POEMAS DE OLAF BULL

(10 de noviembre de 1883, Oslo, Noruega - 29 de junio de 1933, Oslo, Noruega)

"La piedra"

Yo estaba en la más extrema eternidad,
detrás del incendio del horizonte visible—
entonces ocurrió que alguien avanzó hacia mí
sobre el borde de una estrella desconocida.

Alguien que se inclinaba hacia delante y sonreía
detrás de un velo, que le envolvía la cabeza,
y sostenía una piedra en una de sus garras
y susurraba fría y suavemente:

«Dejo caer una piedra en la órbita del cielo,
la piedra dorada, que ahora te muestro;
al instante siguiente ha desaparecido;
ya nunca más cesará de caer.

¿Entiendes, miserable, lo que hago?
Suelto una piedra cayente en tu alma;
siembro en tu ser desasosiego,
una inquietud que nunca morirá.

Dondequiera que te quemes en la morada de la luz,
en amor de mujeres, entre arbustos de blanco primaveral—
La piedra que al mismo tiempo cae, cae
en las tinieblas del destino, tienes que recordarla— — —»
— — — — — — —

                                              * **

Y la imagen se rompió, y yo me hundí,
me hundí en mi cama — me desperté sudando;
en olas de gélido rocío de estrellas
latía mi corazón, golpe a golpe—
Pero el sueño siguió en la noche de mi corazón;
desde la juventud a la edad madura
trató en vano mi alma de coger
la piedra que cae incesantemente—
— — — — — — — —

No está claro bajo este cielo azul

ni el más mínimo soplo de su pecho.

Este aire una vez con sus suaves brisas

ascendido y descendido en el modesto aumento en el pecho,

que jugó con sensibilidad en la dulce curva del cuello,

esto, hoyuelos ahora ve en el deseo de la tierra -

Mira, las golondrinas se disparan bailando, bailando por -

y mis pensamientos se remontan a los tiempos pasados,

cuando ella también llamado los Swallows Swallows

y felizmente disfrutado llamando aire azul!

Escuchando el rumor de primavera en las alturas del mundo!

Los campos reverdecem con fuerza por lo que, para qué?

La alegría de los brotes no llega a los ojos

que nadie va a encontrar, tanto como el bosque -

los mismos abetos susurran en lugares agradables, -

donde, con su encanto eterno, los llenó de asombro -

 - - - -

Nada cambió. Remoto y vulnerable proviene de fábricas

el sonido de los sonidos enérgicos de un día normal -

no existe lo correcto en este mundo

esto, que se convierte en polvo debajo de la tapa del ataúd!

Pero los campos reverdecem y el cielo y grita azulece

como si el rugido y azul querían que le llevará desde la tumba -

aromas que fluye de miles de hojas brillantes,

lilas detrás de la zanja a lo largo de la gira de primavera

lejos, muy lejos brilla el mar amado!

Hoy fue un día para ti, para ti mi amor, allí arriba,

donde el silencio se apoya en rosas y plantas melancolía!

Oh, cómo me gustaba las tormentas en la parte superior de su jardín

y el rayo alado de petreles por caminos de primavera!

Oh, si pudiera, si pudiera solamente se olvide -

y me conducir subida loca de nuevo

esas escaleras y le preguntará si usted estuviera en su casa -

con la fe en sí mismo, y la voz alegre y emocional voz - -

- - - -

En el cementerio los tonos de sonido Salvador domingo - - 

Digte de 1909

CLARA EUGENIA

Y el pastor levantó la mano blanca,

y deje el resbalón con melancolía * 

una ola de agua bendita en el cabello de la chica.

"Que Baptizo con el nombre de Clara Eugenia!"

Pero a los ojos de su madre tenía lágrimas

bautizados que esta promesa de la vida

con mayor solemnidad que la fuerza pastor

en su trabajo con la pila bautismal de mármol!

* * *

La segunda vez que el pastor levantó la mano,

una pequeña Clara Eugenia era blanco - - - 

y sus afiladas palabras de niña

Volaron tímido y clara por el coro de la iglesia.

Y la madre soñó, cara

a la proa de la fría pared de la iglesia,

algo distante y brillante que había ocurrido antes

sonriendo en años en la naturaleza verde - -

Como si ella, joven y vestida de blanco, se pasa

antes de su propia hija. Clara Eugenia,

para luego seguir camino a lo largo del prado río,

solamente, a un mar lejano y desconocido - -

En ese momento el sol entró en la iglesia, resplandeciente,

Madre y susurró, agitado y con pesar:

"Perdóname, hija, que era el egoísmo,

para usted los seres jóvenes, yo era joven ".

* * *

Y el pastor levantó la mano por última vez

su mano blanca con la firma, palabras puras -

pero lo que desembocaba en el fondo oscuro

No se bendijo el agua, pero bendita tierra!

Y la madre estaba temblando como un animal que sufre

escuchar la tierra que cae, después puñado puñado -

pero, con mucho, dos metros por debajo del jardín del claustro

Se levantó la voz de la tierra, sacudida y roto:

"Clara Eugenia, hija de mi -

Regresado por fin a la gran todo!

Florece en primavera ocultos,

los prados verdes, árboles

y las nubes felices en el cielo azul claro,

formas más eternas para su querida - - -

Nye Digte de 1913

IMPOTENCIA

No golpee la cara contra la puerta de la muerte -

Un mundo de la tierra

Todos ellos son nuestros muertos!

Usted sabe que ahora libre de sus formas corporales

rebosante de estrellas y el mar y el sol,

Son ahora una tierra

gris vacía

hecha de angustia!

¿Qué pasa con todo lo

una colina desierto

con flores débiles,

a través de cuyo perfume

una mariposa viva

se extiende sus alas vida ansiosos.

Y se siente claramente,

cuando las monedas de origen animal

beber un cielo sin alma,

brillante, vacía, con su apariencia:

Esta , esta es la vida - -

Y ella, su único amigo,

cuyos ojos intensos que reflejan

a usted, a su amor,

no a fondo el mundo

Es una cuestión ciegamente traicionado -

Sólo una parte de esa fe,

tierra verde y cambios

Esto hizo que el pequeño insecto

golpear las alas de la danza su vida

y, a menudo descansar su fatiga.

 - - - - -

No armes escándalo contra la puerta de la muerte.

Que ya sabía:

Un mundo de la tierra

Todos ellos son nuestros muertos.

Aumento de verdor y de mantenerse en pie.

El sol se ha puesto, se eleva la noche azul

en contra de las puertas de bronce de la muerte.

Llorar tus lágrimas, dice sus palabras -

palabra por palabra

sólo son que lo que se oye:

"Duerme dulcemente

sueño de la tierra

la noche de la tumba

donde cada vez hay sol -

allí donde su poco a poco contorno

cede a la oscuridad del mundo -

Vida y paz eterna

que no se conoce

y así es la más profunda paz.

Adiós - oh - adiós

en el jardín de la tarde!

Nos encontraremos con la pala,

que se libera en el futuro tumba ".

Digte og Novelles de 1916

metopa

El Yo incoporar que los ritmos dulces.

Para que quiero ahorrarse profunda y duradera

el eterno poema de alabastro joven!

Soñadora que tocado por el sol! con la juventud

cara tarde oro pálido,

Manténgase un cielo suavemente tras otro,

brillante y tierna y enigmática!

Con mucho gusto le dan todos los versos de mi mundo,

si yo hubiera sido capaz de una cosa: Whittle

la piedra inquebrantable de la memoria de una metopa suave

en el contorno delicado y dulce de tu alma!

Caminamos a través de la arena mojada de la brisa del mar! escuchar

las olas del mar aireada salpicaduras de verano!

Nos sentimos piadosamente que el silencio de la tarde

ahora se mueve más y más lejos de su frontera con sonido!

Resonar sonidos eliminados patadas deslizante

detrás de campos de color rojizo, agujas de oro de las iglesias -

y el aire de onda de luz de hasta hundirse débilmente

como corrientes del sol de las montañas que quedan.

Azulecem las colinas. Las estrellas están llegando!

Las últimas nubes se apresuran a llegar a casa por la noche!

Prado se hunde en la oración - sube la marea de aire

Arcturus! En voz baja, detrás de la pared de granito gris,

El viento sopla sobre la capa de plata del centeno!

A través de sus ojos a una respiración cálida, profunda -

en el medio del ojo azul oscuro puede recibir

una mota fugaz, un color miel húmeda,

y sereno que preguntan: "¿Qué piensa usted, mi amor?"

"Pienso en noches como esta, donde no se permiten en vivo -

campos en barbecho que susurro de trigo, sin mí!

En menudencias pegadiza: Rotura de mazorcas,

caminos en el mar, pálidas velas distantes,

olas que se acercan a la playa sin mí!

En la vida cotidiana, mi amor, que continúa suavemente en la tumba,

Pienso en ello, y todo el profundo, azul,

tardes vienen aquí en el jardín de verano,

sin mi alma junto a la suya , creo!

Todo esto me llena el ojo como una lágrima,

Yo, solo y ansioso y triste, solo llorar!

Todas las cosas de esta tarde son nuestra

dentro de unos años serán borrachos llegado el momento,

cuando las nieblas desaparecen y los ojos ven claro!

Oh, nena, mira lo profundo y negro es la marea baja!

Qué extraño era la playa cuando era agua!

La probabilidad va a estar fuera durante la noche cuando vamos

más fea playa este, abandonado por todos ?

Sin embargo, es un milagro dulce y sagrado,

que ESTRES prados con su trigo y arbustos y árboles

y las montañas detrás, por lo que llega al ojo,

si mojar con tanta dulzura de nuestros momentos - -

el mismo abeto, que el nuestro es!

Y la valla de madera! Las herramientas de coches antiguos

yace inmóvil en la hierba y la posición firme

las enormes pilas de vigas a lo largo de los árboles sorva

y la zanja es de color verde como antes, como todos los años!

Ay amor, la profundidad de la tumba para permitir

Me volvería a alojar aquí transmutado en prado, como heno,

este abeto con las estrellas en, y la montaña,

sólo para proteger de este modo de otra manera,

nuestro jardín, y para él muera!

Abrázame, mi amor, me tienes así. Así que ser abrazada

De repente será el único destello de esperanza, lo sé -

despertando en mi otra eternidad! "

Y yo, un hombre que vive, me siento como en casa en la tierra,

un hombre muy decidido, la carne, de la cabeza a los pies,

, Aturdido y tímido, se dan cuenta de mi abrazo

algo que sólo mira, alma y voz,

disuelto en la ansiedad dolorosa y amenazante.

Usted, solo! Sólo puedo acariciar silencio

su cabello fragante, su mano en la mía -

y por lo tanto, cara a cara, son Pan y Psique

antes de que un mar de trigo, por la luz estelar.

metope 1927