El somormujo tallado a mano
Aquí hay
Dos pájaros
En este poema
Un somormujo
Tallado a mano
En madera balsa
Y un pájaro-serpiente
Sobre la corriente
Del río
La cabeza grasosa
De un pájaro acuático
Corta la superficie
Y se desliza
A lo largo
De bastidores
De madera alquitranada
Ideogramas
Criaderos de ostiones
Bajo la corriente
Más abajo que
El somormujo
Tallado a mano pareciera
Difícilmente flotar
Un pájaro
De dos
Mundos conoce
La oscuridad
Del fondo
Y olas
Alteradas por el sol
Nada
Tan bien
Como una mojarra negra
Suave y veloz
Un reto para
Pájaros
Hechos a mano
Para todo lo compensable
Invierno, cama de hospital
La memoria era un cuarto al que llegué a través de un largo
corredor
Aterrado por las blancas drogas de la pena sin embargo la pena
Estaba a la deriva sobre una suave corriente de oleaje verde
Donde las imágenes destellaban apresuradas
En esos días no escribí poemas
Para ser publicados sino para llamar la atención
De lectores vecinos que habían sido aporreados por la vida
Quienes flotaban en el patio de ejercicios cual dolores de
cabeza
Fumando cigarrillos chafas mirando hacia los lados
Por el próximo castigo por un receso o tal vez por distracción
Chips de memoria continuaban emergiendo hacia la superficie
De nuestras mentes para dar otra mordida
No tenía idea de cómo la poesía el calamar me atrapó
Aferrándose a mi cerebro en el clima enrarecido
Una criatura en el extraño elemento del aire
Alzándose desde siglos de sobrevivencia
Los pensamientos deben ser oscuros y capaces
De preparar la carnada con un pico negro
Para una rápida ejecución y una metafísica elevación a través
del abismo
En esos días la poesía era una trampa hecho a mano
Ahí no había ni pescados ni pájaros así que giré mis líneas
Hacia aquellos con cabezas sobrecargadas con resentimientos
Su rabia un punto rojo convulsionándose en un ojo
Mientras los poemas del futuro hacían fila esperando escuchar
mi número
hojas de morera
En la cocina, mi madre
corta tubérculos, filetea salmonetes y
prepara nuestras comidas. Mi padre enciende
un fuego en el patio y hierve despojos y marcos de pescado
en un bidón de cuarenta y cuatro galones; una niebla se eleva
desde su
fertilizante líquido cocido todo el día al sol,
adhiriéndose a nosotros y al aire sin viento.
El calor persiste después del anochecer.
El vapor empaña el cristal de una lámpara de presión
que emite una luz amarilla que silba desde un frágil manto.
La emisora de música country suena suavemente.
Papá canta junto con Hank Williams mientras trabaja.
Toma un trago de su cerveza casera y tose
hasta que enciende otro cigarrillo. Tengo las manos
llenas de hojas de morera y gusanos de seda,
cuyos capullos amarillentos rezuman sangre transparente
de las larvas heridas. Dentro de mi caja de zapatos de cartón,
Dios sigue riéndose.
El ángel rebelde
debería permanecer aquí encerrado en mis propias
celdas combadas? Así que siempre hay
una manera de recorrer la ciudad por las mañanas, cuando los
parques
son lagos de verde ardiente,
y hay una manera en la que te dejas llevar
por una gran visión de un policía
que sigue tirándose pedos dentro de tus entrañas,
y tú conoces muy bien la manera en que". Te llevaré de
regreso:
sigue una línea de ferrocarril
Está lleno de estaciones verdes
y burbujeadores que arrojan agua tibia. No,
lo dejaste demasiado tarde y ahora se
acerca el clima frío y ese
montón de basura en tu cerebro. Hoy en día es
arriesgado conducir después de medianoche.
Te está frenando, siempre mirando hacia atrás
todo el tiempo, haciendo que alguien baje
las persianas. Así que ahora, mientras giras
a través de un borracho, hay muchas razones por las que
tienes que quedarte quieto, razones que dicen que
ya no puedes enojarte por la calma
de cumpliendo dos años y medio: de saber que
todas las noches se apagan las luces a las diez, de conocer
las camas sin dormir que se agitan en tu litera
hasta cada amanecer contado, de cantar
sin sonido... He mirado alrededor de cada centímetro
de la cárcel y he cavado mi propio ritmo. en
arenisca amarilla, y busqué sin dormir
y busqué de nuevo
De nuevo en la calle bajo la lluvia, buscando
algún tipo de ángel rebelde,
algún tipo de ley.
Tomado de:
https://poetarumsilva.com/2019/07/18/robert-adamson-tre-poesie/
Dardos de Australasia
Estas aves acuáticas salieron volando de las mentes.
De pescadores y se convirtieron en peones pescadores
Los marineros adinerados vieron cómo emergían de nuevo los
dardos
Para extender las alas empapadas al sol
Y los marcó como emblemas para los spinnakers.
Pintores y ornitólogos estudiaron los dardos.
Hasta que se convirtieron en flechas de plumas negras
Que traspasó las almas de sus creadores.
Estos pájaros cabalgaron olas de risa amarga
Y aniquilado en el concreto Key Largo de un zoológico
Para imitar a los dardos, los amantes se arrancaron la ropa.
Y sumergido en la rapidez de los esteros
Por la columna de agua entraron en el infierno salobre
Su cabello se transformó en un plumaje iridiscente.
Inquieto por los recuerdos de la atmósfera humana de la
Tierra.
Podemos experimentar la vida de estos seres emplumados.
Al flexionar nuestras desesperaciones particulares cada mañana
Por la noche asimilamos las noticias lo mejor que podemos.
A altas horas de la noche contemplamos cuerpos de agua
muertos.
Y casi percibir esas alas mojadas trabajando la marea
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/144819/australasian-darters
Muerte de un gato
Puntero de foca siamés, gato fantasma.
Mi familiar y asesino,
durmiente bajo las sábanas.
Un verdadero carnívoro
devoró cientos de sardinas
tal vez miles,
y muchas crías de serpientes marrones.
Ese par de cuerpos de martín pescador.
Primero la hembra pálida,
Saltó y torturó.
Entonces el macho
quien regresó para ayudar a su compañero
y encontró la muerte a garras y dientes.
Rodillo de lagartos y eslizones,
de ojos azules y elegante.
Chico matón con mala lengua,
más articulado por la noche.
Mimoso brillante y de pelaje color crema,
acosador de orejas marrones.
Buscador de atención y observador de aves.
El torturador de mi esposa.
El que se comió una docena
aguja viva entera,
robado del tanque de cebo.
Escalador de cuerpo tenso y pies afilados
con ritmo acelerado.
Atrapado entre las ramas aullando.
Destrozando las sillas,
mientras ronronea pidiendo elogios.
Una 'leyenda' según mi hijo,
a mi esposa, una bestia merodeadora demente
Mi querida y terrible
El rey Tut, que merodeaba por aquí
durante dieciocho años, antes de La Segadora
Cortarle los riñones.
La alabanza y su sombra
De pie en esta costa rocosa
al final del punto, el sol
golpeando escarpes de arenisca mientras se hunde,
colorear todo de rojo –
Miro la superficie negra y afelpada
del río cargando pelícanos
aguas abajo hasta la desembocadura.
Podría desaparecer fácilmente en
este paisaje, conviértete
ser pescador de nuevo y trabajar
la marea a través de los ciclos de la luna
y sus sombras, atravesadas por estrellas –
Un Novalis local, cortejando
la noche misma – mis redes siempre
entrando sin trampa,
al amanecer cada nuevo día mi cabeza llena
del vacío, nada ahí
sino amor por la larga y resonante oscuridad.
Tomado de:
https://giramondopublishing.com/heat/archive/four-poems-robert-adamson/
El flujo a través: para los Johns
Nos encantó el frente, su muro de palabras
y el hecho de que los fragmentos tuvieran
sentido para los profesores. Leímos
El doble sueño de la primavera en un embarcadero
que desembocaba en el puerto de Sidney
y discutimos ferozmente sobre si ese era el camino
a seguir, como si pudiéramos haber imitado
tus logaritmos del alma.
Atamos nudos en tus enredos, zarcillos
de frases que serpentean por la página.
Esos eran los días en los que existimos, ahora
nada tenía sentido porque vivir
quitó el filo de nuestros cuchillos de pesca mentales,
cortamos el tiempo como si existiera.
Abriendo huecos en el espacio, los llenamos
con oraciones unidas
con una gramática astuta,
nada tenía mucho sentido y tus modales impecables
nos ayudaron a cruzar las puertas.
La mezcla de dulzura y ferocidad
que podía quemar agujeros fue la cualidad que
aprendí de algunos árboles, esos poemas fueron
lugares en los que hice amigos, recuerdo a
Tranter parado en algún salón de clases leyéndolos
y su risa llena de
ironía y amabilidad. Ashbery Days donde los poetas
estaban ebrios de códigos dentro de códigos,
donde abrimos el lenguaje y descubrimos
el poder de la fantasía y un oscuro abismo
donde se podía vivir en el conocimiento absurdo de la muerte.
Tomado de:
http://jacketmagazine.com/02/adamsonja.html
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