POEMAS DE JUAN CALZADILLA -IN MEMORIAM-

INJUSTO CON SUS EMOCIONES

 

Yo no creo que el poeta sea injusto con

las emociones porque las explote. Más

bien procede con miedo y pudor frente

a éstas, receloso, aunque confiado en

que las palabras harán el resto.

Sabiendo que más allá del limitado

poder del lenguaje querer expresar

lo insondable es entrega y derrota. Pues

fuera de las palabras no hay más

mundo que el que ellas mismas

convocan.

Y así pasa con la experiencia que, al

afirmarse, solicita más y más

contención para corregir en el poema

todo defecto producido por abundancia

o repetición. o por la inmodestia de

 quien, por haberlo escrito, se siente

poseído por la vanidad de considerarse

su autor.

 

    

ESTRATEGIAS

 

Al fin y al cabo, todo plan que uno en vida

se trace, se reduce a una estrategia para sobrevivir.

En cuyo caso la estrategia montada tiene

como fin ponerse en buenos términos con un

deseable y efímero porvenir.

Hay también los que trazan estrategias

con su pasado dando como un hecho que éste

no volverá a ocurrir y que no se está dispuesto

a pactar con la muerte a menos que sea

por una causa ejemplar o por un accidente

que no entraba en los cálculos del azar.

Aparte de que, en todos los casos citados,

se comience o no a partir de cero,

lo difícil es que se cumpla el plan.

 

 

EL DESENLACE

 

Se hubiera podido evitar el desenlace

de no haber estado presente la víctima.

O si ésta hubiese muerto mucho antes,

con más seguridad, si no hubiera nacido.

¡Impidamos que nuevos crímenes se cometan! 

Borremos inmediatamente el mapa para que

 no haya sitio donde perpetrarlos.

El remedio debe comenzar por la geografía.

Es así como razona el gendarme. O también:

si el hecho no ha sido registrado, no es historia.

O sea que no ocurrió.

Tomado de:

https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2023/10/juan-calzadilla-poemas.html

 

 

La rosa

El espacio no la firma ni la niega. Sencillamente la rodea. Y ella se abandona. La rosa no es rosa hasta que la mirada la entinta.

 

 

Las puertas del espacio

No escribo sobre aquello que pasa por mi cabeza Más bien escribo sobre aquello por lo que mi cabeza pasa. Vivo solo, encerrado en mi cuerpo. Yo soy mi universo y mi solo firmamento. A veces desde afuera una corriente de aire entra cuando se abre la puerta y un montón de cosas viene a instalarse en mi mesa. ¡Cuánto desearía yo que como la puerta mi cabeza pudiera abrirse siempre! Pero, ay, esto ocurre sólo algunas veces.

 

 

 

Estos alegres bucares...

Estos alegres bucares, estos apamates en general hablan poco. ¿Por qué tendrían que hablarnos?

 

Lo que tienen que decir ya lo han dicho con sus follajes con sus flores rojas y moradas con las vocales tiernas

 

de sus hojas frotadas por el viento Y lo seguirán diciendo de una vez todos de la misma manera

 

Basta mirarlos para que se agote en ellos toda probabilidad de elocuencia y su existir es reposada

 

presencia que en el sólo mirarlos se agota. Si algo tuvieran que decir

 

no nos lo dirían a nosotros Se lo dirían a los astros o a algún dios oculto en sus frondas.

 

 

El poema

Es una lástima que en el sueño hayas visto una rosa abandonada en tu almohada y que al despertar tuvieras que destrozarla para comprobar que era verdadera.

 

 

Previsión

El hombre puede tener por mundo a su tumba y seguir siendo él, con tal de que no salga de ella. Si saliera tendría nuevamente al mundo por mundo, pero por nada escogería volver a ser él.

 

 

El poeta

- Yo soy el universo - eso dice la rana en su canto. Y el primero que se lo cree es su canto. Por eso ella se dirige a éste, inflando el vientre, convencida de que le canta al universo, y de que en su canto le dice:

 

-Yo soy tú.

Tomado de:

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/50/calzadilla.html

 

 

El poeta cachorro

Lo que experimentaba yo con más fuerza

cuando iba de viaje por el campo era

el sentimiento de irresponsabilidad.

 

Un hombre que lleva, metido en un saco,

a su gallo de pelea, sabe a dónde va. También

la mujer que protege a su bebé con un pañuelo

de colores mientras intenta mantener

el equilibrio en medio del bamboleo del camión,

sabe a dónde va.

 

Los tipos agachados en un rincón de la plataforma,

guarecidos bajo el encerado para protegerse

del inclemente sol, dicen con sus gestos,

sin molestarse en confesarlo por el camino,

que saben a dónde van.

 

Y a todos les creeríamos.

 

Sólo el muchacho que mira irresponsablemente

hacia todos los lados sin perder detalle del paisaje

sabe a dónde no va,

puesto que su meta es la inmensidad.

Tomado de:

https://www.abisiniareview.com/el-poeta-cachorro-testimonio-de-un-poema-de-juan-calzadilla/

 

 

Explicación

.

No lo digas todo de un golpe. Dilo

poco a poco. Manda al diablo la

versificación y la métrica. La

impostación y la retórica. Promedia

tus necesidades de verbalización de

modo que tu discurso no resulte largo

ni torpe. El poema como el aliento

debe ser corto y las palabras no

demasiado enfáticas para que cuando

te sientes a pujar el poema digas con

exactitud todo lo que nunca llegaste a

saber de las cosas.

 

 

Críticas al automatismo

.

Cual frágil caña varada en el viento

no deberías dejarte arrastrar por la

inspiración y quedar a merced del

poder real que te concedan la mente

en blanco, el azar, el descontrol del

pensamiento y un juicio desprovisto

de moral durante un segundo

involuntario de creación. Deberías

más bien tratar por la fuerza de

volverla dependiente de tu actividad

mental. No esperar a que venga la

inspiración sino correr detrás de ella

con el afilado lápiz y la voluntad firme

de quien abriga la disposición, látigo

en mano, de hacerla obedecer

 

 

El desorden íntimamente necesario

.

Hay en mí un estado de cosas que propicia el

desorden. Llámese caos, guerra civil,

violencia disparada. Lo cierto es que busco en

vano darle un nombre para atribuir su razón

de ser a una causa extraña a mi persona. Ya

sé que el impulso inhóspito de este desorden

No podría ser explicado por el sentimiento

más o menos catastrófico que en su interior

pueda encerrar un vocablo cuyo significado

corresponda al estado que trato de describir.

Y ante la dificultad de encontrarlo

agarro un cuchillo.

 

 

No es niebla todo lo que oscurece

.

Quiero saber si es niebla lo que me impide

dar un nuevo paso para empuñar la orquídea

o el cuchillo. Quiero saber si es niebla el

temblor del tiempo que hociquea el vidrio de

mi ventana al asomarme cada mañana por

ella. Quiero saber si soy una mala versión de

la niebla o los ojos bien abiertos que la

mantienen a raya para no confundir,

quitándome el aliento, vida y muerte.

 

 

El secreto

.

Se narra pensando primero en lo que se

dice que en la forma de decirlo. Lo que se

dice es el hecho mismo de la comunicación.

Pero cuando el argumento cuenta poco o no

cuenta, el sentimiento cristaliza en una

forma poética que es aquella que se dice a

sí misma y que no está dirigida a satisfacer

exclusivamente la comunicación del

argumento. Y de la cual incluso se puede

prescindir. Es allí, en esta diferencia, donde

podemos decir que entramos en el secreto

de la poesía.

 

 

La parte dramática

.

He aquí donde comienza el drama de la

escritura: en el punto en donde el lector

reclama el papel protagónico que le ha

sido escamoteado.

 

—Poeta, al fin y al cabo tu importancia

radica en ella misma. ¿Por qué te

preocupa tanto que no la hayan

reconocido

 

—Que no hayan reconocido mi importancia

está bien. Pero que además no se la hayan

reconocido a mi obra. ¡Eso sí es el colmo!

Y saca el revólver.

Tomado de:

https://poesia.uc.edu.ve/contextuosos/

 

 

Las palabras

No sé si las palabras reconocen

tan bien como el pan su sitio

en la mesa. Si poseen instinto

para diferenciar a su dueño

con la precisión con que lo hace

el olfato del perro.

Si como el pan y el vino

ocupan un lugar exacto

en la mesa

comunicando calor

a las manos seguras de

alguien que sabe en este momento

lo que quiere. Si

viven en su fuero a merced

de lo que se espera de ellas

prestas a confiarnos,

cuando lo solicitemos,

el poema. O si, menos

dadivosas que el pan,

solo renuentemente

y con trabas, sabias,

por fin entregan

sus enigmáticas vidas

a quienes, poniéndoles cerco,

obstinadamente

ensayan descifrar sus misterios

 

 

Ítaca

Es más fácil llegar para el que está dentro

que para el que viene de afuera.

 

No es menester que avance caminando lentamente

o a la carrera, que sepa la dirección o que la averigüe.

 

Ni que dé muestras de estar llegando, liviano o exhausto,

a campo traviesa, por avenidas, bosques o encrucijadas.

 

No importa el medio de transporte, lento o acelerado,

ni la velocidad a que hace el camino ni el paso de las horas.

 

Bien enterado del sitio, no necesitará cruzar el umbral

ni abrir la puerta para informar, como Ulises, que ha llegado.

 

Y para que, dentro, en el hogar estén junto a él convocados,

al calor del fuego, unos brazos, una mirada, unos labios.

 

Bastará que esté en su casa

para saber en ese mismo momento

 

que sin necesidad de venir de afuera

ya ha llegado

ya ha llegado.

 

 

La punta del diálogo

-Aquí está la cuerda. Hale Vd. por esta punta

mientras yo sujeto la otra.

 

- ¿Pero cómo? Si esto no es una cuerda. Es

una serpiente.

 

-Entonces agarre Vd. la cabeza que yo asiré

la cola. No vamos a pelearnos

por un problema gramatical.

 

 

Cantar a los pájaros

Observa con qué facilidad escribes

sobre pájaros. Pero ¿cuántos has palpado

amorosamente con el calor de tus manos?

¿Cuántos han latido realmente

bajo la presión de tus dedos?

¿Acaso los has descrito

sin olvidar detalle

como quien conoce bien a un cuerpo amado?

¿Los has liberado acaso

del peso de tus palabras?

Tomado de:

https://www.revistapalimpsesto.com/juan-calzadilla-poemas/

 

 

Horror vacui

 

¿No es más propio del horror

 

temer al vacío que llenarlo?

 

Así también cuando en la página

 

nos angustia el cosmos

 

la mano se paraliza.

 

 

Poética objetualista

 

 

El problema no es crear una lámpara en el poema,

 

sino cómo, una vez creada, encenderla.

 

Así con la rosa: la cuestión no0 es inventarla

 

en el poema, sino colorearla.

 

La rosa no es rosa hasta que la mirada entinta.

 

Es el color lo que decide. No la palabra.

 

 

El alfabeto y la risa

 

No es como dice Benjamin que “la risa es pariente del aleteo”, sino que el aleteo ríe, ríe. Asciende en el aire como el deseo de la risa. Ni el aleteo ni la risa quieren permanecer quietos.

 

La risa es a su aleteo lo que el pájaro a su vuelo. Materializa por un segundo su deseo de ser pájaro.

 

 

Vuela a rastras

 

El sujeto no quiere estar lejos de sí mismo.

 

Por eso no se distancia mucho de lo que ha llegado a pensar.

 

Así también piensa de lo que piensa.

 

Tampoco respecto a esto quiere ponerse.

 

Demasiado lejos. Lo que piensa debe estar

 

bastante cerca de él, amarrado, por decirlo así,

 

a la pata de su silla, para que no se le vaya

 

de las manos.

 

Para que no le deje de pertenecer.

 

 

 

Y es a esto a lo que llama coherencia.

 

Cuando sólo es falta de distancia para coger vuelo.

 

 

Nudo gordiano

 

Tensa el hilo. Hazte duro con él, como bejuco. Y cuando veas que te arrastra, córtalo de un buen machetazo. Ahora bien: qué es más libre, ¿la cuerda que se parte o la cosa que ella agarraba?

 

 

 

Y he aquí la conclusión que saco:

 

-Si no soy capaz en cualquier momento de arrojar todo por la borda y de tener el coraje de no mirar hacia atrás, entonces sólo amo el pasado.

 

 

La realidad

 

Estaba tan próximo a la realidad del hecho que no podía percibir más que la página donde lo había escrito. La realidad para el escritor es siempre lo que éste sabe de ella. Respecto a la realidad, la experiencia es algo que él sólo se imagina.

 

 

 

Y, lo que es peor, que no puede comunicar.

 

 

Lección de patafísica

 

 Se puede arrojar una piedra y convenir en que se ha lanzado con tanta precisión que ha caído en donde ha caído. Esto es lo que se conoce como puntería al azar. Y el hecho de que nada se puede hacer para evitar que, al arrojarla por segunda vez, la piedra caiga en el sitio exacto donde antes no cayó, confirma que la puntería del azar es una ley que se cumple de todos modos.

Tomado de:

https://www.otroparamo.com/web/articulo.php?ed=61&ar=18

 

 

POESÍA POR ASALTO

 

 

Como el asaltante que se hace de una bella rehén

 

y sin dar el frente se escuda con su cuerpo,

 

pistola en mano, marchando hacia atrás,

 

así por la fuerza, para escapar del cerco

 

y para robarte la voz y sentirla

 

como si fuera la nuestra,

 

así Poesía te he tomado por asalto.

 

 

MALA CONVIVÊNCIA

 

 

1

 

Luego de tres décadas de convivir con ella,

 

yo no entiendo a esta ciudad. Mi origen rural vuelve

 

demasiado frágiles los lazos que me atan a ella,

 

quizá a fuerza de constatar que mientras nuestra ciudad

 

crece y crece, yo me desmantelo más y más.

 

Y esto no me da chance siquiera para pensarme

 

como un hombre de la ciudad.

 

Y menos para serlo.

 

 

 

2

 

Todo está dispuesto en la ciudad para que

 

se comprenda que es uno el que está de sobra.

 

El orden urbano puede pasárselas sin mí.

 

 

 

3

 

- Buitre infame – le grito a la ciudad -,

 

creyendo que con esto la exorcizo,

 

cuando en realidad sólo la conjuro.

 

Y ella tuerce de rumbo.

 

Se devuelve y hace acto de presencia,

 

como si hubiese sido convocada

 

no para entregarme la calma,

 

sino para devolverme las entrañas.

 

 

LISTO PARA ATRAVESAR
EL NUEVO MILENIO

 

 

Quiero protagonizar grandes sucesos,

 

así sea una catástrofe mayúscula

 

y salir airoso en primera plana en los medios,

 

en los canales, en la radio, en los periódicos.

 

Claro está sin que en la tragedia mi rol se reduzca

 

a ser mero testigo de los hechos,

 

camillero, jefe de brigada o socorrista

 

en las tareas de salvamento.

 

Tampoco quiero terminar haciendo

 

el ridículo papel de víctima

 

mecida y flotando en el oleaje revuelto

 

al final del guión.

 

Ni sufrir rasguñadura alguna

 

ni estar expuesto a investigación policial

 

por los errores en que haya podido incurrir

 

el director de la película.

Tomado de:

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/venezuela/juan_calzadilla.html