(26 de marzo de 1939 (edad 77), Nelson, Canadá)
La imagen
Ahora que era
mayor
los artistas habían
empezado a pintar, y los fotógrafos,
los inteligentes con sus
máquinas en miniatura llegaron
y lo dispuesto en los
jardines y salas de billar, bares y terrazas,
para capturar las
imágenes de quién era, que pensaban
él ha estado. La mayoría de los artistas
eran de su edad
pero algunos eran más
jóvenes, hermosas jóvenes,
y una mujer con grandes
manos, su pelo recogido
apretado, sus ropas
ingobernable. Él les gustaba más.
A él le gustaba la forma
en que caminaban a su alrededor
después de pasar días y
noches con sus libros,
sus poemas, la forma en
que se detendrían y mirar
mientras que él la
pintura, todas sus palabras en sus mentes,
todo el sufrimiento
intacta, precisa e imaginables.
Dolor
Se sentó a
los pies de la cama baja y la vio llorar.
No era como la quema de
Roma y no fue
como los fuegos de
repuesto que había construido
cuando estaba solo en el
desierto,
los que él se sentaron
lejos de, los que ponen a cabo
cuando estaba cansado de
ver.
Su pena era de otro
tipo, un evento
que no era más que el
ornamento, una cosa
perecedero, ya que está
hecho, como una actuación
en una ciudad del norte
perece línea por línea
sin nadie que lo
recuerde, algo menos que el arte
Como el tiempo es menos
de mérito. La había hecho lo aman.
Ella no había querido. Había en forma de su amor
dando forma a sí mismo,
dándose a sí mismo a su
en la exactitud de su
integridad, convirtiéndose
ella, y así, cada vez
menos, su tiempo
juntos una intimidad que
sólo era la imitación.
Sentado allí, él sentía
lo mismo
como cuando era un niño
y vestido
en la ropa de su madre,
su postura
delante de su espejo, la
inexactitud
de ese tipo de baile.
Él entendió su
glotonería, la ganas de más,
su avidez por su
pérdida, el dolor
que parecía que me
encanta más que él.
Ella no le dijo que se
fuera, y
No llamó a él.
Lo que tenía era lo que
tiene un observador,
el hombre que mira a
solas de una caja privada
protegida por cortinas
de terciopelo, una copa de buen vino junto a él,
el juego pasando y él
sin ningún derecho, de una manera
u otro, el hombre que
mira con desprendimiento
como crítico hace, no
tener ningún interés en el evento.
Última canción Agua
No es el agua
que ha intentado encontrar cuando eran jóvenes.
Ese fue el agua que se
pierde.
Trepaste árboles para
mirar y el agua estaba allí.
Usted caminó sobre la
tierra y el agua estaba en ninguna parte.
Ese fue el agua perder.
Esta agua es el agua
hallazgo.
Es agua en busca de
nubes.
Cuando eres viejo se
trata.
Se extiende sobre la
tierra.
A continuación se
detalla esta agua.
En primer lugar el agua
es agua de la mujer.
El vientre de la mujer
tiene la canción.
Esta agua fue la primera
canción de aprendizaje.
Esta agua es la última
canción de aprendizaje.
Es la nube debajo de la
tierra.
Ahora se sube raíces
para encontrar esta agua.
Ahora bien, esta lengua
es una raíz.
Abrir esta boca en la
tierra.
Ahora canta esta canción
agua.
Ahora usted es el último
agua.
EL PÁJARO
El ave que ha capturado está
muerto.
Te dije que iba a morir
pero no aprenderías
de mi narración. Tú querías
jaula de un pájaro en sus
manos
y aprender a volar.
Escucha de nuevo.
No debe manejar las aves.
No pueden volar a través de
sus dedos.
Usted no es un nido
y es una pluma
no hecho de sangre y la
médula.
Solo palabras
puede volar como los pájaros
para usted
en la pared del sol.
Un pájaro es un poema
que habla de la final de
jaulas.
EL CARPINTERO
Los temores suaves, me dice
de ser
miedo de subir de nuevo hacia
abajo cada día
desde la parte superior del
edificio sin terminar.
Dice: Me estoy haciendo viejo
y deseo cada mañana cuando
llego
Podría superar en forma
un andamio para tomarme alto
pero la madera que necesita
sigue creciendo en las
colinas
las uñas de color rojo en
bruto con el óxido
Todavía cambiar la forma en
riscos
en algún lugar al norte de mi
mente.
He colgado sobre esta ciudad
como un pájaro
y visto que cambiar de chozas
a torres
No es que tenga miedo
pero a veces cuando estoy
solo aquí
y sé que no puedo llegar más
alto
Creo que voy a caminar por el
borde
y, o bien caer o volar
y luego se ríe
por lo que su péndulo va mal
y los golpes simples espigas
en las vigas
empujando el suelo otro nivel
más alto
como un halcón cada año añade
niveles a su nido
hasta que se haya aumentado
por encima del árbol que se basa en
y solo levanta contra el
viento
batiendo sus alas como clavos
en el cielo.
Muladar
Llega el día
llorando como la seda húmeda, fina y lenta,
la carga de la
mañana, un viejo capacidad
se asemeja
amor. Oh, las décadas me siguen brillando.
Toco las palabras
rotas, las formas:
son nubes en el
amanecer, sorpresas pálidos,
bendiciones que se
desvanecen, la nieve cayendo rápidamente.
Esta es la luz
ordinaria, un pasado tan atrás
No puedo encontrar
el principio en toda su guerra y la pobreza.
Estoy perdido en un
cementerio imaginado.
Clamo belleza: Digo llama, digo boca, dicen absoluta.
la simetría de la
muerte me llena de conchas y calaveras.
La soledad, así de
simple danza, anacorética no es suficiente.
He sacado mis
muertos, sino para qué sirve?
Se tambalean por la
playa vacía,
una nieve repuesto
derramando de sus ojos.
cisnes
Y las salidas: los
cisnes mudos volando fuera de la aurora,
sus alas pálidas
contra la luna y la falsa luz rota.
Hay olas finas sobre
la grava, en las conchas rotas.
Los tambores
comienzan abajo de la orilla, las primeras personas cantando en la casa
comunal.
Os digo, que podía
volar cuando era un niño.
Lo juro por las
nubes que me llevan hasta el mar.
Pero ese tiempo
también se ha ido.
El viento mueve las
bebidas blancas en los árboles.
Las estrellas
pululan en terribles incendios, en hielo sin fin.
No hay historias,
pero que hacen que así.
Estoy en mis
rodillas que traducen el lenguaje de cuña de los cisnes,
el informante
obsoleta de sus sombras sobre la nieve.
Dispensa
Empiezo a ver la
libélula y el lirio de nuevo.
Con una claridad que
es como lo que me gustaría recordar
buen vino es y no
puede porque la distancia es demasiado grande.
Pero la claridad
está ahí, a pesar de esta negativa. Todavía,
Voy al jardín, como
lo hizo mi madre, en la oscuridad,
en la garantía de la
soledad, mi meterse en la oscuridad.
Quiero creer que
estoy en busca de flores,
pero tal vez es sólo
la tierra que yo quiero,
la frescura
allí. Lo sé. No lo sé.
Estoy en el estanque
mirando a través del ala de una libélula azul.
¿Cuál es esta
divinidad, que debo buscar de nuevo?
Mi madre se
encuentra bajo la mimosa, comedido.
Cosa que no lo
era. Pero que la veo así. Claramente.
El lirio también, en
el día, los pétalos aún no ha caído.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario