POEMAS DE GWENDOLYN BROOKS

(7 de junio de 1917, Topeka, Kansas, Estados Unidos - 3 de diciembre de 2000, South Side, Chicago, Illinois, Estados Unidos)

La madre de Jessie Mitchell

En el dormitorio de su madre para lavar el cuerpo en globo.
“Mi madre tiene el corazón en forma de gelatina y tiene un cerebro de gelatina:
dulce, temblante, irrelevante. No esencial.
Sólo un hábito lloraría si ella muriera.
Un tonto agradable sin el menor hierro. . . .
¿Estás mejor, madre, crees que llegará hoy? ”
El trapo amarillo estirado que era la madre de Jessie Mitchell la revisó
. Joven, y tan delgada, y tan recta.
¡Tan directo! Como si nada pudiera doblarla.
Pero los hombres pobres la doblarían, y haciendo cosas con los hombres pobres,
Estarían mucho en la cama y los bebés la doblarían,
Y el resto de las cosas de la vida que eran para mujeres pobres,
Acercándose a ellos sonriendo y guapa con la intención de doblarse y matar.
Las comparaciones destrozaron su corazón, comieron en sus baluartes:
La raída y la brillante: ella, casi odiando a su hija, Se
metió en un viejo refugio astuto: "Jessie's black
Y su camino será negro, y más torpe incluso que el mío".
El mío, de hecho, porque era adorable, tenía flores
escondidas entre los idiotas, las flores estaban aquí y allá. . . . "
Ella revivió por el momento, los triunfos se
calmaron y se secaron, el perfume forzado en pétalos viejos, levantó la inclinación, losrespiros de
exhalación
prolongados de combustible reabastecidos.
Su exquisita juventud amarilla. . . 

A los presos

Les pido que cultiven la fuerza en la oscuridad.

La jardinería oscura

en el vértigo frío.

En la parálisis caliente.

Bajo los lobos y coyotes de silencios particulares.

Donde está seco.

Donde está seco.

Te llamo

cultivación de la victoria Sobre

los golpes largos que quieres dar y los golpes que vas a recibir.

Por

lo que quiere derrumbarte, enfermarte

. Les pido que

cultiven la fuerza para sanar y mejorar

en la oscuridad que no aplaude,

en las muchas mañanas posteriores;

En la tiza y el estrangulador.

Los amantes de los pobres

            llegar. Las señoras de la mejora de las damas

   Liga

Llegar por la tarde, la luz inclinada tarde

En lingotes de oro diluido a través del bulevar presumir

De rostros orgullosos, cosidos con misericordia y asesinato insinuando.

Aquí, allá, interrumpiendo, todo profundo y digno,

La pintura rosa sobre la inocencia del miedo;

Camina cautelosamente por el pasillo.

Cortando con cuchillos servidos por su cuidado más suave,

Atendido por su amor, tan bárbaramente justo.

Cuyas madres enseñaron: ¡Mejor no seas cruel!

¡Será mejor que no arrojen piedras sobre las arrugas!

Aquí se besan y mimar y asaltar.

Nuevo y querido en la inocencia.

Con lo que desconciertan a la naturaleza. Quienes estan llenos,

Elegante, tierna, ajustada, cincuentena, resplandeciente, todo

Dulce abortivo, insinuando a la fruta gorda,

Juzgad que es hora de que se sientan cincuenta dedos.

Bajo los planos más bellos de la empresa.

Para resucitar. Humedecer con frío lechoso.

Para ser un puesto de enganche al azar o lujoso.

Para ser, para ojos húmedos, dobladillo al azar y práctico.

            Su gremio está dando dinero a los pobres.

Los pobres dignos. El muy muy digno

Y hermosa pobre. ¿Quizás no sea demasiado moreno?

Tal vez no demasiado sucio ni demasiado oscuro

Tampoco apasionado. En verdad, lo que pudieran desear.

Es ... algo menos que abandonado o aburrido.

Sin embargo, no es lo suficientemente fuerte como para apuñalar, mira por la mirada!

¡Que Dios los proteja bruscamente de los mendigos!

Los necesitados nocivos cuya batalla es calva.

No obstante, por no tener voz, golpea a uno.

            ¡Pero todo es tan malo! y del todo demasiado para ellos.

El hedor; La orina, el repollo y los frijoles muertos.

Porridges muertos de granos polvorientos variados,

El humo viejo, los pañales pesados , y, se les dice,

Algo llamado chitterlings. La oscuridad. Dibujado

Oscuridad, o luz sucia. El suelo que agita.

El suelo que luce el suelo de siglos.

Y para el caso la vejez general . Antiguo

Madera. Mármol viejo. Azulejos viejos. Viejo viejo viejo

No Homekind la vejez! No Lake Forest, Glencoe.

Nada es robusto, nada es majestuoso,

No hay drama tranquilo, no esmalte frotado, no

Enfermedad infalible de tales

Un giro de buen gusto como últimamente les queda,

Glencoe, lago bosque, y al que sus coches.

En el momento debe restaurarlos. Cuando terminen

Con debilidades y distorsiones de este puño.

La paciencia de los pobres y la pontificia.

            Ellos nunca han visto tal maquillaje como

Alfombras de periódico antes! En esto, este "plano"

Su anfitriona está recogiendo los exudados, los ricos.

Alfombras de la mañana (hechas jirones!

Se prepara para difundir alfombras limpias por la tarde.

Aquí hay una escena para ti. Las damas se ven,

En horror, detrás de una ciudadanía sustancial.

Cuyos trenes zumban a través de su corazón hinchado.

Quien, con los brazos en jarras, casi llena una puerta.

Todos los niños caídos, edredones arrastrados al suelo.

Y torturados en ella, cáscaras de patata, suaves.

Gatito de ojos, encorvado, demacrado, para ser herido.

            Su Liga está asignando generosidad a los Perdidos.

Pero para poner su dinero limpio, bonito, para poner

Su dinero recogido de delicados dedos de rosa.

Inclinado con sus cien clavos de rosa impecables parece. . .

            Poseen Spode, Lowestoft, candelabros,

Manteles, y vestidos de anfitriona, y relojes de rayos de sol,

Sopa de tortuga, Chippendale, colgaduras de satén rojo "

Aubussons y Hattie Carnegie. Ellos invierno

En Palm Beach; cruzar el agua en junio; asistir,

Cuando sea conveniente, el bonito Instituto de Arte;

Compra los libros correctos en las mejores encuadernaciones; paseo

En Michigan, mañanas de Pascua, en sol o viento.

¡Oh, miseria! Este enfermo enfermo de cuatro pisos, esta fibra.

¡Con fisuras por todos lados! ¿Por qué, qué son las traiciones?

¿De la generosidad del amor al odio? ¿Cuál será el hambre hambre?

Tan viejo, ¿qué halagará al desolado?

Lata, escape de fuego bloqueado y chitterling

Y arrogante busco la juventud y los desconcertados restos.

Del pasaje medio, y orina y vergüenza.

Y, una vez más, los porridges de los colgados.

Y los niños los niños los niños. ¡Cielos! Ese

¿Era una rata, seguramente, allí, en las sombras? Largo

¿Y de cola larga? ¿Gris? Las damas de las damas

Mejoras de la liga acuerdan que será mejor.

Para lograr el aire exterior que los derechos y estabiliza,

Huir a una casa que no grita, sonar.

Campanas elsetime, mejor actualmente para atender

A no más posibilidades, a obtener.

Lejos. Quizás el dinero pueda ser publicado.

¡Tal vez los dos puedan elegir otro barrio pobre!

¡Un poco de casa enojadiza, medio infeliz!

Donde se puede invertir el odio al amante.

            Manteniendo sus cuerpos perfumados en el centro.

De la sala mientras caminan por la sala histérica,

Permiten que sus encantadoras faldas no rozan la pared,

Están fuera de lo que manejan de un galope,

Y, resumiendo todas las pistas de lo que eran,

Trate de evitar inhalar el aire cargado.

Los comedores de frijol

Ellos comen frijoles en su mayoría, este viejo par amarillo.

La cena es un asunto casual.

Chipware simple sobre una madera lisa y crujiente,

Cubiertos de estaño.

Dos que son en su mayoría buenos.

Dos que han vivido su día.

Pero sigue poniéndose la ropa.

Y guardando las cosas.

Y recordando. . .

Recordando, con twinklings y twinges,

Mientras se inclinan sobre los frijoles en su habitación trasera alquilada que

          está lleno de cuentas y recibos y muñecas y paños,

          Migas de tabaco, jarrones y flecos.

La madre

Los abortos no te dejarán olvidar.

Recuerdas los niños que tienes que no obtuviste,

Las pulpas pequeñas y húmedas con poco o sin pelo,

Los cantantes y trabajadores que nunca manejaron el aire.

Nunca te descuidarás ni vencerás.

Ellos, o el silencio o comprar con un dulce.

Nunca terminarás chupando el pulgar.

O escabullirse de los fantasmas que vienen.

Nunca los dejarás, controlando tu delicioso suspiro,

Regrese para un bocadillo de ellos, con engreído ojo de madre.

He oído en las voces del viento las voces de mi tenue mató

            niños.

He contratado He aliviado

Mis débiles amores en los pechos nunca podrían chupar.

He dicho: Dulces, si he pecado, si he aprovechado.

Tu suerte

Y tu vida desde tu alcance inacabado,

Si te robe tus nacimientos y tus nombres,

Tu bebé lágrimas y tus juegos,

Tus amores forzados o encantadores, tus tumultos, tus matrimonios, dolores,

            y tu muerte,

Si envenené los comienzos de tus respiraciones,

Cree que incluso en mi deliberación no fui deliberado.

Aunque ¿por qué debería lloriquear?

Quejarse de que el crimen fue distinto al mío? -

Ya que de todos modos estás muerto.

O mejor dicho, o en su lugar,

Nunca fuiste hecho.

Pero eso también, me temo,

Es defectuoso: oh, ¿qué diré, cómo se dice la verdad?

Naciste, tuviste cuerpo, moriste.

Es solo que nunca te reíste, ni planeaste, ni lloraste.

Créeme, los amé a todos.

Créeme, te conocí, aunque débilmente, y te amé, te amé.

Todos.

Nosotros somos geniales

                    LOS JUGADORES DE PISCINA.

                   SIETE EN LA PALA DE ORO.

Nosotros realmente geniales Nosotros

Dejé la escuela. Nosotros

Acechan tarde Nosotros

Huelga recta Nosotros

Canta el pecado Nosotros

Ginebra delgada Nosotros

Junio ​​de jazz. Nosotros

Morir pronto.

Un penitente considera otra venida de María:
Para el reverendo Theodore Richardson,

si María viniera, ¿

perdonaría María , como pueden las madres,

y el triste y segundo Salvador que

nos proporciona hoy?

Ella no negaría con la cabeza y dejaría

este aire militar,

sino ratificaría un heno moderno,

y pondría a su bebé allí.

María no castigaría a los hombres ...

Si María volviera.

De Witt Williams en su camino al cementerio de Lincoln

Nació en Alabama.

Fue criado en Illinois.

No era más que un

chico negro llano.

Columpio bajo columpio bajo dulce dulce carro.

Nada más que un simple chico negro.

Conducirlo más allá del salón de billar.

Conducirlo pasado el show

Ciego dentro de su ataúd,

pero tal vez él lo sepa.

Bajando por la calle Cuarenta y siete:

debajo de la L,

y Northwest Corner, Prairie,

que tanto amaba.

No se olvide de los salones de baile,

Warwick y Savoy,

donde escogió a sus mujeres, donde

bebió su alegría líquida.

Nacido en Alabama.

Criado en Illinois.

Él no era más que un

Chico negro liso

Columpio bajo columpio bajo dulce dulce carro.

Nada más que un simple chico negro.

De Robert Frost

Hay un pequeño relámpago en sus ojos.

Hierro en la boca.

Sus cejas no se mueven demasiado arriba ni abajo.

Él es espléndido Con un lugar para pararse.

Algunos brillan en la sangre común.

Alguna especialidad dentro.