POEMAS DE MARILINA RÉBORA

 

(Argentina, 1919-1999)

ANSIEDAD

Ansia de estar un día en un puente de mando,
recibir en el rostro el castigo del viento;
sin ninguna arribada, por siempre navegando,
sin dudas ni temores, cansancio o desaliento.

Y no saber siquiera, en qué forma ni cuándo,
ha de concluir el viaje -en milagro de cuento-;
ni cuándo retornar a éste mi lecho blando,
ni a la antigua ventana, ni al dorado aposento.

Acres de sal los labios, ruda racha en la frente,
perdido el horizonte, sin destino la nave,
sin nada que la guíe, sin nadie que la oriente,

mecida por las olas, columpiada en la cresta,
apenas sobre el mástil las alas de algún ave;
sólo el rumor del mar, y Dios como respuesta.


 

EL MUÑECO

¡Madre!, clama en voz queda mi ferviente mensaje;
¡madre, mi madre, acude porque te necesito!
La voz, primero tierna, va haciéndose salvaje:
si al comenzar fue ruego, termina siendo grito.

Todo ansias de amor el son de mi lenguaje,
salvando las alturas en pos del infinito,
desesperante, alcanza, tras impetuoso viaje,
acento de mandato para aquel ser bendito.

Sólo que a su momento la voz se pierde en eco;
el sonido se expande con angustia de ausencia,
y recuerdo, de pronto, el ¡mamá! del muñeco.

Yo también lo repito, como él lo repetía,
y me siento el muñeco de trágica presencia
ya que nadie responde, mi dulce madre mía.

AMOR, YA NO TE EXTRAÑO

Amor, ya no te extraño, porque siempre te encuentro
en la nube viajera, en el astro distante,
en el rumor del mar, en el viviente centro
de la flor que eclosiona, en el áureo levante.

Amor, ya no te busco, porque te llevo dentro
con la impasible luna, con el sol abrasante,
con el fulgor de afuera y la sombra de adentro,
la inmortal siempreviva y el azahar fragante.

Estás conmigo siempre: te tenga o no te tenga,
te siento al lado mío, aunque te encuentres lejos,
en el fondo del alma, bien que no te retenga,

para advertir entonces, recién, de la medida
en que te quiero ahora, que vamos para viejos.
Mi cariño traspasa los bordes de la vida.


 

LA HORMIGA

Sin saber que es domingo, ruidoso día de fiesta,
va llevando su carga la minúscula hormiga:
el trozo de una hoja en perfilada cresta
colúmpiase oscilante sin impedir que siga.

Apenas se apresura, que caminar le cuesta,
y se esfuerza consciente pues el deber la obliga,
prosiguiendo el sendero, pese a tal lastre, enhiesta,
pero sin detenerse ni demostrar fatiga.

¿Cómo sigue su rumbo el portentoso insecto,
conociendo infalible la dirección que toma?
¿Qué indicios lo conducen por previsto trayecto
y alcanzar sin perderse el lugar donde vive?
¿Será acaso la brisa? ¿O tal vez el aroma?
¿Quizá la propia tierra por su altura o declive?
¿Cuál será la conciencia de un obrar tan perfecto?

 

VEN, MADRE, A DESCANSAR...

Ven, madre, a descansar de todos tus trabajos
hasta el jardín umbroso que cultivo en mis sueños,
a la luz de luciérnagas y de áureos escarabajos
y la mágica ayuda de esos seres pequeños,

los gnomos, que se visten con trajes escarlata
y brotan cuando alumbran las primeras estrellas,
que usan zapatitos con hebillas de plata
sin dejar en el musgo la marca de sus huellas.

Cantarán para ti la cigarra y el grillo,
ocultos entre hiedras, glicinas o jazmines.
Y con las hojas muertas haremos un castillo

con muros almenados en oro y amarillo,
hasta que se deshaga por sobre los jardines
(en tanto la cabeza sobre mi hombro inclines).


 

DIOS EXISTE

Dos de la madrugada. En trémula zozobra;
los silencios, vivientes; la oscuridad sin borde;
cuando la fuerza falta y la tristeza sobra,
en soledad infinita para estar más acorde.

De improviso resuena el son de un benteveo
con tono tan alegre que regocija el alma,
y es tal la donosura de su simple gorjeo
que sonrío, infantil, renacida la calma.

Y digo: Dios existe; es El quien me conversa
como a niña medrosa perdida en la espesura,
para que no me queje sintiéndome en olvido.

La breve melodía, al viento se dispersa.
Y me quedo pensando por tierna conjetura:
¿en qué rincón de cielo habrá colgado un nido?

MAR DE VIDRIO (Apocalipsis)

Dijiste: "Mar de vidrio", Señor, y es lo que quiero;
un mar que te refleje en toda tu grandeza,
por sobre el cual camines -tu lámpara, el lucero-
para ver, al trasluz, del mundo la tristeza.

Dijiste mar de vidrio, un cristal sin bisel
ni resquebrajaduras, sólo un único trozo,
en cuya superficie se reproduzca fiel
el que ríe feliz o el que ahoga un sollozo.

Y el mar tuyo, Señor, ése al que te refieres,
¿tendrá, al igual que el nuestro, arenas, caracoles?
¿Ondularáse en olas, si es así que lo quieres?

¿Revolarán gaviotas por verse en sus espejos?
¿Dormirá en él un sol o acaso muchos soles,
también vidrio sus crestas, de coral, con reflejos?

Apocalipsis

4, 6 Y delante del trono había como un mar de vidrio semejante al cristal...
15, 2 Y vi así como un mar de vidrio mezclado con fuego...

NO ME LLAMES POETA

No me llames poeta -un nombre con laurel-
porque mi voz apenas para cantar acierta;
acaso suavizada por amorosa miel,
tal vez unos acentos armoniosos concierta.

Puede sí que me escurra por el alto dintel
hacia regiones mágicas tras mi azulada puerta,
o que salve los mares en barco de papel
para poblar de trinos la comarca desierta.

Mi voz no fuera el tono para belleza tanta
ni tienen mis adentros un germen de tal genio,
el prodigio se opera por la fe simplemente,

lo mismo que madura la minúscula planta
a los rayos del sol, milagroso convenio
de la abeja y la flor, del ave con la fuente.

Señor de los Milagros

Señor de los Milagros, cuya presencia data

de por el mil seiscientos en valles calchaquíes;

Señor, en Cruz tan negra, contra rayos de plata,

con heridas sangrantes que cuajan en rubíes.

¿Dónde quedó tu manto de púrpura escarlata,

patrono de maizales que en esplendor engríes;

tendido en algún monte que a lo lejos se achata,

da color a las rocas y a ceibos carmesíes?

Decoran las montañas cardones corpulentos,

violetas y amarillos alternan con el verde,

mientras suena incansable el rumor de los vientos,

rumor que con la tarde, fatigado, se pierde;

y entonces la Quebrada te recibe entre flores,

bajo el temblor del cielo todo astros brilladores.

La Procesión

La imagen del Señor va llegando de lejos–

sobre la muchedumbre la figura resalta;

circuida por rayos de argentinos reflejos:

se acerca sobre hombres de la intrépida Salta.

Detrás, es como un río de vibrantes cortejos,

los ojos en la Cruz, que el entusiasmo exalta,

y ante la rendición de jóvenes y viejos,

la imagen luminosa nos parece más alta.

Sostienen sobre el Cristo, aurífera corona,

dos ángeles pequeños en actitud de alerta;

como atentos al ruego que hace cada persona–

por la sangre vertida, por la cruel llaga abierta,

y por todo el Calvario, las fervientes demandas–

mientras pasa el Señor, sobrellevado en andas.

DESENCANTO

Yo quisiera quererte como antes te quería,

y sentirte, como antes, en todo consecuente,

yo quisiera decirte: te quiero todavía...

y recibirte, al fin, con ánimo sonriente.

Yo quisiera tomar tu mano con la mía,

y llevarlas fraternas, como antes, a mi frente,

guardándote a mi lado, junto a mí todo el día,

saber que estás conmigo, aunque te halles ausente.

Pero ya no es posible que esta dicha suceda—

desde que el desencanto se apoderó del alma—

y pienso que vivir así, tampoco pueda...

porque quiero querer y mi amor se resiste,

porque quiero esperar, cuando no tengo calma,

porque quiero reír y por siempre estoy triste.

EL BURRITO GLORIOSO

La avispa exclamó:

«¡Mi talle! ¡Mi talle!»,

al ver al burrito

paciendo en el valle.

«¡Mis alas! ¡Mis alas!»:

tal, la mariposa

le gritó al pasar,

en más, orgullosa.

Así, el picaflor:

«¡Mi pico! ¡Mi pico!»,

se rió del pobre,

mísero borrico.

Igual, la luciérnaga:

«¡Mis luces! ¡Mis luces!»

(Acá el borriquito

ya se fue de bruces.)

Pero las orejas

levantó al momento:

«Ni de alas, de talle,

ni pico, soy dueño,

pero, pese a ser

un triste jumento,

estoy muy feliz,

estoy muy contento,

porque allá en Belén

calentó mi aliento

al Niño Jesús.

¿Quién tiene más luz:

la pobre luciérnaga

o yo? Lo descuento».

«¡Corceles! ¡Corceles,

que van a la guerra!»

(Pasaron caballos,

cascos dando en tierra.)

«¡Corceles! ¡Corceles!

¡Ni el mármol ni el bronce

son para el jumento!»

«No importa», se dijo

el asno, contento,

«pues ninguno de ellos

Lo llevó hasta Egipto.

Ninguno —tampoco,

como yo, también

portándole, entrará

en Jerusalén».

LA MARIPOSA

Al pasar por la calle, cae una mariposa.
Revolando insegura se pierde entre la gente,
tornadizo vilano o pétalo de rosa,
burbuja de jabón, pajarita luciente.

Tras ella acude el alma, como ella, temerosa
de que tanto ajetreo le cause un accidente,
hasta que en tenue aleo detiénese y se posa
al borde de la acera, sin resguardo, imprudente.

Nadie ha visto la escena ni seguido la pista
del insecto, que, trémulo, no acierta a aventurarse—
tan frágil—, aferrado apenas a la arista
de la desnuda piedra, ardiente, del verano.
Mi corazón sensible no logra equilibrarse,
mientras la lanza al aire, decidida, mi mano.

LA ANTORCHA

Juntas, bajo el cristal, amoroso capricho,
la Virgen de la Linda Vidriera de Colores,
atavío en azul sobre encarnado nicho,
como ascuas centelleantes los vivos resplandores;

Nefertiti, la reina, que muestra de perfil
tan alargado cuello —por fino, más esbelto—,
y que el rostro parece esculpido en marfil,
el cabello invisible en ceñidor envuelto.

Y a más, La Sirenita, esperando en la roca
los barcos que se acercan hasta el puerto danés.
Así la azul imagen, Nefertiti y su toca,
y el ser de sortilegio que aguarda en Copenhague,
alimentan la antorcha, para que no se apague,
ésa que en el espíritu arde con ellas tres.

ES LA MANSIÓN DE AYER

Es la mansión de ayer, la de la infancia mía,
con ternura hogareña y calidez de seno,
que aún levanta la frente, a punto de agonía,
entre tanto derrumbe al que nada es ajeno.

Muéstrase melancólica el ala solariega
del loco enjambre antiguo —hoy con seres distantes—
y a la sombra de madre, amorosa, se agrega
el tono protector, los ojos vigilantes.

Los niños la vivían, encanto de morada;
aromas de su patio, tímida madreselva
con los albos jazmines en la azul enramada.
Y guardamos silencio para que el alma vuelva
a recordar imágenes de los dichosos años,
sintiéndonos ahora como intrusos o extraños.

CONFIGURACIÓN

Como quien bajo un árbol se guarece

de la lluvia. Y se cala. Y así la lluvia entra

lloviendo en el paisaje de su espíritu

y hace su carne lo existente: el mundo.

Luego, al lucir del sol, su pensamiento

en íntimo arcoiris lo deslumbra

más poderoso que la luz de fuera,

y translúcido siente que le acosa

la realidad y la pasión, la vida.

Y él es feliz, pues sabe que aquel orbe

en la movilidad del tiempo esquivo

jamás enfriará la luz de invierno.

VILANO

¡Panadero con pan! ¡Panadero sin pan!,
alborozados niños exclaman. ¡Y que vuelva!,
al tiempo que hacia el aire con infantil afán
resoplan el vilano para que se disuelva.

Otros, junto a la arcada entre patio y zaguán,
constreñida en follaje una fragante selva,
quebrando unos cabillos para deleite están:
han de beber en néctar la dulce madreselva.

Mientras, niñas mayores, los jazmines del cielo
desmenuzan, prolijas, desuniendo las flores
para obtener el vástago de glutinoso pelo;
luego, entornan los ojos, por un instante, quietas,
los pegan a sus párpados —pestañas de colores—,
y, pequeñas mujeres, se pasean coquetas.

SAN JUAN BAUTISTA

A bautizarse acuden las gentes al Jordán.

Preguntaban algunos: —¿Y qué haremos nosotros?

—Quien tiene dos vestidos, respondíales Juan,

dé uno al que no tenga. Y preguntaban otros

(esta vez publicanos): —Y nosotros ¿qué haremos?

—No exigir más, decíales, de lo que está ordenado.

—Y a nosotros, Maestro, dinos cómo obraremos—

en nombre de los suyos, le requería un soldado.

—No hagáis nunca extorsiones, contentaos con el sueldo.

Yo os bautizo con agua; mas Otro ha de venir,

que ya está entre vosotros aunque no Lo hayáis visto,

que con fuego bautiza. El usará del bieldo

para limpiar la era de acuerdo a lo previsto:

el trigo irá al granero, la paja a consumir.

Lucas 3, 10-14, 16,17.

Mateo 3, 11.

Juan 1, 26.

SAN GOAR

Preséntase San Goar y suspende la capa

en un rayo de sol, al suponerlo un «palo»,

pues que no advierte cómo desde un cristal escapa,

satisfecho, después de encontrar tal regalo.

Del haz de luz —entonces— el atavío cuelga,

frente al mirar atónito de todo circunstante

que conviene en silencio, ya que la duda huelga

al ver aquel prodigio que tiene por delante.

San Goar nada ve: obediente se inclina

ante el Obispo trémulo que se ha quedado mudo

y para quien el Santo la información termina.

Luego —y mientras testigos lanzan voces a coro—

de la percha de luz, toma, con un saludo,

la capa que lo envuelve en un halo de oro.