POEMAS DE RADOVAN ZOGOVIC

(19 de agosto de 1907, Montenegro - 5 de enero de 1986, Belgrado, Serbia)

PRIMERO

Soy Ali Binak, cuento mi momia rosario

y con el grano de cada uno de tus cuellos, un poco más abajo.

Ja Ali Binak -

¡Te juro por las semillas al aire libre!

Por que yo, porque yo

matando al mundo en las raíces del mundo?

En mi testimonio, rendí culto a Allah,

en mi bufanda ella amaba las llaves del blanco

que, como un insecto del seno de la tierra, se rompe de la cáscara de huevo,

ella se extendió desde mi olor a mi hogar de mi rama blanca,

y nunca limpió la manzana de la rama,

y nunca crujió rojo con cáliz

(para fregar un conejo rojo!) -

¡santa tica!

Cuando el primer rifle se rompió en ella,

ella estaba asombrada de los ojos abiertos de los santos;

cuando el segundo rifle cayó sobre ella -

él solo dobló su cuello como una flor blanca en el viento;

cuando el tercer rifle cayó sobre él, -

cayó de mi escarlata, sangriento,

en mi techo ...

Es de noche Una luna triste está mirando Escocia y Metohia.

Estoy sentado frente al andamio: una ceniza verde de cenizas se ha caído.

Todo está durmiendo, solo se escucha el goteo del rosario.

Espero por mí, en un musgo negro en el techo,

yace el mundo muerto.

Blanco y sangriento: un montón de nieve,

bola de nieve blanca y con sangre ensangrentada.

Escuché, escuché

con el mío

techos

gotas

sangre

CANCIÓN OTROS

Han desbaratado mis planes como el grano,

ellos abrumaron mis conspiraciones como grano;

pasan mis campos verdes

como las uvas

El prado de primavera es como el agua clara verde -

el sol no debe ser borroso con sus dedos;

blanco prado helado está nevando primogénito -

el pájaro no deja rastro de eso;

el viento no rueda sobre la hierba del rocío

que ella no la avergüenza!

Han desbaratado mis planes como el grano,

Mis pastos son como uvas.

Mi pie nunca está en su trama,

Mi pie nunca deja un pie en su prado

(¡No cuando está nevando hasta las rodillas!),

Mi cabra nunca es mía

Él no se aferra a su plan para plantar la descendencia de un halcón.

En el prado, mi centésimo ciruela es como raquetas de nieve el año pasado.

Y he aquí, pasó ayer bajo mis pesadas ramas de mis cerezas,

se levantó y miró la rama,

y en él, como en un djerdane roto,

temblando y secando la jalea roja de las cerezas,

Y una herida donde está la rama

Llenar con sangre

TERCER TERCIO

Acerca de la noche,

si el ejército pasa por los puentes,

si el viento de la rama de mi huerto está violando,

¿La nieve se desliza bajo el techo?

No, no pasan el ejército a través de los puentes,

no viola el viento de mi huerto,

no nieve de paja golpea bajo el techo,

Eso es lo que su caballo está haciendo por mi Columbia

toda la noche, toda la noche ...

Lo escucho: esa lata de cañón pasa por el maíz;

rompe los huesos de los tallos,

Las costillas de las hojas se rascan.

Lo escuché - este frenesí de furia en el corazón de mi hija,

ella se arrodilla en la cama de su rodilla,

decir como un perro bajo la garganta de las niñas,

Ahí está, me lleva a través de los juncos.

Él atraviesa los campos, debajo cae.

Él sumerge las puntas de los pistones en sus húmedos labios,

Metiéndose los dientes pezón amarillo de su pecho,

y mordiscos -

Sus dientes están llenos de leche.

Hay una edad dolorosa entre yo y yo,

y él está toda la noche en mí -

¡Estoy tirando de mis costillas!

PRIMER FESTIVAL

No hay lluvia, más tierra, ni alma del alma.

Y las hojas susurran toda la noche sobre la húmeda selva tropical,

y los labios están secos, el sueño se hunde bajo la lluvia ...

Zashumi, plahas, en el bosque de nueces,

lavar el rubicundo con manzana, nutrir el maíz,

techos dispersos, absorber sombras,

Llene las garras de la fuente y voltee.

Zachumi, suave! Yo también estaré dormido, y tú me escucharás

y envuélveme a la rama del amanecer debajo de la ventana,

como una cuna es de ellos.

Al> ¿por qué haces ruido, ¿por qué me das una rama?

¿Vere la arena en el camino por la mañana?

y los paraísos del mercado, como un imperio alegre?

¿Vere los humedales de los humedales?

y el auto detrás de ellos, lleno de alubias blancas,

y frijoles a lo largo del camino - ¿las flores en el árbol?

¿Veo sillas de montar blancas,

cuando las conchas cavan un bucle de arena,

y el armario del compañero de cuarto, y los peatones están disparando de sus labios,

y pequeños espejos con un fusil gitano

lanzando mariposas blancas

en nogales,

en las ventanas de un carpintero?

Cómo dormir? ¿A dónde voy a mirar?

Iré a nuestros huertos, donde no quedan corderos,

y ahora están plagiando cerdas y canicas?

¿Estaré en los manantiales de las mariposas, que el sur no arrasó?

¿y ahora los rompen con las cabras de la cabra loca?

Voy a ir por las carreteras del mercado,

y el coche se retuerce, las ruedas del novato?

¿Tendré un extraño jinete a caballo?

¿De qué pies los peatones descalzos esconden sus pies en la zanja?

¿Quiero gente? Armas y podadoras,

con cuentas de cuello

bajo en granos de pimienta?

¿Por qué haces ruido? ¿Por qué me das una rama?

CANCIÓN PETA

Tengo miedo de las habitaciones fangosas en el suton,

Tengo miedo de las campanas del carnero hasta el ático

y tranquilamente la brisa en el viento.

Y corro bajo el labio, cruzo las piernas sobre el hielo

y espero, estoy esperando -

que las ovejas y las vacas, del pasto, llenan las arenas del pueblo,

para llevar alegría a la aldea,

traer de los campos, flores entre los papas,

para llevar leche a la ubre.

Tengo miedo de las habitaciones fangosas en el suton,

Tengo miedo de las campanas vacías que silenciosamente viento en el viento,

y corro bajo el labio, y doblo mis piernas sobre el hielo,

y estoy esperando ...

De la herencia alienígena, los pasillos secos de calles y plazas,

un rastro de amapolas de azotes mañana inocua.

La parte superior del enano sube y baja por los pájaros en la cuerda,

Las paredes y las parcelas huelen a ortigas.

Desierto. El diluvio de oscuridad hundió la cabaña de la casa. -

Las vacas no traerán leche al pueblo,

las ovejas no traerán flores entre los papas.

Nuestros pequeños son blancos, se han extendido como dientes,

las torres y los pastizales están demasiado calientes!

¿Sabes cómo los perros mienten en las ovejas en el suton,

Sabes cómo hornear su dinero

(¡dólares!)

como alegre fuego alrededor del toro?

Tu sabes

¿Qué tan lleno de chupar el paladar de cordero?

Eh, la hierba crece en nuestras calles!

Nuestros caminos son de amplio alcance.

Lo juro -

en las tumbas crece una tortuga!

CANCIÓN SESTA

En ese momento, nuestro blanco se extendió como dientes,

en la hierba crecieron los caminos hacia las montañas.

Y los días del verano, los viajeros tienen sed, vienen y pasan,

y la nube no tiene mar ni mar.

Es mediodía Celopek arde. Visi graksala granje,

Las piedras huelen el punto de apoyo, por el azufre.

Tres ovejas, devotas, bajan por las calles calientes

como ciegos y atados unos a otros.

Y dondequiera que iba, entraba, y las ovejas de los pastores,

y las cavernas del pozo, y doblarse debajo de la tierra, -

del calor del grito, del dolor de la montaña.

Y los días de sed van y vienen,

y la nube no tiene mar ni mar.

Es mediodía Celopek arde. En las corrientes de montaña rociadas

y hierba rosa, y se puso de rodillas.

Las fuentes están obstruidas por las cascadas

Se saludan en el viento, espolvorean con el silbato.

Y los pinos de las peores cuevas y ventiscas,

la voz del primordial,

los primitivos

autoestima en la montaña.

¿Qué montaña de conversación no existe?

No guardo la conversación.

Ella ya no oía a los perros, ni a los pechos del propietario,

sin canciones, sin tesla, sin toros megdandžija.

Crecen en los charcos, crecen los cadothops de los incendios,

y las cabañas de fricción sobrecargadas de tierra sobre el artículo,

y el pasto penetra por las mejillas y cruje.

En ese momento, nuestro blanco se extendió como dientes,

en la hierba crecieron las carreteras y los solventes.

En la hierba de nuestras montañas, en la hierba de rocío alta

las toallas del peru chupan y amamantan,

y amamantando

en el pasto vacío de nuestras montañas.

POEMA SEPTIMO

No llores, tú, Ziz Nimoni, Nimon Ali,

él no llora mientras duerme, no maldice a su gente,

No sueñes con las montañas, ni pasto hasta las rodillas,

No sueñas con el arado ni con el helado de ajo.

Duerme, mi perra gordita!

Y temprano en la mañana, y apareció la vaca a través de los campos rocosos,

por el río Bistrica.

Habrá una hoja griega en la rama,

y la rosa encontrará -

rosa en piedra.

No te enfermes mientras duermes, mi flaco,

No jures por los ojos, ni siquiera nueve años, no maldigas a los niños

No sueñes con líquenes negros en el claro,

La hierba de la hierba, la hierba de la sangre de los jardines.

¡Duerme, mi bastardo halcón!

Las lluvias vienen lluvia - la lluvia lavará la tierra,

Lave, tamice la semilla.

Y saldrá la hierba, y todos cubrirán la hierba,

hierba de primavera olvidando.

No te enfermes, no te pongas sombra, no te muevas de fiebre

no frote su cabello pequeño, no rompa las manijas de tankovrhe,

no mires desde las entrañas, no sueñes con los muertos, el perpetrador,

en el pozo del asesinado, la pala en la cara cubierta.

Duerme, mi suegra!

Las lluvias vienen lluvia - las lluvias equilibrarán las lluvias,

regular, sembrar semilla.

Y saldrá la hierba, y todos cubrirán la hierba,

hierba verde

olvidando

Duerme, mi perra gordita!

Para comenzar temprano, muestre la vaca en el pasto.

Para encontrar comida, una hoja griega en la rama,

y se levantó para encontrar - ¡al menos en una piedra!

OCTAVO POEMA

Nos golpean, golpearon la olla,

en el descanso de la mañana bajo el limón,

Nos han derrotado, se han derrumbado, nos han despojado

como un enemigo temido.

Nos golpean bajo una sombra sombría

que, por la brizna de la brisa, disuelve los seis cuellos

con un pico encima, humo del saco.

Nos golpean, golpean el lóbulo

¿Dónde están nuestras esposas sentadas en la mañana del verano y la noche,

y se preguntó sobre la salud, pidió chips,

en el duro trabajo se estremecieron, estallaron las nubes,

y el cabello se agudizó, y los caballos fueron llevados.

Y ellos nos han contaminado, se han desmoronado sobre la hierba, han matado,

Estamos en la mañana de la herida, en el verano de la oscuridad,

se sentaron consigo mismos, inexplicablemente apretados,

con pesas, dunked -

y el martillo de los cortes, y las preocupaciones, y el tabaco,

y se transmitió un boca a boca de boca en boca

como una suposición de la mañana

con chimenea a la chimenea.

Ahora el limón está solo. Y voy al viejo

tan pronto como la sombra se desborde en sus calles y se apague,

y me siento debajo de las ramas, cruzo las piernas sobre el hielo,

Les pido a los vecinos salud, que no tienen.

Y me siento, me siento. Hablo con las ramas

lenguaje de hojas Y entiendo a los pájaros.

Y los pájaros dicen: No enrolles las ramas en las ramas

que los pájaros se ablanden, que las aves sean aplastadas de las ramas,

no sí ramas,

pero para defender al ave de la defensa

Canción novena

No llores, Ibis, el alumno: se va a un extraño,

no perfores tu alma, no molestes tus ojos y no llores.

Sí, con el bolso de un estudiante, eres yo mismo

maíz no deseado bajo el pliegue de naranja.

Cuando peleas con un puño, según un libro, tomas una mano con la mano

en letras de uñas, afiladas como uñas

con ambos obstinadamente duros - Pero no llores,

No llores, Ibis!

Luto y tristeza, porque eres mi vena ruidosa en mi cuello,

y en mi tumba, fuera de la tierra salada de pena y odio

sin hierba - olvido de pasto verde,

Hombre, no llores. Hombre Ibis, Ibis Nimoni,

no llora, los dientes no brillan y no llora;

hombre Ibis,

¡Recuerda quién eres y de quién eres!

Espero para mí uno,. en el tiempo de la tribu en mí,

había tres emperadores que no pasaron,

quien levantó nuestras tumbas y nuestros pueblos como vasos

y golpearlos sobre tablas y bordes,

y los arrojó en pedazos, por enojo o paja

y los caballos con comida, y la espada por los hombres,

tres emperadores, que no llegaron a pasar,

y pasaron,

se rompieron como macetas.

Sobre nosotros en mí, en la división de una vida,

había tres reyes que no pasaron,

quien arrastró los cañones a siete fronteras y caminos

y ellos fueron nosotros con fuego, y ellos estaban con nosotros para congelarnos,

y se sacudió como una fruta, y se esparció como una oveja,

y serán destetados en medio de las cámaras, cuyas rodillas sacudirán sus rodillas,

tres reyes, que no llegaron a pasar,

y pasaron,

se rompieron como macetas.

Las ramas de estos campos, los pinos de estas frentes

fue al pasha Semi Pasha, Sav-Batare, Todor-bashe,

marineros, alas, gendarme, chuskies, batidores,

interés y estafadores, gočobije - libreros ...

Y pasaron, líderes y ejércitos. Eso irreversible,

que elogiaron más por siempre. Para sorpresa,

cuando ellos fueron los más fuertes Se llamaron a sí mismos, se llamará,

se llama

eso es!

Se llamará. Y nosotros, el primero y el último,

estamos seguros, mis raíces arraigadas son caminar,

somos reducidos, nos defendemos y somos jóvenes

en diez juventud, nos apoyamos en tres cuchillos, -

estamos aquí, y seremos, que los campos crezcan en aldeas,

catuns en katunas, que las semillas rodaron bajo las salpicaduras,

que el sol plantó sus plantones en las aguas derramadas sobre los arcos,

que nuestro pecho roza arroyos y bajíos

y ellos están parados en las estrellas, y las estrellas se van a pedazos,

que sabemos por canción por lo que hacemos para enumerarte

en tres cuchillos, y en tres plumas para enumerar,

crecer,

¡para decir quién eres y de quién eres!

Y no lloras. Cuando un tormento cae sobre un hombre,

¡El hombre no llora! Hombre, Ibis, eres el espíritu de tu corazón

y el libro violento, cuando ya es un libro y una fuerza,

sufre y aprende, ¡cuando ya hay una fuerza y ​​un libro!

Y en ella lo harás, incluso en ella, el arrogante, eminente,

encontrar que a veces es masculino y más sabio

Caminos de Orthos, pero campos de Metohija.

De donde sea que venga, vino a ser quien es

ley en la topusa, el rastro huele a inferioridad.

Más tarde, Mark Miljan escribió en Medunu

para saber quiénes somos y de quién somos.

Entonces no llores Es por eso que está en los espías.

Y de ese libro, y aquellos detrás y detrás de ellos,

tienes que conseguirlo, - la cabeza del libro no ayudó,

y no había una cabeza de sus manos, ni el libro ni la cabeza,

puedes crear, inspirarte a comprender

¿Cuándo, con quién, cómo?

que el libro sea una libra , la cabeza que se magullará,

libertad - ser! - Lyre.

Y luego, Ibis, miras a los perros,

entonces

un lápiz en tus dedos, que me encantan a los diez en el desempeño,

no habrá angustia, rasgado entre los dedos,

¡No! - Será más suave y más fresco

pero hierba, mañana, con la que te secarás el cabello,

pero el molinillo, suave y húmedo, en la mano sobre el uranio,

en la mano amo la podadora que amo,

Será - ¡recordando quiénes somos y de quién somos!

Una pequeña estudiante Anina

Nos gustó el viento después de correr nuestros dientes,
y la nieve de la ciudad - en las pestañas de las estrellas y los pétalos.
Y tuvimos - tiempo en el mío, tiempo en su habitación -
una copia enmarcada del Renoir Reader.

Y tuvimos, nosotros dos, de un escape común del gendarme,
desde el refugio, por fin, un beso que no repetimos.
Un beso inevitable detrás del encuentro de los ojos de felicidad y parrilla;
inolvidable, sobre el cual nunca hemos hablado.

Y quién sabía, y quién podría haber pensado, Ana pequeña,
que nuestro beso, de tus labios, se convertirá en un enigma sangriento,
una chica con un libro - un mensajero partisanos,
un correo atrapado que lee tranquilamente en el suelo.

Prólogo de poema inédito

Las semillas de esta canción comenzaron en mí a germinar
en las colonias de marismas, una por una, en la Ofensiva Cinco.
El prólogo fue escrito bajo el fuego de la haubica alemana
antes de un puente de alambre roto en Pivi.

¿Cuál fue la piedra? Fue,
al romperlo , que la picea brotó del suelo con el enfriamiento, tan pronto como cayó la granada.
Y el caballo estaba arrodillado con un pie, y él me golpeó detrás de la puerta,
impaciente, molesto: ¿En qué estás sentado? ¿Qué está esperando?

Así que prólogo escribió. Y si está crujiente y enlodado,
y me canso, y las rimas secan y silencian,
que quede el registro, díganos cuál es el
hecho : que estábamos pensando en poemas bajo el fuego de dos aguas.

Y quién sabría, quién podría pensar, pequeña Ana,
que nuestros lectores lo harán - por la barba, por la garganta y en el encaje
debajo de la garganta, sangre que fluye de la boca, incomprensible, continua,
sangre, y no una llamarada de la cara y el libro.

¡La sangre que miro y sueño, tu sangre, querida Anna!

Aunque no vendrá

- a las madres, viudas y hermanas del Ejército Rojo que han caído en nuestros campos -

Sé que la tez se están comportando no ingreso y nunca
llegar al campo de género, bajo trepetne sombras abedul,
ni van aprovechar la ventana, como si el mijo fundido,
no madre Kindle, ni hermanas nulo, no hay mujeres,
no hay pat mano del niño Ricitos de oro;
y no se sentará en el tractor, que tiembla ante el primer salto,
incluso si las piernas bajan bajo los manzanos húmedas,
no dio el aceite de máquina -
cuando el médico gotas en el ojo.

Nunca llegarán ... Solo en mi tierra natal:
viven en aquellos que han pasado el mismo tiempo asesino,
en los niños que obtienen su nombre al nacer;
viven en horizontes, en crisantemos, en el bosque de papas,
y se reponen con la ley de las estaciones y los cambios, la
inmoralidad de la hierba, las plantas, las flores y el grano.
Ko rozmarin crece, las flores se están quemando - ¡qué balas de bala
- a lo
largo del mármol del monumento!

Él nunca llegará. Al cae en - que cayó boca abajo
en el suelo para dar su sangre por la herida directamente en la herida
a su nombre Sanu, que susurró gritos votivas.
Y ellos viven:
juran su susurro de las lápidas, los
nombres de tu susurro a los pétalos de encaje blanco
;
y las trompetas de los niños, del arbusto con las ramas de las ramas,
tratando nuestra primavera,
anunciando sus señales!

Lo sé: los caminos no son muertos y no vendrán.
Pero que en el corazón de los conocimientos - para el banco, en la pausa tkacki,
en el dolor grkoj sobre el libro que está leyendo,
y por encima de los campos klasalim y casa cuando la gente en la noche,
y cuando canta hijo de la canción de cuna canción -
en el corazón sabe que
la tierra en la que están ardiendo
, hablan y viven, aunque no vendrán ...

SENTIDO SIN IDIOMA

Un nublado, húmedo, con un exceso de perdedores

se congelaron allí, para acercarse y moverse,

las campanas son - para un levantamiento completo, que no se amontonen con las literas -

hasta que la lengua de la lengua arrastre los filetes.

Y ahora él está aquí, muerto, para siempre, posado en el borde y en la cabeza,

barriendo dentro como un casco de sudor al lado del casco.

Vago, asombrado, sin voz, sin una medida de problemas y tiempo,

golpeando la piedra con su tenedor.

El mamparo cónico, trillado, aislado en la ciudad, sombreado debajo de la red

en las posiciones de las personas, en el viento o la clase.

El pie y el toque, las manos, los pájaros, el liquen -

un toque cruel, sin movimiento o sin voz.

Porque donde la lengua está en el viento, el viento es técnicamente fuerte

y los labios del hígado, y el toque de las hojas y las escofinas?

Acerca de ellos - subrayan la campana. Muélelo. Ellos jadearon

en espasmos bronquiales, salados con mortero húmedo.

Porque, ¿dónde está el lenguaje? Que cada trama falsa, cada pausa,

cada dum-dum hirviendo ira y timidez?

El cobre los recibe, lo convierte en una pizca, en el tesoro que hace

y las plantas de la tristeza, y el rocío de las nubes - ¡muerta, mutante!

¿Dónde está el lenguaje? Murciélago, escupir barjaka sobre el trueno

traqueteando con el sonido de un anillo, ¿gira y se dispersa?

Y la llama quema el tejido. La pelota la rompe, la destruye, tortura a Mucan

como una dinamita del río, como un río de peces aplastados ...

Y todo está allí, en ese bronce, bajo los arbustos de estos arcos,

vejiga, sudor, fiebre, espasmos tisulares.

El dolor es ese momento, el dolor que es, de nuevo, es solo

sin pausa y sin fin, sin medida y sin voz ...

FRUTA PARA FRUTA

En defensa de la poesía avanzada de antes de la guerra

Sí, el vicepresidente, por lo que es tan diferente para usted una y otra vez

y así doblé el tocino: un académico borrado

peajes por un cetro; cowboys satin powder empty,

un conejo pitomático Matic's celoso herramienta de obras -

Sí, porque, en aumento, creciste fuera de las parcelas,

en el bautismo de las calles, en una explosión, cada uno, apoyado contra las dos paredes;

que el vocare cubrió la tierra y la hierba, tomó el agua turbia,

que no han sido tocados por el miedo o la vergüenza.

Sí, mi arzobispo! Es por eso que los palos, la blancura y los presupuestos

en medio de ti, los patos y el ladrido de la herida;

por lo tanto, con su cara, sus estacas están envueltas, la parte superior está cortada;

por lo tanto, brutal y gentilmente, el mapache de sus carneros fue arruinado.

Por lo tanto, mi vocación! ¡Y no es solo eso! No, vocko,

Es el único, el animador, que los conduce

moverse, doblarse, lanzarse como hockey

y gatitos ladrones, robar, aullar, ¡ahí están!

Sí, el académico, maldiciendo su corsé, cansó sus puentes

y empujar su cetro - una tienda de campaña, debajo del aparejo;

que una crítica, un rostiljas, y un mazo barren con toda la barbacoa

y smrska, smlati - ¡con un solo giro de la mano estricta!

Para convocar a todos, la omnipotencia de los siervos, okokasad

máscaras de mimbre, kankan gazeci tudje skreske;

que los modistas, los modestos, los seguidores incansables del peso de las tas,

tirando tijeras hereditarias sobre ti.

Para reclamar seobas, frododoxia ortodoxa, préstamos,

te pondrán el arco y el cuello, una cabeza extraña,

que esos muchachos que se están volviendo de los doctores serán, cada vez más

calmante pero poderoso; menos águila que dos cabezas.

Sí, apestoso-tres, musical, debe, de todo el ajetreo y el bullicio,

arroja todas tus manos y dedos sobre ti - pliegues de sacos;

que los creadores de los nativos, los demonios con un salario, los inconformistas con tres servicios

Estoy atacando a tus expatriados de Nueva York y Londres. -

No, no es solo lo que los impulsa, por qué no pueden ir,

No es solo eso: ¡la manzana está fuera del plato!

Hay algo más: las ramas, aunque sisean, aunque las heridas no están desnudas,

estas ramas de lo femenino, aunque todavía, ¡contienen la fruta!

Es por eso que están arrojando. O: ¡y entonces! Es por eso que este enjambre, tan malvado,

tan agudo y ágil, todas las cabras y todo es rápido.

Y no dice eso - lo que golpea, lo que debe, lo que él cava -

que él tiene un fruto en nuestras ramas, ¡para mantenerlo!