Llamada telefónica
quemabas ramas secas y arbustos en una hoguera,
pude oír el crepitar del fuego en el auricular, tu
silbido cuando los perros
volvieron a arremeter contra las toperas, ahí donde ayer
sacábamos ciruelas de entre la hierba crecida;
se hacía de noche, el viento insuflaba aliento
en su hocico de cachorro.
Pegajosas ciruelas negras, nos las comimos para cenar;
estuve hojeando un libro sobre los jardines flotantes,
fotografías
de plantas acuáticas. Quería memorizar sus nombres: carex,
calta palustre, espiga de agua,
cuando de repente dijiste: «me gustaría morirme
antes que tú».
En tu casa de campo, ayer, estuve mirando cómo te
quedabas dormido
mientras leías, el sueño como una ola menguante
iba ciñéndose alrededor del remo del cuerpo.
Te quité el libro de las manos, apagué la luz.
La costilla de la noche
brillaba entre las ramas.
Materia oscura
Dispuesta en hilos de araña traspasa nuestros cuerpos,
invisibles
desde allí. Penetra la pétrea formación de la ciudad, el
cielo
en la inmovilidad invernal, ilumina
las horas de diciembre en las que me extraes como miel de
invierno
del panal de la sábana.
Su red escondida en la que resplandecen las galaxias
es como el esqueleto de un arce sin hojas en el que
escarchados
reflejan el sol
esféricos nidos de urracas
-Marzanna Bogumiła Kielaren
Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981)
Traducción de Abel Murcia y Gerardo Beltrán
Vaso roto ediciones, 2021
Tomado de:
https://www.revistaaltazor.cl/marzanna-bogumila-kielaren/
En el jardín, descalzo
Quito la hormiga de mi pie
y veo qué hará con la vida que me ha dado,
con esta gota de tiempo.
En la luz amarilla del camino alcanza a otros
que están matando algún insecto, activo, voraz.
Sin darme cuenta de mí, por un momento, vacilación.
Junto a una piedra caliente, bajo un aguacero de sol,
frutos pesados,
eso es todo lo que se ve con el ojo supuestamente
penetrante,
el ojo ciego del poeta:
sólo esta flor depredadora con el hermoso nombre griego
/thanatos/, mientras se abre y se cierra.
Y no puedes entenderlo ni verificarlo de ninguna
manera viva. Lo que también os será dado de una vez por
todas;
Casi negras, dulces
cerezas recogidas sangran en mi mano
* * *
puesta de sol en agosto: una gota
da vida a la noche
toca
esta humedad con la punta de tu lengua
Del volumen Sacra conversazione
(Editorial STK, 1992)
Borde
nada nos separa del otro lado,
Incluso las nieblas sobre el Mar Báltico y la playa
invernal
, que por la mañana han eliminado los límites entre los
elementos y ahora humean
alto. Ni aquellos viejos barcos arrastrados por la arena,
ni la
arena helada y caliente
altoestratos de agua. Tal vez sólo
la luz, retorcida en nudos helados, en las cuerdas
del ferry, antes de que retroceda y se convierta en una
espesa espesura
en lo profundo de las nubes, depósitos intrusivos;
jirones de luz a la salida de la bahía, un
líquido espontáneamente inflamable se extiende... Los
pájaros llevados por las olas del aire chillan,
la mesa junto al mar y la franja de piedras y conchas
digeridas por la sal se vuelven vidriosas, pero en un
abrir y cerrar de ojos,
luz
mezclada con toques de surf. En el viento irregular
su toque sobresaltado; Los enebros, despojados de sus
agujas, suben sigilosamente
: el arrecife se desmorona.
borroso por las dunas
* * *
un día atrapado en los cables solares, medio arrancado de
la pendiente, con las raíces
colgando de la tierra; las costuras de las ramas podadas
se vuelven grises
en el cielo de marzo. Las hinchazones,
los vástagos de las horas, su oscuridad persiste,
como una mancha de nieve a la sombra de las paredes
de un caldero de roca; nuestras últimas conversaciones,
palabras:
heridas gangrenosas. Palabras que se aprietan en anillos,
con dureza,
como los anillos en el tronco de un manzano que se marchitó
el invierno pasado y cuyos
labios una vez leímos
* * *
¿Cómo vas a morir, tan apegado a ti mismo, con el sol
entre las agujas de los pinos, día luminoso? Con este
un brillo intenso en los espejos del coche
cuando entro en un camino forestal; con una bola
enrojecida
sobre la tierra oscura y arada
más allá de los estanques, sobre el surco del campo
sensible al tacto de los pies.
Cuando el viento abre el cielo y no quedan huellas
en las copas de los árboles. En -
con una ortiga amarillenta en el camino, en la bajada
al agua, con un mosquito, descuidado, en mi muñeca
- ¿moriré?, tan apegado a ti
y a la noche, al amor; el cielo como un tronco ladrado
aplastado contra el césped de las colinas.
Debajo, las acederas goteantes se apiñan formando un
manojo húmedo.
La mirada está fija en la nube, en el gris, su
borde caliente y desenrollado.
Del volumen Materia prima
(Editorial Observer, Poznań 1999)
Tomado de:
https://esensja.pl/tworczosc/poezja/tekst.html?id=2724
EN EL JARDÍN,
empujo la hormiga de mi pie descalzo
y observo lo que hará con la vida que ha dado,
con esta gota de tiempo propia.
En la luz amarilla del camino alcanza a otros
que están matando algún insecto, activo, voraz.
Sin darme cuenta de mí, por un momento, vacilación.
Junto a una piedra caliente, bajo un aguacero de sol,
frutos pesados,
eso es todo lo que se ve con el ojo supuestamente
penetrante,
el ojo ciego del poeta:
sólo esta flor depredadora con un hermoso nombre griego
/thanatos/, mientras se abre y se cierra. .
Y no puedes entenderlo ni verificarlo de ninguna
manera viva. Lo que también os será dado de una vez por
todas;
cerezas dulces, casi negras,
sangran en mi mano
MANZANA
Recojo la fruta y está mohosa; un puro hilo
de silencio, muerte que toco sin querer.
La sábana de hierba arrugada alrededor de los pies,
cargada de rocío,
porque se abre la noche y en la pequeña habitación de
arriba,
cuando se regresa
, hay soledad: pájaros dando vueltas, ruidosos,
espantados
de su lugar habitual;
te desmoronas, pasas (el amor) y contigo lo que no tiene
sentido, lo que aún despierta ternura,
(una pequeña cicatriz en el pulgar, gafas de carey),
sin dejar rastro, perfecto.
VIAJA
por la mañana, como una pequeña cápsula de almizcle,
quisieras triturarla, frotarla entre tus dedos
y dejar que el aroma permanezca en tus yemas, fuerte.
Las hojas de tabaco se secan sobre troncos de madera
junto a casas pobres y destartaladas y, como si
estuvieran hechas de agua,
frescas en la niebla de la mañana.
Rastrojo y fruto tardío. Nidos negros vacíos
junto al camino, en lo alto de las ramas;
Voy hacia ti y probablemente te despertaré,
y no empezarás el día con un cigarrillo y un café
hervido con claveles,
te traeré un jardín, todo de
una vez.
* * *
el cielo se desenrosca de espirales de blanco y gris
ahumado:
comienza la hora de los colores puros,
de la música apagada, de la degustación de la manzana.
Y agua de un vaso,
cubierta por una nube de frío; vagando perezosamente su
mano
sobre la piel caliente, dibujándose, susurrando...
El aliento de esta hora, entrelazado con nosotros
, con nuestro sudor, con el pulso cada vez más rápido,
y el sol como un grano: desde el cielo, en puñados,
por lo que hay hebras de sombra en los brazos y
senos expuestos.
Tomado de:
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