(12 de septiembre de 1902, Kiev, Ucrania - 19 de enero de 1982, Shelburne Falls, Massachusetts, Estados Unidos)
El vestido blanco
Imperceptivamente
el mundo se obsesionó con su vestido blanco.
Caminando por
el bosque o el jardín, empezaría a ver,
Su forma
voladora; repentina, rápida, breve como una caricia
El destello de
su vestido blanco contra un árbol que se oscurece.
Y con la
despreocupación forzada, el deseo retenido, y el dolor.
La vio por la
noche; y cuando no duerme en su cama,
Sus ligeras
pisadas parecían ruidosas como címbalos; profundo como su desdén,
Su blancura
entró en su corazón, fluyó desde los pies hasta la cabeza.
O era su cara
frente a una ventana, su rápida llamada a la puerta,
Luego apareció
con su vestido blanco, con el rostro blanco como el vestido;
Como la nieve
en pleno verano, vino y dejó pobres a los ricos;
Y el sol se
enfrió y creció más alto, remoto, y la luna se deslizó hacia abajo.
Así pasaron los
años; más feroz en su búsqueda creció su imagen;
Ella se
convirtió en el sueño abjurado, el enfermo no curado, el hecho deshecho,
La vida que uno
nunca vivió, la respuesta que nunca conoció,
Hasta que la
sombra blanca balanceó la luna, se detuvo el sol que expiraba.
Hasta el final
de su vida, la sombra del rostro blanco, el vestido blanco.
Se convirtió en
su pensamiento más íntimo, su herida privada, la palabra tácita,
Todo lo que él
apreciaba en el fracaso, todo lo que había fallado en su éxito;
Se convirtió en
el orbe de cristal, medio visto, intacto, intacto.
Allí, en su
lecho de muerte, arrodillado al pie de la cama, vio temblar,
La imagen de la
Diosa Madre, enorme, arcaica, cruel,
Dominando el
universo, creando su propia ley inexorable,
Moldeado de
piedra, pero su fuego y hielo inundaron la habitación como un estanque.
Y ella era la
sombra del vestido blanco, ya no era ligera y voladora,
Pero sólido
como la muerte. Su mirada fría, firme, hacia abajo,
Acercado a la
mente en disolución el maravilloso acto de morir,
Y en su regazo,
el libro de hierro, cerrado, cerrado.
La rosa de invierno
La rosa de
invierno que vi
en su delgado
tallo de vidrio
Destrozada
sobre la hierba,
muerta por su
defecto secreto
Rojo empañado
en gris
Recuerda de
nuevo su mundo,
cómo su
espectro brillante voló
De un azul
infinito a un azul,
en un día azul.
Aún así,
todavía, sus bellezas perdidas,
despreciadas,
no amadas, abandonadas
pueden encantar
el amanecer para despertar
en una helada
detenida.
Pero los tonos
cenicientos son suficientes
(la larga
ignominia
de la memoria
inerte)
que brotó de
ese gran árbol,
que ardió con
fuego y hielo.
¿Dónde está esa
mirada de fuego?
Forma,
fragancia, altura y matiz ¿
El azul de la
llama,
el cable
eléctrico delgado de la vida?
Ojos de verano
se vestirán
Tu sueño
elegáico,
Atrapado en una
corriente en movimiento
De hermosura no
nacida, ¡
Los muertos se
levantarán y bendecirán!
© por el propietario. Proporcionado sin
cargo para fines educativos.
Los naufragos
No importa de
dónde hayan vivido, el mismo sueño surgió
de la patrona
invisible cuya voz
aceleró el aire
con una llama oscura.
Las palabras
que siempre han conocido, siempre sabrán
"¡No eres
deseable! ¡Vete!"
Y cuando
construyeron una mansión y la amueblaron con arte,
con amor, con
música, con flores nativas.
Siempre
sucedió, siempre fue lo mismo,
el salón se
redujo a una tumba, a
veces la voz de
un sirviente, o una voz de la araña. ,
"Usted no
tiene ningún negocio aquí".
Y cuando se
fueron a la isla remota y se convirtieron en el ídolo
de la tribu
indígena,
y fueron
acariciados, admirados y protegidos -
¿De quién fue
la voz de la culpa?
Eso vino cuando
asumieron las guirnaldas, la voz que conocieron
diciendo:
"Esto no es para ti, todo esto es falso".
Y en los
parques los domingos con niñeras, amantes, flores,
y las bandas
tocando y las fuentes subiendo
En horas
líquidas plateadas,
¿De quién era
el enemigo? ¿Quién era el culpable?
Si de repente
las sombras observadoras comienzan
y gritan
"¡Vete, vete!"
Ahora han
elegido el exilio, han encontrado una casa aislada
en la ciudad
más pequeña, en el refugio más tranquilo,
y solo hablan a
los heridos, a los cazados, a los cojos, a
las tardes más
largas, a las mañanas más largas, a los mediodías más largos,
y espere a que
suene la campana, a que aparezca la casera.
¿Y son queridos
aquí?
La Virgen, el Doe y el Leproso.
Ellos siempre están
ahí
La virgen
asustada en la fuente ardiente,
El leproso se
fue sobre la escalera fatal,
La gama blanca
como la leche perdida en la montaña salvaje.
¿Los oyes
llorar?
Desesperación y
vergüenza, ese sentido final.
De la fatalidad
que desciende sobre la inocencia,
¿Los parias del
ojo tierno de la compasión?
Vuelvo su dolor
sombrío;
Invoco a los
guardianes de su destino,
Ángeles de
trueno y lluvia,
Para evitar que
la piedad enferma me corrompa.
La tierra los
negaría;
Como niego y
suplico, la tierra suplica, niega:
"Oh,
lamentable, no te manches el dobladillo de mi prenda de vestir.
Y oculta de mí
la herida silenciosa que sangra ".
¿Porque
nosotros tampoco estamos perdidos?
¿No somos
marginados de la inundación viviente del tiempo?
Y a menudo
desde el engañoso azul del cielo.
Llueve una
lluvia de sangre.
Cuando el
repartidor parecía estar más cerca, y el amor más cerca,
Cuando los
párpados dorados del verano se abrieron de par en par,
¿No hemos visto
al gusano arrastrarse desde la rosa?
¿No hemos visto
deslizarse a las hermanas en la sombra?
Fatal y pálido
en queridos paseos por el jardín,
¿De quién fue
ese repentino grito? ese escalofrío ardiente?
¿Qué detiene
nuestros pasos? ¿Y qué detuvo nuestras charlas?
¿Qué sombra nos
acecha, corre a donde queramos?
http://xroads.virginia.edu/~ma05/dulis/poetry/Zaturenska/zaturenska.html
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