EL ESTANQUE
Yace tan callado a la luz de la mañana,
tan apacible, como una conciencia devota;
cuando los oestes su espejo besan,
la flor de la orilla no lo siente,
las libélulas tiemblan encima de él,
palillos dorados con destellos azules y carmín,
y encima de la imagen del sol un brillo.
la araña del agua lidera la danza,
en la orilla se encuentra la corona de lirio
y escucha la canción para dormir del cañaveral;
un suave murmullo viene y va,
como si susurrara: Friede! Friede! Friede!
¡Paz! ¡Paz! ¡Paz!
Trad. ANA GABRIELA GONZÁLEZ
Tomado de:
https://ablucionistas.com/der-weiher-el-estanque-annette-von-droste-hulshoff/
“Niños en la costa”, de Annette von Droste-Hülshoff
Portada de "Estampas de la landa", de Annette von
Droste-Hülshoff, editado por Serapis.
Portada de "Estampas de la landa", de Annette von
Droste-Hülshoff, editado por Serapis.
¡Oh, mira! ¿No ves las nubes en flor
en el estanque, allí en el más hondo socavón?
¡Oh! ¡Qué hermosa! Si tan solo tuviera una estaca...
cáliz de untuoso albor con rojas y oscuras manchas,
y cada campanilla compuesta con empeño,
como nuestro angelito de cera en el bargueño.
¿Te parece que corte una vara de avellano,
y camine hacia debajo de a poco, en el vado?
¡Bah!, no tengo ningún miedo de lucios ni ranas…
pero, no sea que el genio malo del agua pueda
estar allí agachado entre las altas hierbas…
Yo ya me voy, me voy- yo no voy, no-
Me parece haber visto una cara en el fondo-
¡Ven, vayamos mejor a casa, que pica el sol!
Tomado de:
El niño en el pantano
Oh, temible es andar por el pantano,
cuando pulula el humo del brezal1,
como fantasmas se retuerce el vaho
y el zarcillo se enreda en el matorral,
con cada paso mana agua del suelo,
cuando ésta silba y canta desde el hueco.
¡Oh, temible es andar por el pantano,
cuando cruje con el viento el cañaveral!
Temblando, el niño agarra la cartilla,
corre, como del cazador la presa;
vacía sopla sobre el llano la brisa,
¿qué cruje allá enfrente entre la maleza?
¡Es el fantasmal siervo del cavador,
quien roba la mejor turba a su señor!
¡Uh, uh, viene como res enfurecida!
Agazapado, el pequeño se aterra.
¡En la orilla se ven tocones a lo lejos,
y con lobreguez el pino se agita,
el chico corre, con oído tenso,
a través de hierbas altas como picas;
cómo cae por ahí y se chafa!
¡Esa es la hilandera desdichada,
es la cautiva hilandera, Leo,
que el rodillo gira en la caña erguida!
¡Adelante, adelante! ¡Siempre aprisa!
¡Como si capturarlo quisieran!
Salen borbotones por donde pisa,
y algo sisea bajo las suelas,
como una melodía fantasmal;
¡ese es el violinista desleal,
Knauf, el hurtador rascatripas,
quien en las bodas todo se lleva!
Aquí se agrieta el pantano, y se agita
un lamento en la cavidad ancha;
¡Ay, ay! Es la maldita Margarita2,
grita: ¡oh, oh, mi alma desdichada!
El niño salta como corzo herido;
si no hubiera el ángel3 aparecido,
hallaría sus tibias desvaídas
un cavador en la tierra alterada.
Poco a poco, se vuelve firme el suelo,
entonces, junto al sauce, allá enfrente,
tan familiar brilla la luz del fuego,
y el chico en el lindero se detiene.
Toma profundo aire y echa al pantano
una mirada atrás, aún asustado.
¡Sí, el andar por el brezal fue horrendo;
oh, temible fue en la landa finalmente!
(1) N.T.: Hace referencia al fuego fatuo.
(2) N.T.: Se trata, al igual que el cavador y el
violinista, de otro espíritu fantástico al que los niños temían.
(3) N.T.: Hace referencia al ángel de la guarda, ya que
Annette era profundamente católica.
De Heidebilder, 1942.
Traducción de R.M.B.
Tomado de:
la casa desolada
En lo profundo de un valle, la casa de un leñador
se ha hundido en
salvaje ruina;
Allí, enterrado
bajo vides y ramas,
a menudo me
siento en contemplación.
Tan denso el enredo
que el día
A través de
pesados latigazos
sólo puede brillar;
La hendidura
rocosa se oscurece
al ensombrecer los
troncos de los árboles grises.
Dentro de ese valle me encanta oír
Las moscas con su
tumultuoso zumbido,
Y los escarabajos
solitarios cerca
En medio de los
arbustos tamborileando suavemente.
Y cuando los
acantilados de pizarra que gotean toman prestado
el color de la puesta
del sol,
me parece que un
ojo todo rojo de dolor
me mira
desconsolado.
El pico del cenador
con borde dentado
Lleva muchos
brotes de vid, largos y escasos
, y del musgo bajo
el seto
brotan claveles,
nada ansiosos.
Allí, desde el húmedo
acantilado de arriba
, los goteos
lodosos los rocían a menudo,
luego se deslizan
en perezosos riachuelos a través de ellos
para hundirse en un
lecho de hinojo.
A lo largo del
techo cubierto de musgo
se proyectan
muchos mechones de paja,
una telaraña se
construye a través de
la jamba de la
ventana, de otra manera desprotegida;
El ala de una
libélula reluciente
Cuelga de él como
un tierno pétalo,
El cuerpo armado
de esplendor dorado
Yace sin cabeza en
el alféizar cercano.
Una mariposa a
veces puede tener la oportunidad
En juego
despreocupado para revolotear aquí
Y detenerse en un
trance momentáneo
Donde los
narcisos florecen y se marchitan;
Una paloma que a
través de la arboleda ha volado
Por encima de
este valle ya no emitirá
Su arrullo, uno
solo puede oír su aleteo
Y ver su sombra en
la piedra.
Y en la chimenea
donde la nieve
Cada invierno cae
por la chimenea
Una masa de hongos
venenosos crece
Sobre viscosos montones de cenizas que se
desmoronan.
En lo alto de una
estaca por encima del resto
Una madeja de
hilo de cuerda cuelga lánguidamente
Como cabello
podrido, y en la maraña
La golondrina
construyó su nido del año pasado.
Un viejo collar de
perro con cascabeles
Se balancea de un
gancho por broche y correa,
con un bordado
tosco que deletrea
"Diana"
trabajado en el cuero.
Una flauta también,
cuando murió el leñador,
Los hombres que
cavaron su tumba se olvidaron aquí;
Al perro, su
único amigo, le dispararon aquí
y lo pusieron al
lado de su amo.
Pero mientras estoy
sentado en ensoñación,
un ratón de campo
cerca de mí llorando estridentemente,
la ardilla ladrando
desde su árbol,
y las ranas respondiendo
desde el pantano--
Entonces
estremecimientos espeluznantes se disparan sobre mí,
como si hubiera
captado de la hondonada
Diana’s. las
campanas vuelven a tintinear
y los ecos de la
flauta del muerto.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
en la torre
Me paro en lo alto del balcón,
los estorninos a
mi alrededor lloran,
y dejo que mi
cabello fluya libre como una ménade
a la tormenta
sobre las murallas que vuelan.
Oh viento
impetuoso, en esta estrecha cornisa
quisiera probar
tu músculo
y, pecho con pecho,
a dos pasos del borde,
luchar en una
pelea mortal.
Debajo de mí veo,
como sabuesos jugando,
cómo se deslizan
onduladas sobre ondas;
Sí, arrojando en lo
alto el rocío reluciente,
la multitud feroz
sisea y choca.
¡Oh, si pudiera
saltar a la embravecida inundación
e instar a la
manada a saquear
los ocultos claros
del bosque de coral,
por la morsa, una
presa digna!
Del mástil ondea
una bandera
Tan atrevida como
un gallardete real;
Puedo ver el buen
barco embestir
desde esta torre
de la que soy inquilino;
Pero, ¡oh, si
pudiera estar en el barco que lucha,
si pudiera
agarrar el timón y dirigirlo,
qué alegres nos
deslizaríamos sobre el arrecife espumoso
como las gaviotas
que vuelan en círculos cerca de él!
Si fuera un cazador
vagando libremente,
O un soldado de
alguna manera,
O si al menos
pudiera ser un hombre,
Los cielos me
concederían mi pasión.
Pero ahora debo
sentarme tan fina y quieta
Como un niño en
su mejor vestido,
Y sólo en secreto
puedo tener mi voluntad
Y entregar al
viento mis cabellos.
©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
En el césped
Dulce descanso, dulce vértigo en la hierba,
respirado con el aroma de la hierba,
Marea profunda, marea profunda, profunda, borracha,
Cuando las nubes sobre el azur humean,
Cuando se cansa, la cabeza que nada,
dulce risa se filtra,
Querida voz susurra y murmura
Como el flor de tilo en una tumba.
Cuando en el seno los muertos entonces,
Cada cadáver se estira y se remueve
Suavemente, suavemente respira,
La pestaña cerrada se mueve,
Amor muerto, deseo muerto, tiempo muerto,
Todos los tesoros enredados entre los escombros
Tocan con un sonido tímido
Como las campanitas acariciado por el viento.
Horas, más fugaces para ella que un beso
Un rayo en el mar de luto,
Como el canto del pájaro migratorio,
Que cae hacia mí desde lo alto,
Como el relámpago del escarabajo brillante,
Cuando se apresura a través del camino del sol,
Como la presión caliente de una mano
que se demora por última vez.
Todavía, cielos, siempre a mí
Este yo: por el canto
Cada pájaro libre en el azul
Un alma que se mueve con él
Sólo por cada rayo escaso
Mi borde reluciente de colores,
Cada mano cálida mi presión
Y por cada felicidad mi sueño.
En la hierba
Dulce descanso, dulces remolinos en la hierba,
el fragante aliento de las hierbas a tu alrededor,
un profundo, profundo y ebrio surgimiento,
mientras las nubes, como el humo, se desvanecen en el azul,
cuando alrededor de mi cabeza mareada y ebria
, la dulce risa estalla en oleadas,
las voces amadas susurran y se deslizan
como flores de tilo hacia las tumbas
entonces, cuando los muertos están en tu pecho,
cada cadáver se revuelve y se estira,
suavemente, suavemente respira,
mueve las pestañas cerradas,
el amor muerto, la alegría muerta, el tiempo muerto,
todos estos tesoros enterrados, arruinados,
se tocan con una nota tímida
como pequeñas campanas tocadas por el viento
horas, más fugaces que el beso que
un rayo de sol le da al lago de la mañana,
que el canto de los pájaros migratorios,
que como perlas del cielo, cae sobre mí, escama sobre
escama,
que el destello iridiscente del escarabajo
que corre por su camino soleado,
que la presión caliente de una mano,
apretando su último
sin embargo, cielo, dame sólo esto,
te lo pido: sólo por el canto
de cada pájaro libre en el azul;
un alma, para llevar la canción a lo largo.
Sólo por cada rayo escaso
mi borde de color, corriente chispeante;
por cada mano que es cálida, mi agarre,
y por cada felicidad, un sueño
Me encanta este poema; una traducción literal no habría
hecho justicia a su calidad, así que en uno o dos lugares he añadido un par de
frases extra para que el poema funcione. Pero siento que mi traducción está en
el espíritu del original y no hay una desviación significativa del alemán. ©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/items/read_by/Annette%20Von%20Droste-Hulshoff?kind=poem&last_i=13596024&page=1
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