V
Tu ternura, horizonte estremecido, es adonde quiero
llegar.
Estás viva, reposando en un lecho de flores en el fondo
del mar. Viva y a salvo. La noche tiene pestañas de cristal. Tenías una de esas
diminutas pestañas envuelta en terciopelo, tenía grabados y poemas
microscópicos. La noche anda detrás de ti, te busca. Todos estos días escucho
una respiración agitada en el teléfono. Te suplico me envíes nuevas palabras
porque a mí también me busca la noche. La leyenda de la que huí está por
concluir. De ahora en adelante seré una criatura del espacio sin nombre cometa restallando
cerca de las nubes cerca del mar (con mi amor antiguo) (con mi antigua euforia
y estilo de soñar).
Sé de tu sonrisa de los espacios interiores, recién
planchada, el espasmo de tu noche. Y hoy me siento feliz de entrar en tu país,
con todo el cansancio que me conoces.
Vos y yo, esta noche, en la misma estrella.
XI
Se llega a un momento en que la luz del rostro basta
para todas las tinieblas.
XIII
Los que tocan clarines en las ciudades bombardeadas, los
que convencieron a las multitudes con su inspiración, los que conversaron tres
días sin parar con las cabezas rapadas y luego saltaron al vacío, los que
repitieron las palabras cientos de veces hasta llegar a los centros armónicos
del lenguaje y hacer saltar la poesía en pedazos, los que se perforaron el
cerebro para introducir gloria, ideas científicas y saludos de cumpleaños, los
que liberaron a todos los pájaros de los museos y a todas las esporas de los
invernaderos, los que abrazaron a sus madres, hermanas y amantes antes de
partir a abrazar el mar, los que descubrieron los caminos auténticos en medio
de la confusión, los que entregaron su sangre sonriendo, los hombres-faros que
se irguieron majestuosos en los mares y en los tiempos, los primeros en señalar
el cielo y en ser deslumbrados por él y en pagar por su pureza en la oscuridad
para siempre, todos ellos se elevan esta mañana, bocas agrias al despertar,
ojos que echan raíces en el espejo, buscando la vida, que trepa, libélula en
nuestra sangre.
XX
El lenguaje nos fue dado como vehículo para establecer
un puente aéreo fulgurante desde las cavernas de un ser a las de otro ser.
Expresión de emociones sagradas, pensamientos sagrados y de toda cosa salida
del corazón y destinada a otro corazón. La confesión hecha desde la zona más
pura e incontaminada del alma para provocar, siempre, la risa gozosa y el
llanto profundo. La palabra será conmovedora o no será.
Fragmentos de Diario de un agonizante, 1995, Julio
Inverso, Vintén Editor.
Tomado de:
https://habitaciondelaheroina.wordpress.com/2011/08/24/a-mi-tambien-me-busca-la-noche-julio-inverso/
EL BITCHES BREW SURREALISTA
Bretón encuentra a Nadja en las atestadas avenidas de
París,
la halaga regala y besa
antes de entrevistarse con el psiquiatra
que finalmente decide internarla
por la defectuosa caligrafía de sus eles
Eluard se yergue hermoso
y sensitivo como un pararrayos
y en una noche de verano
transforma para siempre el amor
con el rudimentario armamento de la poesía
Aimé Cesaire, un poeta
de arcos de sangre sexuada & escolopendra
se harta de la pobreza
y decide engordar
sobre la base de convertirse en ministro burgués
en la Martinica
Tzara arroja sus libros de filosofía presocrática
por la ventana de un bar de Zurich
mientras en la vereda
Lenin y Arp
se baten en un mortal debate ajedrecístico
Artaud se despide de Anaïs Nin
después de una suculenta merienda
al mejor estilo de los personajes de Proust
y desde la ventana del taxi
escupe láudano e injurias
dice que las momias serán exterminadas
por un teatral tratamiento de shock
un poeta loco que se niega
a los cambios de vestidura social
que boga por los cambios
considerando las más repugnantes reacciones
de un espíritu enfermo de privación
Soupault arriba a la poesía en una cama de hospital
le dicta una herida
le zumba una frase desde hace tres días
y tres días pasa hasta escribirla
es una bicicleta patas abajo
que podría confundirse con la crucifixión
de un pan y un corazón.
MAROSA
ella prodiga fragancias
como las flores o los pétalos de las nubes
brilla su voz lenta como la melodía escuchada
transversalmente
mariposa de tul pálido
salió de compras
y volvió con un maniquí
donde dibuja sus poemas
mensajes para hadas elfos y otras marosas
su alma como su esqueleto de anís
están en trance
fuentes y pirámides de su sueño
agua violeta bautismal
creo retratarla y así como está
sin maquillar en la penumbrosa habitación
con un acceso de tos estacional
pegaré su retrato en mi ropero
* * *
un beso como un tobogán
una joya que se mide por su sombra
un pasajero hambriento
un color para las cavernas de la luna
un imán horizontal entre las espadas
una canción en un idioma que nunca escuchamos
un sueño como la teatralización
de la deyección del dolor exquisito y de la
hemorragia
una emboscada para habituarnos a la ficción
un paisaje de arena desolada en el fin
un reloj viejísimo marcando el circuito
electrónico estelar
* * *
a bordo de tus mariposas
amiga mía, amiga de mis quiero
a veces soy sublime
a veces me estremezco
porque vos sabes soñarme
a bordo de tus noches
a bordo del viento hecho ferrari
así, sin ecuaciones, nos tenemos
* * *
qué bueno por fin
amar saberte amado
qué bueno nacer en esta tierra
aún bajo las maldiciones del cielo.
Tomado de:
https://transtierrosblog.wordpress.com/2017/09/23/3-de-julio-inverso/
"Último poema"
"Voy a escribir un libro hermoso. Una portentosa
historia de amor a la antigua usanza, con letras altas, elegantes como jóvenes
espigas, en páginas de piedra que cincelaré con el esfuerzo de mis brazos. Un
talismán para tus manos delicadas, que prodiguen color, música y perfumes a tu
casa, una casa en el fin del mundo, quizá junto al mar. Para que nadie lo
enseñe lo escribiré en el lenguaje de nuestros nervios, aquella extraña lengua
que nos susurrábamos al oído. Así volveremos a estar solos tú y yo y el océano.
Será un libro místico, un arrullo infinito, un monumento definitivo que
celebre, para toda la eternidad, tus ojos emocionantes."
Tomado de:
http://ambaryspunk.blogspot.com/2012/02/ultimo-poema-julio-inverso-1963-1999.html
yo soy tu bestialidad
tu juguete enaltecido por el orgullo
canto en tus sueños
yo espero en la menta dramática de tu cielo
soy el traidor principal
la música de los hot dogs y las escupidas
tú me evocas
esqueletos siameses
porque también eres terrible
*
le expliqué a mi amigo
que no se puede estar en paz
ni sobrevivir a la urgencia del esqueleto
pero había muchos representantes
y era invierno
y a pesar del renacimiento
del sentimiento ultrapoético de la vida
no me creyó
y siguió intentando
con la aguja en el baño
*
Fui un niño lunático, con un género nuevo de lunatismo.
Una
Hermosa niñez fotogénica. Los 15 años fueron
detestables:
empecé a ver que siempre sería un espectador. Aislado en
la fiesta o al menos lo que yo creía que era la fiesta.
Ese núcleo, ese centro que atraía todas las cosas hacia
sí,
las niñas hermosas, la luz, los perfumes y el sonido.
Nunca
una silla para mí cuando se alzaba el telón. Todo estaba
lejos, muy lejos, como cuando de una cama a otra cama,
en la
noche, en una habitación de mala muerte, uno escucha que
el otro se remueve y apenas se queja.
Pero una noche, caminando sin rumbo, descubro una
rugiente
bola de fuego, una estrella de sueño definitivo en el
cielo
angustiado. Y ese centro de vida, de movimiento de
relojería
y de cascada, esa estrella, me acompaña hasta mi casa,
que
esa noche es un pabellón dorado. Me arrojo contra la
oscuridad y la transcurro, la derroto y entro a mi
habitación
con las sienes en llamas porque esa estrella, desde el
fondo
de mi ser, me ha incendiado.
Tomado de:
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