POEMAS DE R. S. THOMAS

(29 de marzo de 1913, Cardiff, Reino Unido - 25 de septiembre de 2000, Criccieth, Reino Unido)

            
A Prytherch, ese hombre, el de la gorra rota, 
le veía a menudo enmarcado en el claro
entre dos avellanos, los ojos vivos,
brillantes como espinos, contemplando la luz
pálida y amarilla que cubría el valle
al amanecer, donde el rocío despedía un halo
de bruma gris sobre las ovejas y los corderos.
¿O era una apariencia que, con vigoroso trazo,
dibujaban las ramas sobre aquel trozo
desnudo de cielo? Porque allí sigue,
a primera hora, cuando la luz es buena
y, de pronto, al pasar un ave, alzo la vista. 

Navidad en la colinas

Vinieron por la nieve a la nieve
aún más pura del pan, lo sobaron
con sus manos enormes, acercaron sus labios
como bestias, la mirada fija en el oscuro cáliz
donde brillaba el vino, les supo acre
en la lengua, temblaron como quien recuerda
un pecado y escucharon al amor llorar
momentáneamente en el pesebre de su corazón.

Se levantaron y volvieron a sus pobres
tierras, desnudos bajo la inhóspita luz
de diciembre. Su horizonte se contrajo
al pequeño campo sembrado de piedras
y al árbol, donde la intemperie clavaba
el cuerpo horrorizado que había pedido nacer

El combate

No tienes nombre.
Hemos luchado contigo todo
el día, y ahora se acerca la noche,
la oscuridad de la que surgimos
buscando; anónimo,
te retiras y nos dejas curando
las contusiones y huesos dislocados.

No hay remedio para el fracaso 
del lenguaje. Los físicos
nos dicen cuánto mides, los químicos
los ingredientes de tu
pensamiento. Pero nadie dice
quién eres, ni por qué
habrías de abordarnos
en las inocentes marchas
de vocabulario y azotarnos
con tu silencio. Morimos, morimos
sabiendo que resistes infinitamente
en la frontera del gran poema.

Encorvados

La cabeza inclinada
    sobre las entrañas,
sobre el manuscrito, sobre el
bloque, sobre las hileras
        de nabos.

¿No levantan nunca la vista?
    ¿Qué les hace pensar
que arrodillarse 
    es rezar?
Se trata de andar erguidos
        al sol.
¿Fue el peso de la mandíbula
    lo que encorvó sus espaldas
y mantuvo su visión
    por debajo de la línea del horizonte?

Tardaron dos millones de años
en enderezarlas,
    pero siguen encorvados
sobre los mapas, los instrumentos,
        la mesa de dibujo,
el ombligo matemático
    que es el guiño de Dios.

Un testamento de Gales

Muy bien, yo era galesa. ¿Importa? 
Hablé una lengua que fue aprobada el 
Para mí en el lugar me pasó a ser, 
un lugar acurrucado entre las paredes grises 
de nubes durante al menos la mitad del año. 
Mi palabra para el cielo no era el suyo. 
La palabra para el infierno tenía un borde afilado 
Poner en él por la mano del viento 
bruñido, rectificado con un sonido estridente 
del día y de la noche. Nada de lo que Glyn Dwr 
sabía era armadura contra la lluvia de 
misiles. ¿Cuál fue el descenso de él? 

Incluso Dios tenía un nombre galés: 
Él le habló en la antigua lengua; 
Él iba a tener un cuidado especial 
para la gente de Gales. La historia nos mostró 
Era demasiado grande para ser clavado en la pared 
de una capilla de piedra, y aún así le abarrotado 
Entre los consejos de un libro negro. 

Sin embargo, los hombres nos buscaron a pesar de esto. 
Mis pómulos, mi longitud del cráneo 
ellos sacó como a un raro retrato 
por un maestro muerto. Los vi miran 
desde sus coches largos, mientras pasaba hasta las rodillas 
En ovejas y carneros. Vi que se destacan 
por los setos de espinos, observándome cadena 
Los rebaños lejos en un silbido agudo. 
Y siempre hubo sus ojos; fuerte 
presión sobre mí: Usted está Welsh, dijeron; 
Hablar con nosotros, así; mantener los campos libres 
del olor de la gasolina, el rugido 
de los tractores calientes; debemos tener paz 
y tranquilidad. 

Es un museo 
de la paz? Yo pregunté. ¿Soy el guardián 
de las reliquias del corazón, soplando el polvo 
a mis propios ojos? Soy un hombre; 
No quería el papel monótona 
vida me asigna, un actor que interpreta 
a la audiencia del pasado en un escenario 
de tierra y piedra; la etiqueta absurda 
de nacimiento, de raza colgando torcida 
Sobre mis hombros. Estuve en la cárcel 
Hasta que llegó; su voz era una clave 
de inflexión en la enorme cerradura 
de desesperanza. Tenía la puerta abierta 
para mí o se deja a sí mismos en? 

Album

Mi papa es muerto. 
Yo, que soy miro 
que no lo es, ya que una vez que 
fue a buscar a mí 
en la mujer que era. 

Hay fotos 
de ellos dos, sin 
necesidad de una tercera, la mano 
en la mano, corazones dispuestos 
a ser uno, pero no tres. 

¿Qué significa 
la vida? Estoy aquí estoy 
allí. ¡Mira! De repente, 
la herramienta joven en sus manos 
por herir a los otros. 

Y la cámara dice: 
Sonrisa; no hay herida 
tiempo da que no se venda 
por el tiempo. Y así lo hacen los 
tres de ellos a mí que lloran. 

Un matrimonio 

Nos encontramos
en una ducha
de aves notas.
Cincuenta años pasaron,
momento de amor
en un mundo en
servidumbre a tiempo.
Ella era joven;
Besé con los ojos
cerrados y abiertos
ellas en sus arrugas.
`Ven", dijo que la muerte,
la elección de ella como su
socio para
el último baile, y ella,
que en vida
había hecho todo
con la gracia de un pájaro,
abrió su proyecto de ley ahora
por el derramamiento
de un suspiro sin
más pesado que una pluma. 

Un campesino

Yago Prytherch su nombre, sin embargo, ya sea permitido, 
sólo un hombre común de las colinas de Gales calvas, 
Quién Corrales de unas pocas ovejas en un hueco de la nube. 
Mangels de conexión, picar la piel verde 
de los huesos de color amarillo con una sonrisa medio idiota 
de satisfacción, o batiendo la tierra cruda 
Para un mar de rigidez del terrones ese brillo en el devanado 
Así se gastan sus días, su alegría spittled 
más raro que el sol que las grietas de las mejillas 
del cielo demacrada quizá una vez en una semana. 
Y luego por la noche ver lo fija en su silla 
, inmóvil, excepto cuando se inclina a gob en el fuego. 
Hay algo aterrador en la vacante de su mente. 
Su ropa, amargo con años de sudor 
y animales de contactos, choque del refinado, 
pero afectada, con su sentido cruda naturalidad. 
Sin embargo, esta es su prototipo, que, temporada a temporada 
contra el asedio de la lluvia y el desgaste del viento, 
Conserva sus acciones, una fortaleza inexpugnable 
Para no ser asaltado, incluso en la confusión de la muerte. 
Recuerde él, entonces, para él, también, es un ganador de las guerras, 
que aguanta como un árbol bajo las estrellas curiosos. 

Un canto del mirlo

No parece adecuado que de esta ave, 
Negro, negrita, una sugerencia de oscuros 
Lugares de él, hay aún de venir 
Esa música rica, como si las notas ' 
Ore se cambiaron a un metal raro 
En un toque de ese proyecto de ley brillante. 

Usted ha oído a menudo, solo en su escritorio 
En un abril verde, su mente dibuja 
lejos de su labor dulce perturbación 
de la noche suave fuera de la habitación. 

Un cantante lento, pero la carga de cada frase 
con connotaciones de la historia, el amor, la alegría 
y la pena aprendido por su tribu oscura 
En otros huertos y se transmite 
por instinto como lo son ahora, 
pero siempre fresco con nuevas lágrimas. 

La muerte de un poeta

Colocó ahora en su cama suave 
Por última vez, observando debidamente 
A través de los párpados pesados del color el día de 
la viuda del cielo, ¿qué puede decir 
Digno de registro, los libros de todas las abiertas, 
bolígrafos listos, las caras, triste, 
Esperando grave para los labios cansados 
para mover una vez - ¿qué puede decir? 

Su lengua lucha para forzar una palabra 
allá de la flema espesa; sin habla, no hay frases 
para las noticias del día, sólo la sola palabra "lo siento"; 
Lo siento por las mentiras, para el largo fracaso 
en la guerra del poeta; que prefería 
Los ritmos más fáciles del corazón 
Para la escansión de la mente; que ahora muere 
intestada, no teniendo nada que dejar 
, pero un par de canciones, frío como piedras 
En las manos delgadas que pedían pan. 

Evans

Evans? Sí, muchas veces 
me bajó su vuelo desnuda 
de escaleras hasta la cocina demacrada 
, con su fuego de leña, donde los grillos cantaban 
Acompañamiento a la caldera negro "s 
Gimotear, y así en el frío 
oscuro para sofocar en la espesa marea 
de la noche que se deriva sobre las paredes 
. de su cruda granja en la cresta de la colina 

no era la oscuridad llenando mis ojos 
y la boca me horroricé; ni siquiera el goteo 
de lluvia como la sangre del árbol único 
Tiempo-torturado era la oscuridad. 
el aterramiento de las venas de ese enfermo 
me dejó varado en la vasta 
y solitaria orilla de su cama sombrío. 

Habitantes de los bosques

Los hombres que apenas han estirado
de su postura en el
vientre materno. Desnudo. Las cabezas inclinadas, no
en la oración, pero en la contemplación
de la tierra vinieron,
que les amamantó en el marrón de
la leche que construye hueso no cerebro.

¿Quién les provocó a caminar
en la luz verde, sus pensamientos
en la oscuridad? Sus mujeres,
que no son vírgenes, tienen bebés
en el pecho con los sabios,
caras tiempo plagado de Cristo
niño en una pintura de un florentino

maestro. Los guerreros se preparan veneno
con el cuidado de amor por los Sebastian
de sus flechas. No tienen ningún
Dios, pero siguen las contradicciones
de un ritual que dice
la vida debe morir que la vida
puede continuar. Llevan flores en el pelo. 

Buena

El anciano sale en la colina 
y mira hacia abajo para recordar los primeros días 
en el valle. Él ve el brillo corriente, 
el stand de la iglesia, oye la camada de 
voces infantiles. Un escalofrío en la carne 
le dice que la muerte no está lejos 
ahora: es la sombra bajo las grandes ramas 
de la vida. Su jardín tiene hierbas que crecen. 
El cernícalo pasa con la presa fresca 
en sus garras. El viento esparce el aroma 
de los granos silvestres. El tractor opera 
en el cuerpo de la tierra. Su nieto está allí 
arado; su joven esposa lo va a buscar 
pasteles y té y una sonrisa oscura. Está bien. 

Aquí

Soy un hombre. 
Pase su mano sobre mi frente. 
Se puede sentir el lugar donde crecen los cerebros. 

Soy como un árbol, 
De mis principales ramas puedo ver 
Las huellas que llevaron a mí. 

Hay sangre en mis venas 
que se ha quedado clara de la mancha 
se contrajo en tantos lomos. 

¿Por qué, entonces, son las manos de color rojo 
con la sangre de tantos muertos? 
¿Es aquí donde yo estaba engañado? 

¿Por qué mis manos de esta manera 
que no van a hacer lo que yo digo? 
Oye ningún Dios cuando oro? 

Yo no tengo a dónde ir 
Los satélites muestran veloces 
El reloj de mi ser entero es lento, 

ya es demasiado tarde para empezar 
Para los destinos no del corazón. 
Debo permanecer aquí con mi dolor. 

Nonagésimo cumpleaños

Se sube la larga trayectoria 
que tomará un coche, pero se camina mejor 
A pie lenta, tomando nota de los líquenes 
que escribe la historia en la página 
de la roca gris. Los árboles son sobre usted 
En un primer momento, pero ceden a los helechos verde, 
La casa chotacabras: se puede oír girar 
En las noches cálidas; todavía es ahora 
En el calor del mediodía, sólo el menor 
sonido de voces, azul-mosca y el mosquito 
y el susurro de la corriente. A medida que el camino sube, 
Va a hacer una pausa para recuperar el aliento y del mar lejos 
de señalización parpadea, hasta que encienda de nuevo 
a la pista empinada, reforzado con la nube. 

Y hay en la parte superior de que la mujer de edad, 
Nacido casi un siglo atrás 
En ese campo de piedra, espera su venida; 
Espera a que la noticia del pueblo perdido 
Ella cree que sabe, un lugar que existe 
en sólo su memoria. 
Usted trae su saludo 
y alabanza por haber durado tanto tiempo 
con un cuchillo de tiempo de afeitado del hueso. 
Sin embargo, no hay puente une a su propio 
mundo con los suyos, todo lo que puede hacer 
es pobre amablemente a través del abismo 
Para escuchar las palabras que antes eran sabios. 

Alabanza

¡Te alabo porque 
usted es artista y científico 
en uno. Cuando estoy un poco 
temeroso de su poder, 
su capacidad de hacer milagros 
con un conjunto cuadrados, escucho 
que murmurando a sí mismo 
en una notación Beethoven 
soñado pero nunca alcanzó. 
Se ejecuta fuera de sus escalas de 
agua de lluvia y agua de mar, jugar 
los acordes de la mañana 
y por la noche la luz, la escultura 
con la sombra, se unen la hoja 
por hoja, cuando la primavera 
llega, las estrofas de 
un inmenso poema. Usted habla 
todos los idiomas y ninguno, 
para responder a nuestras más complejas 
oraciones con la sencillez 
de una flor, enfrentándose a 
nosotros, cuando se hubiera domesticar 
a nuestros usos, con los disturbios 
virus bajo nuestro lente. 

Taliesin

He estado todos los hombres conocidos en la historia, 
que se preguntan en el mundo y en el tiempo que pasa; 
He visto el mal, y la bendición de luz 
inocente amor bajo un cielo de primavera. 

He estado Merlin vagando en el bosque 
De un país lejano, donde los vientos se despiertan 
voces no naturales, mi mente rota 
por un conocido repentino de ira del hombre. 

He estado Glyn Dwr establecido en la vasta noche, 
Escaneado de las estrellas para el presagio propicio, 
un líder de hombres, sin embargo, la maldición de las mujeres enloquecidas 
llorando a sus muertos bajo las mismas estrellas. 

He estado Goronwy, forzada de mi propia tierra 
Para probar la amargura de la sal del mar; 
He conocido el exilio y una pasión salvaje 
de deseo de cambiar a un dolor de frío. 

Rey, mendigo y tonto, he estado todo por turnos, 
Conociendo la dulzura del cuerpo, la traición de la mente; 
Taliesin todavía, os digo un mundo nuevo, resucitado, 
obstinado con la belleza, de la necesidad del corazón. 

La Ausencia 

Esta es la gran ausencia
que es como una presencia, que obliga a
mí dirigirme a ella sin esperanza
de una respuesta. Es una habitación entro

de la que alguien ha
ido, el portal para la llegada
de alguien que aún no ha llegado.
Me modernizar el anacronismo

de mi lenguaje, pero no es más aquí
que antes. Los genes y las moléculas
no tienen más poder para llamar a
él hasta que el incienso de los hebreos

en sus altares. Mis ecuaciones fallan
como hacen mis palabras. ¿Qué recursos tengo yo
que no sea el vacío sin él de todo mi
ser, un vacío que no puede aborrecer? 

Trece Mirlos mirar a un hombre

I 

Es la calma. 
Es como si 
viviéramos en un jardín 
que aún no habían llegado 
al conocimiento del 
bien y del mal. 
Pero hay un hombre en ella. 

II 

Habrá 
lluvia que cae verticalmente 
desde un indiferente 
cielo. Habrá mirar por 
detrás de sus 
barras de la cara del hombre 
que no está disfrutando. 

III 

Nada más alta 
que una mora 
arbusto. A medida que el sol sale 
fresca, lo que es la oscuridad 
que se extiende de horizonte 
a horizonte? Es la sombra 
aquí del hombre en forma de horquilla. 

IV 

Hemos comido 
las moras y escupió 
las semillas, pero ellos mienten 
brillando como los ojos de un hombre. 

V 

Después de que hemos dejado de 
cantar, el jardín se ve perturbado 
por los ecos. Es 
el hombre que silba, esperando 
todo para venir a él. 

VI 

Nos limpie nuestros picos 
en las ramas 
emaciación de los albores 
de la joyería para deshacerse 
del sabor de un hombre. 

VII 

No obstante, 
el cual no es el caso 
con un hombre, nuestras 
cuentas nos dan ningún problema. 

VIII 

¿Quién dijo que el 
número era de mala suerte? 
Era un hombre, que, 
tratando de pasar, 
había refrendado su licencia 
trece veces. 

IX 

En el fresco 
del día, el jardín 
parece entregado 
a los mirlos. Sin embargo, 
también sabemos que en algún lugar 
hay un hombre escondido. 

X 

Para nosotros hay 
huevos y hay 
mirlos. Pero no es el hombre, 
también, tratando sin plumas 
a incubar una solución. 

XI 

Difundimos nuestras 
alas, reticular 
nuestro espacio aéreo. Un hombre se coloca 
debajo de nosotros y se preocupa 
por su capacidad de hacer lo mismo. 

XII 

Cuando llega la noche 
como un visitante 
del espacio exterior 
nos detenemos nuestros oídos 
para que no los oye decir 
del hombre en la luna. 

XIII 

El verano es 
a su fin. Los migrantes 
salen. Cuando vuelven 
en primavera para el jardín, 
habrá entre ellos un hombre? 

El pozo oscuro

Ellos te ven como te ven, 
un granjero pobre que no tiene nombre, 
Arado cloudward, sembrando el viento 
con ráfagas de gaviotas en el final del día. 
Para mí eres Prytherch, el hombre 
que, más que dirigió mi lenta 
Caridad, donde había necesidad. 
Hay dos hambres, hambre de pan 
y hambre del alma grosera 
Por la gracia de la luz. He visto tanto, 
y elegido para un mundo de indulgencia 
oído la historia de uno cuyas manos 
han golpeado a sí mismos en las puertas cerradas 
de la vida; cuyo corazón, más completa que la mía 
de las lágrimas tragó saliva, es el pozo oscuro 
de la que extraer, gota a gota, 
La terrible poesía de su especie. 

El Campo brillante

He visto el sol romper a través
de iluminar un pequeño campo
por un tiempo, y se ha ido a mi manera
y olvidado. Pero esa era la
perla de gran valor, el campo que tenía un tesoro en él.
Ahora me doy cuenta de que tengo que dar todo lo que tengo
para poseerla. La vida no se apresura

a un futuro que retrocede, ni anhelando
un pasado imaginado. Se el giro
a un lado como a Moisés que el milagro
de la zarza encendida, hasta un brillo
que parecía tan transitoria como su juventud
una vez, pero es la eternidad que le espera. 

El pueblo

Apenas una calle, muy pocas casas 
como para merecer el título; sólo un camino entre 
La única taberna y una tienda 
que lleva a ninguna parte y no en la parte superior 
de la colina corta, carcomido 
por la erosión a largo de la marea verde 
de la hierba se arrastra más cerca perpetuamente 
Esta última avanzada del tiempo pasado. 

Tan poco que sucede; el perro negro 
Cracking sus pulgas en el sol caliente 
es historia. Sin embargo, la chica que cruza 
De puerta a puerta se mueve a una escala 
más allá de dos dimensiones del día de sosa. 

ALOJARSEentonces, pueblo, para la ronda que hace girar 
en un lento el eje de un mundo tan vasto 
y significativo como cualquier planteada 
por la mente solitaria gran platónica. 

Historia Galés

Éramos un pueblo tensos para la guerra; las colinas 
no es más difícil decirlo, la hierba fina 
los vistió más cálida que las gruesas 
camisas nuestros pequeños huesos. 
Hemos luchado, y siempre estaban en retirada, 
igual que el deshielo de la nieve en las laderas 
De Mynydd Mawr; y sin embargo, el extraño 
nunca encontró nuestro stand definitiva 
En los espesos bosques, declamando versos 
al fuerte impulso del arpa. 
Nuestros reyes murieron o fueron muertos 
por la antigua traición en el vado. 
Nuestros bardos perecieron, impulsada desde los salones 
de los nobles de la espina y zarzas. 
Éramos un pueblo criados en leyendas, 
se calienta las manos en el pasado roja. 
La gran estaban avergonzados de nuestros trapos sueltos 
que se aferran tenazmente al árbol orgullosos 
de sangre y nacimiento, nuestros vientres magras 
y casas de barro eran una prueba 
de nuestra ineptitud para la vida. 
Éramos un pueblo que pierden a nosotros mismos 
en batallas inútiles para nuestros maestros, 
En tierras a las que no tenían ningún derecho, 
con los hombres para quienes no sentimos odio. 
Éramos un pueblo, y están tan aún. 
Cuando haya terminado de pelear por las migajas 
debajo de la mesa, o roer los huesos 
de una cultura muerta, nos levantaremos 
y saludar entre sí en un nuevo amanecer. 

Paisaje de Gales

Vivir en País de Gales es ser consciente 
al anochecer de la sangre derramada 
Eso implica la realización del cielo salvaje, 
el tinte de los ríos inmaculados 
En todos sus cursos. 
Es de tener en cuenta, 
por encima del tractor ruido 
y el zumbido de la máquina 
de la lucha en el bosque ensartadas, 
vibrante con las flechas sped. 
No se puede vivir en el presente, 
al menos no en Gales. 
No es el idioma por ejemplo, 
las consonantes suaves 
extraño en el oído. 
Hay gritos en la oscuridad de la noche 
Como búhos responder a la luna, 
y de espesor emboscada de las sombras, 
silenciado en las esquinas de los campos '. 
No hay presente en Gales, 
ni futuro; 
Sólo existe el pasado, 
quebradiza con las reliquias, 
torres y castillos de viento-mordido 
con los fantasmas simulada; 
Mouldering canteras y minas; 
Y un pueblo impotentes, 
enfermos con la endogamia, 
Preocuparse la canal de una vieja canción. Vivir en País de Gales es ser consciente 
al anochecer de la sangre derramada 
Eso implica la realización del cielo salvaje, 
el tinte de los ríos inmaculados 
En todos sus cursos. 
Es de tener en cuenta, 
por encima del tractor ruido 
y el zumbido de la máquina 
de la lucha en el bosque ensartadas, 
vibrante con las flechas sped. 
No se puede vivir en el presente, 
al menos no en Gales. 
No es el idioma por ejemplo, 
las consonantes suaves 
extraño en el oído. 
Hay gritos en la oscuridad de la noche 
Como búhos responder a la luna, 
y de espesor emboscada de las sombras, 
silenciado en las esquinas de los campos '. 
No hay presente en Gales, 
ni futuro; 
Sólo existe el pasado, 
quebradiza con las reliquias, 
torres y castillos de viento-mordido 
con los fantasmas simulada; 
Mouldering canteras y minas; 
Y un pueblo impotentes, 
enfermos con la endogamia, 
Preocuparse la canal de una vieja canción. 

  

Lista de correos

Quiero que sepas lo que era,

si la Cruz muele en polvo

bajo las ruedas de los hombres o brilla

como un monumento a una nueva era.

Había un hombre y una iglesia

servido, adorado y pocos

no a la luz cruda sobre la colina

en invierno, moviéndose entre las piedras

caído sobre ellos como las ruinas

de una cultura que eran demasiado débiles

para sustituir, demasiado pobres mismos

que hacer nada más que esperar

para el fin de una vida

que no habían solicitado.

                                     El sacerdote venía

y tirar de la campana ronca nadie

oído, y entrar en ese lugar

de la oscuridad, agria con el molde

de los años. Y la araña correría

del cáliz, y la mentira vino

allí por un tiempo, el frío y no deseados

por todos, pero que, mientras que las velas

guttered como el viento recogido 

en el techo. Y que vería

sobre esa comida al descubierto su cara

mirándolo desde el cristal agrietado

de la ventana, con los labios moviéndose 

como los de un habitante de

un mundo más allá de esto.

                                 Y así volver

a la sacristía húmedo para el libro

donde iba a rayar su nombre y la fecha

que apenas podía recordar, el domingo

el domingo, mientras que el lugar se hundió

de rodillas y la tierra removida

de estación a estación como la rueda

de una gran fundición para producir

usted, amigo, que sabrá lo que pasó.

Walter Llywarch

Soy, como usted sabe, Walter Llywarch,

Nacido en Gales de los padres aprobados,

Así goitred, redondo en el culo,

presa seguro del virus lento

Criado en las canteras de lluvia gris.

Nacidos en el otoño en el momento adecuado

Para escuchar las historias de los labios agrietados

Desde la antigüedad los sueños popular del verano,

Yo los apiló sobre la solera desnuda

De mi propia fantasía para hacer un resplandor

Para calentarme, pero solo se consigue

ácido del humo que trae el inteligente

De falsas lágrimas en los ojos.

Meses de niebla, meses de llovizna;

El pensamiento envuelto en el capullo de color gris

De raza, de lugar, a la espera de que el sol

Venir, pero cuando llegó el sol,

Tocando las colinas con una mano caliente,

Alas se extienden solamente a volar

Vueltas y vueltas en una jaula estrecha

O golpear en vano en la ventana del cielo.

La escuela en la semana, el domingo capilla:

Cuentos de una más justa de la tierra que esto

no eran tan alto, para que otros habían demostrado que

Sin el pasaporte de la tumba, enviaron

La casa de fruta para nosotros mismos al gusto.

Walter-Llywarch las palabras eran un nombre

En una carta perdida que nunca llegó

Para aquel que esperaba en la cola larga

De la vida que la herida a través de un valle de Gales.

Tomé su lugar, como otros habían hecho

Antes, una esposa de los bancos de atrás

En la capilla, en lugar de compartir la lluvia

De las noches de invierno, que entrometerse

En su pálido cuerpo; y sin embargo, ponemos

Para el calor y se rieron juntos para escuchar

el grito de cada nuevo hijo de la desesperación.

La feria

El idiota se va girando en torno

Con su hermano en un automóvil chocar

En la Feria. El famoso idiota

Sonrisa se cierne sobre la orilla del coche,

Iluminando nada. Esta es la humanidad

Siendo tomado el pelo por un rico

Relación. Las respuestas son fijos:

Bump, sonreír; bump, sonrisa. Y la corriente

Se genera por el flujo suave

De los chelines. Esta es una orquesta

Del acero con la percusión constante

De la risa. Pero donde debe estar riendo

También, sus rasgos se dividen abierta, y se ven!

Fuera de las grietas vienen cálidas, las lágrimas humanas.