POEMAS DE JORGE DE LIMA

 

EL GRAN DESASTRE AÉREO DE AYER

 

Para Cándido Portinari

 

Veo sangre en el aire, veo al piloto que llevaba una flor para su novia, abrazado a la hélice. Y al violinista en que la muerte ha acentuado la palidez, despeñarse con su cabellera negra y su estradivarios. Hay manos y piernas de bailarinas expulsadas en la explosión. Cuerpos irreconocibles identificados por el Gran Reconocedor. Veo sangre en el aire, veo lluvia de sangre cayendo en las nubes bautizadas por la sangre de los poetas mártires. Veo a la bellísima nadadora, en su último salto de bañista, más rápida porque viene sin vida. Veo a tres muchachas cayendo rápido, henchidas, como si bailaran aún. Y veo a la loca abrazada del ramillete de rosas que pensó sería el paracaídas, y a la prima donna con su larga cola de lentejuelas arañando el cielo como un cometa. Y la campana que iba para una capilla del oeste, viene tocando a muerto por los pobre finados. ¡Supongo que la joven dormida en la cabina aún viene durmiendo, tan tranquila y ciega! Oh, amigos, el paralítico viene con extrema rapidez, viene como una estrella candente, viene con las piernas del viento. Llueve sangre sobre las nubes de Dios y hay poetas miopes que creen que es el arrebol.

Tomado de:

https://circulodepoesia.com/2013/08/muestra-de-poesia-brasilena-del-siglo-xx/

 

 

CANCIONES

 

Las canciones lavan la ropa de las lavanderas.

 

¡Las canciones son tan hermosas, las lavanderas están tan tristes, tan pensativas!

 

 

¡Las canciones tocan el ganado de los vaqueros! ¬

 

¡Los bueyes son lentos, la carga es tan pesada!

 

El camino es tan largo que no tiene fin.

 

Las canciones son ligeras...

 

Y los cantos arrean los bueyes, golpean la ropa de las lavanderas.

 

 

 

Las almas negras pesan tanto, son

 

Tan sucio como la ropa, tan pesado como los bueyes...

 

Las canciones son tan buenas...

 

¡Lava las almas de los pecadores!

 

¡Lava las almas de los pecadores!

 

 

TARDE EN LA NOCHE CUANDO ESCRIBES              

 

A la señora Heitor Usai

 

Tarde en la noche, cuando escribes algún poema

 

sin sentir lo que escribes,

 

mira tu mano: tu mano ya no te pertenece;

 

Mira cómo parece un ala que viene desde lejos.

 

Mira la luz que de momento en momento

 

sale entre tus dedos curvados.

 

Mira la Gran Mano que desciende sobre ella

 

y lo desliza sobre el papel angosto,

 

con el grito silencioso de la sabiduría,

 

con la suavidad del cielo

 

¡O con la dureza del Infierno!

 

Si no crees, juega con la otra mano inactiva.

 

las heridas de la Mano que escribe.

 

 

XV

 

La grupa de la vaca era maravillosa y hermosa,

 

había una pelusa en su hermosa barbilla;

 

y en la frente lunar donde ardía una estrella

 

un pensamiento flotaba en constante reposo.

 

 

Esta es la imagen de la vaca, la más pura y sencilla

 

que desde lo más profundo del sueño a veces me desposo

 

y se confunde por las noches con otra imagen de aquel

 

quien me cuidó y yace en el último rellano.

 

 

¿Escucho sus mugidos? fue mi consuelo,

 

y tu mirada tan dulce aún la siento en la mía:

 

el pecho y la ubre natales me riegan con sus venas.

 

 

Los confundo en esta pandilla informe que es mi canción:

 

rostro y leche, la vaca y la mujer que me dio

 

la leche y la suavidad que brotan de dos pechos.

 

 

EL CUERPO DEL ADOLESCENTE ESTABA FLOTANDO...

 

 

El cuerpo adolescente flotaba,

 

hermoso pastor y sueño turbulento.

 

Dios bajó sus pestañas alargadas

 

para que flote mientras duerme.

 

 

Resucítale, Señor, a esta medusa

 

de sangre juvenil en un rostro pubescente,

 

desterrada de la vida, flor perdida,

 

hermano gemelo del Trimagista Apolo.

 

 

Seca la espuma que te inunda el pecho

 

y las convulsiones mortales que lo inmolaron

 

a Sodoma ardiendo en su lecho.

 

 

Ángel enfermo, bailarina alienígena.

 

que bailaban sobre Gomorras en llamas,

 

Estás cansado; ¡Acuéstate, muchacho!

 

 

ERA TANTA LA TRISTEZA, TANTO EL DOLOR...

 

 

Había tanta tristeza, tanto dolor.

 

que tu ángel de la guarda resolverá

 

luchar contra él, luchar por luchar,

 

que el interés de la vida había perecido.

 

 

Pájaro y serpiente, círculo y pirámide,

 

los ojos de rifle y los ojos dulces,

 

las ataduras, los vuelos libres y las balanzas.

 

 

¡Qué loca simetría en estos odios!

 

¿Qué fuerzas trascendentes son los bordes y los ángulos?

 

¡Alguien quería que pelearan ese día!

 

 

Pájaro y serpiente, círculo y pirámide:

 

 

¡Qué divina simetría constante!

 

en esta pelea oscura, en esta pelea

 

¡En el que Dios reconstruye el cisne eterno!

 

 

VII

 

 

Encontrarás alegría en este poema.

 

como un poema ilícito, como un

 

Cuerpo casual o vanidoso, como la memoria.

 

duro y ácido, como un hombre

 

sabes respirar, o como cuando

 

si está triste sin causa o si está enfermo,

 

o lavarte a menudo o compararte

 

a las dimensiones de las cosas relativas;

 

o como se sienten los hombros de tu ser,

 

transmitido y opaco, y abuelos

 

hacerse responsable de los regalos.

 

 

 

Estas son alegrías rápidas. lugares,

 

países redescubiertos, callejones, pasos

 

bajo las lluvias que no te mojarán.

 

 

LA MANO ENORME

 

 

Dentro de la noche, la tormenta,

 

El barco misterioso va allí.

 

El tiempo pasa, la marea crece,

 

El viento aúlla.

 

El barco misterioso va allí.

 

encima de ella

 

¿Qué mano es más grande que el mar?

 

¿La mano del piloto?

 

¿De quién es la mano?

 

El barco se sumerge,

 

el mar está oscuro,

 

el tiempo pasa.

 

encima del barco

 

la mano enorme

 

Está sangrando.

 

El barco va allí.

 

El mar se desborda,

 

las tierras desaparecen,

 

las estrellas caen.

 

El barco va allí.

 

encima de ella

 

la mano eterna

 

allá está.

Tomado de:

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/brasil/jorge_de_lima.html

 

 

Mujer proletaria

Mujer proletaria —única fábrica

que tiene el trabajador, (fabrica niños)

tú

, en tu sobreproducción de máquina humana,

proporcionas ángeles al Señor Jesús,

proporcionas armas al amo burgués.

 

La mujer proletaria,

la obrera, tu dueña

verá, verás:

tu producción,

tu sobreproducción,

a diferencia de las máquinas burguesas

salva a tu dueño.

 

 

Los inventos de Orfeo

CANTO III

 

POEMAS RELACIONADOS

 

I

 

Cuando cae la noche

, el mar desaparece,

esa montaña

se derrumba y cae

silenciosamente.

 

Los bronces diluidos

ya no son voces,

los seres en el camino

no son fantasmas,

los pájaros en las

ramas inexistentes;

trenzas nocturnas

más que impalpables,

gatos ni gatos,

ni pies en el aire,

ni silencios.

 

Dormir lo es.

Y un hombre duerme.

 

II

¿Quieres leer lo que

sólo está en el medio

y el resto está en ti?

Flor en el aire

sin umbela ni solapa;

flor que sin nosotros hay.

 

De repente miras:

ni lees ni quitas las hojas;

hoja, flor, las tenías.

 

Y ni siquiera las tocaste:

hoja y flor. Tú... varilla,

son reales, pero frágiles.

 

III

 

alguna voz se

aló muy deseada.

El blanco era el espacio

y era un color ardiente.

 

La voz quería el espacio,

la voz vino y lo amplió.

 

Pero si no hubiera

exactamente una voz...

 

Supongamos que ellas:

dos sin sus sentidos.

 

Deseamos incluso

dos incomprensibles.

 

Es bueno hacer eco

de la voz recibida.

 

Y el espacio vacío

lo poblará de una vez por todas.

 

Amándolos tanto sin

una presencia amada,

sólo con un corazón

sin correspondencia,

sólo con vocación

de verso feliz.

 

IV

 

Algunas noches nos acercamos a la ventana,

y las fauces del aire nos roen tanto

que las camas rotas pronto se delicuesen

con nuestros cuerpos complacientes.

 

Algunos días miramos el sol claro;

y la boca abierta de los colores devora nuestra

carne y nuestra sangre, polvo de nuestras costillas,

dejándonos inútiles, sin materia.

 

Estas bocas nos succionan en el día y la noche,

observando nuestras vidas día y noche

por un minuto en el espacio, menos que la ay

del plomo que solloza en los silencios,

o la cal del hambre larga, revelada,

en la noche igual al día, así gemelos. .

 

V

 

Ahora la

sonrisa sin sentido en el aire,

mi alma perdida,

los valles debajo de

mis distancias

de inexistencia,

estancados en el antes,

ni siquiera sé de pecados,

ni siquiera sé de mí mismo,

yo mismo no soy

ni nada puede verme;

Las palabras ausentes

no suenan en el vacío

del antes,

de las cosas sin significado

ni fluidos. Sólo la Palabra

llorando por mí.

 

VI

 

Ahora escúchenme

mientras hablo de mí mismo;

Escuché que soy yo,

soy yo, yo en mí;

Toca estos clavicémbalos

ya hechos para mí,

sudores de sangre,

prensados ​​sin poros

heredados de verónica.

sin rostro del ser.

 

A pesar de; Escúchame,

hablo con la

voz innata que dice

que la voz no es la

que habla por mí,

tal vez mi discurso

venga de ti.

 

VII

 

La alegría encontrarás en este poema

como poema ilícito, como

cuerpo casual o vanidoso, como

recuerdo duro y ácido, como el hombre

se conoce a sí mismo por la respiración, o como cuando

está triste sin causa o si está enfermo,

o cuando siempre se lava o se compara

con las dimensiones de las cosas relativas;

o cómo se sienten los hombros de tu ser,

transmitidos y opacos, y los abuelos

asumiendo la responsabilidad de estar presentes.

 

Estas son alegrías rápidas. Lugares,

países redescubiertos, callejones, pasos

bajo la lluvia que no te mojarán.

 

VIII

 

Si alguno falta en estos versos en

el viento interminable,

por las arenas de las estatuas,

lo reemplazan ojos ciegos

sacudidos por el miedo,

manos de lluvia cubren su

cuerpo con algas remisas

y con materiales tranquilos

como pozos sombríos,

inviernos exasperados,

hombros de comida de cepillo,

alas secas caídas,

ante tus nietos silenciosos;

y esta idea incorpora

este sabor a corcho,

estas esponjas muertas, estas

mareas de hojalata,

estas goletas con los hombros

rigurosamente cerrados

como casas de abandono,

concejos restringidos,

ciertos secretos de brea,

ciertas cosas de luto,

refugios, dramas ocultos,

porque las rosas están hechas. de harapos

y los hilos son menos que telas,

menos que finos ahora,

y las camisas sin el pelo

enterrado en los costados,

llevan errores y puños

y crímenes en lugar de sótanos,

pero todo en vano, incluso las plumas,

incluso las ausentes y las voces

adheridas a fragmentos

viven allí en el exilio,

rayando los barrotes, con rostros

que no conocen espejos

 

IX

 

En una hora perdida, las canciones duelen. Deseos

y flores despeinadas, flores grandes y la barbarie

y la inconfianza casi abominable de los cuerpos.

por pasión oculta, se hincharon. Y la relatividad

del espíritu

Los lirios eran pilares de cristal bajo el asedio

que se elevaban hacia los pájaros; entonces importa dardos.

Descendieron sobre los regazos más queridos

cantando el amor con sus sentimientos.

 

Mejor canción. Más consentimiento ojos puros. Conozco

los rebaños de memoria y miro el mundo.

Todo contiene pequeñas y dulces máscaras.

Pero de la selva salvaje vienen las lágrimas

de quienes mastican su propia hambre,

sin la saliva del pan, y el sabor ausente.

 

Nadie puede amar así los lirios.

Y este amor es muy amoroso y astringente

con el recuerdo de los dolores tragados.

 

X

 

no es viable solo,

otros te invaden

feliz convivencia

agregaciones incómodas

finalmente ambientalismo,

y todo subsistencia

y más comunidades;

y tantos vientos

, empujones,

desgaste de antemano,

añadidos después,

luego reemplazos,

la masa que te traga,

las cosas que te pesan;

las costumbres, los vicios,

las muchachas incrustadas

cambiando tus letras;

os administraréis

en el sueño y en los pecados,

mapas y diagramas

con varias delincuencias,

y varias locuras,

dosificando vuestro espacio,

pesando vuestro pan

de tiempos racionados;

y no habrás vivido

ni habrás amado,

sino que estarás muerto.

 

XI

 

¿Eres Tiago, Diogo, Jaques, Jaime?

¿Clodoveu o Clodovigo?

¿Eras tú, por casualidad, ellos?

Tú eras esos nombres,

estos y los demás ya muertos,

los muertos tan renovados

, siempre llamados

Lutero, Lotario, mamón,

sí mamón tan simple,

tan puro de todo mal,

relativo, universal.

 

¿Eres Tiago, Diogo, Jaques, Jaime?

Dime si

fueras ellos o la voz

de algún abuelo idiota,

solo yo como voz,

como poema de varios otros.

 

XII

 

El aire simple

de una sola cuerda

en un hilo corto,

la mano de un niño,

un puñado escaso,

el aire fragante,

sin el estruendo

de los vendavales;

ángel acogido

en el cielo rosado

, refugio instantáneo,

lágrimas lavadas,

llorando en ti

de pesar,

escalando tus valles,

amando tu polen,

sin escapar nunca

de tus pétalos,

cayendo con ellos.

 

XIII

 

Una ventana abierta

y un rostro rígido y sencillo,

y que probablemente se

inclinó hacia ello;

y en ese puro gesto

del rostro de la ventana

estaba todo el poema

que nadie escuchó;

sólo la ventana abierta

y el espacio dentro de ella

que el tiempo ha atravesado.

 

XIV

 

El control fue un día,

un día futuro,

y dentro del día

incluido,

y dentro de lo que fue

porque no fue

dado,

si el mundo se detuvo

y el espacio queda excluido.

Tomado de:

https://www.escritas.org/pt/jorge-de-lima