POEMAS DE LEO YANKEVICH

(30 de octubre de 1961, Sharon, Pensilvania, Estados Unidos)

Ultima Thule

para Cornel Adam Lengyel (1915-2003)


Es un día como cualquier otro día.
Bullfinches bañan en polvo a lo largo de la trayectoria.
Dos erizos se aparean. Un cuervo intenta cantar.
Las cerezas florecen hasta que vea un huerto
, y en unos copos de nieve charco tocan el cielo.
Entonces, cuando menos se espera, a alcanzar su meta.
Su corazón se detiene, y que caiga hacia su sombra. 

Árboles que caminan

En profundidad, en el fondo de otoño, cuando las últimas hojas yacen
bajo las ramas estériles de esqueletos,
inclinándose hacia el oeste en la explosión y el ojo
de una tormenta, como si estuviera caminando en el del sol

los rayos del resplandor en, en los evangelios de la mente,
en medio de las páginas de jirones de San Marcos,
te encuentras ya no totalmente ciega,
siguiendo los evangelistas, la corteza

de sus ropas todavía tocado por la palabra sagrada,
su Maestro mortal no demasiado lejos,
donde de invierno seguido de un pájaro que canta,
y las hojas son resucitados de entre los muertos . 

Tobias a su ángel 

“Todo fue tomada lejos de ti: vestidos blancos, 
alas, incluso la existencia. 
Sin embargo, yo creo en ti, 
mensajeros.” 
-Czeslaw Milosz 

Ellos dicen que no existes, 
que cuando se llega por la noche, 
que es la cortina, luz 

en mi muñeca temblor, 
que me salva de la desesperación, 
que es lo que llevan 

la carga; Yo, que tire 
del gatillo; Yo, que arrebatar 
la pistola de mi pecho. 

Dicen que no se puede consolar 
y que en verdad me zancadas 
solo, sin una guía. 

No sé incluso ahora 
como el viento sopla a través de la cortina 
y la esperanza comienza a retoñar, 
que tocó la frente baja. 

Púa

Hay soledad trabajoso: 
más de cincuenta años, por la cerveza, 
solo, no solitario. Oído 
en sintonía con la música, la comida 
en el interior del vientre, Fine- 
sabiendo sueño es mejor 
que una carta de amor perdido, 
tetinas viejos garabateadas con una púa. 

Urna

He comprado un bastón
a cojear de vuelta a casa,
por el carril estrecho,
más allá de cobre Dome.

Negro como un arroyo,
aburrido como una púa,
los ojos de una torre
se clavaron en los míos.

Una urna de polvo
junto a un frasco,
yo no la lujuria,
y no pregunta.

Yo la cubierta de la plataforma,
la pared a pared,
una caja de entrada automático,
dos pulgadas de alto. 

Visión

Después de que el apocalipsis los cuerpos
de los salvados y condenados laico volado en pedazos
en los cuatro ángulos de la tierra ardiente,

a la espera de un dios para hacer justicia,
pero él también estaba entre los cadáveres en descomposición,
un billón de mitos y sueños su lecho de descanso .

Sólo los más resistentes de los mamíferos,
la rata humilde, cuidados para asistir a la estela,
que devora las extremidades de los buenos y malos.

Y luego el invierno llegó a envolver los cráneos
y esqueletos de ambos los verdaderos creyentes
y los que vivían con muy poca fe.

Y en la noche, las partículas de nieve
en sus costillas expuestas reflejan estrellas relucientes.

despertar

El cactus clava el cristal de la ventana,
la rosa marchita pide una bebida.
Se mira hacia abajo en la mancha de remolacha roja
sobre el delantal, y piensa:

nunca más que encender las estufas
con un fósforo de madera o carbón Kindle,
nunca más que acaparar panes
o paté extendido sobre un rollo rancio.

Siete semanas después de la Pascua, la cara
ahora encerado y en polvo para los gusanos,
ella espera a Dios a su propio ritmo
a medida que intenta llegar a un acuerdo.

Todo aquí desafía la resurrección:
el faldón borsht manchados, la rosa marchita,
el cactus se inclina con afecto
hacia la única luz que sabe. 

Lo que encontraron

“Los muertos regresó de Jerusalén,
donde no encontraron lo que buscaban '. 
-Carl Jung, Siete sermones a los muertos, Sermón I, 1916

, bajo un cielo plomizo:
vendedores ambulantes que vendían mercancías,
prostitutas viejas exponer los senos desnudos,
muecas y miradas,
ratas, moscas y otras plagas.

El sol en algún lugar en lo alto,
su oro no de esta tierra,
árboles, piedras y sal del Mar Muerto,
un incendio en un hogar abierto,
dijo una oración a un fallo.

Y regresaron, el brillo
dentro de sí mismos en los ríos,
la montaña ahora ascendió,
deseosos de caminar nuestros sueños,
sabiendo que no todo está terminado.

Ellos viajan en y en crecimiento-
el brillo de roble encerado,
la lámpara del dormitorio reflejado,
el terremoto como usted se despertó
con el mundo interior descuidado. 

Esposa

Esposa Es cierto que había aceptaban:
la dulzura de su labio
y el muslo que el amor divulged-
mi mano sobre su cadera.

Es verdad nuestros tres hijos temía
mis palabras y no mi látigo.
Un poeta, por lo crié
a todos ellos: para escuchar la estafa

de los verbos, el peso de los sustantivos,
amado por el rocío y el sol.
Desvanecido ahora, sus vestidos
se pierden y pesan una tonelada.

Mis tres hijos me ascensor desde
el sofá cama de cuidados paliativos.
Me dicen que ella está triste,
su mano sobre mi cabeza.

Tras el alféizar de una paloma
o cuervo afirman nuestro amor. 

Ojos de la barbilla de su padre a su madre

Cuando te arrodillas para alimentar a los pobres
que tienen que tener los ojos de su madre,
la barbilla de su padre. Despreciar, maldecir el moro.

Muhammad, desdeñosa al núcleo,
sueños de un Euro paraíso
cuando arrodillarse para alimentar a los pobres.

La estupidez no es una cura.
Mira el enojo en sus ojos,
el odio a la boca. Despreciar, maldecir el moro.

El Mullah altivo puede decir más,
en la playa rubio, un señor de las moscas,
cuando te arrodillas para alimentar a los pobres.

Bloqueo de la puerta delantera y el cerrojo a la puerta;
la defensa de la sangre; rezar a los cielos,
a Marte o Thor. Despreciar, maldecir el moro.

El amor no tu enemigo, desafiante, seguro,
que han sido alimentados con una sarta de mentiras.
Cuando te arrodillas para alimentar a los pobres
piensan en su propio. Despreciar, maldecir el moro.