POEMAS DE NANCY CUNARD

UN EXILIO (1923)

 

 

Ni miedo ni esperanza tenía él, sólo la mirada de la paciencia

 

enmascarando la emoción; sí, el alma misma

 

fue escondida eternamente, y hacia atrás se arrastraban

 

los anhelos diarios, las llamas encendidas del deseo

 

que iban hacia adentro, para ser encerradas en la ardiente celda.

 

El amor se movió allí con cautela como un prisionero

 

tan a menudo desconcertado en el conflicto, helado por la duda

 

y martirizado, desvaneciéndose en su dolorosa cruz.

 

Nunca levantó las manos para apoderarse y abrazar la aventura;

 

Pero en el silencio esperaría a que la vida

 

llegase haciendo señas, liberándolo

 

de la imposición de las voces furtivas de la memoria.

 

Los salvajes, los impacientes y los más pródigos,

 

incluso aquellos que juzgaron que esta naturaleza era profunda,

 

pausaron por un momento reflexionando, sacudiendo

 

la cabeza, diciendo: “Este es un sombrío destierro –

 

Puesto que la soledad envuelve a este hombre”.

 

 

GUERRA (1921)

 

 

Y seguimos con nuestra vida mientras otros mueren por nosotros;

 

Una vida que, en la gloria del dulce verano, todavía

 

ignora la muerte, pero que sabe que la vida será

 

despiadada con ellos – y, en consecuencia, con nosotros.

 

Demasiada sangre valiosa yace en los campos de batalla,

 

Demasiadas coronas son hechas para un solemne pesar;

 

Nos levantamos del llanto, y el cruel mañana

 

no puede hacer otra cosa que ceder a un mayor dolor.

 

Todavía no ha surgido ningún dios que con justo

 

y firme juicio detenga este curso de la guerra

 

y haga cesar la destrucción; diciendo:

 

“La ley de la naturaleza ha sido largamente quebrantada”.

 

Todavía nadie se ha atrevido a extender una mano poderosa,

 

a ordenarle a la Muerte que se marche,

 

a romper la corriente de este mundo de desesperación.

 

 

EL ASEDIO (1923)

 

 

Todo el día las multitudes han golpeado la puerta

 

que frunce el ceño, inflexible aún ante su ira;

 

Un solitario centinela se queda de guardia

 

sobre las murallas, armado con resistencia.

 

La mañana tranquila de una primavera hastiada

 

despertó ante el repentino clamor de los enemigos

 

que rebeldes surgieron con gritos implacables

 

de cada silencioso rincón del lejano horizonte

 

aullando como sabuesos hambrientos de matanza.

 

Al mediodía lucharon con espeluznantes bocas abiertas,

 

y entraron de nuevo en ese resplandor de agonía

 

El sol cayó antes de su regia muerte.

 

Ahora en la tarde, el centinela,

 

sobreviviente solitario sobre el campo de batalla,

 

ha desfallecido, extenuado por la lucha.

 

El rey escondido, cuyos cortesanos huyeron,

 

se ve a sí mismo prisionero de su propio castillo,

 

avanza sobre las almenas, habla con franqueza

 

a su último seguidor; todavía el calvario

 

rabia debajo de ellos – y alrededor de mi corazón también.

 

El castillo es mi corazón y yo el prisionero

 

que avanza hacia el centinela de su esperanza.

 

Las lanzas de la memoria y la aprehensión

 

son nítidas en el crepúsculo que nos rodea;

 

Pero hemos construido nuestras paredes de cosas inmortales,

 

Sus raíces se adentran en el suelo de la eternidad –

 

¡No cedas, porque la vida se fortalece con tal perseverancia!

 

Entonces lloraremos el uno frente al otro, y de nuevo

 

nos enfrentaremos a los arrasadores batallones de la adversidad.

Tomado de:

https://www.vallejoandcompany.com/tres-poemas-de-nancy-cunard-la-poeta-de-la-guerra/

 

 

Zepelines

vi a la gente subiendo por la calle

enloquecida de guerra y de fuerza y ​​de pensamientos de matar;

Y después siguió la Muerte, que sostenía con destreza

Sus andrajos desgarrados regiamente, y pateaba sus pies.

 

Los fuegos ardieron y quemaron la ciudad cerrada,

la mayor parte donde estaban las casas más tristes y pobres;

La muerte siguió con pies orgullosos y mirada sonriente,

Y las multitudes enloquecidas corrieron locamente de un lado a otro.

 

Y muchos murieron y se escondieron en lugares sin fundamento

En las negras ruinas de la noche frenética;

Y la muerte seguía aún en su sobrepelliz, blanca

y veteada a imitación de sus rostros.

 

Pero por la mañana los hombres comenzaron de nuevo

a burlarse de la Muerte que los seguía con amargo dolor.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Nancy-Cunard

 

Paralaje

Tintinnabulaciones en las hojas de los álamos;

Un polvo derrochador de estanques secos,

Araña en cáscara con corrientes de aire, caracol en la hoja:

Provenza, el solsticio.

Y los días siguientes

Por las casas ambulantes del showman, la tierra carabelas

Bajo un álamo; las uvas orgullosas y los hollejos reventados.

Arles en la llanura, Miramas después de la puesta del sol

En un anillo de luces,

Y un cielo pálido con una luna hoz.

Vientos finos desnudan la rama, es octubre.

Y en Les Baux, se escapa una vieja vida, patriarca de once habitantes:

"Fatigué", dijo, un escueto beldam junto al pestillo,

"Il est fatigué, depuis douze ans toujours dans le même coin".

 

En Aix, ¿qué se recuerda de Cézanne?

Una casa para alquilar (con estudio) en un jardín.

Mientras tanto "sírvase estos higos maduros,

y si no le sienta bien, nosotros, la Agencia Sextus, le encontraremos otro igual de bueno".

Los años se siembran juntos con el hilo de una misma historia:

La belleza escogida en un campo, moldeada, recreada,

Vendida y enviada a un municipio lejano—

Pero en el pueblo del amo sólo un viejo camarero, enojado:

"Claro que lo conocía, era un tipo aburrido y silencioso,

muerto ahora ".

Y la belleza caminó sola aquí,

Sin elogios, sin obstáculos,

Desafiante, de una sola mente,

Y no descansó, y no tiene epitafio.

 

* * * * *

 

"—Entonces yo estaba en un tren en un país claro y pálido

Por Génova en la noche donde los viejos bancos palaciegos

Levántate de los pantanos vencidos,

Redundante—

Y en las torres de San Gimignano donde una vez Dante...

Y en las llanuras con el velo de las montañas

Ante mí y los ríos sin agua de piedras—

Siena-marrón con la cabeza de Cristo en oro,

los árboles de Pinturicchio en la colina

En las humedades nostálgicas, cuando el inframundo de la maremma

se arrastra al anochecer.

La difunta Arezzo, Pisa la olvidada—

Y en Florencia, Banozzo

Con sus cabalgatas principescas bordadas,

Y Signorelli, la austera pasión.

Mira: Cristo cuelga de un montículo sombrío, Magdalena dramática

Proclama al dios torturado. El resto se ha ido

A una colina lejana. Muy oscuro está, pronto tronará

De ese último borde de cielo amaranto.

La vida se cierne al pie de la cruz,

lagarto y campión, malas hierbas como la hierba de Parnaso,

y hojas de fresa trenzadas;

El lagarto inspecciona un cráneo,

Puedes adivinar el gusano entre los huesos.

 

(Estoy solo. Lee en esta carta

Que te he dejado y no pienso volver.)

 

Luego estaba caminando por las montañas,

Y borracho en Cortona, furiosamente,

Con el vino negro áspero y amargo de una colina toscana,

Borracho y silencioso entre los enanos y los lisiados

Y los militares en sus intrincadas capas

Firmado con la estrella italiana.

Once se estremeció en un reloj volado por las moscas—

Oh frustraciones, discrepancias,

Te tenía para mí entonces..."

Tomado de:

http://expectationmyheavenanddwellingplace.blogspot.com/2009/11/parallax-by-nancy-cunard.html