POEMAS DE DAVID FERRY

Un Hechizo

 

Tengo un mellizo que porta mi nombre,

avergonzado lo lleva con él a todo sitio;

 

él sigue un camino que yo no seguiría;

tiene conocimiento de cosas que desconozco;

 

cuando yo fui valiente, él tembló de miedo;

él dijo la verdad, yo mentí;

 

lo que es dulce para mí, a él le sabe amargo;

 mis amigos, mis amigos, él no los ama;

 

yo camino a la luz del día en su sueño:

él respira el aire de mis pesadillas.

 

 

En el Edén

 

Estás recostada en nuestra cama como si un huerto,

                         /frutales en flor nos cubriera.

Vos sos lo que ha caído de esas ramas fatales.

¿Adónde iremos cuando nos envíen lejos de aquí?

Tomado de:

https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2012/12/david-ferry-dos-poemas-breves.html

 

 

Algo

​

​

A la deriva por la página en la que estoy escribiendo.

¿Es el fantasma a la deriva del humo del cigarrillo

de la época en que fumaba? ¿Es la voz?

 

¿Incorpóreo, hablándome a mí, ese “fantôme sans os”

Ronsard que se levanta de la tumba, nos dice que lo es?

¿Es la voz de Enkidu, Tabla Doce,

 

¿Salir a través de un agujero en el piso del Mundo Superior para respirar

hacia Gilgamesh, anhelando besarlo?

¿El dios personal, respirando sobre la página?

 

Como todo el mundo, cuando quiero hablar

con alguien más, o solo en casa,

solo en mi cabeza, escucho mi propia voz intentando,

 

Tratando de decirlo bien, sin hacerlo bien,

Mi propia voz respirando hacia mí, tratando de decir

¿Cómo es, de dónde viene, ahí abajo?

Tomado de:

https://thebaffler.com/poems/something-david-ferry

 

 

Un encanto

Tengo un gemelo que lleva mi nombre;

Lo lleva consigo avergonzado;

 

Quien va por un camino que yo no iría;

Tiene conocimiento de cosas que yo no sabría;

 

Cuando yo era valiente, él tenía miedo;

Él dijo la verdad, yo mentí;

 

Lo que para mí es dulce, para él es amargo;

Mis amigos, mis amigos, él no los ama;

 

Camino a la luz del día en su sueño;

Él respira el aire de mi pesadilla.

 

 

Esa noche en la cena

Las últimas veces que la vimos estaba claro.

Que las cosas eran diferentes. Cuando trataste de ayudarla

Salir del coche o llegar del coche a la puerta.

O cruzar el pasillo del edificio de apartamentos hasta el ascensor.

Había una nueva sensación de pesadez.

O de inercia en el cuerpo. No fue

Que estaba menos dispuesta a que la ayudaran a caminar.

Pero que el caminar en sí se había vuelto menos dispuesto.

Tal vez el estúpido demogorgon ciego

Obstinación del cuerpo, resentido con las leyes.

De mente y espíritu, estaba recuperando lo suyo ahora,

O tal vez un extraterrestre nuevo y sutil,

La inteligencia del cuerpo era obediente ahora.

A otras leyes: “El peso es la medida de

La fuerza con la que un cuerpo es atraído hacia abajo.

Al centro de la tierra”; “La inercia es

La tendencia de un cuerpo a resistir.

Procediendo a su destino de cualquier manera

Aparte de eso, determinado por sí mismo”.

 

Esa noche, en el apartamento de los Bromell, después

Ella había sido llevada a través de la estructura racional.

Por etapas articuladas, piso tras piso tapajuntas,

Y después de que la ayudamos a cruzar el pasillo,

Y cruzar la habitación hasta una silla, de alguna manera

La sentamos en una silla que estaba colocada

Un poco lejos de la mesa más cercana,

Al borde del abismo, y allí estaba ella sentada,

Expuesto, su cuerpo, el objeto de nuestra atención.

Su pesadez, la pierna indefensa y sin gracia,

La media gruesa, la rodillera, el zapato médico.

 

En el trabajo entre ella y nosotros había

Un nuevo principio de torpeza social

Y habilidad que se requiere de cada uno de nosotros.

Nuestros tonos de voz en esta fácil conversación.

Eran instrumentos de maravillosa delicadeza,

Medir y mantener con exactitud

“El hecho o condición de la diferencia

Había algo entre nosotros, tanto en el espacio como en el tiempo”.

 

Su sonrisa la hacía parecer como si hubiera

En ese momento probé algo delicioso, el encanto.

Su cortesía atribuida a sus amigos.

 

Este compañero humano decente y elegante

Estaba asentado en la virtud, el carácter, la discapacidad,

Detrás de ella el orden de las estanterías alineadas,

Las ventanas vigiladas por persianas venecianas.

“Estos se pueden subir o bajar; numerosos listones,

Dispuestos horizontalmente y paralelos,

Que puede inclinarse para admitir

Precisamente la luz o el aire deseado”.

 

Todos éramos sus amigos, Maggie, Bill y Anne.

Y yo, y el simpático anciano brahmán de Boston

Se llama Duncan, absolutamente amigable y benigno.

Y, por supuesto, no se trataba de si el mundo

Era benigna, pero sí la miraba demasiado.

Ella no era "dolorosamente tímida", pero, de todos modos

No me sorprendería si hubiera habido

Dolor en su timidez de antes,

Digamos en la escuela de baile. Sin embargo, como otros, ella tenía

Sobrevivió a su infancia de alguna manera. Tampoco me refiero

Ella estaba infeliz. Quizás más o menos

Antes de su matrimonio. Uno tenía el sentido de los viajes.

Organizados, comités, conciertos, coraje desconcertado.

Vivirlo, darle orden y estilo.

Y uno tenía la sensación del matrimonio tardío a partir de

Dos desconcertantes inventando el sentido que tenían

Juntos. El matrimonio pareció, para el mundo exterior,

Y probablemente estaba, radiante y triunfante,

Y creo que es casi seguro que se podría decir

Que, durante la última y heroica fase de las cosas,

Después de su muerte y después del derrame cerebral, ella había

Por fuerza de carácter y gestión cuidadosa,

Mantuvo un cierto grado de felicidad.

 

Los libros que había en las estanterías contaban sus historias,

Línea tras línea, todas espaciadas uniformemente,

Y espacios entre las palabras. Podrías caer por los espacios.

En uno de los libros, el Dr. Johnson contó la historia:

“En la escala del ser, dondequiera que comience,

O termina, hay abismos infinitamente profundos;

Vacuidades infinitas... Pues seguramente,

Nada puede perturbar tanto las pasiones, o

Confunden tanto el intelecto del hombre,

Como la ruptura de esta unión con

Naturaleza visible, separación de todo.

Que lo ha deleitado o comprometido, un cambio

No sólo del lugar sino de la manera.

De su ser, una entrada a un estado.

No simplemente que no lo sabe, sino tal vez

Un estado que no tiene facultades para conocer”.

 

La cena estuvo deliciosa, verduras y rojos frescos,

Y los amarillos, producto de la temporada debida,

Y pescado del mar cercano; y también hubo

Cenizas para comer y tierra para beber.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/david-ferry#tab-poems