(1 de mayo de 1900, Varsovia, Polonia - 29 de julio de 1967, Antony, Francia)
¿Por qué me sacas del ataúd?
¿Por qué me sacas del ataúd?
¿Por qué le susurras a un ser querido? Amado ...
El
ataúd de las cunas es seguramente el más.
¿Por qué tirarme de las luces, gente, después de
los tiempos?
Solo necesito un ataúd, mi casa, una criada.
Ya no quiero la cruz, ya no quiero una cruz en el
ataúd.
Esto fue cuando estuve entre la nada y la cruz, ¡
Hoy no llamo más que desde la cruz y desde la
cruz!
aritmética
Cuando estés solo,
no confíes en que estás solo.
El (ella) está siempre contigo.
Dondequiera que vayas,
él irá a cualquier parte contigo.
El perro más fiel no es tan fiel;
La sombra desaparece a veces,
él (ella) - nunca.
Esta pelirroja está apoyada en el poste de la
puerta del hotel,
y con ella, no el doble, ella, la otra ella.
el viejo gato se desliza detrás de ella,
y con él su implacable compañero.
Los dos en la cama en contraversiones.
Te sientas en tus piernas, espera, triste agachó
la cabeza.
El último poema
Descenso que
desciende
constantemente desciende
y hazlo yo mismo!
en la comodidad, en la oscuridad.
Los que están en frente de mí, detrás de mí
siguiente etapa
perseguir
el ruido de botas, un ruido
en el metro Châtelet?
Sólo un
acordeonista de charion todavía sin piernas.
¿Y dónde me perdí?
Eurídice? Eurídice?
El descenso
de descenso
aún ascendencia
sigue a la baja
de descenso
y mañana a encontrar
sólo tres codos debajo de la tierra.
Antes de Breughel el Viejo
El trabajo es una bendición.
Te lo digo yo, perezoso profesional!
¡Quien babeaba en tantas prisiones! ¡Catorce!
¡Y en tantos hospitales! ¡Diez! ¡Y innumerables
posadas!
El trabajo es una bendición.
¿De qué otra manera podríamos tratar con la lava
del amor fratricida hacia nuestros semejantes?
¿Con esas tormentas de exterminio de todos por
todos?
¿Con brutalidad, sin fondo y sin medida?
¿Con la era en blanco y negro, que no quiere
terminar
interminablemente repitiéndose da capo como un
disco
olvidado en un giradiscos
girando solo?
¿O tal vez alguien invisible vigila el fonógrafo?
¡Horror!
¿Cómo, si no fuera por el trabajo, podríamos
vivir en el paraíso de los higienistas sociales
que nunca se empapan las manos en sangre sin
guantes asépticos?
¡Horror!
¿De qué otra manera podríamos hacer frente a la
muerte?
Esa hermana siamesa de la vida
que crece junto con ella en nosotros, se extingue
con ella
y seguramente por eso es inefectiva.
Y así tenemos que vivir sin fin,
sin fin. ¡Horror!
¿Cómo, si no fuera por el trabajo, podríamos
hacer frente a la muerte ineficaz
(¡No te burles!)
Que es como un mar,
donde todo el mundo es un Ícaro, uno de los casi
tres mil millones,
mientras que , además, suceden muchas cosas
y todo carece de importancia, precisamente, no
importa
aunque sea tan difícil, tan inhumanamente
difícil, tan doloroso.
¿Cómo podríamos entonces hacer frente a todo eso?
El trabajo es nuestro rescate.
Te digo que: I, Breughel, el Viejo (y yo, por
ejemplo,
tu modesto servidor, Wat, Aleksander), el trabajo
es nuestro rescate.
Polaco; trans. Czeslaw Milosz
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