POEMAS DE MOURID BARGHOUTI

Extendió la mano

 

Cubierta de polvo, descalza, sentada en la tierra

 

entre las hileras de tiendas hechas jirones

 

frente a ella, un plato repartido tras una larga espera

 

de un comité de ayuda:

 

un poco de sopa en la nariz

 

un trozo de pan en la mano.

 

Un fotógrafo extranjero se acerca

 

para hacer una foto que resuma la miseria del campo

 

y que llame la atención del editor jefe de allende el mar.

 

Una niña de tres o cuatro años

 

cuyo pueblo se ahogó en ese mar

 

extiende su brazo derecho

 

hacia el alto periodista

 

como si señalara una estrella

 

para ofrecerle una rebanada de pan

 

suponiendo que, como ella, no había comido en tres días.

https://ficciondelarazon.org/2021/10/08/mourid-barghouti-extendio-la-mano/

 

 

TAMBIÉN ESTÁ BIEN

 

También está bien morir en nuestra cama

 

sobre una almohada limpia

 

y entre amigos.

 

 

 

Está bien morir, una vez,

 

con las manos cruzadas sobre el pecho

 

vacíos y pálidos

 

sin arañazos, sin cadenas, sin banderas,

 

y sin pedir nada.

 

 

 

Está bien tener una muerte sin polvo,

 

sin agujeros en la camisa,

 

sin marcas en las costillas.

 

 

 

Está bien morir

 

con una almohada blanca, no la acera, bajo las mejillas,

 

las manos descansando en las de los que amamos

 

rodeados de médicos y enfermeras desesperados,

 

sin nada pendiente salvo una elegante despedida,

 

sin prestar atención a la historia,

 

dejando el mundo tal como es,

 

esperando que, algún día, algún otro

 

lo cambie.

 

 

INTERPRETACIONES

 

Un poeta está sentado en un café, escribiendo:

 

la anciana

 

cree que está escribiendo una carta a su madre,

 

la joven

 

cree que está escribiendo una carta a su novia,

 

el niño

 

cree que está dibujando,

 

el hombre de negocios

 

cree que está meditando una transacción,

 

el turista cree que está escribiendo una postal,

 

el empleado

 

cree que está calculando sus deudas,

 

el policía secreta

 

camina lentamente, hacia él.

 

(Mourid Barghouti, A Small Sun, 2003, trad. Mª Soledad Sánchez Gómez)

Tomado de:

https://obstinados.wordpress.com/2008/09/22/dos-poemas-de-mourid-barghouti/

 

 

Una pequeña eternidad

 

Solo, volando, mi balcón una nube

en el suave abrazo del cielo,

contemplo una playa, un paraíso

donde el verde (susurrando, rugiendo)

ha dicho todo lo que tiene que decir.

Un verde que casi brilla con ribetes color pistacho.

Un verde que succiona, se arrastra,

se convierte en albaricoque brillante

y entra en un ornamentado óxido

como una piel de granada demasiado madura.

Un verde grisáceo que se escapa de una mezcla de azul,

un verde nacarado que se inclina hacia el cobre,

un verde uva translúcido que se inclina hacia

no sé qué.

Los bosques descansan en laderas que tocan

el silencio del lago por todos lados,

y los aromas de las flores ascienden

desde el pie de la montaña hacia mí,

altos como pájaros terrestres.

 

Las montañas parecen ancestrales,

como nuestros abuelos que normalmente conocen sus lugares,  

las montañas son épocas

y, si miras de cerca, son el cuerpo del tiempo mismo.

Adornado con barcos, el agua del lago parece

el vestido de una nieta. Medio dormida, escucha

las montañas contar sus historias mágicas

mientras la tímida brisa flota

(a través de los pueblos alrededor del arco de agua)

casi disculpándose por el susurro de las hojas.

 

Y yo, con dos alas que sucedieron de repente,

me elevo contemplando esta inmensidad,

y convertido quizás en pájaro,

logro darme cuenta de lo que es, por ahora, la vista de un pájaro.

Dije que esta es una mañana de ternura

para quienes la observan,

de escenas que se vuelven tiernas unos para otros.

Necesitaría un año

para aprender los nombres de estos árboles,

plantas, flores y pájaros,

un año para aprender mi nombre aquí.

Aquí la poesía se perfecciona,

así que escribe como quieras, forastero,

aquí el alfabeto te desea.

 

Contemplé mi cuerpo y me confundí:

bajo los botones de esta camisa clara

hay un presente

como una rodilla que golpea el mármol,

y hay un pasado temible

como un lobo que piensa en un niño

e insiste en que lo llame futuro.

Hay casas de mi gente

que han intercambiado personas,

y las pérdidas están dispuestas

como diccionarios en los estantes.

 

Cierro mi cuerpo, pero mis ojos permanecen abiertos

como la ventana de mi madre

que nunca vio a sus nietos

jugar en el jardín

, aunque sí fue testigo del juego del Ejército de Yahvé

con nuestros días, y vivió la inversión de atributos,

la corrupción de la víctima de pies a cabeza. ,

y el colapso de anhelos y techos.

 

Bajo los botones de esta camisa ligera,

continúo el trabajo de los vivos: 

mantengo a Radwa abrigada,

Majid se queda hasta tarde en mi casa

y Umm Munif recoge flores de su jardín

mientras espera a Munif. 

Aquí estamos caminando juntos en una mañana en las montañas,

hablamos y escuchamos, nos cansamos, aminoramos el paso, descansamos, corremos, nos

enojamos y perdonamos,

olvidamos, nos perdemos un poco, preguntamos direcciones,

recitamos una de las líneas de Al-Mutanabbi

y reírnos de un chiste que se funde con nuestras lágrimas.

 

¿Puedo cambiar la opinión de la muerte y convencerla de su fracaso?

¿Puede la muerte creer que camino con los pies de mi difunto?

Porque mis pasos son sus pasos,

y mis ojos son sus ojos,

y este poema es su escucha.

¿Convenzo a la muerte de que me están sucediendo ahora

como una salvación o un abrazo?

Me están sucediendo ahora

para que juntos carguemos con

el peso de esta belleza insoportable,

una pequeña eternidad nos sorprende

en este instante: Tamim está a punto de tomar una foto

. . . y yo digo, Espera un segundo:

 

Le arreglaré el cuello a Radwa,

acercaré a Munif y a mi madre

y trasladaré a los más altos, mi padre y Majid, al centro.

¿Se puede persuadir a la muerte de que hemos resucitado enteros,

que hemos resucitado de sus manos y volado con los pájaros?

Por encima del lago, nos convertimos en lago,

en montañas y sombras,

y en cafés al aire libre.

 

Aquí estoy desterrando el anhelo de mi lengua.

El anhelo, la confesión que se rompe

en dos, el cuerpo en dos, el yo en dos.

La orilla del río es el río.

Sin él, no lo llamamos río.

Las montañas se convierten en montañas sólo con sus valles.

Y las flores, ¿no necesitan tallos para florecer?

¿No necesita una empuñadura una espada para vivir?

¿Quién podrá separar el pájaro de las posibilidades de las alas

y las olas del mar?

¿Quién puede ahora separar el barco del agua?

¿Quién dice que la primavera es la ausencia del verano?

¿Quién separa las nubes de los tonos de blanco?

No hay halo en el cielo

sin una luna en su centro.

 

¿Acabo de decir esto

o mi difunto lo improvisó?

No estoy seguro,

pero no los extraño:

están aquí,

debajo de los botones de mi camisa clara.

Tomado de:

https://thebaffler.com/latest/a-small-eternity-barghouti

 

 

TÚ Y YO

 

Eres hermosa como una patria liberada

 

Estoy exhausto como un colonizado.

Estás triste como una persona abandonada, sigues luchando.

 

Estoy agitado como una guerra cercana.

Eres deseado como el final de una redada

 

Estoy aterrorizado como si estuviera buscando entre los escombros.

Eres valiente como un piloto en prácticas.

 

Estoy tan orgullosa como puede estarlo su abuela.

Estás ansioso como el padre de un paciente.

 

Estoy tan tranquilo como su enfermera.

Eres tan dulce como el rocío

 

Y para crecer, te necesito.

Ambos somos tan salvajes como la venganza.

 

Ambos somos tan gentiles como el perdón.

Eres fuerte como los pilares de la corte.

 

Estoy desconcertado como si hubiera soportado prejuicios.

Y cada vez que nos encontramos

 

Hablamos, sin pausa, como dos abogados

defendiendo el mundo.

 

 

LA ALMOHADA

La almohada decía:

al final del largo día

sólo yo conozco

la confusión del hombre confiado,

el deseo de la monja,

el ligero temblor en las pestañas del tirano,

la obscenidad del predicador,

el anhelo del alma

por un cuerpo cálido donde las chispas voladoras

se conviertan en un resplandor. carbón.

Sólo yo conozco

la grandeza de las pequeñas cosas que pasan desapercibidas;

Sólo yo conozco la dignidad del perdedor,

la soledad del ganador

y la estúpida frialdad que uno siente

cuando se le ha concedido un deseo.

Tomado de:

https://passion4pearl.wordpress.com/2021/10/15/poems-of-mourid-barghouti/