POEMAS DE FORD MADOX FORD

En octubre de 1914 [Amberes]

I

¡OSCURIDAD!

Un octubre como noviembre;

Agosto cien mil horas

Y todo septiembre

Cien mil, arrastrando días soleados

Y la mitad de octubre como mil años. . .

¡Y la perdición!

Entonces eso fue Amberes. . .

                              En el nombre de Dios,

¿Cómo podrían hacerlo?

Esas almas que solían bucear

En las sucias cavernas de las minas;

Que usualmente enjambraba

En casuchas blanqueadas; bajo álamos andrajosos;

Que arrastraban palas fangosas, sobre el fango herboso,

Trabajando pesadamente sobre los grasientos tepes. . .

Esos hombres de allí, con apariencia de terrones

¿Fueron los hombres más valientes que un sacerdote de Dios generalmente apático

Alguna vez encogido. . .

Y no nos corresponde a nosotros convertirlos en un himno.

Si encontráramos palabras, no vendría ningún viento que las avivara

A una melodía que las trompetas puedan tocar,

Estridente a través del cielo que es nuestro o aún de Alá,

O los amplios salones de cualquier Valhallas.

No podemos hacer tal himno. Para que todo lo que es nuestro

Para incluir en sonetos, pantoums, elegiacs o lays

Es esto:

"En el nombre de Dios, ¿cómo podrían hacerlo?"

 

 

II

Porque no hay nada nuevo bajo el sol

Solo este hombre desagradable con una pistola humeante

En la penumbra. . .

¿Qué diablos ganará con eso?

Cavando un hoyo en el barro y parado todo el día bajo la lluvia junto a él

Esperando su perdición;

El golpe fuerte, el rápido derramamiento de sangre,

Hasta la trinchera de barro gris

Se convierte en un desagüe marrón violeta junto a él.

Bueno, ha habido cicatrices

Ganado en muchas guerras. . .

Púnico,

Lacedæmonian, guerras de Napoleón, guerras por fe, guerras por honor,  por amor, por posesión,

Pero este belga con su fea túnica,

Su fea gorra redonda, disparando, en una especie de obsesión,

Excediendo su tierra miserable,

De pie con su arma mojada en la mano. . .

¡Condenar!

Él encuentra que en una escaramuza repentina,

Y yace, un bulto feo sobre la hierba empapada. . .

¡Una imagen que tardará en pasar!

 

III

Porque los héroes de extremidades blancas de Hellas cabalgan sobre sus caballos

Por siempre a través de nuestros cerebros.

Los héroes de Cressy cabalgan sobre sus sementales;

Y batallones y batallones y batallones ...

La vieja guardia, la joven guardia, los hombres de Minden y de  Waterloo,

Pasa, por siempre firme,

Permanece, por siempre fiel;

Y el hombrecillo de panza grande,

Y el abrigo gris, y el sombrero grande, y las manos detrás de la  espalda,

Los mira pasar

En nuestras mentes para siempre. . .

Pero ese desorden de cadáveres empapados

Sobre la hierba belga empapada

Esa es una nueva y extraña belleza.

 

 

IV

Sin leyendas especiales de marchas o triunfos o deber,

Ciertamente esa es la forma de hacerlo,

El camino de la belleza. . .

Y esa es la palabra más alta que puedes encontrar para decirlo.

Porque no puedes alabarlo con palabras

Compuesto de liras y espadas,

Pero el pensamiento de la oscuridad y la lluvia

Y la figura fea vestida, de pie junto a un desagüe,

Se comerá a sí mismo en tu cerebro:

Y dirás de todos los héroes: "¡Lucharon como los belgas!"

Y dirás: "Él obró como un belga su destino de la  oscuridad".

Y dirás: "Compró como un belga h es fatal".

Y ese será un nombre honorable;

“Belga” será una palabra honorable;

Tan honorable como la fama de la espada,

Tan honorable como la mención de la lira de muchos acordes,

Y su viejo abrigo parecerá tan hermoso como las telas tejidas en  Tiro.

 

 

V

¿Y por qué demonios lo soportaron?

No lo sé.

¿Y por qué diablos se atrevieron?

Quizás eso no sea para que yo lo entienda.

Bien podrían haber visto partir a cien legiones

Sobre sus campos y entre sus ciudades

A las regiones más al sur.

Bien podrían haber dejado pasar a las legiones por sus bosques,

Y han guardado sus vidas, sus esposas, sus hijos, su ganado y sus bienes.

No entiendo.

¿Fue solo amor por su tierra?

¡Oh, pobres queridos!

¿Puede algún hombre amar tanto a su tierra?

Dales mil mil piedades

Y ríos y ríos de lágrimas

Para lavar la sangre de las ciudades de Flandes.

 

 

VI

Esto es Charing Cross;

Es media noche;

Hay una gran multitud

Y sin luz.

Una gran multitud, toda negra que apenas susurra en voz alta.

Sin duda, es una mujer muerta, ¡una madre muerta!

Ella tiene una cara muerta;

Ella está vestida toda de negro;

Ella deambula hacia la librería y regresa

Detrás de la multitud;

Y de regreso una y otra vez de regreso

Ella se balancea y deambula.

 

Esto es Charing Cross;

Es la una en punto.

Todavía hay una gran nube y muy poca luz;

Inmensos haces de sombras sobre la multitud negra

Eso apenas susurra en voz alta. . .

¡Y ahora! . . Esa es otra madre muerta

Y hay otro y otro y otro. . .

Y niños pequeños, todos de negro

Todos con rostros muertos, esperando en todos los lugares de espera,

Vagando por las puertas de la sala de espera

En la penumbra tenue.

Estas son las mujeres de Flandes.

Esperan a los perdidos.

Esperan a los perdidos que nunca abandonarán el muelle;

Esperan a los perdidos que nunca más vendrán en el tren

A los abrazos de todas estas mujeres con rostros muertos;

Esperan a los perdidos que yacen muertos en trincheras y barreras y fosas,

En la oscuridad de la noche.

Esto es Charing Cross; es pasada la una del reloj;

Hay muy poca luz.

 

Hay mucho dolor.

 

 

L'Envoi

Y fue por esto que soportaron esta tristeza;

Este octubre como noviembre

Ese agosto como cien mil horas,

Y ese septiembre

Cien mil arrastrando días soleados

Y la mitad de octubre como mil años. . .

¡Oh, pobres queridos!

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/ford-madox-ford#tab-poems

 

¡El ultimo de Inglaterra!

 

“¡EL ÚLTIMO de Inglaterra! Sobre el mar, querida,

    Nuestras casas para buscar en medio de los campos australianos,

    Nosotros, no nuestros rendimientos isleños de millones de créditos

El espacio para habitar. ¡Empuje! Obligado a escuchar

Baja las burlas de los borrachos y comparte una alegría áspera

    Con hombres educados con rudeza. La esperanza que la juventud construye

    De justo renombre, intercambiado por lo que protege

Solo las tierras traseras y a medio formar que traen

 

La tormenta de polvo cubriendo las hierbas salvajes.

    Allí no aprende habilidades, ni el sueño del poeta,

        No veremos nada tan amado como los niños ".

Ella agarra su mano apática y abraza a su hijo,

    A través de las lágrimas del arcoíris ve un brillo más soleado

        Ella no puede ver un vacío, donde estará él.

Tomado de:

http://timjonesbooks.blogspot.com/2013/03/tuesday-poem-ford-madox-brown-last-of.html