Ars poetica
Simplemente mantenga la pluma inmóvil
y espere a que
el poema pierda su propio peso.
Y traga la tierra.
Tomado de:
http://tiltingourheadsup.blogspot.com/2017/07/ronay-gyorgy-ars-poetica.html
Después de los sesenta
Te dieron un desierto para
cultivar.
Excava,
saca agua de los guijarros,
conquista
la tierra desde la arena .
Hambre,
sed,
pero nunca se desanime,
nunca se rinda.
Los pájaros ya se
están preparando en algún lugar que
quieren cantar en el follaje de sus futuros bosques .
Hacia Sándor Weöres
Sesenta años, si entendemos,
al menos ya lo entendemos:
lo que ha dolido también es para nosotros.
Nuestras heridas se convirtieron en nuestra sangre.
Sin sombrero
Tomaría
mi sombrero si lo tuviera .
Pero no, así que solo digo
"Buenas noches".
y cierro
la puerta detrás de mí .
Tomado de:
https://www.szepi.hu/irodalom/vers/tvers/tv_101.html
Presencia
Mire hacia el cielo: está entre las
nubes y las estrellas.
Pilares alrededor del suelo:
hay hierba, flores,
los ojos asombrosos de los animales,
los rostros de las personas.
Excava bajo tierra: las huellas de tus intenciones están
hechas de
huesos y fósiles . Invisible en todas partes. Es visible
en todo.
Tomado de:
https://www.ars-sacra.hu/vers.php?vers=108
Mozart
Yo también nací en la tierra,
pero la alegría se me escapa.
Los huérfanos se estremecieron en el cielo helado,
sin esperanza hasta morir.
Mi mano se extiende hacia atrás,
porque lo que él alcanzó está sumergido.
¿Sabes lo intolerable que es
vivir como ser humano en el cielo?
Las lágrimas se congelaron como una perla en mis ojos,
y las hadas bailarían en mi corazón
si gritaba de vergüenza.
¡Misericordia! ¡Sálvame!
porque el cielo se caerá inmediatamente.
Y la felicidad es una burbuja.
Enero de 1958
Moisés
Mecí en una cuna, sobre aguas turbulentas, el
fluir de tu furia salvajemente retorcida
hasta que tu ola fue arrojada a la juncia
y dejada allí en una isla de juncos.
Encontrado, recogido, amablemente alimentado por la
hija del faraón de tu misericordia.
No dejaste que me ahogara en la muerte
porque tuviste alguna intención conmigo.
Me acurruqué y me escondí
mientras tú estabas frente a mí en el arbusto de encaje.
"¿Quien eres?" Le pregunté: "Quién
soy".
He estado caminando por el desierto durante cuarenta
años.
Mi pueblo ya no existe, no he encontrado Canaán.
Pero muéstrame tu tierra si muero.
Seis versículos a los Corintios
1
Si en su vida, en esta cruel
persecución , en las
profundidades de un momento raro , a veces se escucha su
propia
voz, que lánguido pequeño nido en tu corazón,
que tiene hambre, indefenso
bebé
grito en el cual
tu misericordia , que es todavía puro a partir de la
úlcera de palabras, ruega porque merced:
¿por qué lo estás atacando de inmediato? Con sus manos
desnudas
como un asesino loco, ¿por qué tienes que
agarrar su garganta y estrangularlo?
¿Crees que estará más tranquilo una vez que esté muerto?
Es cierto que
no suena. Pero él te acusa de un hedor terrible
y te enojas con
el olor de un cadáver.
2
Mañana
te quedarás , y caerás , y tus amigos caerán junto a ti;
que
a veces encuentras a los muertos más cerca de ti que a
los vivos ,
que guardan silenciosamente la
indiferente esperanza de los veranos muertos abajo ,
mientras
ves
los días, la nieve, las lunas pasar apenas en el duro y
frío invierno solitario : - el
guardián de tu servidumbre, dándose cuenta lentamente de
que
debes amar, y solo puedes ser libre
si eres adicto a millones en lugar de uno,
y
estás perdido
en ellos, tu resurrección será víctima de tu muerte voluntaria .
3
Cuando era niño
, hablaba en lenguas de niños . Ahora que me he
convertido en un hombre,
escucharía, pero ahí él habla sobre mí,
quién quiere hablar y a quién en cambio tengo que hablar
para
entender
de ella, aunque no me entiendo en
esta confusión que
ruge dentro y alrededor de mí ; ¿Y entiendes
cómo puedo hablar, desgraciado, que
sollozando de rodillas , aunque no me conozca?
¡Oh mineral resonante, oh pengo dulcimer!
¿Por qué necesito escuchar palabras?
Aunque
preferiría ser una piedra para no escucharlo
y finalmente
poder estar en silencio en la tormenta.
4
¿Qué tengo que
juzgar de los que están afuera , cuando mi poder
ni siquiera es suficiente para poner
orden en mí mismo , si no da fuerza al
que primero nos ha convencido de nuestra
debilidad,
revelándose así en Su
promesa perecedera e indestructible ? y tal vez los
enfermos
¿Sufren por ser acusados,
no por compartir el sufrimiento de otros?
y ¿pueden
seguir curando la herida envenenándola en lugar de
cuidar ?
Recuerda: así
como estás aquí,
Dios será
misericordioso contigo.
5
Tienes derecho a acusar,
siervos, siervos de los siervos en el polvo,
porque quien es el último en la línea,
yo estoy aún más atrasado,
y no
me pueden acusar de no tener una acusación aún mayor en
mi contra; porque en vano he
hablado contra el mal, en todos mis miembros
llevaré a donde pelee,
y daré
escondite a mi enemigo . Pero
incluso en mis viles pecados , Dios mantiene en mi
corazón
que quiero más que mis acciones.
Por lo tanto,
aunque yo era la escoria del mundo,
creo en la
misericordia eterna y viva.
6
Los que entran al campo todos
corren, pero al final el laurel es
el que llega primero a la meta.
Entonces, mi mitad, también estamos en esta gran
carrera,
entrenando nuestras almas en el yugo corporal,
y marchitándose,
luchando por marchitarse, la meta que
aguarda al final de la larga carrera es ahuyentada.
Llegando a los círculos de mi juventud,
también corrí audazmente hacia los marchitos;
y cuando vi el verdadero propósito,
mis pulmones estaban sofocados, mis piernas estaban
flácidas.
Ayúdame,
misericordiosos campeones,
regresa a casa
antes de que muera.
Febrero de 1949
Tomado de:
http://miskolckerak.blogspot.com/2014/05/ronay-gyorgy-versei-i.html
La mañana más bonita del mundo
Era la mañana más hermosa del mundo
Que el cielo estuviera impecable de
repente
órgano florecido Acacia eucalipto se elevó
Los pétalos de hormigón armado de la ciudad se abrieron
Brillaron el espejo de cristal del río en la luz
sobre él Sauces mimosa de seda
Era la mañana de
enamorados más hermosa del mundo Pareja caminando por la
orilla
abrazando zarcillo el cabello de la niña es un embudo
suave en
diez minutos doce dijo que
esta tarde todavía vamos al árbol
la luz del sol nunca ha sido tan dulce
como si la miel fluyera del cielo
y este aroma denso mientras todo florece a la vez
dijo el niño no dijo nada
él solo la abrazó un poco más fuerte
e incluso subió al árbol
estaba lleno de todas las ramas de flores se
paró bajo el virágboltív del brazo del niño en la
cintura hasta la cabeza en su hombro
las alturas azules pájaros nadaban
cuello para alas brillantes como el amanecer de la
creación
porque era la mañana más hermosa del mundo de
garcetas volaron garzas flamencos avocetas
alondras canto plateado chapoteo
de remolino verde y amarillo controversia loros ala
seis minutos susurró a la niña y se había mojado los
labios
y vio un pajarito con alas plateadas
de un pajarito de una hoja de plata pulgas
y ajkkal húmedo susurró en su oído este mundo la mañana
más hermosa
y se apretó contra él y amó una larga línea de mirarse a
los ojos
porque era la mañana más hermosa del mundo,
pero no podían apartar la vista del pájaro de alas
plateadas
, como brillando en el sol
sobre los campos verdes y sobre los árboles en la espesa
fragancia densa precio sobre el río azul
porque todo a la vez floreció órgano acacia eucalipto
lirio rosa jazmín narciso consiguió que el pájaro
brillara en el cielo con alas plateadas se volvió cada vez más
se veía un pico en forma de gancho y los
ojos de veinticuatro garras giraban el fuego
y era la mañana más hermosa del mundo de los que
estaban bajo el virágboltív sus brazos entrelazados y
luego estallaron en llamas
por un hongo un enorme paraguas abierto sobre el suelo
la ceniza se cernió en silencio
y dos pequeños
hilos de luz delgados como un hilo destellaron desvaneciéndose
antes de que el recuerdo de las campanas volara
hacia el sur hacia la nada donde alguna vez estuvieron
sus torres ...
Tomado de:
https://litera.hu/irodalom/elso-kozles/a_het_verse_ronay_gyorgy_a_vilag_legszebb_delelottje.html
Álbum de verano
junio
Una vez más a principios de verano, una vez más este
amarillo
inundación de rosas en el jardín, intoxicación por
peonía.
Junio. El polen rueda en el viento
s nieve cayendo sobre las pelusas de los álamos.
Después de la lluvia crepuscular
Llovía por la tarde. La lluvia esta brillando
hojas de álamo y musgo en tumbas hundidas.
Ahora el cementerio está lleno de perlas
y las sonrisas de la lluvia muerta en el cielo.
Jardín salvaje
Nadie plantó, no sembró este año aquí:
ya ves, el jardín todavía crece abundantemente:
la raíz trae brotes, la semilla se escapa al tallo.
Continúan lo que se detiene.
Pasarela
Cuántas veces he caminado por esto, cuántos días de
verano y otoño
¿Vi el crepúsculo desde aquí? Contaría, e innumerables.
El lago, los árboles, el camino: todos permanecieron
igual. Sólo
de alguna manera se hizo más corto, lo que aún queda.
Estación de la tarde
Crepúsculo lento el domingo de junio.
El riel brilla, el semáforo se muestra en verde.
Cansado de sus ramos marchitos,
que esperan el ayuno vespertino.
Vainillas
Bueno, vuelves a conducir mi infancia
flores, vainilla en las tumbas!
El símbolo ya está brotando entre hojas esponjosas:
al principio a medida que se acerca al final.
Rosas del Atardecer
Cuando el fuego de la primera estrella llegue al lago,
las rosas rojas empiezan a arder,
las rosas rojas arden como una hoguera.
Todo amarillo se quema.
Soledad
Cuando me aburro le hablo a un perro
y un gato halagador, frotándome los pies.
Las flores miran dentro de mi casa
y por la noche el estigma de la soledad brilla sobre él.
Mujeres viejas
Estas ancianas también sobrevivieron.
Están enmarcados por la ventana,
y simplemente se sientan como un cuadro detrás de él.
Probablemente para siempre jamás.
amapola
Un conquistador, aislado de su equipo:
una amapola se abre a lo largo del prado en el camino.
La mayor parte del mundo no vino
pero mantiene esta suela en el suelo.
Puesta de sol
¡Qué brillante! ¡Qué furioso ardía!
¡Qué alboroto frenético!
Y por último pero no menos importante,
como un puñado de brasas crematorias.
Comparación
Como este viejo árbol, insensible a la raíz
sin embargo, la primavera ha llegado, aunque tarde.
Su rama es nudosa, con una corteza pálida.
Pero solo prospera más rico.
Por lo mismo
¿Será el fruto de la flor tardía?
¿O para el otoño, viejo árbol, todavía están siendo
talados?
El que mide los árboles por su fruto,
déjalo tal vez unos veranos más.
Nuevo verano
Las nubes se están dispersando lentamente. En una tarde
húmeda
el olor a olivo es casi palpable.
La balada de la rana ruge desde los juncos,
y un pescador se sienta y espera en el muelle. Es verano
de nuevo.
Continuación
Es verano, un pescador está sentado en el muelle. ¿Que
estas esperando?
Quizás lo que hice hace cincuenta y cinco años.
A un pez: se eleva de las profundidades, brillando,
se muestra y vuelve a caer en las espumas.
Fuego
El cielo en el jardín, el cielo en el porche, las
escaleras, el cielo en la pared.
No hay forma de apagar el fuego, el tenedor aún está
vacío.
Ha estado volando desde el amanecer, y ahora, desde la
noche
el fuego de los crisantemos está en llamas.
Después de la tormenta
El viento impulsa una nube de harapos grises hacia el
cielo
sobre el otro lado. No hay más letras aquí.
Pajares empapados humean en el prado,
Una arveja comienza a revolotear con el calor repentino.
Lleno de sangre
Cayeron los pétalos de las rosas:
alrededor de la base de la cerca está llena de sangre.
En el oeste, una herida abierta arde en el cielo,
y el sol sangrará cuando llegue a casa.
Estrellas
Primero una estrella. Luego otro.
Lentamente, todo un cielo de luz está brillando.
Entonces uno cae. Otro cae tras él.
Comienza la noche del hombre.
Esta
Pinta esto con un
pincel que no cansa,
nunca me aburro de hablar de eso
y mira, mira, mira ... Y una vez
sin embargo, termina, para comenzar de nuevo.
Como un caballero
Vamos, amable huésped, tranquilo atardecer,
posarse sobre la hierba de mi huerto,
y déjame acariciar tu rostro aterciopelado,
hasta que la Noche, el sueño y el hermano de la muerte
nos sobrevenga.
Las montañas del otro lado
Si hay una tormenta, se acercarán en la oscuridad.
Ahora tapizamos en la distancia húmeda
flota suavemente sobre el agua azul,
s tan azul pálido como la imaginación.
Mosquitos
¡Qué terrible mosquito, muslica!
¡Cómo dibujar en el crepúsculo!
Todavía les queda medio día y todos son hijos de la
muerte.
¡Pero incluso yo apenas viví!
Flor silvestre
Cuantas veces la muerte y la inexistencia han visitado
mi pluma,
y ahora no puedo imaginarme no estarlo.
Sé mi señor, florecilla del campo:
simplemente florece, no piensa en la guadaña.
Viejas otra vez
Estoy aquí de nuevo y miro de nuevo
en tus ventanas, ancianas.
Ni siquiera me conozco, pero de alguna manera
tan reconfortante que todavía estaban vivos.
Nogal viejo
Este restaurante aquí es el Viejo Nogal,
bajo nogales realmente viejos.
Otro trago de vino, otro buen bocado,
y nos vamos a casa. La canción está llegando a su fin.
La casa del doctor
El médico murió un día. Quizás del vino.
Sus rosas ahora se reproducen salvajemente.
Entre ellos se encuentra una estatua truncada de Venus.
Pero a ciegas. Como muerte y perdición.
Károly Kóródy
¿Quién era Károly Kóródy? Ya no sabes, solo el
palisandro floreciente delante de la capilla.
Es más fiel que la piedra: jura todos los años
con pétalos rojos. Pero nadie lo entiende.
Pinzón
¡Qué silencio hay aquí! Los Ráczok están durmiendo,
Kutik, Ferenczik, Simcsákok, Flores.
Querido pinzón, cántales.
No se preocupe por no disfrutarlo.
En una tumba en Szárszó
Aquí es donde descansa Isabel de la República Checa.
Vivió treinta años.
Nada salió de lo que había esperado.
Duerme eternamente bajo una piedra astillada.
Sobre él florecen tres hebras de amapolas.
Vinagre
Caída, caída, flor amarga de vinagre,
tamiza la corteza verde debajo de tu corona.
Sueño de un invierno verde Tanto István, Klára Kuti,
Gilicze Irma, ambos bajo tierra.
El resto
Es solo el día en que se levanta y baja.
Es solo el cielo que gira lentamente.
Solo el Cazo, primavera, verano, otoño.
El resto se desempolvará con el tiempo de todos modos.
Sin fin
Miro el agua, las colinas azules,
la caída de la golondrina, el lento atardecer.
Este es ahora el infinito glorificado,
hasta que el tren expreso se parte en dos.
Faunfej
Hay música afuera en el Viejo Nogal por la noche.
Un anciano se asoma por debajo de los árboles de al
lado.
Ha estado en la valla durante horas.
Galletas de luna entre el follaje con una sonrisa de
fauno.
Cartero telegráfico
Es un mapache adulto, zigzagueando sobre unas ruedas.
corre por las carreteras, fuma tras el polvo.
El bolso esconde vida o muerte en su hombro,
s detrás de él - atra cura - es un perro negro lohol.
Junco
¿Sabes qué es este fresco aroma? La caña podrida
pero de qué profundidad del mar,
que no vive más de una vez al año,
¡pero luego te traerá el alma de todo un pasado!
HORA
Todas las heridas sanan. También hervía para la mujer,
que lloró por su hijo. Ella ya no está de duelo.
Pero si vas a caminar, a donde quiera que vayas,
incluso ahora, todos los caminos conducen al cementerio.
Montaña vieja
Caminando hacia las colinas, el otoño ya se acerca.
Tan lentamente me estoy preparando yo mismo.
Miran la noche, preguntándose por la Montaña Vieja.
Bebo uno y me dirijo al valle.
Golondrinas
Golondrinas, ¡cuánto escribí sobre ti!
¿Son golondrinas nuevas? o lo mismo
y ahora - un destino común en una forma cambiante -
¿Te sorprende que todavía me quede aquí?
Cambio
Hacía un frío húmedo por la mañana, los flóxidos
temblaban.
El verano volvió por la noche, volvió a hacer calor
y en los cielos azulados del agua, no es para esta
tierra
visión: flota lentamente un gran barco blanco.
Tomado de:
https://kyraversek.blog.hu/2011/08/09/ronay_gyorgy_nyari_album
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