POEMAS DE VIZMA BELŠEVICA

(30 de mayo de 1931, Riga - 6 de agosto de 2005, Riga, Letonia)

Ser las raíces

Ser las raíces. En el subsuelo al que jamás

desciende un rayo. Donde la luz nunca echa un vistazo.

Una rama sin pájaro. Una rama sin hojas.

La fuente de un manantial en la más fina red de fibra

que no debe romperse. El duro trabajo de las raíces.

Sin respiro. (Hasta el sueño de invierno sólo es aparente.)

Almacenar. Alimentar. Saciar. Ser un vínculo mudo

entre el amargo final y la vida. Negado por su propio ser

y tullido para permitir que la flor blanca

celebre el sol,

el poder de la revelación de la belleza.

Ser las raíces. Y no envidiar la flor.

Vizma Belševica (Riga, Letonia, 1931-2005), The Drunken Boat, nº 3-4, volumen 5, primavera-verano de 2005,

Traducción del letón al inglés de Mara Rozitis

Versión del inglés al castellano, Jonio González

EL POZO

Y luego, despierto una mañana, tan vacío

como un pozo seco. Sin olor a agua flotando

sobre la acera del pozo. No se filtra humedad por

el eje. El barrido ya no se esfuerza

bajo el peso del agua. Un puñado de arena

es todo lo que atraen los que tienen sed.

No me mires con los ojos y la boca,

hijos Míos. La soledad de una madre comienza,

no cuando sus hijos crecen y se van,

sino cuando no queda nada para dar.

No miren, mis queridos y amigos, vuélvanse,

este vacío arde como una bofetada de vergüenza

ante la deformidad expuesta en una desnudez repentina.

¿Dónde están los aerosoles que salpican y caen de

baldes llenos para empapar la tierra?

Todos sus pastos, beben y también pájaros . Echen hacia

atrás la cabeza y dejen que la fresca y

dulce dulzura ruede por sus graznidos.

¡Mis seres queridos, llenen sus manos ahuecadas,

beban profundo y den a todos los que pasan! ...

Nada.

Solo el roce seco de un cubo en la grava.

Pero entonces todos se detienen cuando el pozo sale

de la tierra, rasga los troncos uno por uno

y, apoyándose en el barrido, se tambalea desde el patio.

No te sorprendas El pozo va a encontrar agua.

Y tú también, viejo sicómoro, no arrojes y encojas

Tus frondosos racimos. Las veces que has clavado

la luna en una oreja, tan tímida como una niña, y te has engañado

en el espejo. Solo voy

por tu espejo. Para agua.

El que está muerto va en busca de vida.

Y o vendré, esparciendo gotas delante de mí

O nunca volveré otra vez. El bosque dibujará una cubierta

de musgo sobre mis troncos y los tunelizará con hormigas.

El agujero enorme en el patio crecerá demasiado.

Nadie sabrá que un pozo había estado allí.

Sólo el viejo sicómoro suspirará

por su espejo.

EL TIEMPO NEGRO

Difícilmente un verde, solo una débil premonición de un airbome Que pronto una niebla teñida de verde envolverá abedules flexibles

El tímido amor del norte por el lento reverdecimiento de los abedules.

La espera. La falta de aliento. La tendemess casi asfixiante.

Invisible. Inaudito. Los brotes de abedul se despliegan. Todavia hay

Una pausa entre el gemido del búho y el trino de la alondra. Todavía

Un tiempo negro: una racha pulsante entre el blanco y el verde.

Apenas un verde, solo una débil premonición de airbome.

Traducido por Māra Rozītis

LO CONOZCO BIEN

Sé dónde puedo encontrarte, lo sé bien,

pero no te buscaré allí.

Sembraré una flor que

no esté en tierra fértil, sobre roca desnuda,

y esperaré a que florezca. Desafiando.

Apretando los dientes. Fuera de la roca

Quiero la gentileza de lo imposible

Para echar raíces. De todos los caminos,

elegiré el camino más alejado de ti

para que aquí, donde no puedes estar,

puedas aparecer abruptamente a mi lado.

Quiero que la fuerte amargura de los años

florezca, cuando nuestros ojos se encuentran, en una flor.

Sé dónde puedo encontrarte, lo sé bien,

pero no te necesito allí.

Traducido por Ilze Kļaviņa Mueller

EL SATURNO DE GOYA DEVORANDO A SUS HIJOS

Mi desgraciado padre, la sangre de tus hijos en sus labios

y hambre voraz roer sus entrañas ... Dime, ¿qué sientes cuando escuchas los huesos

de la migaja entre los dientes?

Cuando tus dedos se rompen

Abre nuestros pechos?

Cuando ves un corazón, desnudo,

humeante en tu palma?

¿Sospechan tus ojos sombríos

cómo tus hijos te compadecen?

Cuidamos ganado,

sembramos trigo, hicimos gemir tu mesa

con el peso de los panes.

En rocas de mala gana

Plantamos vides, para que el vino

pueda ahogar tu sed.

Junto con nosotros, tus hijos,

podrías olvidar tu hambre si nos dejas vivir.

Pero las ubres se hinchan de tortura. Nadie para ordeñar las vacas.

En los campos, sin pastores, bueyes callejeros.

Nadie para cortar: grano que brota en la espiga,

y fruta sin cosechar, tan madura que estalla.

Ahora mi sangre también fluye por tu barbilla ...

Cuando te quedas sin hijos, padre, ¿entonces qué? [1963]

Traducido por Ilze Kļaviņa Mueller

CABALLOS

Por un momento no hay nada, ni látigo, ni carreta,

ni carga pesada, solo el cuello de otro

para apoyar la cabeza.

Infinito de dicha.

Debajo de la piel, la ternura rueda con ondas profundas,

y el aliento fluye por las fosas nasales de terciopelo,

y la noche, como una estrella negra, cae en crines.

Los humanos duermen.

Mientras tanto, los caballos beben

dicha - hocico a hocico - de ríos brumosos,

de una luna derretida en copas de rocío,

de ojos medio cerrados - los caballos

beben dicha como arcoíris negros como el azabache - solemnes y mudos,

hasta que el látigo del alba azota una veta sangrienta

en el suave flanco de la noche. [1968]

Traducido por Ilze Kļaviņa Mueller

REALMENTE NO PIDO MUCHO

Realmente no estoy pidiendo mucho.

Solo un poco.

Lo imposible.

Quiero esas hepaticas de óxido

Con sus estigmas desmoronados

Para salir del libro,

Para volver a crecer, azul otra vez,

En el suelo y el viento de abril.

Quiero que los dos potros debajo de los sauces

(como nosotros dos

bajo un cielo gris en tensión muda) se

conviertan en elementos en el equilibrio de nuestra cuenta

para que podamos comenzar de

nuevo a partir de este momento.

Derritamos el hielo y la nieve

del invierno de nuestros corazones.

Vamos a adelantar lo que no puede ser superado,

lo que ha acelerado,

como el arroyo bajo el puente tambaleante.

Atrapemos nuestras palmas

Lo que se ha dispersado,

como el polen de sauce en la brisa,

y calentarlo en nuestras respiraciones culpables:

este dos de nosotros.

Hepaticas

Un poco.

Lo imposible. [1981]

Traducido por Ilze Kļaviņa Mueller

El tomillo salvaje

Y el tomillo salvaje dijo: - Te diré que soy un árbol y no solo una flor, así que por favor, tenme la estima adecuada.

Y dije: - Perdóname, no sabía que eras un árbol y no solo una flor, y en el futuro te tendré en la estima adecuada.

Nunca iré a bosques o matorrales. Caminaré en los bosques salvajes de tomillo y ni siquiera mencionaré los bosques, tus racimos de color malva se balancearán sobre mi cabeza y disiparán mis preocupaciones e insomnio (sabes que el insomnio es solo la invocación repetida de todo el negro que ha sido y todo el negro aún por venir), y

Iré solo Iré sin él. Él no sabe que eres un árbol y no solo una flor, y no te tendrá en la estima adecuada (poco sospecha que en otros lugares lo arrastro como un dolor reumático constante que rara vez se alivia)

Y espero que tus vapores malva me purguen de él, así no tengo que sentir vergüenza, a mi edad, tomillo, a mi edad, pero si no puedes,

Le dije al tomillo silvestre, y deje que esto permanezca entre nosotros, llegará el momento en que buscaré una rama más resistente, y luego recordaré por favor que usted es un árbol y no solo una flor y tendrá que sostener

Y el tomillo salvaje dijo: Ve a ahorcarte en el laurel. Ese es el árbol de la muerte. Soy un árbol de la vida, también lo sabes. No es que tenga miedo de tu peso, puedo soportar el abejorro más pesado. En comparación con ella, eres de poca sustancia. Solo imaginas que llevas algo de peso, dijo el tomillo salvaje. [1974]

Traducido por Māra Rozītis

Tomado de:

http://zagarins.net/sveiks/2005/080705Belsevica.htm