(19 de julio de 1930, Vlorë, Albania - 11 de octubre de 2018)
PARTO sin decir adiós al mar.
Esta vez
no voy a incursionar en aquellas conocidas orillas para
decir adiós
a las gaviotas. Ya no puedo soportar su ausencia.
Tal vez estoy envejeciendo,
mis células comienzan a flaquear y tal vez
mi corazón está fallando.
Ya no puedo
soportar
esa distancia entre cuerpo y cuerpo.
¿Debo irme?
¡Sin volver atrás!
Sin embargo, en mis labios lacerados,
siento el ardiente escozor del yodo y la sal del mar.
Donde comenzó nuestra infancia
Donde comenzó nuestra infancia
había un denso bosque de bayonetas
y extranjeros, con un casco en la cabeza,
mirándonos con malos
ojos.
Pero escapamos de los pupitres de la escuela y lo
dejamos escrito: Adiós
en la Albania liberada.
Donde comenzó nuestra infancia, la
vida no era como
un periódico
que se pliega y se mete en el bolsillo
cuando sale a caminar.
La vida hace juegos extraños:
puedes estar sin pan en las montañas
durante
diez días, y calmar el hambre
como lo hacen las madres
chupando la leche de las tetinas salvajes.
Donde comenzó nuestra infancia
las canciones marchan
frente
a los partisanos.
Como el trueno que anuncia el huracán.
Donde ha comenzado nuestra infancia,
el país tiene una belleza conmovedora:
los mártires ... los compañeros
... heroicamente
caen luchando.
No
los viste, los partisanos mataron a
sus compañeros de la infancia asesinados en el
suelo.
¡Cuántas
cosas podría decir!
Pero eres tú quien debe buscar el
dolor, el coraje, la esperanza
donde ha comenzado nuestra infancia.
Abuela murio
En el ataúd también está la abuela,
como
una bonita muñeca dentro de la caja .
Es ella, pero no toda ella
no
es como ella era todos los días.
Todas las sedas y velos en la cabeza
con broches y hebillas detuvieron
los zapatos, ataron
copos y flores en el baúl, como
si fueran a una fiesta.
Apriete los párpados, que un día se golpearon entre ellos
cuando estaban solos.
Lo miras y el
silencio
ficticio es ficticio
para ti.
Mi
abuela, mi
bebé , hermosa, todo, mi abuela, querida, una muñeca dentro del ataúd.
Todos los broches y broches brillantes
guardados
durante años en la cómoda
vinculada a los recuerdos, desde el amor
hasta el dolor y la nostalgia.
que parecen cuentos de hadas,
lo miras y crees que el
silencio
ficticio es la
muerte.
Los trabajadores
Están entrando constantemente en los poemas,
día y noche.
No esperan a que se abran las pesadas puertas
por amor intelectual, por pensamiento
refinado y delicado.
Entran poemas al entrar en fábricas, plantas,
llenos de energía,
ruido y pasión.
Tocan las sirenas, encienden los motores, comienzan a trabajar.
La
fachada del poema resuena con taladros, con tornos.
El aire gris y metálico se estremece con las vibraciones.
Montan los andamios,
los versos.
Con una herramienta de soldadura
en la mano, sueldan
hierro, ritmos y ritmos tiernos,
prueban los calibres y la fuerza
de nuestros pensamientos.
y de nuestros amores.
Ahora quiero la luz en mi cabeza
Ahora quiero la luz en mi cabeza,
ya no puedo soportar la oscuridad
de mi habitación, no tengo tiempo ...
Déjame decirte: incluso contigo
no
puedo quedarme más.
El viento no se detiene
en las agujas de pino,
tampoco la luz del sol.
Me apresuro a la pequeña puerta
que se abre sobre el planeta.
Sin
conflicto contigo,
sin amargura, sin odio.
Mi vuelo es solo mío,
Mi muerte me pertenece,
Oscuridad eterna, mía.
Tampoco te diré que no
hay
Perséfone, no Cerberus,
No Orpheus ...
Simplemente no puedo soportar la oscuridad
de mi habitación.
Quiero la luz en mi cabeza
Ver ... escuchar mi alma
en
el destello de brillo.
¿Dónde está? Que con su boca
pueda inflar y apagar la vela.
Poemas sobre mi madre
La pequeña madre La
madre se ha encogido,
como si constantemente se agachara,
mi corazón tiembla,
tan frágil, tan
pequeño ...
Casi como si fuera mi hija,
mi madre.
Ella camina por la habitación, adelante y atrás,
habla para sí misma,
siempre está
buscando en un rincón,
siempre ha perdido algo,
algo u otro.
Ella camina por la habitación, adelante y atrás,
y tengo la sensación de
que va
a tropezar con
los rayos de luz del sol
inundando la ventana,
mi madre.
Y no olvides
que la llevé al hospital
y ella me dijo:
'Cuando
vengas mañana, tráeme mis zapatillas,
Y las tijeras para mis uñas,
Y el periódico.
Oh, mi pequeño tesoro, y no olvides
la bufanda negra, la bufanda
de
mi viuda.
No más cartas
No recibo más cartas de mi madre,
cartas en las que siempre pide dinero,
dinero para su medicación para el
corazón,
dinero para el tratamiento de sus ojos.
Los ojos de mi madre ya no pueden ver,
el corazón de mi madre ya no late,
y ahora, al final de cada mes,
me
quedan 200 leks en el bolsillo. ¿
A quién debo enviarlos?
Sol de invierno
¿Qué tan rápido las flores han cubierto la tumba de mi madre,
Febrero
acaba de comenzar, y ya están las violetas
Y las margaritas están en todas partes,
Esta es mi madre,
Como un sol de invierno
Abajo
.
Si muero joven ...
Al igual que el tilo, las palabras extienden su fragancia a través del crepúsculo,
Profundamente en las palabras que he hablado,
Como en las profundidades
del Jónico,
veo mi cara.
No siento lástima por mí mismo,
no lamento mi destino.
Y si muero joven,
no cierres los ojos ...
no
deseo velas ... solo déjame ver las
estrellas que salen por encima de mí en los cielos.
Si muero joven.
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