POEMAS DE VICTOR HUGO

 

A una mujer

¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino,

mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado,

mi corona de oro, mis piscinas de pórfido,

y mis flotas, para las que no bastaría el mar,

por una mirada tuya.

Si yo fuera Dios, la tierra y las olas,

los ángeles, los demonios sujetos a mi ley.

Y el profundo caos de profunda entraña,

la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos

¡daría por un beso tuyo!

Versión de L. S.

Alborada

Ya brilla la aurora fantástica, incierta,

velada en su manto de rico tisú.

¿Por qué, niña hermosa, no se abre tu puerta?

¿Por qué cuando el alba las flores despierta

durmiendo estás tú?

Llamando a tu puerta, diciendo está el día:

"Yo soy la esperanza que ahuyenta el dolor".

El ave te dice: "Yo soy la armonía".

Y yo, suspirando, te digo: "Alma mía,

yo soy el amor".

Versión de F. Maristany

 

Ayer, al anochecer

Las sombras descendían, los pájaros callaban,

la luna desplegaba su nacarado olán.

La noche era de oro, los astros nos miraban

y el viento nos traía la esencia del galán.

El cielo azul tenía cambiantes de topacio,

la tierra oscura cabello de bálsamo sutil;

tus ojos más destellos que todo aquel espacio,

tu juventud más ámbar que todo aquel abril.

Aquella era la hora solemne en que me inspiro,

en que del alma brota el cántico nupcial,

el cántico inefable del beso y del suspiro,

el cántico más dulce, del idilio triunfal.

De súbito atraído quizá por una estrella,

volviste al éter puro tu rostro soñador...

Y dije a los luceros: "¡verted el cielo en ella!"

y dije a tus pupilas: "¡verted en mí el amor!"

Versión de Salvador Díaz Mirón

 

Booz dormido

Booz se había acostado, rendido de fatiga;

Todo el día había trabajado sus tierras

y luego preparado su lecho en el lugar de siempre;

Booz dormía junto a los celemines llenos de trigo.

Ese anciano poseía campos de trigo y de cebada;

Y, aunque rico, era justo;

No había lodo en el agua de su molino;

Ni infierno en el fuego de su fragua.

Su barba era plateada como arroyo de abril.

Su gavilla no era avara ni tenía odio;

Cuando veía pasar alguna pobre espigadora:

"Dejar caer a propósito espigas" -decía.

Caminaba puro ese hombre, lejos de los senderos desviados,

vestido de cándida probidad y lino blanco;

Y, siempre sus sacos de grano, como fuentes públicas, 

del lado de los pobres se derramaban.

Booz era buen amo y fiel pariente;

aunque ahorrador, era generoso;

las mujeres le miraban más que a un joven,

pues el joven es hermoso, pero el anciano es grande.

El anciano que vuelve hacia la fuente primera,

entra en los días eternos y sale de los días cambiantes;

se ve llama en los ojos de los jóvenes,

pero en el ojo del anciano se ve luz.

2

Así pues Booz en la noche, dormía entre los suyos.

Cerca de las hacinas que se hubiesen tomado por ruinas,

los segadores acostados formaban grupos oscuros:

Y esto ocurría en tiempos muy antiguos.

Las tribus de Israel tenían por jefe un juez;

la tierra donde el hombre erraba bajo la tienda, inquieto

por las huellas de los pies del gigante que veía,

estaba mojada aún y blanda del diluvio.

3

Así como dormía Jacob, como dormía Judith,

Booz con los ojos cerrados, yacía bajo la enramada;

entonces, habiéndose entreabierto la puerta del cielo

por encima de su cabeza, fue bajando un sueño.

Y ese sueño era tal que Booz vio un roble

que, salido de su vientre, iba hasta el cielo azul;

una raza trepaba como una larga cadena;

Un rey cantaba abajo, arriba moría un dios.

Y Booz murmuraba con la voz del alma:

"¿Cómo podría ser que eso viniese de mí?

la cifra de mis años ha pasado los ochenta,

y no tengo hijos y ya no tengo mujer.

Hace ya mucho que aquella con quien dormía,

¡Oh Señor! dejó mi lecho por el vuestro;

Y estamos todavía tan mezclados el uno al otro,

ella semi viva, semi muerto yo.

Nacería de mí una raza ¿cómo creerlo?

¿Cómo podría ser que tenga hijos?

Cuando de joven se tienen mañanas triunfantes,

el día sale de la noche como de una victoria;

Pero de viejo, uno tiembla como el árbol en invierno;

viudo estoy, estoy solo, sobre mí cae la noche,

e inclino ¡oh Dios mío! mi alma hacia la tumba,

como un buey sediento inclina su cabeza hacia el agua".

Así hablaba Booz en el sueño y el éxtasis,

volviendo hacia Dios sus ojos anegados por el sueño;

el cedro no siente una rosa en su base,

y él no sentía una mujer a sus pies.

4

Mientras dormía, Ruth, una Moabita,

se había recostado a los pies de Booz, con el seno desnudo,

esperando no se sabe qué rayo desconocido

cuando viniera del despertar la súbita luz.

Booz no sabía que una mujer estaba ahí,

y Ruth no sabía lo que Dios quería de ella.

Un fresco perfume salía de los ramos de asfodelas;

los vientos de la noche flotaban sobre Galgalá.

La sombra era nupcial, augusta y solemne;

allí, tal vez, oscuramente, los ángeles volaban,

a veces, se veía pasar en la noche,

algo azul semejante a un ala.

La respiración de Booz durmiendo

se mezclaba con el ruido sordo de los arroyos sobre el musgo.

Era un mes en que la naturaleza es dulce,

y hay lirios en la cima de las colinas.

Ruth soñaba y Booz dormía; la hierba era negra;

Los cencerros del ganado palpitaban vagamente;

Una inmensa bondad caía del firmamento;

Era la hora tranquila en que los leones van a beber.

Todo reposaba en Ur y en Jerimadet;

Los astros esmaltaban el cielo profundo y sombrío;

El cuarto creciente fino y claro entre esas flores de la sombra

brillaba en Occidente, y Ruth se preguntaba,

inmóvil, entreabriendo los ojos bajo sus velos,

qué dios, qué segador del eterno verano,

había dejado caer negligentemente al irse

esa hoz de oro en los campos de estrellas.

Versión de L.S.

Canción

Nace el alba y tu puerta está cerrada

Hermosa mía, ¿a qué dormir?

¿Si se despierta la rosa,

no vas a despertar tú?

Mi lindo encanto

escucha ya,

a tu amante que canta

y también llora.

Todo llama a tu puerta bendita.

Dice la aurora: «yo soy el día.»

Dice el pájaro: «yo la armonía.»

Y mi corazón: «yo el amor.»

Mi lindo encanto

escucha ya,

a tu amante que canta

y también llora.

Te adoro, ángel, te amo mujer

Dios que me completó contigo

creó mi amor para tu alma.

Y mis ojos para tu belleza.

Versión de Rafael Pombo

Canción II

Si nada de mí queréis,

¿por qué os acercáis a mí?

Y si así me enloquecéis,

¿por qué me miráis así?

Si nada de mí queréis,

¿por qué os acercáis a mí?

Si nada intentáis decir,

¿por qué mi mano apretáis?

Del hermoso porvenir,

de la dicha en que soñáis,

si nada intentáis decir,

¿por qué mi mano apretáis?

Si queréis que aquí no esté,

¿por qué pasáis por aquí?

Sois mi afán y sois mi fe;

tiemblo al veros ¡ay de mí!

Si queréis que aquí no esté,

¿por qué pasáis por aquí?

Versión de Salvador Díaz Mirón

Canción III

Si ya la mañana sonríe en el valle,

¿por qué no has abierto tu cáliz de flor?

¿por qué estás dormida, cuando ha despertado

la blanca gardenia que estaba en botón?

¿Será tan profundo tu sueño que no oigas

que todo a tus puertas te canta a una voz:

mi espíritu ardiente y el ave del cielo,

la fresca corola y el rayo del sol?

La rosa te dice: "¡yo soy el perfume!"

El día te dice: "¡yo soy la ilusión!"

La alondra te dice: "¡yo soy el gorjeo!"

Y mi alma te dice: "¡yo soy el amor!"

Versión de Salvador Díaz Mirón

El triunfo

Estaba despeinada y con los pies desnudos

al borde del estanque y en medio del juncal...

Creí ver una ninfa, y con acento dulce:

"¿quieres venir al bosque?", le pregunté al pasar.

Lanzóme la mirada suprema que fulgura

en la beldad vencida que cede a la pasión;

y yo le dije: "Vamos; es la época en que se ama:

¿quieres seguirme al fondo del naranjal en flor?"

Secó las plantas húmedas en el mullido césped,

fijó en mí las pupilas por la segunda vez,

y luego la traviesa quedóse pensativa...

¡Qué canto el de las aves en el momento aquel!

¡Con qué ternura la onda besaba la ribera!

De súbito la joven se dirigió hacia mí,

rïendo con malicia por entre los cabellos

flotantes y esparcidos sobre la faz gentil.

Versión de Salvador Díaz Mirón

La belleza y la muerte son dos cosas profundas...

La belleza y la muerte son dos cosas profundas, 

con tal parte de sombra y de azul que diríanse 

dos hermanas terribles a la par que fecundas, 

con el mismo secreto, con idéntico enigma.

Oh, mujeres, oh voces, oh miradas, cabellos, 

trenzas rubias, brillad, yo me muero, tened 

luz, amor, sed las perlas que el mar mezcla a sus aguas, 

aves hechas de luz en los bosques sombríos.

Más cercanos, Judith, están nuestros destinos 

de lo que se supone al ver nuestros dos rostros; 

el abismo divino aparece en tus ojos,

y yo siento la sima estrellada en el alma; 

mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca, 

tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.

Versión de Carlos Pujol

La mujer caída

¡Nunca insultéis a la mujer caída!

Nadie sabe qué peso la agobió,

ni cuántas luchas soportó en la vida,

¡hasta que al fin cayó!

¿Quién no ha visto mujeres sin aliento

asirse con afán a la virtud,

y resistir del vicio el duro viento

con serena actitud?

Gota de agua pendiente de una rama

que el viento agita y hace estremecer;

¡perla que el cáliz de la flor derrama,

y que es lodo al caer!

Pero aún puede la gota peregrina

su perdida pureza recobrar,

y resurgir del polvo, cristalina,

y ante la luz brillar.

Dejad amar a la mujer caída,

dejad al polvo su vital calor,

porque todo recobra nueva vida

con la luz y el amor.

La tumba y la rosa

La tumba dijo a la rosa:

-¿Dime qué haces, flor preciosa,

lo que llora el alba en ti?

La rosa dijo a la tumba:

-de cuanto en ti se derrumba,

sima horrenda, ¿qué haces, di?

Y la rosa: -¡Tumba oscura

de cada lágrima pura

yo un perfume hago veloz.

Y la tumba: -¡Rosa ciega!

De cada alma que me llega

yo hago un ángel para Dios.

Versión de Rafael Pombo

 

Lise

Yo tenía doce años; dieciséis ella al menos. 

Alguien que era mayor cuando yo era pequeño. 

Al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas, 

esperaba el momento en que se iba su madre; 

luego con una silla me acercaba a su silla, 

al caer de la tarde, para hablarle a mis anchas.

¡Cuánta flor la de aquellas primaveras marchitas, 

cuánta hoguera sin fuego, cuánta tumba cerrada! 

¿Quién se acuerda de aquellos corazones de antaño? 

¿Quién se acuerda de rosas florecidas ayer? 

Yo sé que ella me amaba. Yo la amaba también. 

Fuimos dos niños puros, dos perfumes, dos luces.

Ángel, hada y princesa la hizo Dios. Dado que era 

ya persona mayor, yo le hacía preguntas 

de manera incesante por el solo placer 

de decirle: ¿Por qué? Y recuerdo que a veces, 

temerosa, evitaba mi mirada pletórica 

de mis sueños, y entonces se quedaba abstraída.

Yo quería lucir mi saber infantil, 

la pelota, mis juegos y mis ágiles trompos; 

me sentía orgulloso de aprender mi latín; 

le enseñaba mi Fedro, mi Virgilio, la vida 

era un reto, imposible que algo me hiciera daño. 

Puesto que era mi padre general, presumía.

Las mujeres también necesitan leer 

en la iglesia en latín, deletreando y soñando; 

y yo le traducía algún que otro versículo, 

inclinándome así sobre su libro abierto. 

El domingo, en las vísperas, desplegar su ala blanca 

sobre nuestras cabezas yo veía a los ángeles.

De mí siempre decía: ¡Todavía es un niño! 

Yo solía llamarla mademoiselle Lise. 

Y a menudo en la iglesia, ante un salmo difícil, 

me inclinaba feliz sobre su libro abierto.

Y hasta un día, ¡Dios mío, Tú lo viste!, mis labios 

hechos fuego rozaron sus mejillas en flor.

Juveniles amores, que duraron tan poco, 

sois el alba de nuestro corazón, hechizad 

a aquel niño que fuimos con un éxtasis único. 

Y al caer de la tarde, cuando llega el dolor, 

consolad nuestras almas, deslumbradas aún, 

juveniles amores, que duraron tan poco.

Versión de Enrique Uribe White

En el huerto

Por cerezas garrafales
Íbamos juntos al huerto.

Con sus brazos de alabastro
Escalaba los cerezos,
Y montábase en las ramas,
Que se doblaban al peso.

Yo subía detrás de ella
Y mis ojos indiscretos
Su blanca pierna seguían,
Y ella cantando y riendo,
Les decía con sus ojos
A los míos: -¡Estad quietos!

Luego hacia mí se inclinaba,
En los dientes ya trayendo
Suspendida una cereza;
Y yo mi boca de fuego
Sobre su boca posaba;
Y ella, siempre sonriendo,
Me dejaba la cereza
Y se llevaba mi beso.

– Victor Hugo

Para ti de la colina he cortado esta flor

Para ti de la colina he cortado esta flor
En la costa escarpada que hacia el mar desciende
Y que sólo las águilas conocen y frecuentan.
En la roca agrietada, solitaria ella crecía.
Los costados de la triste cima de sombra
La bañaban y yo veía donde el sol ya no estaba,
Como un arco brillante y rojo de victoria,
La noche oscura hacía un pórtico de nubes.
A lo lejos flotaban pequeños navíos.
En el fondo del valle unos techos temían
Llamar la atención brillando demasiado.
Para ti, mi amada, he cortado esta flor.
Es pálida y no tiene su corola perfume,
Su raíz no atrapó en la cima del monte
Sino el olor amargo de las algas marinas;
Mas dije: “pobre flor, desde lo alto de esta cima
Debieras descender hacia el abismo inmenso
Adonde van las algas, las nubes y los barcos,
Pero muere en su pecho, abismo aún más profundo,
Marchítate en su seno, donde palpita un mundo.
El cielo que te creó para perder tus pétalos
Te destinó a la mar y yo te entrego al amor”.
El viento levantaba las olas, y el día ya no era
Sino un destello pálido, lentamente borrado.
¡Ay, cuánta tristeza había en mis pensamientos
Mientras el negro precipicio penetraba mi alma
Con el frío estremecimiento del ocaso!

– Victor Hugo

Te deseo primero que ames

Te deseo primero que ames y que,
Amando, también seas amado.

Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
Y que después de olvidar no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,
Sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos y que,
Incluso malos e inconsecuentes, sean valientes y fieles,
Y que por lo menos haya uno en quien puedas confiar sin dudar.

Y porque la vida es así, te deseo también que tengas
Enemigos. Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que,
Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas.

Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo,
Para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo además que seas útil, mas no insustituible.
Y que en los momentos malos, cuando no quede nada más,
Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie.

Igualmente te deseo que seas tolerante;
No con los que se equivocan poco, porque eso es fácil,
Sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente,
Y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
Sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa,
Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
Y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer y su dolor
Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste,
No todo el año sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras que la risa diaria es buena,
Que la risa habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras, con urgencia máxima,
Por encima y a pesar de todo, que existen
Y que te rodean seres oprimidos
Tratados con injusticia, y personas infelices.

Te deseo que acaricies un gato, alimentes un pájaro
Y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,
Porque de esta manera te sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
Por más minúscula que sea, y la acompañes en su crecimiento,
Para que descubras de cuántas vidas está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
Porque es necesario ser práctico.
Y que por lo menos una vez por año pongas algo
De ese dinero enfrente de ti y digas: “Esto es mío”,
Sólo para que quede claro quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno de tus afectos muera
Pero que, si muere alguno, puedas llorar sin lamentarte
Y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer,
Y que, siendo mujer, tengas un buen hombre
Mañana y al día siguiente, y que cuando estéis exhaustos
Y sonrientes, aún sobre amor para empezar de nuevo.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
No tengo nada más que desearte.

– Victor Hugo