LAVAR LA DESHONRA
¡Mamá! Un estertor, lágrimas, negrura.
La sangre fluye, el cuerpo apuñalado tiembla,
El pelo ondulado se ensucia de barro.
¡Mamá! Sólo se oye al verdugo.
Mañana vendrá la aurora,
Las rosas se despertarán
A la llamada de los veinte años
Y la esperanza fascinada.
Las flores de los prados responden:
Se ha marchado... a lavar la deshonra.
El brutal verdugo regresa y dice a la gente:
¿La deshonra? –limpia su puñal-
Hemos despedazado la deshonra.
De nuevo somos virtuosos, de buena fama, dignos.
¡Tabernero! ¿Dónde están el vino y los vasos?
Llama a esa indolente belleza de aliento perfumado
Por cuyos ojos daría Corán y destino.
Llena tu vaso, carnicero,
La muerte ha lavado la deshonra.
Al alba, las chicas preguntarán por ella:
¿Dónde está? La bestia responderá:
la hemos matado. Llevaba en la frente
el estigma de la deshonra
y lo hemos lavado.
Los vecinos contarán su funesta historia
Y hasta las palmeras la difundirán por el barrio,
Y las puertas de madera, que no la olvidarán.
Las piedras susurrarán:
“Lavar la deshonra”
“Lavar la deshonra”
Vecinas del barrio, chicas del pueblo,
Amasaremos el pan con nuestras lágrimas,
Nos cortaremos las trenzas,
Nos decoloraremos las manos
Para que sus ropas permanezcan blancas y puras.
No sonreiremos ni nos alegraremos ni nos giraremos
Porque el puñal, en la mano de nuestro padre
O de nuestro hermano, nos vigila
Y mañana, ¿quién sabe en qué desierto
Nos enterrará para lavar la deshonra?
Traducido del árabe
por: María Luisa Prieto
Del poemario El hueco
de la ola (1957)
CALENDARIO
Para nuestros pasos había un pasado; está muerto
Desde hace cientos de años.
Los años han borrado su recuerdo
Y lo han colocado entre los muertos.
Durante mucho tiempo hemos buscado
Sus astros desaparecidos,
Hemos recurrido al imposible
Para devolverle la vida.
Hemos intentado, traspasando los siglos,
Hacerle volver a sus comienzos,
Esperando recobrar nuestros sentimientos,
Y hemos regresado con las manos vacías.
Hemos atravesado las tinieblas,
Franqueado lo impasible, inmóvil,
Excavando los huesos amontonados,
Y no hemos encontrado lo extraviado.
Hemos visto, allí, frentes
Que no veían porque estaban ciegas,
Ojos ensimismados en la vida
Silenciosa, porque estaban mudos.
Hemos visto restos de corazones
Embalsamados con el recuerdo.
En vano habían intentado encontrar
El sentido... eran restos.
Hemos visto labios vacíos
Que no emitían quejas ni sentían hambre
Y manos marchitas, plegadas,
Cuya desgracia no provocaba lágrimas.
Nos preguntamos por nuestro pasado
Y tropezamos con un ataúd.
Allí, sobre la tumba, yacía el tiempo descolorido.
Regresamos al calendario:
¿Se puede engañar a los días?
Y oímos gritar a los restos
Tras el sarcasmo de las cifras.
Vimos el mañana esperado
Arrastrando su mitad paralizada,
Arrastrando su mitad despreciada,
Su mitad congelada, inerte.
Allí, un libro se cerraba
Y finalizaba el antiguo canto.
Mañana, la vida germinará
Sobre las heridas del doloroso tiempo.
La voz del ayer se perderá
En el torbellino profundo del tiempo
Y sentiremos en nuestras copas
La palpitación del sueño que se despierta.
Del poemario: Chispas
y cenizas (1949)
Traducción de María
Luisa Prieto
Enigmas
Déjame en mi silencio con mi frustrado sentimiento
No preguntes por los enigmas de mi incertidumbre callada
Déjame con mi enigma sin buscar mis profundidades
Conténtate en comprender mis sentimientos con los
secretos
No preguntes, pues a veces yo soy un enigma entre ellos
Deja en lo invisible los secretos y no entiendas
Que mi alma no anhele vivir como la gente
Que a veces yo olvido, humano sentimiento,
Incluso tu amor... incluso tus horizontes que me torturan
Y soy un espíritu que se extiende como espectro enamorado
Mi corazón anónimo tiene grandes misterios
Diferentes, sin consciencia humana
Por eso te siento como algo humano e inquieto
Del que la cumbre de mis sueños rechaza cualquier
destello
Por eso te siente mi alma como la de algunos muertos
Diciendo tu eres amor, nada queda sino yo misma
En tu rostro miro, pero sin verlo
En mi alma busco algo que me lo recuerde
Recuerdo, sin saber qué, ¿qué éramos?
Algo sin forma que lo defina... sin color
La oscuridad en mi alma permanece en su oscuridad
Déjala sin preguntarme sobre ella, sobre sus melodías
Déjame con mis grandes misterios, mis secretos,
Mi silencio, con el balbuceo de mis pensamientos
Hay en mí una parte de eternidad que no comprendes
Hay en mi corazón un gran sueño que no conoces
Déjalo, ¿qué es lo que te preocupa para preguntar con
insistencia?
El amor se muere si no lo cubren los secretos
Soy como la noche: callada, profunda, horizonte
Soy como las estrellas: incertidumbre, lejanía, destello
Compréndeme si la noche se comprende, comprende mis
sentimientos
Y tócame, tócame si las estrellas pueden ser tocadas.
Del poemario:
Estelles i cendra 1948
Traducción Manuel
Jimenez Lucerna
Tomado de:
Rebelión contra el sol
Un regalo para los rebeldes.
Ella se paró frente al sol, gritando:
¡Sol! Eres como mi corazón rebelde
Cuya juventud arrasó con la vida
Y cuya luz siempre renovada
Dio de beber a las estrellas.
¡Cuidado! No dejes que una tristeza desconcertante
O una lágrima suspirante en mis ojos te engañe.
Porque la tristeza es la forma de mi rebelión y mi
resistencia.
¡Bajo la noche, que la divinidad sea mi testigo!
¡Cuidado! No dejes que la tristeza de mis rasgos,
Mi color pálido o el escalofrío de mis emociones te
engañan.
Si mi desconcierto y los versos de mi tristeza torrencial
de poeta
Debería aparecer brillante en mi frente,
Son sólo los sentimientos los que inspiran dolor en mi
alma.
Y una lágrima ante el poder aterrador de la vida.
Es solo la profecía que no pudo volar y por eso resistió.
“Tristeza ante una vida desolada.”
“Mis dos labios, presionados sobre su dolor,
Mis dos ojos, sedientos de rocío.
La tarde ha dejado su sombra en mi frente,
Y la mañana ha apagado una vez más mis esperanzas.
Así que he venido a volcar mi desconcierto a la
naturaleza.
Entre las rosas fragantes, las sombras de la tarde.
Pero te burlaste de mi profunda tristeza y de mis
lágrimas.
Y me reí por encima de mi amargura y mi dolor”.
¿Incluso tú, Sol? ¡Qué melancolía!
Eres el objeto de la contemplación de mis sueños.
Tú eres aquel en cuyo nombre cantó mi juventud,
Cantando en la inundación de tu luz sonriente.
Tú eres a quien consideré santo y adoré.
Como ídolo cuando buscaba refugio del dolor.
¡Qué desilusión! Ya no estás para mí.
Que la sombra de mi melancolía y tristeza.”
“Destruiré el ídolo que construí para ti
De mi amor por cada luz radiante
Y aparta mi mirada de tu brillo.
No eres más que el espectro de un brillo engañoso.
Crearé un paraíso a partir de los sueños de mi propio
corazón;
Mi vida puede prescindir de tus rayos brillantes.
Nosotros, los idealistas, en nuestro espíritu
Yacen los secretos de la divinidad y una inmortalidad
perdida.”
“¡No proyectes tus rayos sobre mi espesura!
Si te levantas es por algo que no es mi corazón de poeta.
Tu luz ya no conmueve mis emociones,
Porque mi suerte son las estrellas de la noche que
inspiran la mente.
Son amigos que permanecen despiertos en la oscuridad.
Ellos entienden mi alma, mis emociones explosivas,
Y se extienden hasta mis párpados hilos radiantes
De luz plateada en la tarde encantada.”
“La noche es toda la melodía y poesía de la vida.
Donde deambula el dios inspirador de la belleza.
El alma, ya no prisionera, revolotea en ella.
Y los espíritus se elevan por encima de las estrellas.
¡Cuántas veces he caminado bajo sus sombras y luces!
Olvidando la tristeza de una existencia injusta,
En mis labios una canción con resonancia divina
Recitado a mi boca por una caravana de estrellas”.
¡Cuántas veces he ido a observar cada luz que pasaba!
Y componer mis melodías en la oscuridad de la noche,
O ver la luna despidiéndose en la oscuridad.
Y vagar por el valle de las fantasías encantadoras.
El silencio me da un escalofrío en el alma.
Bajo la noche tranquila y oscura,
Y la luz baila en mis párpados, dibujando
“En lo más profundo de su ser se esconden los sueños de
un corazón esperanzado.”
¡Sol! Y tú... ¿qué?
¿Qué pueden encontrar mis emociones y mi mente en ti?
No te sorprendas si me enamoro de la oscuridad,
Tú, diosa de la llama que se derrite y descongela.
Tú que destrozas cada sueño que surge
Para los soñadores y todo espíritu encantador—
Tú que destruyes lo que la oscuridad construye
Y el silencio en lo profundo del corazón de un poeta”.
“La suma de tus luces danzantes, oh sol,
Son más débiles que la llama de mi resistencia,
Y la locura de tu fuego nunca desgarrará mi melodía.
Mientras mi arpa cantante permanezca en mi mano.
Si sumerges la tierra, recuerda
Que limpiaré mi templo de tus rayos
Y entierra el pasado que exaltaste
Para que la hermosa noche quede cubierta
Sobre mi mañana.”
7/8/1946
(Traducido del árabe
por Emily Drumsta.)
Tomado de:
https://www.jadaliyya.com/Details/28129
Elegía de una mujer sin valor
Imágenes de un callejón de Bagdad
Partió sin que palideciera ninguna mejilla ni temblara
ningún labio,
las puertas no oyeron la historia que contaron de su
muerte,
no se levantó la cortina de una ventana ni se derramó la
tristeza,
las miradas fijas vieron desaparecer el ataúd,
sólo los restos de un esqueleto hicieron temblar su
memoria,
una noticia errante en las callejuelas sin hallar morada,
se refugió en el olvido de algún agujero
y la luna lloró su pena.
La noche indiferente se recogió, la mañana
trajo la luz, la voz de la vendedora de leche, el ayuno,
el maullido de un famélico gato hambriento
y la discusión de los vendedores; con la amargura,
con la cloaca de agua sucia por la calle, con los olores,
fue abandonada de las puertas de las azoteas, sin amigos,
casi en un profundo olvido.
Extraños
Apaga la vela y déjanos aquí desamparados,
somos dos partes de la noche ¿Qué significa el destello?
Cae la luz sobre quimeras en los párpados de la tarde,
cae la luz sobre algunas esquirlas de esperanza,
llamada por nosotros, llamada por mí, cansancio.
Somos aquí como la luz,
extraños.
El encuentro es el estupor, el frío como el día lluvioso
fue una muerte para mis canciones y una tumba para mis
sentidos.
Las horas llaman en la oscuridad,
las nueve, las diez,
desde mi dolor escucho y cuento.
Preguntaba perpleja al tiempo:
Tú que sabes más, ¿para qué mi alegría
si hemos pasado las tardes como
extraños?
Pasan las horas como el ayer, cubriéndose marchitas,
como el ignorado mañana desconoce si será o no puro.
Pasan las horas,
y el silencio, como el aire de invierno,
les concede inundar mi sangre y ahogar mi aliento,
les concede susurrar en mi alma:
Bajo el remolino de la tarde sois
extraños.
Apaga la vela y los espíritus en la noche densa.
Cae la luz como el color del otoño.
¿No lo ves? Nuestros ojos están marchitos y fríos.
¿No lo oyes? Nuestros corazones están parados
y la extinción de nuestro silencio
es el eco de un temeroso aviso,
burlón de que nos volvamos
extraños.
¿Somos unos que traen el día?
¿Desde dónde empezamos?
El ayer no nos reconoce como amigos... y nos rechaza.
Saltamos el recuerdo como si no hubiera un día de
juventud
en que algún amor precipitado nos recorriera
y nos olvidara después.
¡Ah! si volviéramos allí de donde somos antes de perecer
aún seríamos
extraños.
Tomado de:
https://yovivoenella.blogspot.com/2013/03/nazik-al-malaika-ii.html
NOCTURNO
La noche se desliza por las estepas,
Las manos de las nubes pasan por el horizonte
Y las tinieblas duermen,
En impresionante calma,
Bajo las alas del silencio.
Sólo se oye el zureo de las palomas,
El murmullo gimiente de los arroyos
Y un ruido de pasos en la oscuridad
Que caminan suavemente.
Me siento, entregándome a la calma de la noche,
Contemplo el color de las tristes tinieblas,
Lanzo mis cantos al espacio
Y lloro por todos los corazones ingenuos.
Oigo los susurros de las palomas,
La lluvia que cae en la noche,
Los gemidos de una tórtola en la oscuridad
Que canta a lo lejos en las ramas
Y la queja lejana de un molino
Que gime en la noche y llora de fatiga.
Sus gritos atraviesan mis oídos
Y va a morir detrás de las colinas.
Escucho... sólo se oyen las plantas.
Miro... sólo se ve oscuridad.
Nubes, silencio y una noche triste.
¿Cómo no sentirme afligida?
La vida para mí es como esta noche:
Tinieblas, melancolía, desesperanza,
Mientras los demás sueñan con claridad
En una profunda e impresionante noche.
Llanto continuo de la naturaleza,
Silencio de las tinieblas, gemido de los vientos,
Suspiros de la brisa vespertina,
Lágrimas del rocío en los ojos de la mañana.
Veo en las riberas de la desgracia
A la multitud de afligidos,
El cortejo de los hambrientos
Ahuyentados por los aullidos del destino,
Sin poder pronunciar palabras de despedida.
Escucho: sólo los sollozos
Mandan su eco a mis oídos
Por detrás de las fortalezas y sobre las praderas.
Entonces, ¿quién puede cantar conmigo?
En el futuro portaré mi lira,
Lloraré la desgracia del universo
Y declamaré mi compasión por su infortunio
A los oídos del cruel tiempo.
Del poemario: Enamorada de la noche (1945)
Tomado de:
http://www.poesiaarabe.com/nazik_nocturno.htm
LA BAILARINA APUÑALADA
Baila, con el corazón apuñalado, canta
Y ríe porque la herida es danza y sonrisa,
Pide a las víctimas inmoladas que duerman
Y tú baila y canta tranquila.
Es inútil llorar. Contén las ardientes lágrimas
Y del grito de la herida extrae una sonrisa.
Es inútil explotar. La herida duerme tranquila.
Déjala y venera tus humillantes cadenas.
Es inútil rebelarse. Nada de cólera contra el furioso
látigo.
¿Qué sentido tienen las convulsiones de las víctimas?
El dolor y la tristeza se olvidan
Y también uno o dos muertos, y las heridas.
Convierte el fuego de tu herida en melodía
Que resuene en tus labios anhelantes
Donde queda un resto de vida
Para un canto que no callan la desgracia ni la tristeza.
Es inútil gritar. Repulsa y locura.
Deja al muerto tendido, sin sepultura.
Cualquiera muere… que no haya gritos de tristeza.
¿Qué sentido tienen las revueltas de los presos?
Es inútil rebelarse. En la gente, los restos
De venas no dejan circular la sangre.
Es inútil rebelarse mientras algunos inocentes
Esperan ser inmolados.
Tu herida no se diferencia de las demás.
Baila, ebria de tristeza mortal.
Los insomnes y los perplejos están abocados al silencio.
Es inútil protestar. Descansa en paz.
Sonríe al rojo puñal con amor
Y cae al suelo sin temblar.
Es un don que te degüellen como una oveja,
Es un don que te apuñalen el corazón y el alma.
Es una locura, víctima, que te rebeles.
Es locura la cólera del esclavo cautivo.
Baila la danza del fuerte, del feliz
Y sonríe con la felicidad del esclavo a sueldo.
Contén el dolor de la herida: es pecado gemir,
Y sonríe complacida al asesino culpable.
Regálale tu corazón humillado
Y déjale cortar y apuñalar con placer.
Baila con el corazón apuñalado, canta
Y ríe: la herida es danza y sonrisa.
Di a las víctimas degolladas que duerman
Y tú baila y canta tranquila.
Tomado de:
https://flabbergasted2.wordpress.com/2008/03/01/nazik-al-malaika-poesia-arabe/
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