DESAPARECIDOS
Se cansarán un día
Y van a intentar desaparecer
La Patria entera.
Van siendo tantos ya
Nuestros hombres y mujeres
Que simplemente no aparecen
Que van siendo suficientes
Para fundar una Patria
De los exiliados en la muerte;
Un Estado aparte con decreto
En el subsuelo de este territorio
De las amnistías y las treguas traicionadas;
El verdadero rostro de la Patria
Que ofrecen al pueblo los verdugos.
Sería una Patria de cadáveres sin lengua
Sin dirección, sin sexo, mutilados.
Es que los asesinos no van a darnos tregua
Y esa Patria nuestra
Todos los días más cadáveres
No puede ser tan nuestra Patria;
No es la Patria para nosotros añorada
Por los fundadores de la Patria.
Son tantos día a día
Los que simplemente no aparecen
Que un día no cabrán en el subsuelo
Y brotarán y cubrirán todo este territorio.
Y en un macabro recorrido
Exhibirán el verdadero rostro
De la Patria que ofrecen los sicarios.
Sobre esta Patria del subsuelo
De cadáver sin lengua,
El hijo de un padre desaparecido
Aprende a construir la Patria verdadera
Nacida de la memoria de su padre
Después de los combates.
NUESTRA ARMA LA TERNURA
Con la mira reflejada
En la mirada de la espera
Yace entre las armas
La ternura.
Tras el estruendo
Salen sus besos con fuerza incontenible
A morder el alma al enemigo.
Saben besarnos nuestras armas
Buscan en cualquier lugar del infinito
Donde está posada la sombra del verdugo
Atraviesan su piel
Buscan su alma
Le arrancan la vida.
Son tiernas nuestras armas
Van por los campos de batalla
Saludando pájaros
Y borrando de la tierra
A quienes encierran las palabras
Y los pájaros con ellas.
Tomado de:
https://revistas.uis.edu.co/index.php/revistacyp/article/download/7113/7374/35130
SEÑALES
Tan sólo es necesario vestirnos
color de poesía;
impregnarnos la frente de fragmentos
verso libre,
ser prototipos del estilo
canto sin barreras;
caminar del lado de la vida
dura contra el viento
para que seamos declarados
elementos fuera de orden.
CRISTAL
Si al mírate al espejo un día
te mira justo como no te gusta ser mirada
no te sonrojes ni lo rompas
mucho menos lo disculpes
quédate así no más mirándote
mirándome
yo sabré recorrer los callejones del miedo
y llegar a tiempo por tu imagen.
HE ESTADO TANTO TIEMPO
He estado tanto tiempo
dedicado a olvidar
que ahora mismo
estoy cargado del temor inmenso
de haber olvidado demasiado.
Ahora tú
me enrostras
con la sensación
de haber hecho del amor
figura literaria
poesía hueca;
me miro al espejo
mientras mi rostro se oculta
sin máscaras
ni sombras.
ESTA GENERACIÓN ESTÁ EN PELIGRO
Esta generación está en peligro
se siente en el aire
y se sabe que quieren liquidaría.
Esta generación tiene enemigos peligrosos
es una flor
de estambres fuertes y dispuestos
le toca enfrentar
nuevos Herodes
más fieros
más crueles
más macabros.
Esta generación
es un punto seguro
en nuestra historia.
Esta generación está en peligro
he visto merodear
nubes de chacales
que trabajan
sin descanso
para tenderle la celada.
Esta generación
tiene enemigos peligrosos
se lee en las heridas
de los últimos sicariados
se escucha
es un rumor intenso
que llega de la región
aún sin nombre
de los desaparecidos.
Esta generación tiene enemigos peligrosos
los que ya no tienen salida
han decidido liquidaría
ella es una flor a punto
un estigma dispuesto
la posibilidad de un fruto limpio.
Tomado de:
http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/colombia/chucho_pe%C3%B1a.html
UNA RESPUESTA A LA DESESPERANZA
Quiero escribir versos
Quiero escribir versos
Quiero construir finas filas de palabras
que como hojas de afeitar
donde rozan dejan huella
y al cabo del tiempo puedan decir:
Aquí pasaron los versos de un hombre
que aunque triste
quiso escribir versos
con la dureza y el poder
del delgado acero
que hiere la aspereza.
He recorrido de nuevo
mis no sé cuántos versos
y estoy triste como siempre
más que nunca de saber que siempre
podría mi vida depender
de un verso que nunca encontraré
y que busco en cada esquina;
en cualquier parte que me vean
obsesionado estoy
ordenando sustantivos, verbos, adjetivos
hasta hacerlos versos
poesía para gritar en las plazas y los parques.
No me importa que no encuentre nunca
el verso que busco con afán
el verso que todo lo derrumbe
rasgue las vestiduras
y nos muestre
a todos
lo que somos de verdad;
el verso total
que todo lo diga y lo repita si es del caso
el bloque irreductible de palabras
necesarias marchando en fila india
haciendo de la búsqueda del verso total e irreductible
la esperanza
la meta final de un oficio que no existe
y que alguien tiene que asumir
sufriendo aún lo necesario
todo lo que dice viviendo todo lo que exige.
No quiero morir sin escribir mi verso,
no quiero que mañana al recordarme digan:
No dijo suficiente
no dijo lo que quiso
le dieron miedo los mensajeros de la muerte
y de igual forma murió.
Yo moriré de plomo y poesía
de igual forma que puedo morirme de otra cosa;
la muerte es lo único seguro que acarrea la vida
y me da miedo
pero igual voy a morirme un día
con o sin miedo
de plomo y poesía
o de otra cosa.
Podrían por ejemplo matarme.
Por ejemplo podría morirme
pero soy uno solo
demasiado intrascendente
no pasaría nada;
moriría de ganas de vivir
soy uno solo
y ya han matado muchos
soy uno solo
y no podrán matarnos a todos
ni siquiera casi todos;
están muy muertos
muy impregnados de odio y sinrazones.
No podrán quitarnos mucho nunca
solo algunas vidas
que no podrán ser suficientes.
Yo seguiré buscando mi verso
a mí aún no logran sembrarme de silencio.
Yo seguiré hablando a las plazas y los parques
gritando en mi canto lo que pienso y lo que creo.
Un hombre puede morir en cualquier parte;
vivir implica morir de alguna forma
y los hombres seguirán siendo los hombres
y creyendo en el poder de la palabra
en la vida y en la muerte
en la gente, nuestra gente
inmensa mole de silencio
que comienza a ser rumor
a erigirse en esperanza
la única esperanza
nuestra esperanza construida de silencio
que poco a poco va tornándose
en un inmenso grito
interminable como un pueblo
un grito cósmico
el verso que el día en que yo muera
estaré buscando con afán
el verso irreductible
inevitable como el hombre
y su porvenir libre
inevitable.
SEÑALES
Tan sólo es necesario vestirnos
color de poesía;
impregnarnos la frente de fragancia
verso libre,
ser prototipos del estilo
canto sin barreras;
caminar del lado de la vida
duro contra el viento
para que seamos declarados
elementos fuera de orden.
Tomado de:
http://chuchopena.blogspot.com/2010/10/ponencia.html
REGRESO GALOPANTE (titulado por Mireya)
Estoy fraguando un regreso matizado.
Un regreso de vivos colores
se quiere salir de mi sangre
y elevarme al encanto de rieles
usados en otros viajes de viajar los
dolores
y lograr que naciera de nuevo el coraje.
Estoy fraguando un regreso galopante
que inunde antiguos pavimentos
construidos con antiguos sudores
bajo el sol de un momento
flotante en el aire de tiempos violentos
en la lucha de los trabajadores.
Vengo fraguando un regreso
necesario acunado en el alma del
viento para correr el tiempo futuro
en brazos de gentes temerarias
salidas de un recuerdo violento
a enfrentarse a todo lo oscuro.
He intentado fraguar un
regreso en el que todos hallen
alegría y descubran muerta mi antigua
tristeza. Un
regreso a gritos, sin
silencios.
A gritos amarillos, de color algarabía
a gritos, un regreso, alguien me espera.
Estoy fraguando un regreso de frases nuevas
un mismo camino y una nueva firmeza
en el andar al encuentro de mi árbol
con la esperanza de hallar las mismas gentes
buenas con mucho más coraje y entereza
que en aquellos tiempos duros de la cárcel.
Voy fraguando un regreso al mundo, a lo de
siempre, a lo inseguro, a la esquina, a los vecinos,
a la quebrada, a las deudas, las dudas, a los
hermanos, los hijos, las mujeres.
Voy a embadurnarme en los caminos
con todas las mieles que en el recuerdo hay de mi
pasado; voy a unir lo nuevo con lo viejo
quiero dar un viraje hacia el futuro;
no quiero arar sobre lo arado
quiero encontrar la raíz de mi árbol,
amasar nuevamente el duro barro
con que hemos levantado siempre nuestra casa.
Estoy fraguando con calma, buscando vívidos colores
una forma nueva de arrasar un pasado.
Poemas de:
https://revistas.uis.edu.co/index.php/revistacyp/article/view/7110/7372
Encuentro siempre
que no soy fuerte como pienso
y me detesto;
me encuentro oscuro
perdiendo el tiempo
me detengo
y me agrada detestarme,
vigilarme;
me vigilo al tiempo que me miento
y pienso luego miento;
habré de pensar
en no mentirme
ni mentirte;
la vida dando vueltas
y nosotros también
sin darnos cuenta,
sin detenernos a mirar
nuestra antigua utopía
de alquimistas
vamos en picada
hacia la placidez de la derrota.
*
Hermano,
a esta hora ando todavía
son una pregunta estrangulando el alma:
hermano
¿cómo enfrentarnos a la muerte?
¿Habrá que reconstruir la fábrica del tedio,
el telar de la nostalgia y la mentira
en que tejemos nuestra propia mezquindad?
¿Habrá que volver al tiempo
del calor apolillado,
para ser interminablemente oscuro?
¿Habremos de colocarnos del lado de la muerte?
*
Hoy tampoco creo en casi nada;
solo en el muñeco de papel
que pronto daré vida en una escena
grotesca como la vida misma;
dura y mezquina como ella
saliendo de la catedral
sobre bandadas de alas
que parecen puñales;
pidiendo por favor la mano
que no puedo salir sola del templo
porque afuera apesta como adentro
y además
sobre bandadas de malos pájaros
esperan los asesinos.
En mi frente,
escenario de los hechos,
quedó la confusión.
*
Ya quisiera ganar altura y fortaleza
cual vuelo de aves siempre vivas
para estar a vuestra altura,
mujeres, hombres, niños;
pájaros sencillos de mi pueblo
*
La paz;
entonces es cuando el hombre
pueda hacer la guerra.
*
Esa
mi mal trajeada figura
sin encontrar rumbo alguno
camina alentada del peligro
sobre potros del tormento
a través de callejuelas enterradas en la niebla
de una ciudad insensiblemente oscura.
Fugaces;
en la noche las bestias
galopan prisioneras en lo etéreo
mientras buscando la alegría
repaso el inventario
de todas mis tristezas.
SARCÓFAGO
Esa ciudad es el sarcófago
donde deambuló mi espíritu
algún día.
Hoy
la sangre ha corroído
hasta la más fiel de todas sus barreras.
Solo la muerte habita la ciudad,
pestilencia brutal,
muérdagos envilecidos en la sangre.
ANTIPOEMA
Los poetas deberían
dejar en paz
por fin,
el sol
la luna
y las estrellas.
PONTIFICADO
La libertad es el guerrero
persiguiendo la sombra
del verdugo.
LAS PALABRAS
Las palabras realizan acrobacias
en la inmensidad de la distancia.
Es posible palparlas en el viento
alterar su ritmo e impulsarlas
con el silbo matinal
del hombre que se aguza
para enfrentarse al feroz filo
que lo encierra
en las murallas del silencio.
Son muchas y diferentes las palabras
de tanto intentar cazarlas
al igual que mariposas
es posible asirlas al poema.
Las palabras se prohíben
a sí mismas no decir
están siempre en premura de expresar
su razón de existir
es dejar huella
la más elemental
de todas sus razones
es penetrar
el territorio
del silencio.
Tomado de:
https://lamecanicaceleste.wordpress.com/2019/03/14/seguire-buscando-mi-verso/
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