La estrella desolada
Pequeños vientos del amanecer les llegan suavemente,
Todas las estrellas vivientes, las otras estrellas.
Lluvias tenues apasionadas con aromas los rocían,
estrellas de mi hermano,
y yo voy, solo.
Firme y claro su resplandor -
¿Son las sombras y el canto del viento suspirando
Por siempre, sólo míos?
¡Ah, los vientos son amables con ellos! Ellos no saben,
Aquellos cuyas flores se avivan en su corazón,
De la oscuridad donde los fuegos de la vida no brillan,
Donde, apartado,
debo seguir, perdido
En un camino azul que desciende,
Que, por años que no conocen nacimiento ni fin,
Ningún caminante ha cruzado.
Pluma púrpura, el crepúsculo anidando cubre
Todas sus ventanas doradas. Un último destello
me muestra tranquilos jardines, donde van los amantes
con ojos de ensueño.
Y voy, solo,
Recordando el amor, sus rostros -
¿Es el grito del viento que atraviesa los espacios
vacíos,
Por siempre, solo mío?
Silencio
Estoy cansado de todas las voces. Amigo y tonto
Han venido demasiado cerca conmigo al santuario
Ese es el secreto guardado por el viento y el pino.
Ahora, cuando las manos sombrías del crepúsculo se
enfríen
sobre mis ojos, se callarán como un dios
los arrojarán con látigos de luz de estrellas desde sus
escaleras.
Solo la hierba pequeña que se esfuerza en su terrón,
Solo el arroyo, que la luz de la luna frágil lleva
Como flores en su pecho, se mueve en este lugar,
Toda la tierra yace quieta como un rostro amado
Cuya boca soñadora y párpados profundamente curvados hacen
Puentes hacia Dios más livianos El sonido se rompería,
Torres donde una palabra parecería iconoclasta. . . .
Sin embargo, si a través de árboles oscurecidos llegaste
al fin,
Llevando el rocío de los prados en tu shoon,
Y en tus ojos la bendición de la luna,
creo que estaría bien. Creo que nuestro saludo
sería tan silencioso como dos ríos que se encuentran,
que, unidos, resplandeciendo en espuma, se
deslizan en una brillante búsqueda; y nuestro hogar
debe ser el más lejano anhelo de los mares pálidos,
Más allá de las cavernas purpúreas de los árboles.
Agua corriendo
Me siento junto a un pequeño arroyo en sombras,
y trato de decir con palabras lo que pienso de ti.
Es en vano.
El agua corriente tiembla, llama,
brilla , El agua corriente brilla a través de mi
cerebro,
Dragón azul.
Los iris son dulces con lluvia medio olvidada.
Sus cabezas oscuras se inclinan bajo sus diademas de
rocío,
Un pétalo cae y, como un
botecito , Se aferra ahogándose donde flotan los juncos
amarillos.
Las aguas con dedos suaves la atraen.
Entonces, uno por uno, mis fantasías de pétalos se
ahogan,
Y todas mis palabras por nacer
Caen y revolotean y se hunden, como pájaros heridos.
Las aguas frías se cierran sobre ellos. Gris plateado,
Las aguas corrientes los apresuran.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/robin-hyde-poems
Viento de primavera
Viento, sopla suavemente hoy, no sea que levantes
la cuidadosa cortina de Diez años ante nuestros ojos.
Viento de primavera, avanza suavemente como los pétalos
a la deriva;
No nos molestes con fragancias, no sea que sepamos
Pasiones ardientes como llama para caminar a nuestro lado
Una vez más, el terror y la esperanza y el orgullo;
No sea que de nuevo ardan en nuestros corazones las
lágrimas lentas que salvaron a los hombres derramados
por el precio del rescate.
No toques la hierba, que mejor quedaron sin remover
Bajo los árboles que amaban, los árboles fieles;
No empieces ningún canto del pájaro
recordatorio de la juventud, para que , como afiladas
cimitarras azules, los recuerdos se
abran paso a través de su silencio, sueño nunca tan
profundo.
Mejor es olvidar, mejor dormir.
Viento, estás cargado de sabiduría. Amante y santo,
Rey y pastor, te han contado toda su historia.
Volando por la ciudad de Nínive, reúnes las débiles
canciones Rotas de hombres que triunfan o fracasan.
El viento resplandece en las flores, conoce entonces la
verdad:
Nunca los soñadores edificaron su ciudad de la juventud,
Nunca las torres azuladas han crecido
Sobre las vidas puestas por una piedra angular,
Nunca los segadores cantan a través de Canaán ganado,
Campo y huerto blancos a un sol salido.
Sin embargo, si escuchan, escuchando con oídos pacientes
Todas las esperanzas desvanecidas de los años
desvanecidos,
Viento de primavera, un sueño donde los pétalos flotan,
Pregúntales ahora el rico y último regalo.
Busque el campo donde se encuentran las cruces de
madera,
protegiendo la gloria de Inglaterra en Tierra Santa.
Viento peregrino, con corazón asombrado se acerca - La
mitad del tesoro de la tierra yace enterrado aquí.
Espera entre las amapolas; con la cabeza inclinada,
pide fe, de los muertos de corazón fiel.
Desierto
Aquí no hay alegría, para brillar como aguas joyas
De esos lagos azules que encuentran los vagabundos del
desierto,
No hay poca lluvia de paz, no hay rocío de soñar,
No hay cáliz para la sed de mi mente.
Audaz y azul, el espejismo de muchas palmeras,
De fuentes burlonas, crece y brilla cerca.
Tropiezo, me aferro a los zafiros fantasmales, despierto
Ciego en la arena, con los labios y los dedos secos.
¿Eres de verdad una ciudad vigilada? ¿Vagar
viejas sabidurías y ardores jóvenes por tu calle?
¿Alguna vez la Piedad, en algún patio fragante,
desata las sandalias de los pies del viajero?
¿Y tu palacio guarda perfumes tan oscuros,
canciones como hombres embrujados desde el principio,
¿En algún lugar, más allá del desierto de tu silencio,
más
allá de la última caravana desconcertada?
Durante todo el día acechas mi sueño, una leyenda
inquieta
De afiladas torres azules que nadie puede encontrar,
Sus campanas son recordadas en el crepúsculo
Por hombres que no buscan más, viejos y ciegos.
¿Yace el viento, que se apoya en tu pecho,
Toca tus cabellos y de repente es dulce,
Donde nada prevalece sino la blanca pasión del sol,
El ciego, largo desierto, ardiendo para mis pies?
Tomado de:
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