lunes, 27 de enero de 2025

POEMAS DE EDWARD THOMAS

 


EL POSTE DE SEÑALES

El mar, entre la niebla. El sol es tímido

y la hierba crecida y la maleza,

húmeda y áspera, están blancas por la escarcha

en la colina, junto a un poste de señales.

El humo del cigarro del viajero

flota sobre avellanos, sobre espinos.

Yo leo las señales. ¿Cuál será mi camino?

Dice una voz: "No habrías tú dudado

a los veinte". Pero otra voz, con sorna:

"A los veinte querías estar muerto".

 

Cayó de un avellano el oro de una hoja

de lo alto de su copa, y la primera

voz preguntó a la otra qué sería

ser un anciano ante ese poste. "Lo verás",

rió, y yo me uní a aquella risa.

"Tú lo verás, pero antes o más tarde

y pase lo que pase, te será concedido

un bocado de tierra que lo cure

todo, deseos y reproches, todo.

Y si hay algún defecto en ese Cielo

será la libertad de desear

y será tu deseo estar aquí, o en cualquier parte

hablándome, sin importar qué tiempo hace

ni cuál es nuestra edad -cualquiera vale-,

para saber qué pueden ser días y noches,

el sol, la helada, el mar, la tierra misma,

verano, otoño, invierno, primavera,

con un hombre cualquiera, hasta un rey,

en pie a la intemperie, preguntándose

por dónde continúa su camino, dónde."

Tomado de:

https://hombreenlaoscuridad.blogspot.com/2020/07/la-poesia-de-edward-thomas.html

 

 

Los cerezos

 

Los cerezos se inclinan y esparcen, generosos,

sobre el viejo camino por el que van los muertos,

sus pétalos; igual que en una boda, cubren

la hierba esta mañana en que no hay novio alguno.

[1916]

 

Llueve

 

Llueve, y nada se agita tras la verja,

en un campo de orégano por donde

nadie pasea. Nadie hay que rompa

los diamantes de lluvia entre la hierba

ni haga temblar los pétalos caídos.

 

Y yo estoy tan feliz como es posible

explorando los bosques a mi antojo

e imaginando dos que caminaran,

se besarán ajenos a la lluvia.

Y también estoy triste por pensar

 

que nunca, si no es solo, volveré

a caminar bajo la lluvia. Al irme,

las flores del orégano en la sombra,

blancas como un fantasma, simbolizan

el pasado que vuelve con la luz.

 

[1916]

 

Edward Thomas (Londres, 1878-batalla de Arras, Francia, 1917), Poesía completa, traducción de Gabriel Insausti, Pre-textos, Valencia, 2012

Tomado de:

https://campodemaniobras.blogspot.com/2018/01/edward-thomas-dos-poemas.html

 

 

Lluvia

 

Lluvia. Medianoche, lluvia. Nada más que la salvaje lluvia

En esta choza desierta y solitaria y yo

Recordando otra vez que moriré.

Y ni escuchar la lluvia o agradecerle

Por lavarme y limpiarme desde

Que nací en el interior de esta soledad.

Bendecidos son los muertos por lluvia y lluvias

Pero aquí yo rezo por alguien a quien una vez amé

Y que estará muriendo esta noche o yaciendo despierto;

Solitario, escuchando la lluvia.

Apenado o de otro modo compasivo.

Desvalido en medio de vivos y muertos.

Como agua fría entre los quebrados juncos.

Miríadas de juncos rotos, todos inmóviles y tiesos

Como yo que no he sido amado por esta lluvia salvaje

Que no disuelve excepto el amor de la muerte.

Si el amor es dirigirse hacia lo que es perfecto y lo que no,

La puesta a prueba me habla de la desilusión.

 

Versión de Raúl Racedo

Tomado de:

https://poemaseningles2.blogspot.com/2003/07/edward-thomas-rain.html

 

 

El búho

Bajé, hambriento, pero no muerto de hambre;

       frío, pero con calor dentro de mí que era a prueba

       del viento del norte; cansado, pero tanto que el descanso

       Me había parecido la cosa más dulce bajo un techo.

 

Entonces en la posada tuve comida, fuego y descanso,

       sabiendo lo hambriento, frío y cansado que estaba.

       Toda la noche estuvo completamente bloqueada excepto

       el grito de un búho, un grito muy melancólico.

 

Sacudido largo y claro sobre la colina,

       ninguna nota alegre, ni causa de alegría,

       solo una que me decía claramente de qué había escapado

       y de otros no, esa noche, mientras yo entraba.

 

Y salada fue mi comida y mi reposo,

       salado y sobrio también, por la voz del pájaro

       hablando por todos los que yacían bajo las estrellas,

       soldados y pobres, incapaces de regocijarse.

 

 

Libertad

La última luz se ha apagado en el mundo, excepto

Esta luz de luna que yace sobre la hierba como escarcha

Más allá del borde de la sombra del alto olmo.

Es como si todo lo demás hubiera dormido

Muchas eras, inolvidable y perdido

Los hombres que fueron, las cosas hechas, hace mucho,

Todo lo que he pensado; y solo la luna y yo

Vivimos todavía y aquí estamos ociosos sobre la tumba

Donde todo está enterrado. Ambos tenemos libertad

Para soñar lo que podríamos hacer si fuéramos libres

Para hacer algo que hemos deseado durante mucho tiempo,

La luna y yo. No hay nadie menos libre que quien

no Hace nada y no tiene nada más que hacer,

Siendo libre solo para lo que no está en su mente,

Y nada está en su mente. Si cada hora

Como esta que pasa que he pasado entre

Los más sabios cuando he olvidado

De preguntarme si era libre o no,

Se apilarán ante mí, y no se perdieran detrás,

Y pudiera tomarlos y llevármelos lejos,

sería rico; o si tuviera el poder

De eliminar a todos y no

arrepentirme otra vez, Sería rico para ser tan pobre.

Y aun así, todavía estoy medio enamorado del dolor,

de lo imperfecto, de las lágrimas y de la alegría,

de las cosas que tienen un final, de la vida y de la tierra,

y de esta luna que me deja a oscuras dentro de la puerta.

 

 

La trompeta

¡Levántate, levántate!

Y, mientras suena la trompeta

Persigue los sueños de los hombres,

Mientras el amanecer brilla

Las estrellas que quedaron apagadas

La tierra y el agua,

Levantaos y dispersaos

El rocío que cubre

La huella de los amantes de anoche.

¡Dispersadlo, dispersadlo!

 

Mientras estas escuchando

Al cuerno claro,

Olvidaos, hombres, de todo.

En esta tierra recién nacida,

Excepto que es más encantador

Que cualquier misterio.

Abre los ojos al aire

Que ha lavado los ojos de las estrellas.

A través de toda la noche cubierta de rocío:

Arriba con la luz,

A las viejas guerras:

¡Levántate, levántate!

 

 

Adlestrop

Sí. Recuerdo a Adlestrop.

El nombre, porque una tarde

El tren expreso llegó allí con calor.

Inesperadamente. Era finales de junio.

 

El vapor silbó. Alguien se aclaró la garganta.

Nadie se fue y nadie vino

En la plataforma desnuda. Lo que vi

¿Era Adlestrop? Solo el nombre

 

Y sauces, sauces y hierbas,

Y reina de los prados, y pajarillos secos,

Ni un ápice menos quieta y solitaria

Que las altas nubes en el cielo.

 

Y durante ese minuto cantó un mirlo

Cerca de él y a su alrededor, más brumoso,

Cada vez más lejos, todos los pájaros

De Oxfordshire y Gloucestershire.

Tomado de:

https://poets.org/poet/edward-thomas

No hay comentarios.:

Publicar un comentario