(29 de junio de 1926, Dunedin, Nueva Zelanda - 22 de octubre de 1972, Auckland, Nueva Zelanda)
Viaje a la costa este
Sobre el
crepúsculo llegamos al pub encalado.
En un nudillo
de tierra sobre la bahía
Donde cabalgaba
un tronco y el lento.
Rompeolas de
alas de pájaro.
Uno de los
bebederos redondos de cajas de embalaje tenía
El rostro
desgastado de un dios kumara,
O al menos eso
me llamó la atención. Mas tarde
Acostado en la
veranda del dormitorio.
Con gran
sequedad de ánimo oí la voz del mar.
Reverberando, y
pensó: Como hombre.
A medida que
crece, no quiere cerveza, pan o la carne que brilla.
Pero los brazos
del que come la vida, Hine-nui-te-po,
Con dientes de
obsidiana y cabellos como algas.
Destellando y
brillando en el borde del horizonte.
James K. Baxter, "Viaje de la costa
este" de Poemas seleccionados . Copyright © 2010 por The James K. Baxter
Trust. Reimpreso con permiso de Carcanet Press, Ltd ..
Verano de 1967
El verano saca
a relucir a las chicas con sus vestidos verdes.
A quien los necios
podrían comparar con los narcisos,
No viendo cómo
una abuela muerta en cada uno gobierna sus extremidades,
Oscureciendo la
corola brillante, usando sus labios para hablar,
O que un torque
de plata fue tejido de
Las raíces del
speargrass húmedo.
Los jóvenes son
dominados por los muertos.
A falta de
astucia. Pero en las playas, bajo el viento limpio.
Eso sopla de
las montañas del Perú,
Borracho con el
viento y el silencio, sin moverse una pulgada.
Mientras los
nadadores de surf se montan en olas de yugo,
Uno puede
empezar a temblar de risa,
Convertirse en
un Neptuno de metal.
Querer nada es
La única
libertad posible. Pero prefiero pensar en
Una tarde
dedicada a beber ron y clavos.
En un pequeño
bar, justo después de que la lluvia había comenzado, en otro momento.
Antes de
empezar a morir - el sabor del aburrimiento en la lengua.
Se disuelve
fácilmente y las luces se encienden.
¿Con qué
compañía? Yo olvido.
¿Dónde podemos encontrar el derecho?
Hierbas,
bebidas, vendas para cubrir.
Estas heridas
intolerables de por vida?
Hierbas del olvido,
perdieron su poder para ayudarnos.
El día que
Afrodita tocó su boca con la nuestra.
James K. Baxter, "Verano de
1967" de Selected Poems . Copyright © 2010 por The James K. Baxter Trust.
Reimpreso con permiso de Carcanet Press, Ltd.
Fuente: Collected Poems (Oxford University
Press, Ltd., 1979)
El niño de Biafra
Los abismos
mortales de Biafra
están acechando
a Bellamys,
donde escocés y
gaseosas se escurren por
el cuello de
los antiguos parlamentarios
y algunos
hombres hablan de justicia,
pero la mayoría
lo aprieta.
Los cadáveres
de Biafra se
paran en el
espejo cuando
nuestras hijas
usan un spray para el cabello
y se pintan de
nuevo los párpados
y usan un
vestido de treinta dólares
para llamar la
atención de los hombres.
Las pequeñas
calaveras de Biafra.
Mire en la
ventana mientras
Nuestros hijos
comen sus galletas.
Beben su leche
y sonríen.
Para ver a los
animales que hablan,
arriba del dial
de la televisión.
Los delgados
fantasmas de Biafra
observan
mientras nuestros hijos beben cerveza
y venden pasta
de gasolina
Y poner el auto
en marcha
Y conducir diez
millas a otro salto
Y dejar que sus
novias dirigen.
Los ojos
hambrientos de Biafra.
Observe a las
mujeres que
compran
juguetes para sus propios hijos.
Lo suficiente
como para tener un zoológico
y planificar un
viaje a Sydney
.
Los huesos
oscuros de Biafra
nunca dejarán
su puerta
porque todas
las cosas están unidas en Cristo
y los ricos
deben alimentar a los pobres
o mentir como
muñecos rotos
en los grandes
almacenes del infierno.
El niño muerto
de Biafra
mentirá el día
de Navidad
En las cunas de
todas las iglesias
Sobre el heno
podrido
Para aquellos
que no lo alimentaron,
sino que
tiraron su vida.
Pero aquellos
que le mostraron misericordia
encontrarán
allí un niño vivo
para sonreírles
y darles gracia
y esperanza más
allá de la desesperación
y pecados tan
antiguos como montañas se
derretirán en
el aire.
Espectáculo de cohetes
Mientras la
cálida lluvia del norte rompe sobre las casas de los suburbios, el
Streaming sobre
el vidrio de la ventana, las brumas a la deriva que
cubren los
rangos del puerto con una capucha densa:
recuerdo cómo
hace dieciocho meses me paré
en la arena de
un tobillo en una playa de Otago,
observando los
fuegos artificiales sobre las olas estridentes y bach,
En el cerebro,
ceniza gris, en el corazón, el cambio de mar que fluye
De un amor que
muere y otro que crece.
Porque el amor
crece como el bulbo de azafrán en invierno. Se
esconde de la
nieve y de sí misma la tierna
fronda verde en
el embrión; pero muere como mueren los cohetes
(chispas
blancas de dolor contra un cielo oscuro como el acero)
Con alas de
pájaro de fuego arrastrando un arco de dolor
A través de una
noche inhumana como la tumba,
Cae en su
totalidad una cáscara opaca y ardiente
hasta las dunas
congeladas y el lavado del oleaje de enfriamiento.
Quedaba poco
espacio donde la multitud había pisoteado a
Grass y a
lupin, bajo los pinos que temblaban
en las ráfagas
del mar. En un arenero elegí
un lugar desde
donde mirar. Luego los cohetes se alzaron,
oh
Maravillosos, como flores autodestructivas
En tallos
delgados, con vainas de semillas llenas de bengalas,
Lloviendo
ámbar, escarlata, centavos del cielo
En las cabezas
que se estiran hacia el cielo y aún un refugio marino.
Si hubieran
traído la muerte, hubiéramos permanecido igual,
creo, en
éxtasis ante la llama del fin del mundo.
Es la lluvia
que me recuerda al streaming.
Esas duchas
ardientes, amor catártico y pena.
Mientras
caminaba a casa por la calle fría a la luz de la luna,
mis pasos
resonaban en la noche de octubre,
pensé en
nuestras extrañas vidas, el ciclo
de la muerte y
la renovación se completa,
y del corazón
del hombre, esa piedra ciega de Rosetta.
Loca como la
luna polar, descifrable por ninguna.
© por el
propietario. Proporcionado sin cargo para fines educativos.
La batalla de satan
'Neath
relucientes pozas de la noche más negra.
Nunca dejes que
entre la luz del mediodía.
Allí yacen las
puertas del infierno:
' Allí estaba
el diablo, el Príncipe de la Noche,
desafiado a
reunirse en una sola pelea.
Ese mensajero
celestial de la derecha,
El ángel
Gabriel.
Se encontraron,
pero cada vez que peleaban, vieron
Los símbolos de
la Ley Celestial,
Las Escalas,
proclaman que su enemigo
sería el
vencedor; Él, al retirarse,
fue
desfallecido; Abrió de par en par sus fauces
Y dio un último
y diabólico rugido,
Luego se fue a
su guarida.
© por el propietario. Proporcionado sin
cargo para fines educativos.
Carta de las montañas
Había un mensaje. Lo he olvidado.
Había un viaje por hacer. No llegó a nada.
Pero estas noches, amigo mío, bajo el techo de hierro.
De esta vieja cabaña de conejos donde se encuentran las trampas.
Todavía están colgando en las uñas,
Acostado en una litera seca, me siento extrañamente tranquilo.
Los verdaderos sueños, los anhelados extraños,
Empieza a venir a mí por las puertas del cuerno.
No los explicaré. Pero la ciudad, toda esa otra vida.
En el que nos deslizamos tristemente como animales
A través de matorrales de espinas oscuras, perseguidos por la humedad de las mujeres,
Y la roca de la amistad estéril, tiene ahora otra forma.
Si te lo agradezco Te vi subir como un Tritón,
Una gran calabaza de carne rojiza.
Desde el sofá en esa última fiesta, mientras su ama sonrió.
Esa sonrisa perfecta, y grita como si se ahogara.
'Siempre eres-'
La desesperación es el único regalo;
Cuando se comparte, se convierte en una cosa diferente; como la roca, como el agua;
Y así también puedes compartir este vacío conmigo.
Lágrimas de caras de piedra. Son nuestras propias lágrimas.
Aunque los hubiera olvidado.
La montaña que me ha quitado el ser.
Aún colgaría sobre esta choza, con los muertos y los vivos.
Retorcidos en sus grietas. Mi puerta ha olvidado como cerrar.
James K. Baxter, "Carta de las montañas" de Selected Poems . Copyright © 2010 por The James K. Baxter Trust. Reimpreso con permiso de Carcanet Press, Ltd.
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