LA ZAGALA MUERTA EN SUS AMORES
Esta zagala murió, murió en medio a sus amores
A enterrar se la llevaron, a punto de amanecer
La acostaron, solitaria, solitaria en su ataúd
Y regresaron alegres, muy alegres, ya de día.
Y cantaban bien alegres: «Nuestro turno ha de
llegar»
«Esta zagala murió, murió en medio a sus amores»
Cantaban volviendo al campo, al campo como otros
días.
NUESTRA CABANA EN YVELINE
Cabaña, tus adornos son margaritas, rosas:
a tu pie sus blancuras, sobre tí sus colores
Naturaleza hace bastante bien las cosas,
ata los corazones dentro un ramo de flores que,
dura solamente cuanto nuestros amores.
LA DICHA
En el prado quieta está. Corre pronto. Ve ligero
En el prado quieta está. Corre pronto. Que se va,
Si la quieres alcanzar. Corre pronto. Ve ligero
Si la quieres alcanzar. Corre pronto. Que se va.
Ya se acerca al cicutal. Corre pronto. Ve ligero
Ya se acerca al cicutal. Corre pronto. Que se va.
En la frente va a parar. Corre pronto. Ve ligero.
Del carnero va a parar. Corre pronto. Que se va.
Tomado de:
https://www.isliada.org/poetas/paul-fort/
RONDA ALREDEDOR DEL MUNDO
Si todas las muchachas del mundo quisieran darse la
mano, podrían hacer una ronda alrededor del mar profundo.
Si todos los muchachos del mundo quisieran ser
marineros, podrían formar con sus barcas un puente sobre el mar profundo.
Podría hacerse una ronda entonces, alrededor de todo
el mundo, si quisieran darse la mano las
gentes jóvenes del mundo.
(Traducción: Sandra Gudiño)
Tomado de:
https://ustedleepoesia2.blogspot.com/2016/05/ronda-alrededor-del-mundo.html
Es necesario amarse
Amémonos sin misterio,
aquí, en la tierra, triunfantes.
No se ama en el cementerio.
¡Debemos amarnos antes!
Mi ceniza y tu ceniza las esparcirá la brisa.
Tomado de:
http://amediavoz.com/sueltosTraduc1.htm
LA BOLITA DE VIDRIO
Esta (arde los prados, — el río, las aldeas — en
medio de las flores — irguiendo azul pistilo, — su
flecha parroquial, — vivían en un aire tan líquido y
glacial, —como en una bolita —de vidrio los colores.
¿Quién dice que están lejos mis días de niñez? —
cuando era mi deleite — la bolita encantada, — gota
de cristal puro, — en esmaltes cuajada — donde veía
en sueños como su nitidez
copiaba los matices — reales de la vida —unidos a su
interna — coloración fingida?
EL HACHA
Ningún rumor más religioso al alma — ni más
severamente doloroso — que éste que os torna de
improviso — mudos, como de mármol. — que éste
del hierro — en choque contra el árbol.
Amo escuchar ese rumor por donde — la muerte
pasa; — amo escucharen él, — cuando el lejano —
sol ya se esconde, —todo el silencio enorme de los
bosques retumbar a los golpes sordos del hacha
Veo cerrando los ojos, —en un sueño del alma,
al leñador fatal - hachar sin odio — bajo los soles
rojos. —Golpea taciturno, numera sus jadeos — frente
a su choza donde una llama se enloquece.
Golpea. – Así la muerte golpeó en su lomo –
golpeo, golpeo también sin odio ¡entre tanta fatiga
cuan pequeñas fueron sus alegrías! Entre los golpes
sordos canta con voz serena. Amiga.
El pelirrojo amigo de este viejo demoledor de
Encinas.
Tomado de:
https://ia800207.us.archive.org/33/items/algunospoemasver00fort/algunospoemasver00fort.pdf
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