POEMAS DE HAYDEN CARRUTH

 

Habiéndome solicitado que escriba un poema contra la guerra en Viet Nam

 

Debo decir, lo he escrito

y de hecho

más de uno y

diré también esto

 

escribí uno contra

Argelia esa pesadilla

y otro contra

 

Corea y otro

contra la guerra en la

que estuve

 

y ya no recuerdo

cuántos contra

las tres

 

cuando era un niño

Etiopía España y

el condado de Harlan

 

y la respiración

no le fue devuelta

a  una sola

 

garganta destrozada

de hombre mujer o niño

a ninguna

no

 

ni a una sola

pero la muerte continuó y continuó

sin mirar a sus lados

 

excepto de vez en cuando

como un niño

con una media sonrisa furtiva

lo hacía

para asegurarse de que yo me estaba dando cuenta.

 

 

 

El lago asesinado más viejo de Norteamérica

 

Una noche el agua tendida estaba tan mortalmente quieta

que las luces consteladas de las fábricas, los molinos y las refinerías

en la otra orilla, trazaban alambres resplandecientes

a través de la superficie, una gran y caída y silenciosa

arpa; y la luna, grandísima y naranja,

se estremecía detrás de los muchos pétalos de la temblorosa eflorescencia

alzados sobre los tallos de las chimeneas, blancas flores mortuorias.

Realmente, desde la orilla más cercana, la de la autopista que va a Liverpool,

uno podía ver ese tipo de esplendor que dura para siempre.

 

*Sam Hamill, poeta y traductor.

 

de Toward the Distant Islands (2006)

versiones Esteban Moore

Tomado de:

https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2011/03/hayden-carruth-tres-poemas.html

 

 

Rancho abandonado, Big Bend

Tres personas vienen donde ya no pertenece nadie.

Son una mujer que sería joven.

Y bien parecido si estos ahora parecían

Cualidades reales, un niño de pelo amarillo, un hombre

Endurecido en la humanidad desesperada. Pero aquí solo hay

Cisterna seca, descamación de adobe, una lagartija. y ahora esto

Sensación desagradable de que fueron convocados. Sol

En el techo acanalado hay un caballo pisando,

Un caballo con alas anchas y cascos pesados. El lagarto

Está extendido con la cabeza hacia abajo en la pared, pulsando. Ellos no

Se molestaron en levantar sus binoculares a la brillante distancia.

Desde este punto muerto el desierto se aleja en espiral,

Viajando hacia afuera y hacia adentro, pulsando. convocado

De la mitad del mundo, de la nieve y la roca,

Del caos, llegaron hace un momento, pensaron,

En perfecta casualidad. Hay una presencia emergiendo aquí en

Danza del sol y chasquidos de metal, donde parpadea el lagarto

con los ojos aguzados por la extinción; luego girando

Hacia afuera otra vez, hacia afuera y hacia arriba a través del cielo

Embudo al rojo vivo. Una y otra vez entre lo seco

Voces quejumbrosas de fantasmas yanquis desplazados

Este rancho está abandonado al terror ya lo sublime.

El hombre se vuelve hacia la mujer y el niño. Él nunca ha

Dijo lo que quería decir. ellos le dan

La constante y fresca misericordia de sus ojos irreprensibles.

Hayden Carruth, "Rancho abandonado, Big Bend" de Collected Shorter Poems, 1946-1991. Copyright © 1992 por Hayden Carruth. Reproducido con autorización de Copper Canyon Press, PO Box 271, Port Townsend, WA 98368-0271, www.coppercanyonpress.org.

Fuente: Collected Shorter Poems 1946-1991 (Copper Canyon Press, 1992)

 

 

La cortina

Justo en el horizonte, una gran máquina de muerte ruge y se encabrita.

Podemos escucharlo siempre. Terremoto, inanición, el sumidero siempre renovado de carne cadavérica.

Pero en este valle la nieve cae silenciosamente todo el día, y por nuestra ventana

Vemos la cortina moviéndose y plegándose, escondiéndonos en nuestra casita,

Vemos la tierra alisada y embellecida, hecha como una fantasía, los árboles cubiertos de nieve

tan elegante En nuestra nueva cama, que es lo suficientemente grande como para parecer el pasto del norte casi

Con nuestros dos gatos, Cooker y Smudgens, descansando tranquilos en las esquinas sureste y suroeste,

Nos acostamos amorosos y cálidos, mirando de vez en cuando. “Snowbound”, decimos. Hablamos del poeta

que vivía con su joven ama de llaves hace mucho tiempo en las montañas de la provincia occidental, el reino

De crueldad, donde las cabezas cayeron como flores marchitas y la nieve cayó durante muchos meses

Cruzó el paso y se adentró en el valle. En nuestra cocina el fuego de arce murmura

En nuestra estufa. Comemos queso y pan recién hecho y aceitunas gigantes españolas

Los cuales han sido remojados en nuestra salmuera especial de jalapeños y ajo y eneldo y tomillo.

Tomamos un sorbo o dos del coñac pequeño y económico que nos hace sonreír y suspirar.

Por un momento cerramos el inmenso índice de imágenes que es nuestra vida, por ejemplo,

El niño de la reserva de Mescalero en Nuevo México sentado desnudo en 1966 frente a la choza de su familia,

Cubierto de llagas, incapaz de hablar. Pero, por supuesto, vemos al niño todos los días,

Extendemos nuestras manos, lo tocamos tímidamente, hacemos ofrendas a su implacabilidad.

No, el índice no puede cerrarse. ¿Y cómo sobreviviremos? No lo hacemos y no podemos y nunca lo haremos

Saber. Más allá del horizonte es innegable un gran ruido incesante. La máquina,

Como un inmenso artilugio innombrable, estremecedor, vibratorio, estremecedor, tan grande como una casa, tan grande como el pueblo entero,

Puede abrirse paso y adentrarse en nuestro valle en cualquier momento, en cualquier momento.

Salud, bebé. Aquí para nosotros. Mira cómo la cortina de nieve se agita y luego vuelve a caer.

Hayden Carruth, “La cortina” de Huevos revueltos y whisky: poemas, 1991-1995. Copyright © 1996 por Hayden Carruth. Reproducido con autorización de Copper Canyon Press, PO Box 271, Port Townsend, WA 98368-0271, www.coppercanyonpress.org.

Fuente: Collected Shorter Poems 1946-1991 (Copper Canyon Press, 1992)

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/hayden-carruth#tab-poems

 

 

Pequeño ciudadano, pequeño superviviente

 

 

Una rata marrón se ha instalado conmigo.

Una pequeña rata marrón con orejas rosadas y hermosos

ojos almendrados. Él y su esposa viven

en la pila de leña junto a mi puerta trasera, y son

tan iguales que no puedo decir quién es quién cuando sacan

la nariz por las grietas entre

los palos de leña y luego se aventuran más lejos

en busca de las semillas de girasol derramadas por el suelo. alimentador.

No puedo decirte, amigo mío, cuánto me alegro de verlos.

Hace años que no veo un zorro, ni un visón, ni

un gato pescador, ni un águila, ni un puercoespín, no he

visto a ninguno de mi antigua compañía de los bosques

y los campos, los que vivíamos en tan

cercano cariño y admiración. Bueno, recuerdo

cuando los mapaches golpeaban mi ventana, cuando

los cuervos me hablaban desde el borde de su

pequeño precipicio. ¿Dónde están ahora? Todos saben.

Desaparecido. Dispersos en esta terrible dispersión. Pero al menos

la rata marrón que la mayoría de la gente vilipendia, teme

y castiga ha traído a su esposa a vivir conmigo

otra vez. Bienvenido, pequeño ciudadano, pequeño sobreviviente.

Préstame tu presencia, y yo te prestaré la mía.

 

de Huevos revueltos y whisky , Copper Canyon Press, 1996

 

 

Silencio

 

 

A veces no decimos nada. A veces

nos sentamos en la cubierta y miramos las masas de

vara de oro donde solía estar el jardín

y observamos cómo cambia el color de un día a otro,

el amarillo intenso se convierte en mostaza y finalmente

se deslustra. Los estorninos revolotean en las ramas

de los carpes muertos junto a la cerca. ¿Y son estos,

por lo tanto, los procedimientos de la derrota? ¿Por qué te estoy

diciendo todo esto si ya lo

sabes? Pero, por supuesto, siempre nos decimos

lo que ya sabemos. ¿Qué otra cosa?

Así es el amor en una etapa tardía del mundo.

 

de Collected Shorter Poems, Copper Canyon Press, 1992

Tomado de:

http://tuesdaypoem.blogspot.com/2011/05/three-poems-by-hayden-carruth.html

 

Las vacas en la noche

 

La luna era como una copa llena esta noche,

demasiado pesado, y se hundió en la niebla

poco después del anochecer, partiendo hacia la luz

 

estrellas tenues y las hojas de plata

de algodoncillo junto al camino,

brillando delante de mi coche.

 

Sin embargo, me gusta conducir de noche.

en verano y en Vermont:

el camino marrón a través de la niebla

 

de montaña-oscura, entre granjas

tan tranquilo, y los sauces al borde del camino

abriéndose donde vi

 

las vacas. siempre un shock

para recordarlos allí, esos

grandes respiraciones se cierran en la oscuridad.

 

Me detuve y tomé mi linterna.

a la valla de pasto. se volvieron

a mí donde yacían, tristes

 

y bellos rostros en la oscuridad,

y los conté, cuarenta

cerca y lejos en el pasto,

 

volviéndose hacia mí, triste y hermosa

como las chicas hace mucho tiempo

que eran inocentes, y tristes

 

porque eran inocentes,

y hermosos porque eran

triste. Apagué mi luz.

 

Pero yo no quería ir,

aun no, ni sabía que hacer

si debo quedarme, para como

 

en esa gran oscuridad podría explicar

cualquier cosa, cualquier cosa en absoluto.

Me paré junto a la valla. Y entonces

 

muy suavemente empezó a llover.

Tomado de:

https://poets.org/poem/cows-night