(24 de abril de 1905, Guthrie, Kentucky, Estados Unidos - 15 de septiembre de 1989, Stratton, Vermont, Estados Unidos)
Halcón de la tarde
Del plano de la
luz al plano, las alas se hunden a través.
Geometrías y
orquídeas que construye la puesta de sol,
Fuera de la
angularidad negra de la sombra, montando.
La última
avalancha tumultuosa de
Luz sobre pinos
y la garganta gutural,
El halcón
viene.
Su ala
Scythes baja
otro día, su movimiento.
Es eso del
afilado borde de acero, oímos
La caída sin
choques de los tallos del tiempo.
La cabeza de
cada tallo está cargada con el oro de nuestro error.
¡Mira! ¡Mira!
el esta escalando la ultima luz
Quien no sabe
ni el tiempo ni el error, y bajo.
Cuyo ojo,
implacable, el mundo, no perdonado, columpios.
En la sombra.
Largo ahora
El último tordo
es el último murciélago.
Ahora cruza en
sus afilados jeroglíficos. Su sabiduria
Es antiguo,
también, e inmenso. La estrella
Es estable,
como Platón, sobre la montaña.
Si no hubiera
viento podríamos, pensamos, oímos
La tierra se
muele sobre su eje, o historia.
Gotea en la
oscuridad como una tubería que gotea en el sótano.
Copyright © 1985 por Robert Penn Warren.
Un camino para amar a dios
Aquí está la
sombra de la verdad, porque solo la sombra es verdadera.
Y la línea
donde el oleaje entrante de la puesta del sol Pacífico
Las primeras
inclinaciones y las sacudidas para romper le dirán todo lo que necesita saber
Sobre la
geografía submarina, y el estertor de la muerte de tu padre.
Proporciona
todos los datos biográficos necesarios para el Quién es Quién de los muertos.
No puedo
recordar lo que empecé a decirte, pero al menos
Puedo decir
cuánta noche he estado bajo las estrellas y
Escucharon las
montañas gemir mientras dormían. A la luz del día
Ellos no
recuerdan nada, y hacen sus legítimas ocasiones.
De no ir a
ninguna parte excepto en lenta desintegración. Por la noche
Sin embargo,
recuerdan que hay algo que no pueden recordar.
Así que gemir.
El suyo es el dolor de conciencia perfeccionado que
De olvidar el
crimen, y espero que no lo hayas sufrido. Yo tengo.
No recuerdo lo
que había cargado mi lengua, pero te insto
Pensar en la
barriga blanca de la babosa, que tan resbaladiza y suave,
En la
vellosidad de las estrellas, plata, plata, mientras que el silencio.
Sopla como el
viento, y en el seno virgen del mar se da a conocer.
Dar chupar a la
serpiente vacilante de la luna; y,
En la
distancia, en la plaza, plaza, lugar, plaza , y plaza,
Botas de
tacones, como nace la historia, en adoquines.
Todo parece un
eco de otra cosa.
Y cuando, por
el pelo, el jefe levantó la cabeza.
De María de
Escocia, los labios siguieron moviéndose.
Pero sin
sonido. Los labios,
Estaban
tratando de decir algo muy importante.
Pero había
olvidado mencionar un altiplano.
De piedra
torturada por el viento blanca en la oscuridad, y alta, pero cuando
No hay viento,
la niebla se acumula, y una vez en el Sarré a la medianoche,
Observé a las
ovejas acurrucándose. Sus ojos
Mirado en la
nada. En esa luz difusa de niebla sus ojos.
Fueron
estúpidos y redondos como los ojos de peces gordos en agua fangosa,
O de un erudito
que ha perdido la fe en su llamamiento.
Sus mandíbulas
no se movieron. Tiras
De hierba seca,
gris en la luz de niebla gris, colgada
Desde el
costado de una mandíbula, inmóvil.
Uno pensaría
que nada volvería a suceder.
Esa puede ser
una manera de amar a Dios.
Límite Mortal
Vi la corriente
ascendente del paseo Hawk en la puesta de sol sobre Wyoming.
Surgió de la
oscuridad de las coníferas, pasando por grises grises.
De lo
despiadado, de la blancura pasada, en el duelo.
De la luz
espectral de los sueños sobre la perezosa pureza de los enganches de nieve.
Allí, al oeste,
estaban los tetones. Los picos nevados pronto serían
En perfil
oscuro para romper constelaciones. Más allá de qué altura
Se cuelga ahora
la mota negra? Más allá de qué rango verán los ojos dorados.
¿Las nuevas
gamas suben para marcar un último garabato de luz?
O, habiendo
probado la delgadez de esa atmósfera, lo hace
Cuelga inmóvil
en visión moribunda antes.
Sabe que
aceptará el límite mortal,
Y columpia en
la gran bajada circular que restaurará.
El aliento de
la tierra? De la roca? De la podredumbre? De otro tal
¿Artículos, y
la oscuridad de cualquier sueño que tengamos?
San Francisco Night Windows
Así cuelga la
hora como fruta plena y dulce,
Nuestro avatar
estricto y desesperado,
A pesar de que
las antiguas gaviotas se lamentan hacia el oeste
Sobre las
enormes aguas que retroceden.
Cansado a la
estrella blanca y sensual.
Acepta estas
imágenes por lo que son:
Del pasado un
elemento frágil.
De sustancia en
accidente.
Yo hablaría
honestamente y de todo corazón.
Hablaría
seguramente porque la historia es corta,
Y el catálogo
implacable del alma.
Asume su suma
rápida y lastimosa.
Piensas,
hambrienta es la ciudad en la niebla.
Donde ahora se
reanudan las pilas oscuras
Su oración
enmarcada y congelada.
Articulado y
con vástago en la piedra.
Contra el vacío
y el aire absoluto.
Si es así, el
aliento frenético podría ser perdonado,
Y la sangre
profunda subyugada antes de desaparecer.
En un salvaje
paternoster a la piedra,
Entonces
podríamos ser todos encogidos.
Cuéntame una historia
Reproducción
automática del siguiente video
Hace mucho
tiempo, en Kentucky, yo, un niño, me paré en
un camino de
tierra, en la primera oscuridad, y escuché a
los grandes
gansos dirigirse hacia el norte.
No podía
verlos, no había luna
Y las estrellas
eran escasas. Las oí.
No sabía lo que
estaba pasando en mi corazón.
Era la
temporada antes de que florecieran las bayas de saúco, por
lo que iban
hacia el norte.
El sonido
pasaba hacia el norte.
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