jueves, 16 de enero de 2025

POEMAS DE ELAINE FEINSTEIN


CAMAS

 

Anoche me preguntaba dónde te habías ido a dormir.

No estabas en la cama. No había nadie en tu silla.

 

A través de cada ventana de la blanca luna llena miré.

Me estremecí en el jardín. ¿Dónde estás, cariño?

 

Llamé miserablemente: Tomarías frío.

Despertando, dejo que los hechos del día se desarrollen.

 

Traducción de Hugo Zonáglez

 

 

AFGANO

 

Mi taxista de ayer era un afgano

que llevaba viviendo en Londres varios años.

Lo que más echa en falta, me explicó,

era la sensación de que aquello que hacía

le importase a alguien.

No había ganancias.

 

Sus vecinos apenas provocan en él nada más que un ápice

de ocasional nostalgia o adrenalina.

Está exiliado. Yo esta noche estoy sola,

simplemente una mujer sentada y desvestida

en una habitación de Edward Hopper.

 

Traducción de Viernes

extraído de CIUDADES IMPREVISTAS

Tomado de:

https://libroemmagunst.blogspot.com/2017/12/elaine-feinstein-3-poemas-3.html

 

 

ARREPENTIMIENTO

 

No miren hacia atrás, niños.

Un pegajoso y ardiente mar aún yace ahí abajo.

El aire riguroso pica como la arena

 

y aquí entre esos pilares de sal

se alzan los implacables. Tomen

por la saliente de la montaña, aunque

 

se desmigaje en polvo. Caminen o repten,

deben dejar que las rocas corten sus pies sin piedad.

Y olvídense de la humeante ciudad. Dios castiga el arrepentí-

                                                                                     [miento.

Tomado de:

https://inutilesmisterios.blogspot.com/2016/02/quince-poetas-inglesas.html

 

 

Cambridge 1949

Miren cómo se tambalea con una falda ajustada

         y tacones altos por la calle adoquinada,

pasando por las ventanas a dos aguas y los cristales nudosos de Heffers,

         con la música de las bandas de baile de la época de la guerra todavía en su interior.

¿Qué sabe ella de madrigales y coros,

         mi yo adolescente, en su primer mandato?

Sueña con los clubes del Soho y con Raymond Chandler.

 

Descartando a las muchachas vestidas de tweed por considerarlas poco elegantes,

         no reconoce los apellidos

conectados en redes de poder social;

         demasiado sobrenatural para ser un marrano,

dice las gracias en la mesa principal como una erudita,

         riendo, sobre lechuga mojada y remolacha,

completamente ajena a la sorpresa que la rodea.

 

Sin embargo, mientras lee en su habitación de Newnham a los poetas metafísicos

         , ella se adentra

en los siglos cristianos con Donne y Herbert,

         llena de un terror inesperado.

¿Y si todo fuera verdad? ¿Los ángeles

         en la orilla, el juicio,

el despido y su mundo secular negado?

 

¿Y si este presente fuera la última noche del mundo?

         El paraíso de polvo de hojas y humo de madera

se desvanecería en la oscura verdad que se esconde tras él.

         Sin la protección de sus propios rituales

ni de ninguna lectura científica, se ve atrapada

         en una historia contada por elocuentes desconocidos:

reza junto a Gerard Manley Hopkins,

 

hasta que un estudiante Fulbright de Nueva York

         la rescata con una burla estridente,

le presta el milagroso Cathay de Pound

         que la asombra con la triste y

erótica belleza de otra cultura

         mientras él, con dedos hábiles,

le enseña a la sombra de los sauces

         cómo explorar más allá del programa de estudios.

Tomado de:

http://poems.poetrysociety.org.uk/poems/cambridge-1949/?_gl=1*dr269i*_ga*MTE5NDc5NjA1MC4xNzM3MDMyNTg0*_ga_4Q74C9DQQT*MTczNzAzMjU4NC4xLjEuMTczNzAzMjYxNC4wLjAuMA..

 

 

UNA GUERRA SILENCIOSA EN LEICESTER

 

el refugio, el viejo lavadero

el agua encalaba las paredes

entramos solo una o dos veces

fríos como un sótano

temblamos bajo la mirada

de una luz eléctrica desnuda

 

y no pasó nada:

después de la guerra

las hormigas se metieron en los

sacos de arena

vinieron los albañiles

 

y, sin embargo, por la noche,

erótico con el

potencial del desastre,

me dejaban

soñar con deleite

 

 

Correo electrónico de Wellington (no enviado)

 

Cuando viajo sin ti, no soy más

que una cometa llamativa en un largo cordón umbilical.

Mis vuelos están atados por esta línea telefónica

a tu Parker Knoll, donde esperas

solitaria y estoica.

 

Sobre el Festival: no había pingüinos

cruzando la carretera en la Isla Norte,

ni ballenas en el puerto de Wellington.

La masa de tierra más cercana es la Antártida, y

el viento sopla directamente desde allí a Nueva Zelanda.

 

Katherine Mansfield vivió aquí cuando era niña.

Y he comprado medias con ligas de colores brillantes

para honrarla en el personaje de Gudrun.

Para ti, he comprado una bata de lana.

Siempre fuiste mi hogar. Añoro mi hogar.

Tomado de:

https://www.poemist.com/elaine-feinstein/poems

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