POEMAS DE AMILCAR OSORIO

                            

STANZA

parece que ante fue un garaje a donde vinieran
los carros a dormitar, parece que antes fue una
floristería de flores venenosas y dispersas. Parece
que antes también fue una botica de cosméticos
o algo por el estilo.

pero, en realidad, fue la morada de algunos pétalos,
de palabras inciertas, regalos y amores indecisos
todos.

parece que ahora es algo así como un recuerdo,
como algo que se alquila o se venera.

CUERPO CELESTE

Con aplicación reverente
va fundando besos
por todo mi cuerpo:
aquí uno frio y rápido
como un Aldebarán apagado,
aquí uno más ardiente, Betelgeuse,
aquí un mordisco, aquí una luna,
aquí otro y otro aquí, asteroides,
aquí las Pléyades, y en el pecho
la vagante supernova,
una binaria azul en las caderas,
uno de cráteres abiertos en la boca,
cúmulos estelares en la frente,
hasta convertirme en la equivocada
constelación de la Medusa
fija en el firmamento de esta noche.

DEL LADO DE LOS SUEÑOS

esta noche, la noche ha pasado su buen rato
recorriendo las avenidas desoladas,
visitando el purulento río
que parte la ciudad como su tajo de podre:
incógnita e indiscreta ha subido
las turbias escaleras que conducen
a hoteles y residencias donde los pederastas
hacen el amor con los muchachos;
impúdica y con aire despreocupado
se ha ido por callejones de cuchillos,
por crudas luces que caen a las calles
como empujadas desde las cantinas
y los lupanares de gritos recedidos.

Esta noche, en tanto, yo me he ido yendo solo
por las encrucijadas del lado de los sueños,
alejado de los sobresaltos, por un mundo
muelle y quieto, cercano e impalpable,
por unos estanques de luz sin precedentes,
por unos giros desconocidos y vagos,
para caer, de súbito, al amanecer,
entre sus brazos de aurora boreal.

A. P. V.  y  J. J.

Llora sobre mi corazón la lluvia
de su canato de muchacho desolado.
Lloro contenido de duras gotas,
trizas de mica tibia sobre el desierto
de este pecho que agita sus dunas
alejando cada vez los oasis:
lágrimas que se hunden en la piel
buscando las cisternas de la ternura,
lagrimas que buscan la sangre
para convertirse en rosas fijas.
“¡Llora sobre Rahoon!”, llora aunque sea sobre mí.

ÉTUDE IV

La palabra “garulla” —del demótico,

la entendía y pronunciaba
de manera muy precisa.
Sabía yo lo que significaba
pero no de la manera tan precisa
como él la sabía y solía musitarla.

Hoy, yo diría,
si no fue de manera
muy “garulla” (del demótico —preciso)
como se ha alejado
hacia las costas del Long Island Sound.

LA ALCOBA ESTREMECIDA

El muchacho al alba
sobre el lecho sentado
sus pies calza y deja
caer sobre las sábanas
aromas de su espliego,
antes de irse al colegio.

A quienes a muerte
han condenado les sucede,
y a los que perdieron
la guerra y a aquellos
después de recibir
en la mejilla el beso
de la despedida, se quedan
soñando en su lecho
con el muchacho
que al amanecer deja
la alcoba estremecida.

EL MUCHACHO DEL METROPOLITANO

—reproducción Romana

Una mano le queda,
a medio empuñar,
en la nalga izquierda.

Perdió la cabeza,
por algún pederasta,
en otros tiempos.

Los pies se le gastaron
viniendo al museo
—los muñones de mármol.

Los brazos, tal vez,
los agotó nadando
para venir a América,
o en un abrazo
despidiéndose.

El tronco curvado
a la manera curva
de los que saltan
o se ofrecen.
La parte del cuello
por donde la bajaron
vino y aire.

El pubis herido
en la parte
de los genitales
benevolentemente,
como para que no
reprodujera igualdades.

FORMINX

Entre su cuerpo y el mío
es una luna su muerte.


IV

En el cuenco de mis manos
ya no caben sus hombros.
Midón: “Calló el dueño,
calló el invitado,
calló el blanco crisantemo”.

Cerca de Perigord le comparé
a un “summer´s day” que se mutó
en esta tenebra: “Je suis le tenebreux,

le veuf, l´inconsolable”.
Un mausoleo le he levantado
en la memoria y que “juzguen
los dioses como se le ha amado”.

TORSO

El pedazo que queda
consiste en los tobillos,
el epigastrio, las caderas,
el bajo vientre.

Las nalgas y la espalda
están recostadas al muro.

No se sabe si es un despojo
de las guerras dorias
o un muchacho del gimnasio.

Pero muerto como vivo
es una mera estatua.

PASAJE

Una muchacha se inclina

sus senos inquietos

sus nalgas desiertas

el tren pasa exhibiendo

sus vagones de carga

la silueta de los hombres

en los techos veloces

recoge la muchacha

algo que ha dejado

caer involuntariamente

una semilla redonda

un anillo un frasco de perfume

las curvas de su cabellera

las barcas en la arena

mecidas por los muchachos

que saltan en los mástiles

el tren es un flautista

corriendo apresurado

a la caída de la tarde

las nubes se ven por la ventana

descansa sus nalgas la muchacha

-los médanos, las barcas-

en donde saltan los muchachos

yergue sus senos agitados

y respira el olor del tren

que viene con el viento vespertino.

SOLFATARA

Pulsa el corazón al templo

de los lampos rosados

que la insomne luz de neón

esparce por los muros del cuarto.

El amor de ese incendio

que incesante se agita

en el lugar callado, lejos.

Nuestros labios necrorosados

por los besos insistentes

que se alejan y se acercan

-no rosas sino grietas

de planetas en pavesas,

siderales fallas y perennes.

DEL LADO DE LOS SUEÑOS

Esta noche, la noche ha pasado su buen rato

recorriendo las avenidas desoladas,

visitando el purulento río

que parte la ciudad como su tajo de podre:

incógnita e indiscreta ha subido

las turbias escaleras que conducen

a hoteles y residencias donde los pederastas

hacen el amor con los muchachos;

impúdica y con aire despreocupado

se ha ido por callejones de cuchillos,

por crudas luces que caen a las calles

como empujadas desde las cantinas

y los lupanares de gritos recedidos.

Esta noche, en tanto, yo me he ido yendo solo

por las encrucijadas del lado de los sueños,

alejado de los sobresaltos, por un mundo

muelle y quieto, cercano e impalpable,

por unos estanques de luz sin precedentes,

por unos giros desconocidos y vagos,

para caer, de súbito, al amanecer,

entre sus brazos de aurora boreal.

FORMINX

Entre su cuerpo y el mío

es una luna su muerte.

EL TIEMPO DEL AMOR

Termina la fiesta

si apenas empieza.

Y se van ya

los amados que no llegan.

¡Faltan tanto!

Apenas mana el vino

vacías ya las copas,

vacías las botellas.

Los labios se entreabren

y ya se ha ido el beso.

El amor no es efímero,

es efímero el tiempo.