Abejas
Un hombre con los brazos y hombros,
manos y rostro y orejas cubiertos de abejas
dice: nunca he sentido tanto dolor.
Viene otro con las manos repletas de abejas—
solo las abejas pueden echar otras abejas.
El primer hombre repite,
nunca conocí tanto dolor.
Las abejas del otro comienzan a extirpar
una por una las otras abejas amarillas.
Encarcelado
En la cárcel
sin ser acusado
sin llamar a tu familia
sin tener una familia
Tienes
consciencia
problemas cardíacos
asma
maníaco depresivo
(perdimos el bebé)
sin medicinas
nadie
sin ventana
agua negra
arañadas paredes
tu rostro puro lejano
apenado
tú
para quien fue la tierra.
Arcángel
Está oscuro aquí dentro,
tu halo parece un plato pando.
Quizás aún estamos ahí.
¿Fue eso un relámpago?
Te pareces a un gato cuando duerme.
No estoy durmiendo. ¿Estás leyendo?
Estoy buscando este poema
sobre un gato. Espera un momento.
Sigue.
Puedes leer para mi todo lo que quieras.
Entonces fue un relámpago.
¿Eres tú?
¿Rodando sobre la yerba?
Me gustas cuando ríes.
¿Es este el lechoso amanecer?
Ángel.
¿En el libro?
Es la mañana. Mira.
¿A dónde llevan esa roca?
¿Dónde vas?
Fellini en el purgatorio
Paleaba arena
al filo del agua,
y sus gruesos lentes negros
brillaban con la lluvia.
¿No ves como parezco mujer?
Palea, palea.
Su garganta rodeada por el agua
y el agua manando esperma.
Paleador, ¿estás consumiendo la tierra
o la tierra te devora?
Dime, qué debo tener
para vivir aquí.
Y él,
tan sereno como el sosiego,
como muerto:
“esperma, todos somos esperma”.
Abril
Supón por un momento que estamos juntos
sobre el alambrado piso de un gasenwagon:
supón que estamos a oscuras.
El tiempo es cálido y seco.
Tenemos comida.
No estamos escondidos esperando algo.
Hemos crecido en la América blanca
y estamos sentados en nuestras habitaciones.
Ven, trae algunas cosas: leche, mantequilla de maní,
trae tus medicinas, tus lanas de tejer, tus crayolas.
Las monjas rezan.
Nieva. Está oscuro.
Oran por nuestros amigos muertos
El año que pasó y el anterior
y los que morirán este que viene.
Hablemos, entonces,
Como las abejas.
El grillo
En una casita de madera que presté en enero,
sobre una raída alfombra vi un grillo
que dormía o estaba muriendo.
No respiraba del todo, eso vi.
Luego encontré una calavera y una rana de nieve,
escuchando.
De vuelta a la casa, el corazón del grillo se había
detenido.
¿Quieres, le pregunté, que la nieve te cubra
o nos quedemos aquí junto a la chimenea?
Pero tu cuerpo está ahora hecho pedazos.
Ayúdame, entonces, a encontrar una hoja,
donde puedas descansar,
y otra, para que te cubra.
Tomado de:
https://www.arquitrave.com/jean_valentine.html
Al bardo
Soñé que finalmente conseguía comunicarme por teléfono
con C
él susurraba
yo no conseguía entender qué decía
él había estado en el hospital
y después en una casa
M había enfermado también
Ya sabes que cuando sueñas eres todo el mundo:
despierta también eres todo el mundo:
estoy escuchando
respirando tu aliento lleno de ceniza
Viejo poeta chino:
fuego:
para ver el camino
Tomado de:
http://campodemaniobras.blogspot.com/2020/10/jean-valentine-al-bardo.html
Poema del ruso
En un círculo de doce árboles invernales,
me encorvo,
recordando cómo huí.
—¿Quién me dio este suéter de lana?
Que te plazca, no iremos solos.
El año que viene será mejor.
¿Recuerdas ese árbol blanco?
La pintura blanca del gobierno.
El país de los huesos.
En memoria de Michael Brown.
El cuchillo
En mi sueño:
Caí a sus pies quería comérmelo de inmediato
lo habría hecho pero
aún mejor
me habló.
¿Te lo pedí?
¿Esas palabras también fueron mi chupasangre?
Ahora tendré un cuerpo de nuevo
muévete de manera diferente, más fácil vuelve al plan
una pequeña casa una mujer y un hombre
cruzados contra el tuyo mi alma mostrará
brillo a través de mi esternón:
De vuelta a la cocina
tuya
Aquí te salvaré
otros han fallado, incluso han muerto, pero yo
te salvaré tú me salvas devórame
lejos
Desperté:
Puedo llorar, pero no puedo despertar
hoy de nuevo no abran la puerta
entonces no pude mirarte hablar
no pude colocar la cama en la habitación, o dónde
estaba la habitación
cuando cerré los ojos
Este es el mismo viejo cuchillo mi cuchillo
Lo conozco tan bien como conozco mi propia boca
Estará allí sobre el escritorio si
abro los ojos Conoceré muy bien la habitación
estará el pequeño globo de sangre arrojado que dejamos
y cada molécula de cada objeto aquí se hinchará
de vida. Y alguien estará en la puerta.
© del propietario. Proporcionado sin cargo
para fines educativos.
Elegía para Jane Kenyon (2)
Jane está llena
de muerte, Don
triste y amable - Jane,
aunque se está muriendo,
está llena de mente
Hablamos de la mesa,
la pequeña de nogal,
cómo se parece a
la de Emily Dickinson
Pero Don dice No,
la de Dickinson
era de hierro. No,
dijo Jane
De carne.
© del propietario. Proporcionado sin cargo
para fines educativos.
Las ramas
Las ramas parecían al principio tipis,
pero no había vacío.
Como montones de hojas esperando
el fuego: al pie de
los árboles de la sabia,
al pie del General quebrantado,
junto al árbol de la veterana
que murió este verano, tela roja y lenta.
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Santuario
La gente se reza. La forma en que le digo
"tú" a otra persona,
respetuosa, íntima, desesperadamente. La forma en que
alguien
me dice "tú", esperanzada, expectante,
intensamente...
—Huub Oosterhuis
Tú, a quien no conozco, no sé cómo hablarte.
—¿Cómo es para ti allí?
Aquí... bueno, queriendo soledad; y hablar; amistad—
Los usos de la soledad. Para imaginar; para escuchar.
Aprendiendo braille. Para imaginar otras soledades.
Pero no serán mías;
para esperar, en el silencio; para no dispersar las
voces—
¿De qué tienes miedo?
Qué pasará. Todo este irse. Y los encuentros, sí. Pero
la muerte.
¿Qué pasa cuando mueres?
"...no dispersar las voces",
Ahogar. No hacer una casa, con mis propias palabras.
Estar en silencio en
otra garganta; otros ojos; escuchar cómo es allí. Qué
palabra. Qué silencio. Permitiendo. Incierto: a la
deriva, en la
inquietud... Reposo. Correr como el agua...
¿Cómo es allí, ahora mismo?
Escucha: la aglomeración de la calle; la habitación.
Todos se agachan
contra la multitud; contienen la respiración: contra el
miedo.
¿Qué temes?
¿Qué pasa cuando mueres?
¿Qué temes, en esta habitación, ahora?
Sin escuchar. Ahora. Sin mirar. A salvo dentro de mi
propia piel.
Morir, sin haber escuchado. Sin haber preguntado...
Tener
la vida dispersa.
Sí, lo sé: el hilo que tienes que seguir encontrando,
una y otra vez, para
seguirlo de vuelta a la vida; lo sé. Imposible, a
veces.
© del propietario. Proporcionado sin cargo
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A la Virgen Negra de Chartres
Amigo o no amigo,
oscuridad o luz,
vocales o consonantes,
agua o tierra firme,
cualquier otra cosa que venga de ti
ahora es solo salsa;
solo envíame perdón,
envíame abajo cargándome
una copa negra de luz.
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La Chalupa, El Barco
Tengo veinte años,
navegando en la chalupa,
la barca azul pintada de rosas y
lirios blancos.
No, no estoy navegando, sino que me abro
paso a la pértiga en mi vida. Parece
otra vida:
Allí estaban los muros de la mente.
Allí estaban los acantilados de la mente,
allí estaban las siete muertes
y las siete ofrendas de pan.
Aun así, seguía existiendo
la barca, la chalupa
que una vez construiste, lentamente, en el patio,
después de la escuela.
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Hospital: Luces extrañas
Necesitaba un amigo pero
estaba en la otra habitación
, no solo la otra habitación,
otro marco arrastrando azul
o azul más brillante: luces extrañas:
El doctor cantando el Cantar de
los Cantares 'en los lugares secretos
de las escaleras' Nosotros parados allí
en el pasado como estábamos en
la vida tú girando y girando los botones de mi abrigo
© del propietario. Proporcionado sin cargo
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A Plath, a Sexton
Entonces, ¿de qué servía la poesía
a una casa blanca y vacía?
Lobo, cisne, liebre,
junto al fuego.
Y cuando tu árbol
destrozó tu casa,
¿de qué servía entonces
todo tu poder?
Era tu utilidad.
Era la flor.
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