POEMAS DE TORY DENT

DEP, mi amor

 

Seamos separados entonces como las cámaras panópticas en IC

paciente X y paciente Y, nuestros nombres mágicos marcados apresuradamente en cartón

y pegó desordenadamente en las puertas corredizas de vidrio, "Mary", "Donald", "Tory";

una indicación de que nuestra presencia allí resultaría más que temporal, como una ráfaga de nieve.

Nuestra salud podría recuperarse si se tomaran medidas médicas agresivas, o a pesar de

estos mejores esfuerzos, perdidos como niños perdidos en las zarzas de la mala fortuna.

El sufrimiento de otro solo puedo vislumbrarlo a través de la mímesis del mío propio,

el monitor alarmante de al lado en lugar de un latido del corazón que significa un paro cardíaco,

provoca una carrera de internos y enfermeras, sus pasos urgentes a los que

Escucho, inerte y postrado, como sujeto a los temblores del suelo de

una manada de búfalos o caballos, sólo un borrón en la distancia reseca y posnuclear.

Escucho, tal vez como los heridos escucharán la guerra continua,

sonando tan diferente que antes, el asalto del ruido ahora se desvía contra

conciencia en lugar de servir como motivación para el patriotismo y los objetivos.

Como puñados de tierra cargados de guijarros y piedras arrojados a la puerta de mi casa,

Sabía que los pasos pronto correrían hacia mí también.

El manguito de presión arterial envuelto alrededor de mi brazo bombeado en su estado diastólico

independientemente como un órgano helado listo para trasplante

como presencié con un recorrido circular de mis ojos, mi cuerpo ahora disecado

en televisores, como una de esas estructuras asimétricas

que sirve como modelo para una unidad molecular en las clases de ciencias elementales.

Y las bolsas de plástico de fluidos intravenosos que colgaban sobre mí, un móvil o un juguete icónico a lo Miró

para la diversión de un infante, midió el paso del tiempo en virtud de su agotamiento.

A veces podía contar casi cinco y luego siete balanceándose vagamente sobre mí a las 4 am.

Recuerdo el primero, de mano muy por encima de mí cuando llegué en ambulancia a la sala de emergencias,

la camilla acelera mientras una voz exclama sobre el color de mis manos "¡son azules!".

Otra voz (más profunda) virtualmente grita al caos que no puede tener pulso.

Varios pares de tijeras comienzan a cortar simultáneamente mi ropa, sus tijeras

abriéndose camino hacia arriba como hormigas armadas desde el puño del pantalón y la manga de la camisa,

un movimiento formulista para el personal de urgencias que, a pesar de su rutina, aún conserva

una sensación de improvisación en la prisa del corte tanto hábil como crudo,

en el sonido de su respiración acelerada, de sus esfuerzos intensificados por mi sangre

cayendo la presión, los números gritaron como si estuvieran en la niebla nocturna y el océano.

No es falta de profesionalidad sino la apuesta de inversión emocional que siento.

Una asistente, perdiendo su aplomo por un momento, no puede contenerse de comentar

(como si ya fuera post-mortem) sobre el gran sostén que tengo;

"Demi-copa de encaje elástico, Victoria's Secret", respondo cortésmente en mi cabeza.

A su vez, cuando me pusieron el tubo de oxígeno en la nariz, pensé de inmediato

de Ali McGraw en su lecho de muerte en Love Story y lo bien que se veía en uno.

Y luego el catéter donde orinaba continuamente en una botella como un parapléjico

déjame entrar en el miedo masculino a la castración

mi atención se centró por completo en ese tubo, su aparejo vulnerable

que sostuve con ternura durante toda la noche como algo moribundo

contra mi muslo o algo parecido. Me sostuve, aunque la vía intravenosa en mi antebrazo

demasiado extendida con una especie de súplica, la aguja se enganchó profundamente en una vena principal

el camino en aguas profundas, las líneas de pesca se lanzan al agua más oscura,

mi cuerpo retorciéndose en la maleza de sus fluidos.

La infraestructura translúcida de vías intravenosas y tubos de oxígeno se superpuso a mí.

como un cuerpo doble, más virulento y frío, como Leda clavada y rota por su cisne,

como el abandonado y órgano-fallido respecto a su alma superior ascender.

Tan completa y exitosamente reconfigurado dentro de su construcción tecnológica.

mi cuerpo propiamente dicho ya no existía, mis signos vitales resaltados en neón

precedió al vórtice en espiral de mi interioridad,

la parte de mí que la gente dirá más tarde que eso es lo que amaba

cuando deambulan por la estrecha biblioteca de libros raros de su memoria

por un par de minutos y piensa en "Tory".

El movimiento sólo puede contarse en las sombras, nos informa Virgilio,

la reconciliación de uno mismo en la propia desaparición.

Un reloj de sol anacrónico, giro mi perfil

y la fluorescencia cae sin fracturarse, sin mediación, sobre el tenebrismo posmoderno

de ausencia contra ausencia, mis inhalaciones aceleradas contra mi vestido sin espalda.

Mi amor por ti, mi amor, por mis amigos, se desata y flota,

se rompe y se me quita como los tubos intravenosos y los cables del monitor

los brazos agitados de un pulpo desplegándose sin gravedad,

mientras me estiro en un esfuerzo frankensteiniano para apagar mis monitores,

la alarma constante del prototipo humano que mi propio cuerpo sigue rechazando,

mientras la muerte se acerca, una presencia benigna.

Se encuentra respetuosamente justo fuera de los perímetros de mi vida.

y se ajusta de la misma manera que la enfermera supervisora ​​hizo los perímetros del monitor

para adaptarse a mis signos vitales en declive para poder dormir un poco.

Sentí una relación con la muerte, una comunicación, era más familiar.

de lo que jamás imaginé, a lo que siempre había regresado como el signo de mí, el yo

atribuimos a la misteriosa y perfectamente ordenada noción romántica del origen.

Lo que estoy tratando de decir es que no era extranjero. no era ajena,

pero tampoco fue un regreso a casa.

No había dios, ni otra tierra, ni más allá;

sin ámbar, sin amatista, sin avatar.

Pero hubo una suspensión, hubo un adiós al reconocimiento

a los zapatos de los que amo, como los de Van Gogh, un par, pero solo

las voces de los seres queridos, sus tonos, sus entonaciones, como la circulación,

circuito cerrado pero efectivo.

Había un consuelo apático, pero de pensamiento claro que en mis propios ojos

Yo iría, aunque no "hacia" en el sentido bachelardiano

lo que implica disminución; No había nada de eso.

Era todo lo contrario: expansión, pero sin visión pionera.

Lo que consideramos como el "yo" se extendió, pero no diría de forma alada,

sobre el paisaje boscoso de interacciones brutales

y el dolor físico y las alarmas de los carros y la eterna perforación de la desilusión

el descenso exigente de todos los días que todos los días miras hacia abajo o hacia arriba

su escalera sobrecogedora, nauseabunda de vértigo

reuniendo como la paja las características rudimentarias del coraje, el sentido común, la innovación

y fingiéndolo hasta la empuñadura como un ataque hilarante de orgasmos falsos.

Trascendencia podría ser el término que Emerson le prestaría.

Lo que estoy tratando de decir es que no estaba solo.

De HIV, Mon Amour de Tory Dent, copyright © 1999 de Tory Dent. Reimpreso con permiso del editor, Sheep Meadow Press.

 

 

Palea

 

Solo mi boca tomándote, la vegetación se extendía de color verde oscuro.

 

Dentro de mi boca, tu brazo insertado, un tallo de gestos, rompiendo con gracia.

 

Enraizamos unos en otros arbitrariamente, como arbustos, sedosos y guturales.

 

Palaver, abrimos por la emoción de cerrar, por la emoción de ello: abrir.

 

La noche era tan húmeda cuando me arrodillé en los escalones, mojados y fríos, de piedra de antes de la guerra.

 

Una especie de pulsera con dijes que hicimos, hecha a mano, pero descarada, como si fuera orgánica.

 

No puedo imaginar el final de mi fascinación, adornada pero también blanca como una pluma.

 

El cierre de oro de esto como una moneda de oro es, por supuesto, antiguo.

 

¿Por qué la experiencia no puede diseminarse, ser sedosa y descarada, pero bajo el agua?

 

Una torre Eiffel en miniatura, un trébol esmaltado, un amuleto que pertenece a su pulsera.

Tomado de:

https://poets.org/poem/pressure

 

 

 

El asesinato de la belleza / La belleza del asesinato

"Si me cortas las manos, te ofrezco mis muñones".

Si me arrancas los dientes, te seguiré lamiendo, a conciencia,

vid a lo largo de un enrejado, y chuparte con mis encías.

Si me rompes los dedos de los pies, empleando una trituradora de hielo, uno por uno,

Me curaré con tal ausentismo que algún día correré de rodillas.

 

"Si me cortas las manos, te ofrezco mis muñones"

y orquestar una ovación de pie con el recuerdo de mis manos

representando a cada uno que está muriendo, cada uno que está muerto,

cada olvido que nos negamos a recordar como las manos perdidas de los muñones.

Tanta miseria a simple vista como lágrimas corriendo por un rostro;

tanta miseria escondida como la eventualidad del anticristo;

y tanto de incógnito como los instrumentos acompañantes de un canto de antorcha:

como el fuego de la propia antorcha, como el interior encendido del canto.

 

Si me cortas las orejas, te escucharé con los ojos.

a la muerte escupiendo de los soldados de caballería mientras son asados ​​sobre un fuego abierto;

hasta los huesos más pequeños se rompen, secos como leña sazonada por el sol

de la bruja joven y vagabunda cuando es presionada por mil piedras;

a las valientes convulsiones del comunista

atado en la silla eléctrica, muriendo poco a poco... no muy diferente de la gente común

arrancados del pueblo, arbitrariamente, una última noche de diciembre,

despojado de la carne y lanzado alto en el aire helado

sobre un bastón tallado, alto y afilado, hundido profundamente en el culo

mueren poco a poco, muy lentamente y a menudo sólo

(si no es congelando primero, lo cual, si es misericordioso, Dios considera)

cuando la punta de madera finalmente perfora el cerebro, ya con muerte cerebral

de la malva anticipación y ensordecedor requisito previo del dolor.

 

Si me cortas la lengua, te escribiré una carta,

una carta de amor enamorada por ese sabor de tu lengua.

Si me coges fuerte nunca podré volver a hacer el amor,

Plantaré bulbos de jacinto en un esfuerzo por reemplazar mi fecundidad abolida.

Me volveré eternamente de lado y me bajaré los pantalones.

y escuchar tu masturbación mientras fantaseas con mi culo.

Admiraré el sauce por la ventana cuando te oiga venir

y permitir como en homenaje a los tiempos en que solía participar,

una vaga expresión de placer, aunque artificial para lavarme la cara

la forma en que mi deseo por ti, real como un sauce, una vez lo había hecho.

 

Tory Dent, "El asesinato de la belleza / La belleza del asesinato" de Collected Poems. Copyright © 2015 por Tory Dent. Reimpreso con permiso de The Sheep Meadow Press.

Fuente: Poemas recopilados (The Sheep Meadow Press, 2015)

 

 

a nosotros

en tus brazos

fue increíblemente a menudo

suficiente para ser

en tus brazos

cuidadoso como teníamos que serlo a veces

sobre el catéter intravenoso

en mi mano,

o mi muñeca,

o mi antebrazo

que colocamos, conscientemente,

como un jarrón Gamboni,

el centro de atención,

colocada, frágil identidad

como si nuestro recién nacido algún día

en el pecho-

ser aislado, lavado

en tus brazos

con bastante frecuencia, era

en esa quietud, la única quietud

en medio de los miedos que chocaron salvajemente

y las complejidades

de la enfermedad, todo el trabajo

aún teníamos que hacer, acababa de hacer,

la esperanza, cantidades ridículas de ella

tuvimos que bombear

de la nada, de verdad,

consenso de corta duración

posibilidad y experimento

acceder

de nuestras mentes estrechas y diminutas

solo la idea de la esperanza

hazlo desde cero, aire y agua

como nieve fabricada

un cansancio colosal

la severa concentración

de eso, la repetición de eso

levantado por un momento

justo encima de tus brazos

inevitable, presionando

pesaba

pero se mantuvo por encima

como el techo de una catedral,

extrañamente refugiado

mientras me sujetaba con fuerza

mientras allí pude

en tus brazos

solo ahí, la única quietud

recuerda la voluntad,

permitir el tirón, remolcar contra reflujo inevitable—

no necesitas razones para vivir

una razón, parpadeando en la niebla,

orgánicamente dulce en la oscuridad fangosa

increíblemente a menudo

es, fue

en tus brazos

 

 

Tory Dent, "Nosotros" de Collected Poems . Copyright © 2015 por Tory Dent. Reimpreso con permiso de The Sheep Meadow Press.

Fuente: Poemas recopilados (The Sheep Meadow Press, 2015)

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/tory-dent

 

 

Poema

 

este es tu debut

 

si estás bien vestido

 

Desdémona.

 

Al vacacionar en islas palmeras

 

uno suele encontrar a otro

 

de interés.

 

Espero que estés animando-

 

ella escribe-

 

Sé que siendo de buen ánimo

 

es casi imposible

 

para la mayoría de nosotros los ingenios,

 

pero lo único que se puede hacer

 

es inventarlo.

 

Falsas pretensiones y vanidad

 

tener las virtudes redentoras

 

de algo cercano a la credibilidad,

 

y si puedes engañarte a ti mismo

 

estás en el camino correcto.

 

Él se inclina hacia atrás en corbata negra

 

en la chaise longue afuera—

 

“algunas personas muestran maldad

 

como un gran caballo de carreras muestra la crianza.”

 

Un chat

 

qui a une personnalité distingue

 

choisit de faire ce qu'il veut faire.

 

Il chassera dans les champs

 

de la campaña—

 

ses yeux peuvent percer l'obscurité.

 

“A esto es a lo que puede conducir el sentimentalismo;

 

uno debe dejar los momentos en paz”.

 

del vol. 58 (1978)

Tomado de:

http://columbiareviewmag.com/2018/12/poem-by-tory-dent/