POEMAS DE VICTOR KRIVULIN

 

Clío

 

Se postraban y lamían el polvo caliente.

Iba un tropel harapiento de los vencidos, gemía.

Iban los vencedores semejantes a grandes gotas de granizo.

Los torrentes de montaña aullaban. Rugía el alma de la cascada.

La historia, la bruja. El cuello sudoroso. La muleta.

 

Clío, hacia ti, palidecida del polvo y de la sal,

Clío con el báculo sobre el mar estruendoso de las ruedas,

iban los vencedores –un convoy de la densa vida cotidiana–,

iba el vencido milpiés, y crecía

una flor solitaria de vientos amargos en medio del campo.

 

Clío con una flor. La anciana azul celeste de los valles.

Clío con un cálamo y Clío en harapos de niebla,

Clío, y Clío, y Clío, confusa y ebriamente

besando a todos los que se repliegan –ejércitos, pueblos y países–,

en abismos sulfúreos de los ojos o en el corazón del barro cegado.

 

Rata

 

Y eso que llamamos la conciencia,

¿no será una rata de ojos rojos?

No será una rata de ojos rojos

que nos acecha en secreto,

como si asistiera a todo

lo que ha sido entregado a la noche, que devino 

en un recuerdo tardío,

un arrepentimiento, un sueño incandescente.

 

He aquí la devoradora de los sueños,

llega la rata, amiga del subsuelo…

Llega la rata, amiga del subsuelo,

al habitante del subsuelo dispuesto

a sufrir el dolor espiritual.

Y su hocico sembrado de dientes

ante él, semejante al cielo con estrellas,

así la conciencia acude al llamado.

 

Dos trocitos de carbón consumirán a los sometidos

clavándose dolorosamente en su piel.

Clavándose dolorosamente en la piel

del habitante del subsuelo, semejante

a la rata. Dos –el juicio es del Señor–

fuegos. Dos ojos en la oscuridad completa.

Acaso importa el dolor de una mordida de la carne pecadora

o el esfuerzo secreto de la rata,

 

si el destino de un escritor en Rusia

¡es chillar bajo la tarima!

El destino es chillar bajo la tarima,

celebrar al pueblo carilargo

con el brillo purpúreo. ¡Sálvanos,

hombre pío! Con la faz purpúrea,

encontrándonos en el subsuelo mudo

como si fuera enteramente en el cielo.

 

Traducción de Ludmila Biriukova

Tomado de:

https://www.laotrarevista.com/2021/07/poesia-de-petersburgo/

***

Nuestra causa es buscar y no encontrar,

Nuestra causa es amar, fugaz, en secreto,

Y nuestros pecados nos son perdonados sólo porque

Nadie está sin pecado, nadie lo está.

 

Nuestro tiempo es niebla otoñal sobre el río,

Es nuestro nombre elidido de nuestra mano,

Porque en la noche no queda más que

duda, conciencia y nieve.

Tomado de:

https://internopoesia.com/2016/06/07/viktor-krivulin/

 

Los poemas después de los poemas

Los poemas tras poemas, parecen poemas

y no poemas

, hay un olor a piel raída de ellos

a metal calentado - bueno, ¿y qué,

 

no escribir más? ¡Te morirás de aburrimiento!

Pondrán una piedra con la inscripción: "Transeúnte,

deténgase en esta tumba,

está todo podrido, y para la súplica "Oh Señor"

 

no hay rima fuerte, ni mano hábil,

ni boca abierta, así que al menos cierre los ojos".

En la distancia, los chechenos y los aztecas retumban

 

y aquí todo es blanco y silencioso como en una química: en

un momento, los frascos tintinean en el mostrador, en

otro, una moneda se desliza y rueda

 

por las baldosas, pero ¿hacia dónde? Aterrizó en la cabeza

en el rincón donde la gloria donde el trueno victorioso

resuena en versos a tiempo y fuera de tiempo

 

deja que sea alguien

que sea alguien bueno

que venga a nosotros y diga:

no da miedo vivir la vida es más corta

que el rayo de sol que rebota

 

en los espejos... ¿por qué te das

la vuelta?

una vez que tomaron los bancos y las oficinas de correos,

la estación de tren - ¿qué esperabas de ellos?

 

Déjalos tomar y ordenar

, pero tan pronto como se abran las ventanas,

inmediatamente tocarán las arpas

y sonarán las guitarras.

 

Traducciones del ruso por Tatiana Bonch-Osmolovskaya

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/viktor-krivulin/

 

de Poemas en mapas

 

el dinero en efectivo se pelea alrededor de un quiosco

abruptamente un estallido de abuso

se lleva a cabo desde lejos

de la vida que sucede alrededor de

su círculo natural

roto, pero la preciosa

puesta de sol en las escenas de la calle arroja sobre casi todos los rostros un reflejo plateado y

frío de plata y una cola casi un juego de ruleta, una especie de suicidio, se yergue, formando un arco, como fuera de los soportes un dios corpóreo el orden natural y el habitante pintado de un tonel toscamente encolado

 

 

 

 

 

 

 

 

franja amarga de limón de la puesta del sol.

¿Qué publica actualmente limonov

en occidente donde la vida es algo amarga

para el poeta? en este momento, ¿qué está escribiendo

a sus amigos, tocando sus

cuerdas más tiernas o más dolorosamente sensibles?

 

por encima de las preguntas retóricas

por encima de la alegoría de la Fortuna

se extiende una

puesta de sol longitudinal; en el pálido resplandor crepuscular

un frontón triangular brilla amarillo

con el Hermes de la casa Pushkin

 

con su mueca alejandrina.

pero las Costumbres de un fantasma cultural

(hablamos de lo que hablemos y

donde sea, sea en Nueva York o en Roma)

son intolerables: sobre el telón

de fondo del ocaso, en el candelero, ¡ay!

 

pobre limonov! amargo es el viento—

dentro del parche del panteón

se establece la biblioteca

 

 

 

puente azul

 

donde sombría como lila la sombra de un puente azul

inclinado hacia arriba— hay un estado mental bastante diferente, de pie en manso asombro vislumbro nuevas escenas

 

 

 

 

 

antes de que termines la oración:

la sombra del puente azul se

vuelve oxidada o castaña

y tal asfixia

ahoga todo a la vez

que el crepúsculo eclipsa las escenas

más allá de mis propios ojos

 

más allá de la cordillera azul

 

 

 

la octava arruinada y restaurada

 

pero anhelos melancólicos, este dolor, ¡y este anhelo

                                                 por el dibujo mecánico!

y adivinación basada en contornos de mapas y puras

variaciones de dimensión y prefiguras

de lo ilimitado, o, bordeando lo extravagante,

la provincia ubicua sin nombre, sin distinción

de forma humana, traída a la vida por números justos

y sangre derramada perturba el esquema

y el entorno impone sus propias condiciones

 

estrellas octangulares: dominaban, pero daban calor.

barco de vapor reemplazado por vela, el tiempo como un cangrejo

cierra sus garras. Al expandirse, las grietas de las cavernas

expulsan una especie de criaturas que todas las voces de la naturaleza

han rechazado, una especie de ser transparente y apenas

perceptible: hiperbóreos medio muertos,

habitantes del sueño de debajo de un peso de agua

. milagro)

 

los mapas incoloros florecen, miríadas de nombres florecen

y resucitan, rasgando su manto de aire

 

como una vez que el poeta

regresó a su hacienda familiar y ni siquiera se puso a rimar

recuerdos yámbicos

, así yo, de vuelta en el útero de la institución

donde una vez estuve empleado y solía esconder

poesía bajo documentos comerciales

 

reconstruir paredes irreconocibles

el cementerio burocrático de baratijas

y el vidrio orgánico sobre los escritorios —hielo

en el estanque del maestro— o bien

esta laca marcada con los dedos y semitransparente

empañaba el flujo de los años, y cada día a mano alzada

despega en bandadas de las resmas que se descongelan

 

grajos en los campos y en los tejados cigüeñas

y versos en blanco intercalados con notas médicas

sobre la necesidad de paz y tranquilidad

y aire de campo en rincones ecológicos

donde no se respira pero se siente que se debe

respirar, como se respira mejor o los principios de razonamiento más distantes, el

pensamiento fundamental

, luego cobijarse una vez más bajo un techo hogareño

 

Traducido del ruso por Michael Molnar.

Tomado de:

https://bombmagazine.org/articles/three-poems-krivulin/