Marcha fúnebre
Bajo el búnker, donde el hedor del queroseno
preparó el rito del matrimonio, líder y prostituta,
encendido imperfecto incluso con este viento, ardiendo.
Alguien en uniforme tararea Brahms. Los sirvientes preparan
historias de testigos oculares mientras cae la noche,
mientras las brasas humeantes esperan
Botas en la piedra, las tropas de ocupación. Aullido de
ministros.
En lo profundo del subsuelo de la montaña Kyffhauser,
el Emperador del Sacro Imperio Romano Germánico sigue
roncando, en un sueño que dura
Siete siglos. Su larga barba roja
crece a través de la mesa hasta el suelo. Se mueve un poco.
Lejos en el laberinto, un trueno bajo retumba y se extingue.
Muévase y quédese quieto. ¿Está Hitler ahora en el
Himalaya?
Estamos en Cleveland, o Sioux Falls. La arquitectura
Parece Omaha, el aire bombeado desde Düsseldorf.
La lluvia fría sigue goteando justo afuera de los bares.
Los testículos
estallan sobre la mesa cuando el comisario
desenrosca el tornillo de banco, se quita los guantes y
deja a
Izvestia en el suelo. (Viejos saboteadores, controlados por
las intrigas de Trotsky
y el fantasma no vencido, todavía amenazan a Novgorod.)
--Y no lejos de los pozos, estos huesos nuestros,
Quemados, blanqueados y astillados, están paleados, listos
para los campos.
Interregnum
Masacrar al malvado millonario, campesino,
Y dejarlo apestoso en la plaza.
Torturar al canciller. Dejar al embajador
Colgado de los pulgares del agradable
muro de la Embajada, donde estaban las vides.
Entonces perfora a tus cerdos e hijos para otra guerra.
Dispara a la multitud que grita, embajador,
canciller enfermo, millonario valiente,
y nómbralos por el nombre que es tu nombre.
Dar privilegio a la herida, y mutilar
El último resistente. Envenena el aire
y maúlla por la paz, el orden y la guerra.
Vista con alarma, participante, observador,
Enterrado en medallas del tiempo anterior.
Susurrar, luego creer y servir y morir
Y cubrir con banderines frescos el hemisferio
De aquí a la India. Este es el mundo que compras
cuando el viento sopla fresco para la guerra.
Escóndete solo en la oscuridad, objetor;
Pregúntale a una granada por qué vives,
o bebe este conocimiento del lodo.
A un abismo más terrible que la guerra
Desciende y haz un túnel hacia una barrera
Lejos de cualquier cosa que se mueva con sangre.
1926
La luz del porche se enciende de nuevo, a
principios de noviembre, las hojas muertas se
apilan en montones, el columpio de mimbre
cruje. Al otro lado de los lotes
Un fonógrafo está tocando Ja-Da.
Una luna naranja. Veo las vidas
de los vecinos, cartografiadas y estropeadas
como todas las guerras que se avecinan, y R.
Loco, B. con la garganta cortada,
dentro de quince años, en Omaha.
Yo no los conocía entonces.
Mi airedale araña la puerta.
Y he vuelto de ver a Milton Sills
y Doris Kenyon. Doce años de edad.
La luz del porche se enciende de nuevo.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/weldon-kees-poems
La playa en agosto
El día que la gorda
En el traje de baño azul brillante
Caminó hacia el agua y murió,
Pensé en el humano
Condición. Trozos de fruta vieja
Entraron y nos dejó la marea.
Lo que pensaba sobre el humano
La condición era esta: fruta vieja
Entra y se deja, y se seca
En el sol. Otra mujer gorda
En un traje de baño verde opaco
Se sumerge en el agua y muere.
Los pulmotores brillan. Es medio día.
Nos secamos y morimos al sol
Mientras el paisaje marino arregla fruta vieja,
Entrando y la marea, brillando
Al mediodía. Una mujer, moderadamente robusta,
En un traje de baño anodino,
Nada hasta un muelle. una mujer alta
Pasos hacia el mar. Uno piensa en el ser humano.
Condición. La marea entra y sale.
Weldon Kees, “The Beach in August” de The Collected Poems
of Weldon Kees editado por Donald Justice con permiso de University of Nebraska
Press. Copyright 1962, 1975, de la University of Nebraska Press. © renovado en
2003 por University of Nebraska Press.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poems/53032/the-beach-in-august
Aspectos de Robinson
Robinson a las cartas en el Algonquin; una delgada
La luz azul cae una vez más fuera de las persianas.
Los hombres grises con abrigos son fantasmas que pasan
volando por la puerta.
Los taxis tiñen las avenidas de amarillo, naranja y
rojo.
Esta es Grand Central, Sr. Robinson.
Robinson en un techo sobre Heights; los botes
Llorar como los perdidos. El agua es pizarra, muy abajo.
A través de sonidos de cubitos de hielo cayendo en un vaso,
un osteópata,
Vestido para los enlaces, describe una antigua gira de
Intourist.
—Aquí es de donde saltó el viejo Gibbons, Robinson.
Robinson paseando por el parque, admirando al
elefante.
Robinson comprando el Tribune, Robinson comprando el Times.
robinson
Diciendo, “Hola. Sí, este es Robinson. domingo
¿A las cinco? Me encantaría. Muy bien. ¿Y tú?"
Robinson solo en Longchamps, mirando la pared.
Robinson asustado, borracho, sollozando Robinson
En la cama con una señora Morse. Robinson en casa;
Decisiones: ¿Toynbee o luminol? donde el sol
Brilla, Robinson en baúles floreados, ojos hacia
Los rompedores. Donde acaba la noche, Robinson en los bares
del East Side.
Robinson con chaqueta de cuadros escoceses, zapatos de
grano escocés,
Cuatro negros en la mano y botones oxford,
El enjoyado y silencioso reloj que se da cuerda a sí mismo,
el breve-
Estuche, abrigo encubierto, ropa para primavera, todo
cubriendo
Su corazón triste y habitual, seco como una hoja de
invierno.
Weldon Kees, "Aspectos de Robinson" de The Collected
Poems of Weldon Kees editado por Donald Justice con permiso de University of
Nebraska Press. Copyright 1962, 1975, de la University of Nebraska Press. ©
renovado en 2003 por University of Nebraska Press.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poems/47585/aspects-of-robinson
ocho variaciones
1.
Tapires
lascivos retozaban en nuestros céspedes,
Pero eso fue
hace bastante tiempo.
Ahora uno es
abordado por bulldogs asmáticos,
Perezoso en
los setos, rumiante.
Moviéndose a
través de la hiedra en el parque
Cerca de
cascadas secas, abrimos todas las puertas;
Pero ese
grave unicornio blanco como un caparazón se ha ido.
El camino
está sembrado de papeles hasta la calle.
Números que
alguna vez fueron varios
Nos miraron,
se pensaron significativos, significativos
Suficiente
para llevar a los reporteros a la escena.
Pero ahora
la campana da la una, da la una,
Golpea uno:
monótono y cansado.
O hace clic
como una maleta triste.
2. Nota
para dejar en la mesa
Este fantasma
tuyo, deambulando por los pasillos superiores,
Dado a las
pelucas de miedo que Burbage podría haber usado,
Gimiendo en los
portales, saltando sobre las criadas,
Aún no me ha
convencido. ¿Puedes ser tú?
Tu vida ya era lo
suficientemente aterradora, pero esto
Pobre contraparte
pálida que se confunde en su papel
es imperdonable.
Ve a frecuentar las casas de las chicas
Una vez
infectado, o los hombres que dieron a luz
Tu compañía mucho
más a menudo que yo; molestar a los demás
Por un cambio. Es
esta, mi casa, el infierno medieval
Te llevaste al
borde de la tumba, hace años,
Después de que
una docena de otros infiernos se quemaran,
¿O somos el
purgatorio aquí? Que no,
Lo haces uno. Te
doy hasta el mediodía.
3.
Viajeros arruinados en tristes ajuares
Posarse en mi puerta, indolente y desgastado.
Ninguno de ellos cumple el despreciado Rousseau.
predicciones Tal vez están esperando a nacer.
Si es así, el lugar ha sido mal elegido.
Este es un sitio para investigaciones póstumas,
Almohadones rellenos de ortigas, nociones charnales:
Verdugos apopléjicos, incisiones fallidas.
En efecto, nuestra comadrona solitaria acaricia la cicuta.
Acogimos a un pobre Cristo trillado,
Triste bastardo, graznando de pestilencia. El sótano
Lo sostiene ahora. Todavía no se ha levantado.
Los boletos están listos; la línea se forma a la derecha.
Encontrarás que la justicia y la virtud se han conservado
asombrosamente.
4.
Como el agua
de un depósito menguante
Descubre
piedras cubiertas de musgo, nuevos bancos de limo,
Así que cada
minuto que paso contigo revela
Nuevos
defectos, nuevas características, nuevos intangibles.
Hemos estado
sentados aquí durante horas—
“Ese verano
lo pasé en Madrid,
El invierno
en la costa de Francia—
Los
Millotson estaban allí, y Farnsworth.
Mi trabajo
ha perecido con el resto
De Europa,
ido, todo ido. No veremos el final”.
Dijiste
adiós, y tu perfume
Permaneció
durante horas. Al principio parecía
Como el
verano muriendo allí, luego rancio y agudo.
Y, sin
embargo, no aireé la habitación.
5.
Entre abalorios
victorianos y olor a felpa,
Los búhos,
disecados y maravillosamente siniestros,
Resplandor de
rincones oscuros, esperando la noche.
En lo alto, los
ojos pasivos del alce exploran
Velas,
apagadas, dentro de un cristal tallado. Una puerta
Se abre, y
entras con la mirada
Podrías haber
ahorrado para Plinio o el Papa.
Los muebles se
han encogido ahora treinta años
Han pasado (con
el talento diluyéndose y las palabras
Gone dead), y
bocas de amigos en fotografías
Mostrar sus
sonrisas esperanzadas y anticuadas.
Contabas al
menos con un chisporroteo de nostalgia,
Por inquieto
que sea. Eso fue un error. Incluso el alce
Te mira con una
mirada cansada y sin comprender.
6.
Letreros
conmemoran su lugar de descanso.
Los sin
tumba de otro siglo
Vinieron y
fueron vencidos; ahora sus huesos
Son polvo
donde corren las carreteras idiotas.
Tierra en
sus ojos, ancestros inquietos
(En las
vallas, los letreros amarillos suenan en el viento)
Sin
agitación por los soles que secan las malas hierbas marrones
Por encima
de ellos ahora en tierra reseca y apelmazada.
Pero cuando
hablan de ti, sienten la necesidad
de voces
pulidas y revisadas por la historia,
La nota
marcial, palabras enmarcadas en mayúsculas.
Es bueno ser
sordo en un momento ensordecedor
Con el cielo
descolorido, mientras los muertos
Trueno
rompe, un plato roto, fuera de la mente.
7.
El ojo ya no
solo: donde el cuenco,
Muerto en la
espesa oscuridad, henchido de luz,
Transformó las
imágenes y movió la mano del artista,
Se convierte en
un marco para nuestra manía.
Y persigue la
escalera. Los amigos parten,
Tomando su
última mirada desde el techo,
Decir buenas noches y llevar su vista
De uvas comió
la modelo en París hace años.
Azul por la
mañana, verde algunas tardes;
La noche,
ambigua, olvida la firma.
El polvo en los
áticos se asentó y su estufa
Se enfrió.
Sobre el modelo no se sabe mucho.
Remata el muro
y complementa la vista.
de chimeneas. Y
esconde una mancha.
8.
Y cuando tu
belleza, se lavó
En arroyos
impuros con mi deseo,
es solo tema
para mentes mal educadas,
Dotado y
vidrioso con recuerdo exacto,
Chismes y
notas rancias a pie de página, o remota desesperación,
Deja que el
clima arruinado perezca en las calles
Y que baje
la bandera mentirosa negra del mundo.
Solo en
calendarios que no marcan Primavera
¿Puede haber
clima en la mente?
Que te
conmueve de nuevo como eres ahora:
Cansado de
amor y silencioso en esta casa,
Me volviste
la espalda, muy sola,
De pie con una mano levantada para alisar tu
cabello,
En una
pequeña ventana, verde por la lluvia.
Weldon Kees, "Ocho variaciones" de The Collected
Poems of Weldon Kees editado por Donald Justice con permiso de University of
Nebraska Press. Copyright 1962, 1975, de la University of Nebraska Press. ©
renovado en 2003 por University of Nebraska Press.
Fuente: Los poemas recopilados de Weldon Kees (2003)
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poems/47577/eight-variations
La Vita Nueva
El verano pasado, en el calor azul,
Sobre la playa, en el aire abrasador,
Un mendigo sin piernas se tambaleó sobre puños encallecidos
Hacia donde yo esperaba con los pájaros aturdidos por el
sol.
Él dijo: "El verano se evapora. Mi vida
se une a otra vida; esta piel reseca se
seca y muere y se descascara,
se convierte en tu disfraz cuando las hojas arrancadas
vuelan".
—Así, en el otoño perdido,
Sobre las calles, ahora me tambaleo Sin
Piernas a tu lado y pronuncio tu nombre
Bajo un cielo gris desgarrado
Por el trueno y el viento cambiante.
©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
La habitación de arriba
Debe haber sido en marzo que la alfombra se gastó.
Ahora pasa el día y miro
las tablas de pino torcidas que el padre de mi padre clavó,
la veta torcida. Expuestos, donde el vacío lo permite,
Están los agujeros de gusano de ochenta años; los zapatos
de cuatro generaciones
tropiezan y raspan y caen
al suelo que mi padre manchó,
la sangre nueva brota de su cabeza. La deriva
De los fuegos de otoño y los cigarros de un siglo, el
humo Magnánimo y brutal de esa pistola, perdura.
En marzo la alfombra estaba andrajosa como el pasado. El
hilo
se pudre como las vidas a las que nos sujetamos. Ahora es
agosto,
y el suelo está en blanco, desgastado y liso,
y, por mi vida, imperecedero.
©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Los altavoces
"A es igual a X", dice Mister One.
"A es igual a B", dice Mister Two.
"A no es nada bajo el sol
sino A", dice el Señor Tres. unos pocos
aplauden; algunos se limpian los ojos;
Algunos se quedan en la sombra para ver a
Uno y Dos disfrazados
pulcramente Decapitando al Señor Tres.
"Esta edad no es del todo mala".
Ya es bastante malo, Dios lo sabe, pero
deberías saber que los isabelinos
también tenían Sweeneys y Mrs. Porters.
El pasado se hunde y desaparece,
el presente tropieza en casa y se acuesta,
el futuro se extiende en años
que nadie sabe, y estarás muerto.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Weldon-Kees
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