En el funeral de alguien desconocido...
En el funeral de alguien desconocido,
de un colega huraño,
me invadió ese miedo inexpresable,
no supe qué decir sobre el hombre.
Me encontré con él sólo una vez,
de casualidad, en un pasillo,
su rostro entre el humo azul
de un cigarrillo que ya pasó de moda.
El sudor rodaba por su cara gorda.
Tenía labios grandes y torcidos.
¿Sabe usted que pasado mañana
van a visitarlo sus amigos y va a sonar la música?
Pero no lo ángeles. Es que ellos odian los cuerpos,
los ataúdes, las tumbas.
Ellos se secan las lágrimas y lo esperan, querido amigo.
... Son sólo palabras, palabras, palabras,
palabras, y esta sensación de deber que me desborda,
estuve tres minutos cerca del foso,
desgraciado, mudo y un poco borracho.
Tomado de:
https://cainabella.blogspot.com/2017/09/boris-ryzhy-en-el-funeral-de-alguien.html
Sobre la valija en el arco negro
Sobre la valija en el arco negro
el saxofonista tocó toda la noche.
Un vagabundo dormía en un banco del parque
sobre las hojas de un periódico.
Yo también me convertiré en músico
y lo haré, si no muero,
jugaré de noche en el viento,
con camisa blanca y moño negro.
Para que el borracho duerma con una sonrisa
bajo el vaso vacío del cielo.
Duerme: no te preocupes por nada,
sólo existe la música.
Mejor toma el tranvía
Si vas al pasado mejor toma el tranvía
con su campana, el borracho a tu lado,
el niño sucio de la escuela, la vieja loca,
y, por supuesto, las hojas del álamo dibujadas a su paso.
En cinco o seis paradas
cabalgamos hacia los años ochenta:
a la izquierda - fábricas, a la derecha - fábricas,
no te apagues, enciéndete.
¿Qué estás murmurando, escéptico?
algo de la prosa de Nabokov,
él es descendiente de la aristocracia, tú y yo somos las
sobras,
sonríe, hay lágrimas en tu rostro.
Esta es nuestra parada,
carteles, aquí y allá,
el cielo azul, las corbatas rojas,
el funeral de alguien, músicos tocando.
Tocas con ellos tu silbato
y luego partes con sonidos hermosos.
Chaqueta de cuero, manos en los bolsillos,
por ese camino de despedida sin fin,
por ese camino de tristeza interminable
a la casa donde naciste, fundiéndote con el ocaso,
la soledad, el sueño, las hojas caídas,
vuelve como un soldado muerto.
Sobre qué guardan silencio
¿Sobre qué guardan silencio las piedras encanecidas?
¿Por qué motivos están sordas al silencio de la tierra?
Su gravedad está cerca de mí.
En cuanto al verso:
En verso, el silencio es aún más importante
si las rimas son verdaderas o no.
¿Qué es una palabra? Solo la esperanza
de un conmovedor silencio.
El verso se diferencia de la prosa
no solo por ser huérfano y diminuto.
Temprano en la mañana con la palma de mi mano tibia
Sequé las lágrimas de la piedra.
Para versionar los poemas expuestos en el artículo se
tomaron traducciones en inglés.
Tomado de:
https://escuchara.com.ar/el-ganso-negro/poesia-metafora-y-resistencia-vi-palabras-de-alta-ley/
***
Y aquí estoy otra vez, por fin he podido dormir
recostado a un lado de mi padre, todavía lo oigo decir:
—Me voy hacia la carretera—, y a mí preguntándole—¿Irás
solo? —
Tengo cinco años. Despierto y papá no está conmigo,
todo está en silencio, lentamente una estrella arde en la
ventana,
afuera los árboles vigilan la casa, no le temo a nada,
y, sin embargo, me siento completamente solo.
Igual que aquel pobre poeta. Igual que mi padre.
Tengo cinco años, y todos somos tan parecidos…
***
Siempre parece faltar algo en los días de otoño,
se oculta una insinuación triste en los días de otoño,
pero soy lo suficientemente capaz para decir:
me da igual y no me importa decir adiós.
La lluvia golpea con fuerza,
las aceras están mojadas,
gira a través del viento
la última hoja de un árbol,
y después de tantas charlas vacías[3]
duerme el vagabundo viejo
en una banca del parque.
La muerte aún no se ha presentado
sino un simulacro de la muerte,
el trovador está haciendo rimas:
«No hay nada más ingenuo
que los versos en un sobre»
y yo busco algo distinto.
Se apodera de mí el deseo
de comprar vodka barato
y de escribirle un adiós para siempre
a la vida que solía vivir.
Los punks en el parque tocan su guitarra,
tratan de olvidar el dolor solo con tres acordes;
caminan y se detienen bajo un arco
mientras su guitarra canta:
«Perdona y deja de sufrir»
***
Rusia es una película vieja.
No importa lo que pienses,
los veteranos aún se sientan
en el fondo a jugar dominó.
Cuando muera bebiendo
las lilas volarán a través del viento,
y desaparecerá para siempre
el recuerdo del niño que fui
atravesando el patio en pantalones cortos.
Un veterano canoso guarda
dulces en su bolsillo:
¿A dónde— se ha ido— el pensamiento?
Y mi rostro aparece en primer plano.
***
Enséñame mi suerte gitana, por una moneda de cobre
dime de qué voy a morir,
Y la gitana me responde:
“Morirás porque la gente como tú no puede vivir”.
Tus amigos y enemigos
se pondrán en tu contra.
Tu esposa e hijo se alejarán de ti.
¿Qué te matará, jovencito? Será la culpa.
Pero valora esa culpa
¿A quién quieres culpar?
Cúlpate a ti mismo porque estás vivo.
Ella me mira a los ojos y sonríe.
Desde el mercado se escucha
la canción de los ladrones,
y el cielo se abre.
***
Dime justo después de la nevada:
¿Estamos vivos o enterrados?
No, guarda silencio, no necesito palabras
ni en el cielo, ni en la tierra, ni en la tumba.
El señor no me bendijo con un mar color rosa,
ni me dio la fuerza para vengarme de mis enemigos,
pero me dio la capacidad de sentir el dolor de las otras
personas,
de amar y sonreír ante la felicidad ajena.
Los soldados mojados lanzan bolas de nieve,
están solos, solos en el mundo entero,
son tan puros como ángeles alados,
y tan inocentes como los niños.
***
No he caminado en tus sueños,
ni me mostré entre la multitud,
no aparecí en el patio
donde llovió o mejor dicho empezó
llover (este verso
Lo elimino y no lo reemplazaré),
era tentador creer, como un tonto,
que te conocería pronto,
Fuiste tú quien se me apareció en un sueño.
(y una dulce ternura se apoderó de mí),
me arreglaste el pelo en las sienes.
Ese otoño hasta los poemas
fueron en parte buenos para mí
(pero siempre faltaba un verso o una rima
para ser feliz).
***
No has soñado desde hace cinco años.
que jodes, te despiertas del aburrimiento, vas hacia
el baño y – con el propósito de hacerte
la barba – te pones tu propio retrato
hacia el espejo y da un paso atrás:
¿Y quién será, quién es?
Delgado, con barba larga. ¡Eres tú!
El espejo de enfrente, un labio roto,
Nervios en pedazos, pero siempre la belleza,
el altivo y alegre Boris B. Ryžhj,
¡Qué cosa tan de mal gusto sería eso, ahora!
cortarse las muñecas con una navaja inofensiva.
***
Un vaso esmaltado
El ojo de buey, la mesilla de noche, la cama.
Vivir es difícil e incómodo,
pero es cómodo morir.
Me quedo ahí y pienso:
tal vez estas sábanas blancas
Han envuelto al que hoy
se ha ido al otro mundo
El grifo gotea lentamente.
La vida despeinada como una puta
aparece de la niebla y ve
la cama, la mesita de noche
Estoy tratando de levantarme un poco
quiero mirarla a los ojos
mirarla me hace llorar
y nunca morir.
***
Empieza a nevar. Y encontrando el movimiento de la nieve.
El alma se eleva alto – palabra antediluviana –.
Todo – sobre la vida, la poesía y el destino del hombre.
Ya no hace falta pensar, siéntate y fuma, sin prisas.
Enciendo un cigarro, agachándome, como una urca terminada
Mientras esté vivo, no necesito tu charla
Y cuando después de la muerte me convierta en un hermoso
poeta,
Aquí, a modo de epígrafe, tienes un verso para que
escribas sobre mí:
nieva y dejará de nevar, y el cielo se llenará de luces,
Y que estas luces desciendan sobre los Montes Urales.
Me fui por la tangente, pero sin luchar contra el cielo,
En este punto de tangencia – mis lágrimas y mis
canciones.
***
Como una mariposa negra: la soga alrededor de tu cuello.
Abandona el espíritu un cuerpo inútil:
Al espíritu – lo eterno, y al cuerpo – la tierra.
El tiempo se ha roto. La vida pasó volando.
Lluvia en la cuneta – Tormenta de mayo
Quitad las concreciones de los humeantes Urales.
En la ventana los abedules abren mucho los ojos,
Y las hojas de los labios susurran: "Es un poquito,
un poquito..."
El alma flota como una mariposa blanca.
Sobre el verso, interrumpido por el crack,
Parece mover nubes de palabras…
Que el verso termine con un punto.
Las voces de los libros póstumos siguen vivas.
Hizo todo lo que la vida le dijo.
El alma se ha ido al bosque celestial.
Y, sin embargo, qué poco… poco… poco…
***
Un violinista – con manos blancas como la nieve,
Después de que los pájaros se posaron en las torres
Nos sonó una música dulce y aterradora.
Excepto que no nos preguntó.
En cualquier jardín, sombrero de fieltro.
Ala ancha, con hilo negro.
Y algo goteaba continuamente de él...
Por el viento, – desde un borde –
¿O por costumbre?
Intentamos aplaudir, pero –en la niebla–
No quitamos las manos de nuestro corazón.
Destruidos – nos volvimos – extraños,
Y las hojas del jardín se volvieron escarlatas.
Ah, si tan solo los sonidos no nos hubieran tocado,
Habríamos ganado dinero con el violinista.
Es algo único – notas, cuervos – repitió.
Cuando moriste.
***
Díctame versos de amor
Sea un poco deshonesto.
mi corazón malo y frio
Hazlo explotar con un verso sorprendente.
Dime palabras simples
Hazme partir, girando la cabeza.
En el parque húmedo las cabezas blancas,
Sonriendo, sacuden a los pandilleros.
Se preguntan: ¿cuántos años tienes?
Tu hermanito, por naturaleza, eres poeta.
Todo esto te pasó
No hay precio para tu historia.
Sonrío, golpeando un vaso.
Que suerte, y lo escondo en mi bolsillo,
Sacudo mis manos ásperas,
Nado hacia la niebla, balanceándome.
Pongo los puntos en todas las íes
A mí – por las mentiras, ardiendo en el fuego,
Pero el lugar en el Paraíso ya está listo.
Para ti – por fe en mi vocación.
***
Serge soñaba con emigrar
pero le pegó a un policía en la nariz
y el asunto acabó en los tribunales.
Bob murió, Vadim se quemó
ahora estoy solo,
como la última mierda de la naturaleza.
Apenas vivo, apenas respiro,
No guardo lo que escribo,
Enciendo Bach todo el día
las hojas vuelan hacia las ventanas
apenas
y ante la muerte no hay miedo.
¿Dónde has estado?
cuando estaba borracho sin vino
y desde la oscura casa de estudiantes
inclinándose ante la guardia
Me alejé, como Apolo, perseguido
por las musas de la facultad de química.
Estaba parando un taxi. tráeme
donde quieras, corre, ve.
Abrazando a Ira con una mano,
por ejemplo, y con el otro,
Digamos, Olya, me estaba volando
sobre todo, las tonterías del mundo.
(versiones de Gironi, Stepanova, Ferraro y Martini)
Tomado de:
https://antoniobux.wordpress.com/2017/02/27/boris-ryzhy-9-poesie/
El músico y el ángel...
En una estrella de música antigua, se escucha
música blanca y negra.
En la pequeña y antigua plaza toca un músico:
tiene la cara pálida y lleva una corbata negra.
Sentado en un banco lo escucho.
No hay nadie más en la vieja plaza,
sólo palomas, apiñadas alrededor de mis piernas,
y un ángel de ojos azules sobrevuela.
...Y, oh, cuanto más atormenta y aterroriza la música,
más suavemente sonríe el alado...
Cine
De repente me acordé de los años ochenta,
junto a una multitud junto al cine
Dawn, un montón de chicos peludos
y un deshielo de principios de marzo. Se planea
fundir hierro en todo el terreno y construir tanques. La
vida es una mierda, pero pasa tranquilamente, las
chicas vienen al baile. Los vaqueros son importados de
Estados Unidos y vendidos por medio salario mensual
por muchachos inteligentes que han encontrado su
vocación en la plaza. Una linda chica del Komsomolka,
ligeramente arrugada, en un balcón, ha estado volando
toda la noche como Pulgarcita en brazos de un
diputado. Pero, aun así, la película llega a su fin y
todo lo
demás también: la multitud se va y el hijo del hombre
rueda por el suelo de la cafetería.
Tomado de:
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