POEMAS DE JULIA WARD HOWE

 

PROCLAMA DEL DÍA DE LAS MADRES

“¡Levántense, mujeres de hoy!”

 

“¡Levántense todas las que tienen corazones,

sin importar que su bautismo haya sido de agua o lágrimas!”

 

“Digan con firmeza”:

 

“No permitiremos que los asuntos

sean decididos por agencias irrelevantes.

Nuestros maridos no regresarán a nosotras

en busca de caricias y aplausos, apestando a matanzas.

No se llevarán a nuestros hijos para que desaprendan

todo lo que hemos podido enseñarles acerca de la caridad,

la compasión y la paciencia”.

 

“Nosotras, mujeres de un país,

tendremos demasiada compasión hacia aquellas de otro país,

como para permitir que nuestros hijos sean entrenados para herir a los suyos.

 

Desde el seno de una tierra devastada,

una voz se alza con la nuestra y dice

¡Desarma! ¡Desarma!”

 

“La espada del asesinato no es la balanza de la justicia.

La sangre no limpia el deshonor,

ni la violencia es señal de posesión”.

 

“En nombre de la maternidad y la humanidad,

les pido solemnemente que sea designado

un congreso general de mujeres, sin importar nacionalidad,

y que se lleve a cabo en algún lugar que resulte conveniente,

a la brevedad posible, para promover la alianza

de diferentes nacionalidades,

el arreglo amistoso de cuestiones internacionales”

 

Los grandes intereses generales y de la paz.

Tomado de:

https://www.isliada.org/poetas/julia-ward-howe/

 

 

Limitaciones de la Benevolencia

'El niño mendigo no es mío,'

El reverendo doctor extrañamente dijo;

'Yo no camino por las calles para verter

Oportunidad de bendiciones sobre su cabeza.

 

'Y al cielo doy gracias a quien me hizo así.

Que jugar con mi propio hijo querido,

No pienso en sus miembros temblorosos,

Sus modales vagabundos y salvajes.

 

¡Buen amigo, deshazte de esa palabra sin gracia!

Soy una madre coronada de alegría,

Y sin embargo siento una punzada en el pecho

Para pasar al niño hambriento.

 

Su carne dolorida, sus ojos febriles

Su estómago lastimoso, ansiando carne;

Sus facciones, mordidas de ternura,

Y sobre todo, sus pequeños pies helados.

 

A menudo, junto al resplandor rojizo de mi chimenea,

Pienso, cómo en alguna guarida ruidosa,

criado con maldiciones y con golpes,

Vive sin la bendición de dioses ni de hombres.

 

No puedo arrebatarlo de su destino,

El tributo de mi mente que duda

Gotas, como antorchas, en el abismo del mal,

Que bordea los caminos de la humanidad.

 

Pero, como el deseo de mi corazón saltaría

Para ayudarlo, reconocido de ninguno,

Doy gracias a Dios que le dejo esto,

Para muchos un precioso derecho perdido.

 

Mi madre, a quien apenas conocí,

me legó este lazo de amor;

El corazón de los padres emociona para todos.

Los hijos de la humanidad.

 

 

Coqueta y Froide

¿Cuál es tu pensamiento de mí?

¿Cuál es tu sentimiento?

Amas el velo del sentido,

¿O es revelador?

Dejaste la doncella rosa

Caído y sonrojado,

O desgarra su pecho con

¿Besar y aplastar?

yo sería hermoso

Que me cortejes,

Suave, agradable, pero

para atraerte hacia mí.

Sin embargo, si tu ojo anhelante

Alguna vez me acaricies,

y aceleró la fantasía

Sólo, poséeme,

Por lo tanto, la mayor necesidad de tu corazón

Por mucho tiempo lo apreciaría,

No sea que su deseo más trivial

Pall, y luego perecer.

 

¿Sería la búsqueda afectuosa de ese amor

nunca fueron coronados,

O que su beso virgen

¡Duró para siempre!

Tomado de:

https://www.poeticous.com/julia-ward-howe?locale=es

 

Mente Madre

Nunca hice un poema, querido amigo;

  nunca me senté y dije:

  este cerebro astuto y esta mano paciente

  crearán algo para ser leído.

  Los hombres acudían a menudo a mí y

  me suplicaban que escribiera un verso adecuado

  para ensayar en un ayuno, una fiesta o

  algún espectáculo majestuoso.

  (Como si

 yo mismo pudiera bendecir o maldecir a Balaam, que estaba más dotado.)

 

 De mala gana les pedí que se fueran,

 sin alegrarme por mi poeta-ácaro;

 Mi corazón no es tan grosero pero

 le encanta ministrar deleite.

 

 Pero ni una palabra de lo que respiro es mía

 Para cantar, en alabanza del hombre o de Dios;

 Mi Maestro llama, al mediodía o a la noche,

 Conozco su susurro y su asentimiento.

 

 Sin embargo, todos mis pensamientos corren al ritmo,

 a la rima, ¿mi sabiduría y mi ingenio?

 Cierto, consumo mi vida en verso,

 pero ¿quieres saber cómo se escribe eso?

 

 Es así: a través de la fatiga de los días,

 llevo un pensamiento dentro de mi pecho

 que se agranda por el crecimiento de mi alma,

 y ​​espera, y no será expresado.

 

 Se agranda, hasta que llega su hora,

 No sin dolor, ve la luz;

 'Entre sonrisas y lágrimas lo veo,

 y no me atrevo a considerarlo perfecto, absolutamente.

 

 Guardo a estos hijos de mi alma

 donde apenas un hombre mortal puede verlos,

 pero no sin consagrar, querido amigo,

 Ritos bautismales reclaman de ti.

Se desconoce la fecha de composición: la fecha anterior representa la primera fecha de publicación.

La forma lírica de este poema es abcb.

 

9. Balaam: Profeta del Antiguo Testamento reprendido por el dios en el

que cabalgaba para luchar por Israel. 

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos 

 

 

Nuestros Pedidos

¡No TEJED más sedas, telares de Lyon,

  para engalanar a nuestras muchachas con alegres delicias!

La flor carmesí de la batalla florece,

  y marchas solemnes llenan la noche.

 

¡ Tejed sólo la bandera cuyas barras hoy       

  Cayeron pesadamente sobre nuestros primeros muertos,

Y ropas sencillas, toscas y grises,

  Para los huérfanos que deben ganarse el pan!

 

¡Guardad vuestras melodías, dulces violas,

  que desbordáis delicias de otras tierras!       

Despierta allí los pies inquietos del bailarín:

  La trompeta conduce nuestras bandas guerreras.

 

Y vosotros que libran la guerra de las palabras

  Con fama mística y poder sutil, ¡

Vayan, parloteen a los pájaros ociosos,       

  ¡O enseñen la lección de la hora!

 

Antes de la Sibila, en un nudo severo

  ¡Sed todos vuestros oficios combinados!

Manténgase cerca, mientras Coraje saca la suerte,

  El destino de la humanidad.       

 

Y si ese destino pudiera fallar,

  El sol debería oscurecerse en el cielo,

La eterna floración de la Naturaleza palidecer,

  ¡Y Dios, y la Verdad, y la Libertad morirían!

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Julia-Ward-Howe

 

 

mi último baile

El caparazón de los objetos interiormente consumidos

permanecerá, hasta que algún viento convulsivo despierte;

Tal sentido tiene el Fuego para consumir el corazón de las cosas,

Naturaleza, tal amor para sostener la forma que ella hace.

 

Así, las alegrías desperdiciadas mostrarán su florecimiento temprano,

Sin embargo, se desmoronan al soplo de una caricia;

El fruto dorado esconde la rama herida,

Arrástralo, esparcirás por su vacío.

 

Por placer, salí anoche

Hacia donde, espesamente colgadas, brillaban las antorchas festivas;

Aquí estaban las flores, la música, como antaño,

Casi el tiempo muy antiguo que parecía.

 

Para uno con la mejilla intacta, (aunque trae

Mis hermanos enterrados a mí, en su mirada,)

Dijo: ¿Bailarás? En las palabras acostumbradas

Di mi mano, la vieja posición tomó.

 

¡Sonido, alegre medida! a cuya orden una vez

Sentí el rubor del placer en mi frente,

Mientras mi alma sacudía la carga de la carne,

Y en su joven orgullo dijo: ¡Miente con ligereza!

 

Entonces, como un valiente nadador, lanzando alto

mi pecho contra las ondas doradas del sonido,

Monté el tumulto enloquecedor de la danza,

Burlándose de la fatiga, que nunca se pudo encontrar.

 

No reprendas, no fue vanidad, ni sensatez,

(El desprecio brutal tal placer vaporoso,)

Pero la naturaleza, cadenciando su alegría de fuerza

Hasta los armoniosos límites de su derecho.

 

Ella dio su impulso a las Horas danzantes,

A los vientos que barren, a las estrellas que giran sin ruido;

Ella marcó la medida que los corazones rápidos deben mantener

Ideó cada paso que los pies que miran deben aprender.

 

Y seguro, ese pródigo desbordamiento de vida,

Sin jurar aún a la familia o al estado,

Dulces sonidos, vestiduras blancas, coronas floridas

Haz santo, en el desfile de nuestro destino.

 

¡Sonido, medida! pero para no agitar más mi corazón—

Porque, mientras me movía para unirme a la vertiginosa carrera,

Se me cayó la juventud; todas sus flores se habían ido,

Y otros los mostraban, sonriendo, en mi cara.

 

Débilmente encontré el choque de formas circulares

Unidos entre sí, galeotes de la Moda,

Sueño preguntándose, como un fantasma desacostumbrado

Que comienza, sorprendido, a tropezar con tumbas.

 

Porque las tumbas estaban debajo de mis pies, cuyas plácidas máscaras

Sonrió a mi locura tristemente,

Mientras todo el ejército de los difuntos decía:

Andad con cuidado: sois cenizas, igual que nosotros.

 

de Letras de la calle

fuera del partido

Gruesa multitud de copos de nieve, la noche es triste,

Me alegra que suene la música en el alegre salón;

Sobre ella que escucha aquí, sin amigos y cansada,

Escalofrío más pesado que la caída del invierno.

 

En esa ventana clara, la luz se abrió ante mí,

Mira el rostro que tanto he adorado:

Ahí está el buen caballero, grandioso en su gloria;

Allí, la bella sonrisa de cuya dulzura me enamoré.

 

Esto es semejante a él, rechazado y abandonado,

que en mi seno solloza bajo, sin pan;

Si tales súplicas no hubieran estremecido mi corazón de mármol,

Había estado callado, mucho tiempo atrás, con los muertos.

 

¡Vaya! ¿Podría entrar allí, espantoso y sórdido,

De pie en los ojos de los hombres con mi espíritu o'erborne,

Muéstrales dónde florecieron las rosas, aplastadas ahora y pálidas,

Lo que encontró inocente, dejando desamparado, —

 

Cómo fallarían las bellas damas en sus danzas,

¡Temblando, horrorizado por mi horrible historia!

¡Cómo iba a retroceder ante mis palabras y mis miradas!

¡Cómo se alejarían de él, desmayados y pálidos!

 

Este es el cabello que fue suave para encadenarlo;

Como una serpiente, gruñe en mi frente sin belleza:

Estas son las manos que se aficionaron a detenerlo

¡Con una magia sensorial entonces, impotente ahora!

 

No: ¿podría yo venir, como un fantasma, a espantarlo,

¿Cómo debería eso curar mi herida, silenciar mi dolor?

Si tuviera la ira del relámpago de Dios para herirlo,

Eso no pudo traerme de nuevo mi paz perdida.

 

Nunca dejes que se aflija mientras la buena fortuna le acompañe,

Nunca vuelvas a contar el pobre juego perdido de antaño;

Cuando sale, con su joven novia a su lado,

Aquí nos encontrarán a los dos, muertos de frío.

 

 

de Letras de la calle

Hilo de la calle

Rosas enjauladas en ventanas, realzan

Tus débiles flores hoy;

Sedas y satenes brillantes, iluminan;

¡Ha pasado por aquí!

 

¿Podrías mantener su presencia fugaz?

Ido más allá del recuerdo,

Pero un poco de su esencia,

Los tendría a todos.

 

Arabesco tan pintoresco y sombrío,

Eso podría llamar su atención

Para adornar a una dama majestuosa

Antes de que pasara su hora,

 

¿Puedes asegurarme que su mirada

¿Descansado en el pliegue?

¿Eso puso a bailar a tus morados?

¿Despertar al oro somnoliento?

 

Vosotros descuidados vendedores de manzanas

Desmoronándose en la calle,

¿Maldijo entre tus tiernos,

¿Despreciando con los pies?

 

Entonces debo entregar una limosna

por su orgullo sin gracia;

¿Podría comprar sus pecados para siempre,

No se me negaría.

 

Pagando pacientemente su rescate

Nunca remordimientos de conciencia;

engañando a la justicia de su guapo

Abandonado sin corazón.

 

¿Te vio, antiguo campanario,

Con tu extraña cara de reloj,

Frunciendo el ceño a las personas pecadoras

¿Pasando fuera de la gracia?

 

No, no respondas a mi pregunta.

con tu parloteo del tiempo:

Cosas a las que mi alma debe apresurarse

Miente más allá de tu campanada.

 

Sin ninguna circunstancia para protegernos,

Debemos encontrarnos de nuevo:

Pediré a Dios que juzgue entre nosotros,

Respondiendo Amén.

 

 

Fuente: She Wields a Pen: American Women Poets of the Nineteenth Century (University of Iowa Press, 1997)

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/julia-ward-howe#tab-poems