POEMAS DE ROGI WIEG

21 de agosto de 1962, Delft, Países Bajos - 15 de julio de 2015, Ámsterdam, Países Bajos

Sueño

Había una mesa, algunas velas
y un pan.
Mis padres se acercaron,
resucitaron de entre los muertos.

Había dos caras,
muy juntas.
Estaban acostados en una cama
hecha de cabello humano.

Algo saltó,
no sé lo que era.
Y oí cómo mi padre
leía una novela corta.

Un pasado

Realmente nada puede ser jamás;
el dolor sopla como aire entre
las ciudades, lleva los bucles
del tiempo en el que aparezco

en otro yo Solo tengo veintiséis años,
pero soy múltiple en mi ser,
en cada ciclo hay una vida diferente,
un beso diferente para salirme con la mía .

Y solo el dolor continúa; ella camina
así, vive por muy poco,
solo va a la paz, pero luego se convierte en mí.

Tal vez algo se ha mantenido lentamente:
el aire entre las ciudades
absorbe todos mis bucles de un pasado.

Eres

Cuando te fuiste, rompiste mi corazón.
Si pudieras regresar, te rompería el cuello.
Pero no tienes cuello, solo un
cuello largo inmortal e imaginario, como una botella de
vidrio delgado que se extiende sobre el agua del mar,
vidrio con la historia de todo lo que hay en él.

Si pudieras regresar, cubriría la mesa, partiría
el pan y bebería el vino. Me
golpearía en la cruz de tu existencia.

Ya no eres más el Hijo y no más el Padre.
Tú eres el campo inanimado y el espacio-tiempo.

Usted es la gravedad inanimada y el curso
del rayo de luz en la noche, usted es la matemática
sin una mente suave, usted es ahora y
siempre ha estado allí. Ustedes son los símbolos que leen.

Pero no el Hijo y no el Padre. No el espíritu

Cuando te fuiste, rompiste mi corazón.
Si pudieras regresar, te estrangularía.

Una vez estuviste en mi casa cuando era un niño.

Lluvia Dormimos en el jardín, la tierra sirve como almohada; llueve entre ahora y en el pasado cariño. Tu cara está oculta, no para las gotas de lluvia, pero porque eres diferente todas las tardes Le acaricio el pelo, la muerte se usa.
Verano Como un animal enfermo perderse de los demás tus dedos me dejan; el verano tiene tus manos no sanar Todo sucede, pero las aves parecen más lentas y descender con menos frecuencia del universo Existes entre la mañana y en la noche, pero en la noche sigue una sombra al futuro, un momento de cumplimiento cariño. En tu pequeña aurícula, mi voz prohibida, como si alguna vez solo el sueño entra; has vuelto tus hombros hacia mí.
Estaciones Hoy, del trabajo a las habitaciones hay ligereza en mis miembros No soy desconocido, por lo que hago parece estar interrelacionado, trabajo con tamaños que ya no parece grande o pequeño. El tiempo no determina la insatisfacción, el cuerpo no se puede comparar con el miedo aquí, lo que me hace sentir que uno puede unirse. Las hojas caen a la tierra, la tarde es amarilla y está hecha, subterráneos vacíos donde nadie nunca va a casa. Le doy un valor a esta temporada de palabras que son demasiado grandes; la detención está mirando sobre la temporada que a veces me deja.
En todas las cosas Ahora bien, ese pájaro asustado en tu palma es solo jugar líneas, porque tu piel nada más voló, así que fue mi aburrimiento: calma espera cómo fue la tarde. Cómo decides nada, tampoco es que desee dormir, o más cerca de mi cuerpo quiere Y como dijiste la tarde cayó; solo algo de vista brillante. Dame esta vuelta, un tiempo que yacía sin miedo en mí. La lluvia volverá a caer sobre el río, fría aire de la ciudad. Uno vive, el movimiento está en todas partes y otras cosas se remontan hace mucho tiempo. Ya sabes, estoy un poco ansioso por eso mi vida Creo cada vez más que la suma todo tiene sentido. Tal vez por lo que hicimos.
Como un soneto de aburrimiento Solía ​​saber todo ese tiempo lento para entrar en mi vida, inequívocamente delineado. Nacido en una galaxia, todo fue tentado a la luna que se levanta, luna que no desaparece. La ciudad se me está explicando en las calles; la lámpara de noche está encendida, ruido de cubiertos. Aquí uno está en casa en lo que cierra y nunca abre de nuevo Solo sé una salida incorrecta. Terminé el tiempo o no pensé que lo que pasa nunca es diferente y conmigo permanece hasta la infancia. Uno se desnuda, la queja está cansada ese tiempo parece mucho más lento y trajo de regreso a su origen de nuevo.
Mucho diferente Puse tantas cosas bien, mis días están cuidadosamente llenos de colores, mis libros están arreglados Entre capas de la certeza que existo, nada puede pasarme, todo está provisto Una casa que florece después de regresar a casa o después de dormir y creo: no hay una imagen que me canse a la madera. Entonces es mi verdad, mi nerviosismo que me anestesié. Pero las estrellas caen, una luna que es demasiado grande: un tiempo de la mentira mentirosa. El cuerpo y la autopista me pesan demasiado a la ligera, No termino nada. Me voy despacio.
Por la mañana Preguntándose sobre la luz mate esta mañana, lleno de cerezas y poca lluvia. Vestida, peinada, pero lo que haré No me han dicho todavía Luego muévete suavemente; música que desciende de un instrumento en el que jugué hace mucho tiempo. El sonido perturba mi equilibrio. Es desconocido para mi lo que uno juega aquí, la composición parece dividida en ese entonces y ahora; mi destreza es igual. El ala brilla, su fuerza es igual de fuerte, como el ligero Arabesque que esquivo si me limito a la memoria. Mira, mi padre elogia mi juego, da pautas, ahora acaricia la mano de mi madre. El tiempo se desmorona en números intolerables.

Réquiem por un poeta

Solo podía usar
su bata de baño alrededor de su cuerpo
, se soltó

el dolor era mayor que su cuerpo
y tenía que ser capaz de hacerlo de todos modos.
No puedes deshacerte del dolor.

A veces, creemos,
no quiere saber, la irritación de los demás,
su educación impotente / apartar la vista.

El tiempo es como una inyección en el cuello, dijo,
pero no ayudó, no ayudó
hasta que el disparo realmente cayó.

Día poeta, pintor, músico de jazz, la
vida no es buena
deslizándose con un truco entre los dedos

rocía lo que amas
de tu mano

y este poema contribuyó a Maarten Embrechts:

Peso

Su muerte está
escrita en un cuento de hadas Todo está perdido

excepto peso ¿Cuánto pueden
pesar las palabras? ¿Y cuánto dura un poema?

Los pájaros han comido todas las migas

No quieres aterrizar más
Solo mira las nubes en la playa

Allá están todos juntos
y puedes preguntar todo

Finalmente

NO REVOLVERS

Está lloviendo, las últimas flores se sueltan
, pero la gente florece .

Hölderlin lee claramente por un momento,
luego se vuelve oscuro; las cortinas se

dibujan durante el día. Las puertas se cierran
sin cerraduras. Llueve mucho.

Sin embargo, los seres creen que el mundo está mejorando
, las mujeres dibujan lápiz labial,

no revólveres. Las mujeres bañan a los niños,
pero el cielo se vuelve negro.

Sin embargo, el tiempo se desarrolla para darles
más tiempo a las personas y ahora Hölderlin se reirá un poco

ante las últimas peras. Pero está equivocado:
es su locura la que baila al ritmo de la ceniza.

Está lloviendo, las últimas flores
Derraman niños en la tierra vieja.

Y Hölderlin se inclina sobre su poema,
borra algunas palabras, bebe y reza.

Nota del poeta:  Dedicado a Bert Schierbeek, tristemente fallecido.Echo de menos la amabilidad y la diversión de su compañía. 

 
 © Traducción: 2007, Paul Vincent

USTED ES

Cuando te fuiste, rompiste mi corazón. 
Si pudieras regresar, te rompería el cuello.

Pero no tienes cuello, solo un 
cuello largo inmortal e imaginario, como una botella de 
vidrio delgado que se extiende sobre el agua del mar, 
vidrio con la historia de todo lo que hay en él.

Si pudieras regresar, cubriría la mesa, partiría 
el pan y bebería el vino. Me 
golpearía en la cruz por tu existencia.

Ya no eres el Hijo y ya no eres el Padre. 
Tú eres el campo inanimado y el espacio-tiempo.

Usted es la gravedad inanimada y el curso 
del rayo de luz en la noche, usted es la matemática 
sin una mente suave, usted está allí ahora y 
siempre ha estado allí. Ustedes son los símbolos que leen.

Pero no el Hijo y no el Padre. No el espíritu

Cuando te fuiste, rompiste mi corazón. 
Si pudieras regresar, te estrangularía.

Una vez estuviste en mi casa cuando era un niño.

[Amsterdam, 31 de mayo de 2015]

QUIERO HABLAR DE TI

Dios, dame un último 
poema. En tus metáforas 
, mando mi cuerpo y mi mente.

Deja que mi muerte sea una antología 
de alguien y algo. Dios, convierte 
mi dolor en una trompeta de flores 
y haz que brille el agua.

No moriré así, pero voy a morir 
un poco. En mi 
médula espinal rocías confetti 
y las alas crecerán a partir de eso.

De esta manera, seré una compañía para ti 
y leerás en voz alta de 
viejos libros. Dios mío, no te 
dejaré.

[Amsterdam, 16 de mayo de 2015]

UN CORTE, HOJA BRILLANTE

El físico dice que no soy real, 
un holograma. 
Sin embargo, Dios busca que mi compañía no esté sola.

Buscar a Dios es una cosa, pero 
ser buscado por Dios es algo completamente diferente. Es más grande

La física lo excluye del universo, del 
multiverso, del holismo y del campo de las 
probabilidades cuánticas.

El más allá es una hoja tan llorosa y temblorosa 
que cae entre las hojas 
de un diccionario.

[Amsterdam, 15 de mayo de 2015]

LA VIDA ROJA REGENTE

Por un lado, hay otro lado. 
Por otro lado, no hay más lado. 
No puedo ir y venir, aunque el tiempo me lo 
permite. La creación no lo quiere.

La muerte es la altura, frente y lado más largos 
de la madera. Nada tridimensional en el que 
voy a mentir. Escribo un verso sobre 
lo que está por venir. ¿Esto se debe al clima de hoy?

Lluvia roja * cae en el mundo. Llueve la vida. 
Tal vez sin ADN. Medida no mundana que no 
va a nada como yo, sino que proviene del universo, 
serpentea a través de Het Al. La lluvia roja cae de los ojos rojos 
que lloran alrededor del estado del cuerpo y el polvo.

Y nada es una vieja historia que 
el riego rojo con manos vacías nunca vuelve a casa.

Esta nada tampoco arroja la lluvia roja a casa 
y no se va. Mira, soy yo, soy solo yo.

[Amsterdam, 15 de mayo de 2015]

EL POEMA DESPUÉS DE MI ÚLTIMO POEMA (HOY)

Mi padre murió primero. 
Mi madre murió después. 
Quedan 
dos urnas llenas 
de cenizas de sus cuerpos . Las urnas se mantienen 
erguidas y juntas. ¿Están 
o están los muertos 
uno al lado del otro en sus jarrones negros? 
¿O no hay nada y mi 
muerte así que no hay pregunta?

Escribí este mes después de 
hacer mi último verso. 
Hubo una mano derecha hoy 
que, en contra de mis expectativas , hizo algunas cuentas negras 
con tinta y muchas cenizas imaginarias 
.

Las cuentas rodando a través del espacio-tiempo 
que se convirtieron en reglas, y así dos 
urnas llenas que no amaba 
amar. ¿Están 
mis padres muertos de pie o mintiendo hoy? 
- ¿Los amo? - ¿ 
O no hay nada y mis 
padres ya no hablan?

Hoy nuevamente un primer verso. Yo 
estoy vivo y el dolor de la cual 
las llamas en el campo 
de ardor y arroja luz del cielo nocturno.

[Amsterdam, 15 de abril de 2015]