POEMAS DE WALY SALOMÃO

PEQUEÑO PUNTO EN EL MUNDO 

 

Soy un chico perdido

En la inmensidad del mundo

Sin saber adónde ir

Sin saber adónde mirar

Soy un chico y nada más

Un pequeño punto en el mundo

Tal vez menos, tal vez más

Pero podré hacer

Una enorme diferencia

Aun siendo

Un pequeño punto en el mundo.

 

 

Omar Fernandes Braga Salomão

14 años

 

 

MI ALEGRÍA

 

 

mi alegría permanece eternidades soterrada

y sólo sube a la superficie

a través de los tubos alquímicos

y no de la causalidad natural.

es hija bastarda del desvío y la desgracia,

mi alegría:

diamante generado por la combustión,

último rescoldo del incendio.

 

1995

 

 

ANTIVIAJE

 

 

Todo viaje es inútil,

medito al borde del pozo vedado.

 

¿Para qué abandonar tu albergue,

dejar tu caparazón de tortuga

y ser impelido torrente río abajo?

¿Para qué la suspensión del cauce

de la vida corriente, si enseguida

el globo se desinfla velozmente y todo

suena todavía peor que antes porque ahora

se lo compara y deshonra?

 

Ningún habeas corpus

es reconocido en el Tribunal de la Corte del Cosmos.

El ir y venir libremente

no consta en ningún Bill of Rights cósmico.

Al contrario, la espada de Damocles

se cierne para siempre sobre la esfera del mapamundi.

El Atlas es un compás de hierro

que demarca longitudes y latitudes.

 

Quien viaja arriesga

una elevada tasa de laxitudes.

Mi refugio es lo cercano,

lo conocido y reconocido,

 

lo que está desprovisto de asombro

porque siempre está a mano

lo que no requiere consultar

el archivo cartográfico.

Lo familiar es una capa viscosa,

protectora y tibia

que envuelve mi vida

como un paragolpes.

 

Nunca más playas ni islas inaccesibles,

ya no me atraen

los jardines de los bancos de corales.

 

Medito al borde de la cacimba estancada

justo yo que me creía amante

ardoroso y fiel

de lo distante

y creía en el proverbio de Blake que dice:

 

EXPECT POISON FROM THE STANDING WATER.

 

O sea:

 

ESPERE VENENO DEL AGUA ESTANCADA.

 

EL AGUA ESTANCADA SECRETA VENENO.

Tomado de:

https://eternacadencia.com.ar/nota/waly-salomao-y-la-poesia-total/4364

 

 

CARTA ABIERTA A JOHN ASHBERY

 

La memoria es una isla de edición –cualquiera

que pasa lo dice, en un estilo nonchalant

e inmediatamente apaga la tecla y también

el sentido de lo que quería decir.

Agotado el yo, queda el espanto de que el mundo

no haya sido

arrastrado junto de golpe.

¿Dónde y cómo almacenar el color de cada instante?

¿Qué rasgo retener de la traslúcida aurora?

¿Incinerar el leño seco de las amistades chamuscadas?

¿Quizás el perfume de aquella rosa descolorida?

La vida no es un cuadro y jamás adquiere

el significado estricto ·

que se le desea imprimir.

Tampoco es una historia en que cada minucia

encierra una moraleja.

Está rellena de tiraderos, difuntos,

liquidaciones, quemas de archivo,

escuadrones de captura,.

pasajes borrados, originales desaparecidos,

grupos de exterminio y fotogramas estropeados.

¿Qué importa si restan las cenizas frías

o si aún arden calientes

si no se selecciona ninguna urna adecuada,

sea griega o sea bárbara,

para depositarlas?

Antes que el mañana se desmorone aquí,

incluso hoy se olvidará lo que trae

la marca de agua de hoy.

Hienas aguardan emboscadas en los arbustos mientras

los perros guardianes del tiempo hacen un archipiélago

de hilachas del traje de la memoria.

Islotes. Imágenes en harapos de los días idos.

Numerosos cráteres ozónicos.

Los lazos de familia vueltos lapsos.

Hueco y caries y foso y prótesis,

así el mundo va pariendo al difunto

de su sinopsis.

Sin ninguna explosión final.

Nulla dies sine línea. Ningún día sin un trazo.

Uno, sin nombre y con voluntad aguada,

yergue este lema como un dique

antientropía.

Y los días se suceden y se firma la intención

de transmutar todo veneno y herrumbre

en un pedazo del paraíso. O viceversa.

Al placer del propio arbitrio,

como quien oprime un botón de la mesa

de una isla de edición

y un dios irrumpe al final para rescatar al humano

fardo.

Mejor dicho:

al humano hado.

 

 

- -

 

ORFEO DEL RONCADOR

 

 

¿Y no decidió Orfeo vivir en las aguas

tranquilas del Roncador?

La ciudad confusa, llena de bullicio.

Y Orfeo sólo canta donde le gusta vivir:

follajes (lujurias de bromelias y heliconias)

aves,

visitaciones Eólicas,

piedras,

aguas.

Unos al oír el canto intuyen a Orfeo, otros sienten

a Oxum.

El canto fluctúa indeciso entre la identidad

del dios macho y de la diosa hembra.

Los trillones de gotas de la masa líquida

le hablan a mi cuerpo

ora de una manera, ora de otra.

¿Qué importa la distinción del nombre

cuando cuerpo y alma

están empapados en divinidad? Nado.

Laúd, cuica y palo de lluvia.

¿Cuál mueve los resortes de las plantas,

hace el agua manar, las flores abrirse?

¿Quién sopla la trompeta cromática

de la caída de agua

en el precipicio?

¿Quién tañe la lira en el techo?

¿Quién cama ahí afuera en el porche de Doña Ana?

¿Qué entidad hace rechinar la hamaca sabrosa de la casa de

Eliana?

Nado en el gran libro abierto del mundo.

 

Sossego (norte del Estado de Río de Janeiro)

julio 1995

Tomado de:

https://cactusverbal.blogspot.com/2015/10/tres-poemas-de-waly-salomao-1943-2003.html

 

 

Mi alegría

 

mi alegría permanece enterrada por la eternidad

 

y solo sube a la superficie

 

a través de los tubos alquímicos

 

y no causalidad natural.

 

ella es la hija bastarda de la desviación y la desgracia,

 

mi alegría:

 

un diamante generado por combustión,

 

como consecuencia final de un incendio.

 

                                           1995

 

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[3]

 

orapronobis

 

(Cuento del pequeño pueblo de Tiradentes)

 

Café preparado.

 

Me cafungo mi dosis diaria de MURILO y DRUMMOND.

 

Lápiz de punta fina.

 

Detrás de esa montaña

 

Imprimieron un dibujo de TARSILA en el paisaje.

 

Niño atrapando un huevo del nido de una seriema.

 

Gente sentada en bancos de piedra caliza

 

Dan la vida por una palabra de chisme.

 

Cada concejal deposita en la mesa del consejo

 

La cantidad de mirlos que logró matar.

 

Trabajo duro para hoy

 

porque casi no hay más

 

Mirlos en su lugar.

 

Por la tarde los gritos de las maritacas

 

Cubre el piano arpegiando el Nocturno de CHOPIN.

 

Borracho corneado en un banco del parque.

 

Orlando Curió piensa en una cola de sirena marina depurada

 

                                                             en el lomo de tu caballo.

 

la media luna

 

Y la estrella negra

 

Ocho puntas

 

Desde el techo de la iglesia

 

Del Rosario de los Negros.

 

que luz brilla

 

De la media luna

 

Y que chispa

 

De la estrella negra de ocho puntas

 

Desde el techo

 

¿De la iglesia Rosario dos Pretos?

 

Para aquellos que señalan

 

La luz de la media luna

 

Y para los que brillan

 

Negro de ocho puntos

 

La estrella dibujada en el techo.

 

¿De la iglesia Rosario dos Pretos?

 

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[4]

 

Arte antihipnótico

 

¡Mira la flor del amanecer que ya se abre!

 

Tan pronto como amaneció

 

salió a la calle

 

buscando trabajo.

 

Agricultor desempleado

 

Residente de una choza de adobe y adobe

 

3 habitaciones

 

en Araçatuba

 

cumpliendo una pena de arresto domiciliario

 

por robo de electricidad

 

del programa de energía rural

 

para la población de bajos ingresos.

 

4 lámparas

 

dos incendios

 

y un frigorífico inservible.

 

No hay dinero para pagar la factura.

 

Le arrancaron el marcador de kilovatios.

 

Un amigo compasivo creó el “gato”.

 

70 años incompletos.

 

No asistí al foro.

 

porque solo tenía pantuflas

 

No tenía zapatos ni ropa decente.

 

 

 

He aquí un Bertolt Brecht de los suburbios que confirma y confirma:

 

el jugo del real extraído de las noticias periodísticas:

 

                                                                                el arte ilusorio

 

                                                                                            idílico

 

                                                                                            hipnótico

 

                                                                                            hacer buceadores.

 

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[5]

 

Tácito

 

El año siguió su curso

 

cuando doce ciudades famosas de Asia Menor

 

quedaron completamente devastados por un terremoto nocturno,

 

cuanto más letal, más plana es la esperanza.

 

El refugio ni siquiera sirvió para nada.

 

de los campos,

 

que en tales casos se suele recurrir a:

 

porque las bocas de la tierra se tragaron a sus miserables habitantes.

 

Se dice que las inmensas montañas se extienden

 

en vastas llanuras;

 

que las vastas llanuras se han convertido

 

en inmensas montañas;

 

que altas llamas de fuego cubrieron las afueras

 

y el centro de los escombros

 

entre el betún espeso y la lava y el azufre ardiente.

 

Ni el de cien ojos, ni Argos,

 

Discerniría el crepúsculo, la noche, el amanecer, la mañana, la tarde.

Tomado de:

https://ermiracultura.com.br/2018/07/26/cinco-poemas-de-waly-salomao/