POEMAS DE EDITH NESBIT

(15 de agosto de 1858, Kennington, Londres, Reino Unido - 4 de mayo de 1924, New Romney, Reino Unido)

PARA ella: En tiempo de guerra

Una vez hice para ti canciones
, Rondels, triolets, sonetos;
Verso que mi amor consideró oportuno,
Verso que tu amor encontró justo.
Ahora las anchas alas de la guerra
Cuelgan, como un halcón, sobre Inglaterra,
Prados y arboledas sombreados;
Y los pájaros y los enamorados son mudos.

Sin embargo, hay algo que decir
Antes de ir a la batalla,
No ahora la palabra de un poeta
Pero la palabra de un hombre a su compañero:
Querido, si vuelvo nunca,
sea ​​tu orgullo el que dimos
la esperanza de nuestros corazones, uno por el otro,
por El bien de la esperanza del mundo. 

La elección

PLAGA toma la ciudad sosa y polvorienta,
sus laberintos sórdidos y pavimentados,
Ahora la primavera se ha recortado su bonito vestido ¡
Con ranúnculos y margaritas!


Con la mitad de mi corazón, deseo mentir
entre las hierbas con flores,
y escuchar las hojas amorosas que suspiran
cuando su dulce amante pasa.


A través de las
exhibiciones, avanzo, mientras que las doncellas coronadas de flores se vuelven locas,
y todas las cosas cultas que digo que dicen las personas
cultas.


Porque renuncio a la hermosa cara de la primavera,
con la flor de mayo fresca sobre ella:
mi amante vive en Grosvenor-place
y usa un sombrero de Bond-street.

La promesa de la primavera

Solo un susurro, a medias,
pero nuestro corazón conoce la palabra;
Caricias que parecen
los labios de un amor en un sueño;
Sin embargo, sabemos que ella está aquí,
El deseo, el querido, ¡
El amor del año!
En el murmullo de las ramas,
En el ablandamiento de los cielos,
Al sol en la casa,
En el verde del narciso
(Media pulgada, medio invisible A
medio del luto moho marrón
donde miente la hoja podrida) Se cuenta
su historia.


Oh primavera, querida primavera,
oh dulces días de clima azul
Los zorzales cantarán, los
campos volverán a ponerse verdes, las
margaritas se verán de nuevo, los
setos se volverán blancos;
Luego, por el camino,
otra vez frondoso,
irán juntos los amantes ...
Amantes que vuelven a ver el
sol y las duchas, el
perfume y las flores, las
horas cubiertas de rocío, el
sueño y el deleite.


Cálidos serán nidos otra vez, el
invierno está detrás de nosotros;
La primavera nos encontrará,
Tomando nuestras manos,
Alejándonos del frío y la nieve, Al
mundo verde donde crecen las prímulas.
Invierno, duro invierno, olvidado, perdonado;
Todo el viejo dolor pagado, a setenta veces siete,
toda la nueva gloria resplandece.
Amor, cuando la primavera llame, ¿todavía te darás la vuelta?
El invierno te ha cortejado en vano, ¿y mayo?
Amor, cuando la primavera llame, ¿irás? 

El canto del magnífico

Una leyenda

en medio de amplias tierras de pastos verdes, atravesada
por líneas de alisos que bordean arroyos de bancos profundos,
donde crecían los arbustos y el iris amarillo,
y el descanso y la paz, y todas las flores de los sueños,
La Abadía se mantuvo inmóvil. Parecía una parte
del corazón casi sin pulso del país pantano.


Donde los sauces de color gris verdoso bordeaban el arroyo y la piscina,
el perezoso ganado de cara dócil se desviaba para pastar, las
ovejas en los prados cortaban las hierbas,
y los peces plateados brillaban a través de los caminos acuosos,
y muchas cargas de fruta y de maíz en su
interior. nacieron los almacenes de la abadía.


Sin embargo, a pesar de todo lo que tenían de las cosas buenas de la vida,
Los monjes, pero los consideraron una confianza sagrada,
prestaron la cuaresma del almacén del Rey de reyes
hasta que, sus mayordomos, se derrumbaran de nuevo en polvo.
"No como los nuestros", dijeron, "sino como del Señor,
todo lo que la corriente produce, o la tierra ofrece".


Y todas las aldeas y aldeas cercanas
sabían la riqueza de los monjes y cómo se gastaban sus riquezas.
En la tribulación, la enfermedad, el deseo o el miedo,
primero en la Abadía, todos los campesinos fueron,
seguros de encontrar una bienvenida y de recibir
ayuda en la hora de su extremidad.


Cuando la plaga o la enfermedad azotaron a la gente,
los hermanos rezaron junto a la cama agonizante
y volvieron a cuidar a los enfermos para que recuperaran la salud.
Y a través del horror y el peligro, dijo:
'¡Qué bueno es Dios, que nos ama tanto, que nos
deja atender a sus hijos sufrientes de esta manera!'


Ellos, en sus formas y obras sencillas, se alegraron:
Sin embargo, todos los hombres deben tener sus propias penas.
Y así, un dolor amargo que tenían los Hermanos,
Ni se lamentaron solo por la pesadez de los demás.
¡Este era el secreto de su dolor,
que no podía cantar un monje en toda la casa!


¿Era el aire húmedo de la hermosa marisma,
o la tensión de la oración apenas intermitente,
que hizo que sus voces, cuando cantaban, tan ásperas
como cualquier rana que grazcara en el aire de la noche ...
que hicieran menos música en sus himnos para mentir
que en la ¿El grito más ronco de las aves silvestres más roncas?


Si el amor podía endulzar la voz para cantar una canción,
habían cantado la canción de
ellos. La música de sus corazones llegó a sus labios, todo mal,
la intención del alma frustrada por la lengua traidora
que estropeó la paz de la capilla, y pareció asustar al
rapto. La devoción perdura en el aire.


Las aves que en la capilla construyeron sus nidos,
y en el trabajo en piedra encontraron que sus pequeñas vidas
eran justas, volaron desde allí con alas lanzadas y pechos revoloteando
cuando tocó el timbre para llamar a los monjes a orar.
"¿Por qué van a cantar?", Gorjearon, "¿por qué?"
¡En el cielo su silencio debe ser fiesta!


Los hermanos oraron con penitencia y con lágrimas para
que Dios les permitiera dar una pequeña parte.
Fuera por el consuelo de sus propios oídos tristes
De toda la música abarrotada en su corazón.
Su naturaleza y el aire de los pantanos se
salieron con la suya , y aún así ellos cantaban más vilmente cada día.


Y todas sus oraciones y ayunos no sirvieron
para darles voces dulces, el deseo de sus almas,
El Abad dijo: 'Los regalos que Él no asignó a
Dios en nuestras manos no volverán a ser necesarios;
El amor que Él nos da, lo pedirá nuevamente,
enamorado de Él y de nuestros semejantes.


'Alabemos a Él, debemos hacerlo, y ya que no podemos alabar
Como lo haríamos, lo alabamos como podemos.
En el cielo se nos enseñará el modo
de cantar de los ángeles : nos podemos permitir esperar un lapso.
Al cantar, como al trabajo, haz lo mejor que puedas;
Dios ajustará el equilibrio, ¡haz el resto!


Pero un buen Hermano, ansioso por eliminar
Esto, el reproche que ahora les toca tanto tiempo,
rechazó el consejo y, por mucho amor,
pidió a un Hermano experto en el arte de la canción, que
acudiera a ellos, su claustro lejos para irse ...
y canta Magnificat en Nochebuena.


Entonces, cuando cada monje marrón buscó su lugar debidamente,
Por dos y dos, caminando lentamente hacia el coro,
Encogido en su puesto de roble oscuro, el extraño rostro del monje
Brilló con una luz como el fuego de la devoción,
Bien, joven y hermoso, parecía un forma en
la que la belleza pura no dejó lugar para el pecado.


Y cuando llegó el momento de cantarlo,
'Magnificat', con la cara levantada y la voz, cantó:
Cada uno en su puesto, los monjes se mantuvieron contentos y mudos,
ya que a través del crepúsculo del coro su voz sobresalía,
pura, clara y perfecta, mientras los zorzales cantan
Su primera bienvenida impulsiva de la primavera.


En las primeras notas, el corazón del abad habló en
voz baja: 'Oh, Dios, acepta este canto, viéndonos,
si tuviéramos el poder, te alabaríamos así ...
¿Alguna vez, Señor, lo sabes, canta así por ti?
Así, en nuestros corazones siempre se cantan tus himnos, y
cuando el bendices los cantas con su lengua.


Pero a medida que la voz se alzaba, y más dulce,
el corazón del Abad dijo: "Nos has oído llorar,
y enviaste un ángel desde tus pies,
para cantar el Magnificat en la Nochebuena;
Para aliviar nuestro dolor de alma, y ​​veamos
cómo algún día en el cielo te cantaremos.


A lo largo de la fría noche de Navidad sonó el himno, con
una cadencia perfecta, clara como la lluvia iluminada por el sol ...
Una música tan celestial que los pájaros sin
batir sus cálidas alas contra el cristal de la ventana,
esparciendo la nieve de cristal helado
sobre la piedra y la ventana. -dirigir.


La luna blanca a través de la ventana parecía mirar
el rostro y los ojos puros que el cantante levantó;
El viento de la tormenta silenciaba el clamor de sus caminos,
Dios parecía agacharse para escucharse a sí mismo así alabado,
Y sin aliento, todos los Hermanos se pusieron de pie, y todavía
alcanzaron a las almas anhelantes por la emoción de la música.


Los viejos años volvieron, y recordamos las horas,
Sueños de deleite que nunca debían ser,
el beso recordado de las madres, las flores funerarias
sobre la tumba de la felicidad de la vida;
Una infinita y querida pasión de arrepentimiento se
extendió por sus corazones y dejó sus párpados húmedos.


Los pájaros golpearon siempre en la ventana, hasta que
rompieron el cristal, y así pudo ganar la entrada;
Sus pies delgados se aferraron al alféizar de la ventana,
y aunque con ellos entró el aire amargo,
los monjes se alegraron de que los pájaros también oyeran,
ya que para todas las criaturas de Dios, su alabanza es querida.


La hermosa música se enceró y menguó, y se hundió,
y trajo tristeza menos consciente en su tren,
Desesperación no reconocida que piensa agradecer a
Dios por la alegría de la que ha renunciado, un dolor elegido.
Y considera que la paz es una vida sofocada
por la prolongada lucha infructuosa.


Cuando, una vez hecho el servicio, los Hermanos se reunieron
para agradecer al cantante, de ojos modestos, dijo:
"No es mía la gracia, si la gracia abunda".
Dios dio el poder, si es que hay poder;
Si yo en voz alta o en un salmo, la voz clara puede elevarse,
como su don, ¡por lo tanto, ser toda la alabanza!


Esa noche, el abad acostado en su cama ...
Una repentina inundación de resplandor cayó sobre él,
Derramada del crucifijo sobre su cabeza,
Y arrojó una corriente de luz a través de su celda ...
Y con el máximo fervor de la luz
Un ángel se puso de pie, brillante, y grande, y blanco.


Sus alas de miles de nubes de arco iris parecían hechas,
Mil lámparas de amor brillaban en sus ojos,
La luz del amanecer sobre sus cejas se colocó,
Olores de miles de flores del Paraíso
Llenaron toda la celda, y a través del corazón se agitó
Un sentido de la música Eso no se pudo escuchar.


El ángel habló: su voz era baja y dulce.
Como el murmullo del mar en la costa baja ...
O el susurro del viento en trigo maduro:
"Hermano", dijo, "el Dios que ambos adoramos
me ha enviado a preguntar. ¿No está todo bien?
¿Por qué no se cantó esta noche el Magnificat?


Tranquido en la alegría que trajo la presencia del ángel,
El abad respondió: 'Todos estos años cansados
hemos cantado lo mejor posible, pero siempre hemos pensado que
nuestras voces eran indignas oídos celestiales;
Y así, esta noche encontramos una lengua más clara,
y con ella se cantó el Magnificat.


El Ángel respondió: 'Todos estos años felices
en el cielo se ha escuchado tu Magnificat;
Solo esta noche, los oídos que escuchaban los ángeles
de toda su música no captaron una sola palabra.
Di, ¿quién es aquel cuya bondad no es lo
suficientemente fuerte como para soportar la carga de su canción?


El abad le puso su nombre. "Ah, ¿por qué?", ​​Gritó,
"¿No han oído los ángeles lo que encontramos tan queridos?"
"Sólo corazones puros", respondió la voz del ángel,
"

Esta noche en el cielo se perdió el elogio más dulce que se haya levantado del laberinto manchado de barro de la tierra.


'El monje que cantó Magnificat está lleno de
lujuria de alabanza y de hipocresía;
Canta por la tierra; en el cielo, sus notas se aquietan
al amortiguar el peso de la vanidad mortal.
¡Su corazón está encadenado a la tierra, y no puede soportar que
Su canto sea más alto que el aire que escucha!


'De los corazones más puros brota la música más perfecta,
y mientras
llorabas , tus voces no eran dulces, embadurnadas por el accidente de las cosas terrenales, -
En el cielo, Dios, escuchando, juzgó tu canción completa.
¡La música más dulce de la tierra vino de ti,
la música de una vida noble y verdadera! ' 

El dios robado - Lázaro a las inmersiones

No clamamos por la venganza,
No lloramos por miedo;
Hemos llorado en la oscuridad exterior,
donde no había nadie que oyera.
Lloramos al hombre y él no oyó;
Sin embargo, pensamos que Dios nos escuchó orar;
Pero nuestro Dios, que amó y lamentó,
nuestro Dios es quitado.

El nuestro era el arroyo y el pasto, el
bosque y el pantano eran nuestros;
Las nuestras eran las criaturas de madera salvajes,
las bayas y flores silvestres dulces.
Nos has quitado nuestras reliquias,
y casi no nos has dejado
Basta de nuestros bosques para una cuna,
Basta de nuestra tierra para una tumba.

Tomaste la madera y la tierra de maíz,
donde todavía labrábamos y caíamos ;
Tomaste la mina y la cantera,
Y todo lo que tomaste te sostuvo.
Las extremidades de nuestros hijos destetados
aplastaste en tus molinos de poder;
E hiciste trabajar a nuestras mujeres portadoras
Hasta la misma hora.

Usted ha tomado nuestros anhelos limpios y rápidos,
nuestra alegría en el amante y la esposa,
nuestra esperanza de la puesta del sol en calma
al final de la vida de la noche;
Tú has tomado la tierra que nos aburre,
Su tierra y piedra y césped;
Ustedes han tomado nuestra fe el uno en el otro,
y ahora han tomado a nuestro Dios.

Cuando nuestro Dios bajó del cielo
, vino entre los hombres, un hombre,
comiendo , bebiendo y trabajando
como la gente común puede;
Y la gente común lo recibió.
Mientras los ricos se daban la vuelta.
¿Pero qué tenemos que hacer con un Dios
a quien oran los hombres ricos?

Él cuelga, un Dios muerto, en tus altares,
que vivió un hombre entre los hombres,
te has quitado a nuestro Señor
y no podemos volver a encontrarlo.
No nos has dejado ni un puñado
De la tierra que Él pisó. . .
Lo has hecho un ídolo de hombre rico
que vino como el Dios de un hombre pobre.

Él prometió a los pobres su cielo,
amó y vivió con los pobres;
Dijo que la sombra del hombre rico
nunca debería oscurecer su puerta:
pero los obispos y los sacerdotes yacen suavemente,
beben y se alimentan plenamente
en el Nombre del Señor, que no tenía
dónde recostar su cabeza.

Este es el Dios que has robado,
como robas todo lo demás, en su nombre.
Has tomado la facilidad y el honor,
nos has dejado el trabajo y la vergüenza.
Has elegido la sede de las inmersiones,
yacemos donde yace Lázaro;
Pero, por Dios, no te rendiremos nuestro Dios,
no lo quitarás.

Todo lo demás que hemos tenido te han tomado;
Todo lo demás, pero no esto, no esto.
El Dios del cielo es nuestro, es nuestro,
y los pobres son suyos, son suyos.
¿Él es nuestro? ¿Es tuyo? ¡Dar respuesta!
Para ambos no puede ser.
Y si Él es nuestro, oh hombres ricos, ¿de
quién, en nombre de Dios, sois?