiniebla en mi gemido?

¿Quién con la uña de su lezna fría

sobre mi corazón traza una estría

dejando en carne viva su latido?

¿No callará el lamento que me eriza?

¿No habrá quien apostrofe al firmamento

por dar tregua a esta lluvia de ceniza?

Dejad  que llore de remordimiento

mi roto arcángel en la luz plomiza.

¡Quizás se me haga familiar su acento!

ELEGIA TERCERA

A Manuel Navarro Luna

Me veo morir en muertes sucesivas,

en espiral de muerte inacabable

por espejos de muerte presidida.

De una muerte a otra muerte presurosa

teje una araña verdinegra y grave

hilos de muerte dulce y conmovida.

Llueve la muerte en diminutas muertes,

en ceniza dispersa y silenciosa.

Llueve la muerte en círculos de otoño,

llueve en maduras hojas desprendidas

Y llueve y llueve herida por el viento

en pequeñas agujas de amargura

y rotas amapolas sin destino.

A través de la niebla equivocada

adivino los labios que tenías,

el tacto musical que me acercabas,

los paisajes con humo de tu abrazo…

y en la fugaz herida del relámpago

se enciende para huir sin voz ni huellas

el armonioso nombre que esgrimías.

Lento deshielo y agua desolada

va río abajo, corazón adentro,

anhelosa de tumba la corriente

en que flotando como rama seca,

inútil tu memoria de luceros

busca en mi mar suicidio, pide olvido.

SONETOS SIN PALABRAS

Ya sólo soy la sombra de tu ausencia,

una oscura mitad que se acostumbra;

dulce granada abierta en la penumbra,

madura a tu rigor. Sorda existencia.

Desmayado vivir. Ciega obediencia

que la memoria de tu voz alumbra.

Pupila fiel; ojo que no vislumbra

su cielo. ¡Ángel caído a tu sentencia!

Desterrado de asombros y colores

beso mi cicatriz y la humedezco

en salobres cristales lloradores.

Me aclimato al olvido que padezco.

Y a los agudos garfios heridores

la inútil apagada carne ofrezco.

NOCTURNO Y ELEGIA

Si pregunta por mí, traza en el suelo

una cruz de silencio y de ceniza

sobre el impuro nombre que padezco.

Si pegunta por mí, di que me he muerto

y que me pudro bajo las hormigas.

Dile que soy la rama de un naranjo,

la sencilla veleta de una torre.

No le digas que lloro todavía

acariciando el hueco de su ausencia

donde su ciega estatua quedó impresa

siempre al acecho de que el cuerpo vuelva.

La carne es un laurel que canta y sufre

y yo en vano esperé bajo su sombra.

Ya es tarde. Soy un mudo pececillo.

Si pregunta por mí dale estos ojos,

estas grises palabras, estos dedos;

y la gota de sangre en el pañuelo.

Dile que me he perdido, que me he vuelto

una oscura perdiz, un falso anillo

a una orilla de juncos olvidados:

dile que voy del azafrán al lirio.

Dile que quise perpetuar sus labios,

habitar el palacio de su frente.

Navegar una noche en sus cabellos.

Aprender el color de sus pupilas

y apagarse en su pecho suavemente,

nocturnamente hundido, aletargado

en un rumor de venas y sordina.

Ahora no puedo ver aunque suplique

el cuerpo que vestí de mi cariño.

Me he vuelto una rosada caracola,

me quedé fijo, roto, desprendido.

Y si dudáis de mí creed al viento,

mirad al norte, preguntad al cielo.

Y os dirán si os espero o si anochezco.

¡Ah! Si pregunta dile lo que sabes.

De mí hablarán un día los olivos

cuando yo sea el ojo de la luna,

impar sobre la frente de la noche,

adivinando conchas de la arena,

el ruiseñor suspenso de un lucero

y el hipnótico amor de las mareas.

Es verdad que estoy triste, pero tengo

sembrada una sonrisa en el tomillo,

otra sonrisa la escondí en Saturno

y he perdido la otra no sé dónde.

Mejor será que espere a medianoche,

al extraviado olor de los jazmines,

y a la vigilia del tejado, fría.

No me recuerdes su entregada sangre

ni que yo puse espinas y gusanos

a morder su amistad de nube y brisa.

No soy el ogro que escupió en agua

ni el que un cansado amor paga en monedas.

¡No soy el que frecuenta aquella casa

presidida por una sanguijuela!

(Allí se va con un ramo de lirios

a que lo estruje un ángel de alas turbias.)

No soy el que traiciona a las palomas,

a los niños, a las constelaciones…

Soy una verde voz desamparada

que su inocencia busca y solicita

con dulce silbo de pastor herido.

Soy un árbol, la punta de una aguja,

un alto gesto ecuestre en equilibrio;

la golondrina en cruz, el aceitado

vuelo de un búho, el susto de una ardilla.

Soy todo, menos eso que dibuja

un índice con cieno en las paredes

de los burdeles y los cementerios.

Todo, menos aquello que se oculta

bajo una seca máscara de esparto.

Todo, menos la carne que procura

voluptuosos anillos de serpiente

ciñendo en espiral viscosa y lenta.

Soy lo que me destines, lo que inventes

para enterrar mi llanto en la neblina.

Si pregunta por mí, dile que habito

en la hoja del acanto y de la acacia.

O dile, si prefieres, que me he muerto.

Dale el suspiro mío,  mi pañuelo;

mi fantasma en la nave del espejo.

Tal vez me llore en el laurel o busque

mi recuerdo en la forma de una estrella.

Fuente de la India

No lloréis, más, delfines de la fuente

sobre la taza gris de piedra vieja.

No mojéis más del musgo la madeja

oscura, verdinegra y persistente.

Haced de cauda y cauda sonriente

la agraciada corola en que el sol deja

la última gota de su miel bermeja

cuando se acuesta herido en el poniente. 

Dejad a los golosos pececillos

apresurar doradas cabriolas

o dibujar efímeros anillos. 

Y a las estrellas reflejadas no las

borréis cuando traducen de los grillos

el coro en mudas, luminosas violas.