POEMAS DE TORIKO TAKARABE

REMOLINO DE HUMAREDA EN EL CONCIERTO

 

“En mi concierto arremolinan humaredas de cañones,

 

mi concierto es relativamente violento,

 

mi concierto es amado”,

 

dice el cantante con un gesto exagerado.

 

Dedica sus canciones con fervor

 

a los americanos necrofílicos,

 

que no dejan de amar la humareda y la violencia,

 

que no dejan de desparramar cadáveres en todo el mundo

 

 

 

Un sonido grave y retumbante vibra

 

en los corazones de las mujeres.

 

Y lo que vibra en los corazones

 

es algo violento

 

es algo obsceno.

 

Las mujeres se convulsionan con vergüenza,

 

pero no dejan de querer el sudor del cantante.

 

 

 

“Ay, Dios, dame los ojos para ver sin falla.

 

Como un arcoíris de misil que sobrepasa la montaña

 

desierta,

 

te voy a dar un consuelo tremendo”,

 

el cantante lanza con un beso

 

la bufanda empapada de sudor a los gritos.

 

Con una sonrisa de broma en una mejilla,

 

inicia el concierto en medio de la reverberación de las

 

lentejuelas

 

 

 

“Aunque no conozco España,

 

me gusta el flamenco.

 

Aunque no conozco el paraíso,

 

dicen que es donde yo nací”.

 

Aunque el cantante no parece un ángel,

 

ha de ser una variación.

 

 

 

Ha pasado medio siglo sin que nadie se dé cuenta,

 

y la poeta llora ante la broma de los años.

 

“Vamos, doncella platinada”,

 

cantaba para cortejar

 

y señalaba el cielo ese cantante que murió hace mucho

 

tiempo,

 

pero la poeta insiste en repetir el remolino de humareda,

 

quiere vengarse con un ritmo violento,

 

aun cuando todos los contrincantes estén muertos.

 

Traducción de Ryukichi Terao

Tomado de:

https://www.revistaelgolem.com/2020/11/29/poes%C3%ADa-de-toriko-takarabe/

 

 

La muerte que siempre

                  A mi hermana pequeña, que murió como refugiada

 

Vestida de azul celeste,

mi hermana aparecía y desaparecía en un bosquecillo.

Con una flor de peonía, casi del tamaño de su cara,

mi hermana, ay, se cae debajo del puente.

Al fondo de ese río del valle lejano,

permanezco despierto,

para recogerla en mis brazos.

 

Una herida azul

atraviesa mis brazos

Desorientadas por un fuego corredizo que viene del campo,

ya ni mi hermana ni yo nos encontramos allí.

Un grito sollozante que se escucha

en medio de los maíces no es mío.

Al despertarme,

me doy cuenta:

abandoné a mi hermana

en la inmensa garganta del sueño.

Ya no volveré,

no volveré jamás

 

Pero ¡corre, corre!

Se me abre la herida a medida que corro,

se me abre con color de peonía,

y me muero, me muero muchas veces.

 

Tras mi muerte,

mi hermana se esconde en el bosquecillo, donde hay un

nido de pájaros.

Se la tragó

la corriente amarilla del Río Tangwang

 

De repente me despierto.

No podré volver, no quiero escuchar

un disparo en medio del sueño con los restos de un grito

sollozante.

Tomado de:

https://poesiauniversalblog.com/tag/toriko-takarabe/

 

 

EL PERRO RETÓRICO

 

 

Del extremo del campo desierto corre el viento como un perro salvaje:

 

al escribirlo, tuve un desasosiego ante la expresión,

 

quizá porque tiene una retórica inútil.

 

En el campo desierto bajo la oscuridad del alba corre algo que no se sabe si es un viento o un    perro:

 

ésta es la frase que corresponde a mi primera impresión.

 

En realidad, del extremo del campo desierto corren perros como el viento,

 

unos perros hambrientos que vienen en manada a toda carrera

 

 

 

El viento huele a bestia

 

 

 

El viento corre con flameantes pelos desconocidos

 

 

 

El viento golpea con ferocidad

 

 

 

El viento muge en remolinos alrededor del bebé

 

 

 

El viento corre recogiendo algo dulce y blando

 

 

 

Los perros parecían remolinos

 

porque todavía no amanecía

 

supongamos que hay cadáveres de los refugiados, botados por allí

 

¿El viento sonará más poético que el perro?

 

¿Me conduce a salvarme a mí mismo?

 

 

 

En fin, los perros devorarán al bebé

 

Aunque así sea el mundo,

 

no quiero distinguir el viento y los perros salvajes.

 

Ambos corren con pelos flameantes

 

 

FIELD NOTES —EN BAHU-TUN DE JILIN—

 

 

Hice un viaje con mi padre en las vacaciones de verano de la primaria,

 

en un pasado remoto, ya casi inexistente.

 

A un caserío llamado Bahu-tun de Jilin...

 

a un caserío llamado Bahu-tun...

 

Mi padre ordenó a mi madre que me cortara el pelo al rape

 

y que me dejara así, hasta que naciera un niño triste con la cabeza rapada

 

y luego,

 

enfilamos a una región tan lejana, donde todavía se practicaba,

 

decían, el matrimonio prostitucional

 

Para obtener información folklórica

 

como dos hombres de viaje,

 

abordamos una canoa de madera que lanzaba un chillido,

 

y atravesamos el río Songhua

 

 

 

Un caserío con sauces hermosos,

 

construido por el aroma del agua,

 

a la orilla se congregaban muchos habitantes para observar la llegada   

 

de la familia extranjera.

 

Después de varias preguntas y respuestas,

 

mi padre anotó en su cuaderno lo siguiente:

 

(Será lícito decir que la canoa, hecha con aparente

 

descuido, es un instrumento cotidiano, propio del pueblo

 

manchurio. La actual es de olmo, y la elaboran entre dos

 

carpinteros en ocho meses. El costo de la producción es

 

aproximadamente doscientos yenes, y cada una aguanta

 

cuatro años de uso continuo. El ingreso diario por canoa es 30 yenes.)

 

 

 

Al verme de espalda cuando oriné agachada en la ribera,

 

el viejo del caserío descubrió mi identidad y le rogó a mi padre

 

que me concediera en calidad de esposa para su hijo,

 

diciendo que le daría a cambio lo que fuera, oro, plata, seda, burro.

 

Depende del precio –dijo mi padre con aplomo.

 

Después de repartir cigarros a los habitantes, descendió

 

con el viejo a la orilla bajo el resplandor candente,

 

y empezaron a negociar, contando hojas fi ludas de sauce según la tradición

 

(En invierno se utilizan arvejas. En el negocio se utilizan objetos indivisibles)

 

 

 

Mi padre volvió solo con las hojas de sauce pegadas tanto

 

en los hombros como en la espalda

 

Me propuso mil yenes para comprarte, ¿quieres ser mujer ahora?

 

¿Qué tal?, me dijo con risa.

 

No estoy segura si fue una parte de la recolección

 

folklórica de mi padre,

 

ya que se trata de un pasado tan remoto.

 

 

 

Para evitar que los habitantes secuestraran a la chica que valía mil yenes,

 

me apuró mi padre, tenemos que apresurarnos.

 

 

 

Seguimos caminando sin parar, volteando hacia el rincón del techo de yeso blanco

 

 

 

De mi padre emanaba un aroma húmedo a sangre.

 

Tú eres un niño, me dijo mi padre,

 

 tú eres un niño.

 

Prendí fuego al cigarro que mi padre tenía entre los labios.

 

En el río se sacudía una canoa.

 

Cuando salté al barco con una simulada agilidad de niño,

 

las olas de la orilla bajo la sombra larga del crepúsculo

 

se burlan... Byon, Byon, Byon

Tomado de:

https://www.revistaelgolem.com/2020/11/29/poes%C3%ADa-de-toriko-takarabe/