POEMAS DE JUDITH WRIGHT

(31 de mayo de 1915, Armidale, Australia - 25 de junio de 2000, Canberra, Australia)

El hombre perdido 

Para llegar a la charca debes atravesar el bosque 

por el asombroso verano de tinieblas
iluminado con arcaicos helechos,
tejido con veneno y espina.
Debes tomar el camino que él siguió –el camino de manos
y pies ensangrentados, la sangre en las piedras como flores,
bajo las flores encapuchadas
que caen sobre las piedras como sangre.
Para llegar a la charca debes ir por el valle negro
entre las prolíficas columnas hechas de silencio,
bajo las nubes colgantes
de hojas y pájaros sin voz.
Para ir por el camino que él tomó hacia la voz del agua,
donde el sacerdote árbol punzante espera con sus látigos y fiebres,
bajo las sombras encapuchadas
que caen de los árboles como sangre,
has de olvidar la canción de la danza del pájaro de oro
sobre luz arrojada; debes tan sólo recordar
el jirón de tinieblas
que abate tu flaqueza.
Para ir por el camino que él tomó debes encontrar bajo tus pies
la última charca sin rostro, y caer. Y al  caer
encontrar, entre respiración y muerte,
el sol por el que vives.

Fuegos de otoño   

Brotes de flores caducas se convierten en tallos en otoño, 

llenan el jardín, requieren
la disciplina de las podadoras.
Atragantado exceso, caos de malas hierbas,
frío amargor que estrangula telas de raíces;

lo apilo todo en un gran túmulo, 

quebrada rama que olvida flor y fruto,
tallo espinoso demasiado duro para pudrirse,
os amontono en una alta pila para un rito postrero.

Cuando las ramas están listas y el fósforo prende
vuestra muerte estalla como vida, vuestro brillo
corona y consume el año que acaba.
La podredumbre se transforma en deseo
que abrasa el puro aire ondulante
y la muerte se eleva como una oración.

Tormenta

Desde la ladera guarecida del promontorio,

a salvo del viento, observo agazapada,

mientras traídas por la tormenta destructora de barcos

vienen locas procesiones de olas.

Un dominio divino y largo tiempo muerto

hace subir de nuevo la marea a la tarde y ya la corroída

loma de playa mengua y se altera. Las olas gritan: líbranos.

Líbranos de la larga sumisión, de los látigos

que nos arrojan para siempre sobre la fría roca del tiempo

soltando nuestra inútil y obstinada súplica sin respuesta.

Déjanos libres  irrumpir, derribar el umbral de la tierra

y ahogar cada pregunta bajo un negro aluvión.

Entonces gritan odio las olas; odio.

Y en cada promontorio del mundo, en cada roca chorreante

concentrando cada gota salvaje de espuma, como yaciendo en la calma del útero,

golpean y giran en las olas, la invisible legión

de instantáneos cristales, efímeras vidas,

la obra ubicua y primera del amor;

tan pequeñas, tan fuertes que ni esta vesánica

oleada violenta que quiebra farallones, ni el final

desespero de la tormenta las toca,

dentro de la incólume calma ocupadas

en gestación y muerte. 

                                Traducción de José Luis Fernández Castillo

Población rural

Este ya no es el paisaje que conocían, 

el triste país enemigo verde de su exilio, 

aquellos hombres de marca cuyas canciones eran de rebelión.
Las noches eran frías, pastoreando; y los dingos que
berreaban como banshees en las colinas, la niebla que venía
del este los helaba. Junto al fuego en la cabaña,
su pannikin de ron los llenó de canciones
que fueron sus lágrimas por Devonshire e Irlanda.

y cadenas y látigos y soldados. O de día,
una ladera de hierba con ovejas pequeñas moviéndose sobre ella,
el sonido del arroyo hablando, un atisbo de montañas,
parecía otro país y arrancaba el corazón.
Están muertos, los hombres barbudos que cantaron sobre mujeres
en otro mundo (dulce Alicia) y otro mundo.

Este es un paisaje que la ciudad se arrastra;
un paisaje seguro con betún y bancos.
Las colinas hostiles están rodeadas de vallas
y los caminos conducen a las casas y las imágenes.
Thuderbolt fue asesinado por el agente Walker
hace mucho tiempo; los huesos están enterrados, la historia impresa.

Y sin embargo, en la noche de la ciudad dormida, las voces:
Esto no es nuestro, no es nuestro el árbol en flor.
¿Qué es lo que hemos perdido y dejado atrás?
¿A dónde llevan los caminos? No es donde esperábamos.
El oro es minado y seguro, y ¿dónde está la ganancia?
La iglesia está construida, el obispo es ordenado,
y aquí es donde vivimos: ¿dónde vivimos?
¿Y cómo deberíamos rebelarnos? Las cadenas son mas fuertes

Recuerda Thunderbolt, enterrado bajo las trincheras de ataque aéreo.
Recuerda a los hombres barbudos que cantan en el exilio.
Recuerda a los pastores bajo sus extrañas estrellas.

Mujer a hombre

El obrero sin ojos en la noche,
la semilla desinteresada y desinteresada que sostengo,
construye para su día de resurrección;
silenciosa, veloz y profunda, desde la vista, se
prevé la luz inimaginable.

Este no es un niño con la cara de un niño;
esto no tiene nombre para nombrarlo:
sin embargo, tú y yo lo hemos conocido bien.
Este es nuestro cazador y nuestra persecución,
el tercero que yace en nuestro abrazo.

Esta es la fuerza que tu brazo conoce,
el arco de carne que es mi pecho,
los cristales precisos de nuestros ojos.
Este es el árbol silvestre de la sangre que crece
la rosa intrincada y doblada.

Este es el creador y el hecho;
este es el queston y la respuesta;
la cabeza ciega chocando contra la oscuridad,
el resplandor de la luz a lo largo de la espada.
Oh abrázame, porque tengo miedo.

A un niño

Cuando era niño vi
un pájaro ardiendo en un árbol.
Veo que me convertí en lo que soy,
me convertí en lo que veo.

En los amaneceres invernales,
la lámpara se balanceaba en mi mano.
La luna maltrecha en la ladera
yacía como una duna de arena;

y en la trampa a mis pies,
el conejo saltó y oró,
llorando sangre, y se agachó
cuando la luz brilló en la espada.

El repentino sol iluminó
las redes de alambre a alambre;
las redes blancas, el rocío blanco,
brillaban con un fuego sagrado.

Llama de luz en el rocío,
llama de sangre en la zarza
respondió al torbellino del sol
y la voz del zorzal primitivo.

Pienso en esto para ti.
No quisiera que creyeras que
el mundo está vacío de verdad
o que los hombres deben llorar,

pero escuchan la canción de los mártires
desde un arbusto de fuego:
"Todo se consume con amor;
todo se renueva con el deseo ". 

Los trenes

Mientras navegan por la noche, los trenes pasan
en un esplendor de poder, con un sonido como el trueno
sacudiendo los huertos, despertando a
los jóvenes de un sueño, esparciendo como el vidrio
el sueño de los viejos hombres, dejando
un rastro negro sobre la floración de los huertos ;
los trenes van al norte con pistolas.

Extraño trozo de carne primitiva, el corazón callado al
escuchar su grito perforar a través de su cueva de paredes delgadas
recuerda al tigre olvidado,
y salta en su viejo disturbio de pánico;
y ¿cómo será la mente sobria,
ya que el hilo rojo de la sangre todavía nos une rápidamente en la historia?
Tigre, atraviesas todo nuestro pasado y futuro,
perturbando el sueño de los niños "; tendido
un sendero apestante a través de nuestros sueños de huertos.

Corriendo en recados de hierro, los trenes pasan,
y sobre las blancas hectáreas de nuestros huertos
lanzan su salvaje grito de invocación, su grito de animal ...
los trenes van al norte con pistolas. 

El surfista

Él empujó su alegría contra el peso del mar;
trepó, se deslizó bajo esos largos bancos de
espuma ...
(setos de espino en primavera, espinas en la cara punzante).
¡Cómo su fuerza marrón conducía a través del hueco y la espiral
de agua verde a través de presas de agua!
El músculo del brazo empuja hacia abajo el largo músculo del agua;
y nadar así, se perdió de vista
donde mortal, magistral, frágil, las gaviotas se revolcaban
en el aire como él en el agua, con deleite.

Vuelta a casa, el sol se pone; nadador, vuélvete a casa.
La última hoja de oro desaparece de la curva del mar.
Tome el hombro del gran rodillo, acelere y sirva;
ven a la larga playa a casa como un buceo de gaviotas.

Porque en la arena yace el mar de lobo gris, gruñendo, el
frío viento crepuscular divide el pelo de las olas y muestra
los huesos que se preocupan en sus dientes de lobo. O, el viento sopla
y el mar se agacha sobre la arena, adula y mofa;
cae allí y vuelve a agarrar, cae y nuevamente le arrebata
sus juguetes rotos, sus guijarros y conchas blanqueados. 

Las hermanas

En las sombras de vid en la terraza;
debajo de las hojas amarillas, bajo el sol refrescante, se
sientan dos hermanas. Sus voces lentas corren
como pequeños arroyos de invierno, disminuidos por la escarcha y el viento,
y el cuadrado de la luz del sol se mueve en la galería.

Recuerdan a los jóvenes homosexuales en sus altos caballos
que venían de cortejo; el baile y los olores del cuero
y el vino, las chicas susurrando junto al fuego;
incluso sus muñecas y ponies, todo lo que han dejado se
mueve en las sombras amarillas de la galería.

Al pensar en sus vidas separadas y en los hombres con quienes se casaron,
pensando en el lecho matrimonial y el nacimiento de su primer
hijo,
miran hacia abajo sonriendo. "Mi vida era amplia y salvaje,
¿y quién puede conocer mi corazón? Allí, en esa jungla dorada
, camino solo ", dicen las viejas hermanas en la terraza. 

La antigua prisión 

Las filas de celdas están sin techo, 

una flauta para la boca del viento,
que viene con un soplo de hielo
de las cuevas azules del sur.

O día oscuro y feroz:
el viento como una abeja enojada
busca la miel negra
en los pozos del mar hueco.

Ondas de sombra lavan
la cáscara vacía, desnuda de hueso,
y como un hueso canta
una amarga canción de aire.

¿Quién construyó y trabajó aquí?
El viento y el mar dicen: "
Su nido frío se ha roto
y se han volado".

No se reproducen ni aman,
cada uno en su celda solo
llora cuando el viento ahora llora a
través de esta flauta de piedra. 

El asesino

El día estaba claro como el fuego,
los pájaros cantaban frágiles como cristales,
cuando tuve sed fui al arroyo
y caí a su lado en la hierba.

Mi pecho sobre el musgo brillante
y las semanas bordadas de la ducha,
mis labios sobre el agua viva
lo vi girar en las cañas.

El horror negro surgió de la oscuridad
en un violento nacimiento,
y a través de su tela de hierba
sentí el nudo de la tierra.

O golpéalo en el suelo.
O golpéalo hasta que muera,
o de lo contrario tu vida se desvanecerá a
través de esos ojos incoloros.

Golpeé una y otra vez
Esbelta en negro y rojo
miente, y su mirada gélida se
vuelve clara y muerta.

Pero ágil mi enemigo
como el agua, o el viento.
Se ha deslizado de su muerte a un lado
y se ha desvanecido en mi mente

. Ha desaparecido de donde venía,
mi ágil enemigo;
y las hormigas salen a la serpiente
y beben de su ojo superficial. 

Chica desnuda y espejo

No soy yo. No tenía cuerpo una
sola vez, solo lo que servía para mi necesidad de reír y correr
y mirar fijamente las estrellas y bailar tentativamente
en el borde de espuma y olas, arena y sol.
Ojos amados, manos extendidas hacia mí, pero me había ido
por mis propias corrientes, mercurio, cardo.
¿Puedo quedar atrapado al fin en esa cara suave?

Te miro con miedo, ojos oscuros y llenos de lágrimas.
¿Por qué me
miras con esa excusa inmoderada ? Mira bajo estas pestañas rizadas, reconoce
que siempre estuviste aquí; conóceme, sé yo ".
Suaves hombros una vez-hermafroditas, demasiado tiernamente
tu larga pendiente corre, por encima de esas
curvas súbitas tímidas cubiertas de luz que brotan debajo de tu espacio.

No, he sido traicionado. Si hubiera sabido
que esta chica esperaba entre un año y un año,
no habría elegido su ramo para bailar.
Traicionada, por esa pequeña oscuridad aquí, y aquí
esta hinchada suavidad y esa mirada asustada
de los ojos no responderé; excluirme aquí
de mi propio ser, por la gracia de su nuevo cuerpo,

porque soy traicionado por alguien encantador. Sí,
veo que eres hermosa y odiosa chica desnuda.
Tus labios en el espejo tiemblan cuando me niego
a conocerte o reclamarte. Déjame ir, déjame irme.
Eres la mitad de otra persona que quizás nunca venga.
¿Por qué debería cuidarte? Tú no eres mío;
busca a ese otro; él será su hogar.

Sin embargo, compadezco tus ojos en el espejo, empañado de lágrimas;
Me inclino hacia tu beso. Debo servirte; Voy a obedecer.
Algún día podemos amar. Puedo extrañar tu partida, algún día,
aunque siempre me molestarán tus tontos y fructíferos años.
Tus amantes aprenderán mejor, y amargamente también,
si su arrogancia se atreve a pensar que soy parte de ti.