Permite que sea… falso
La primera vez que ella supo que Dios le había
fallado
fue cuando una prueba positiva se lo dijo
Porque ser madre de tres hijos le concedió el año que deseaba
el
segador para hacer que su cosecha de ella se asemeje a días fáciles
Porque el diu hizo que su cuerpo fuera una tierra demasiado extranjera.
Porque a pesar de que hizo un seguimiento de su período & a veces
usó condones,
los cuerpos no siempre han sido cosas dignas de confiar
Así que paleó flema de su pecho y la subastó como
santa
La oración como anticonceptivo infalible
Porque si el Todopoderoso pudiera convertir el agua en vino y resucitar
a los muertos
Seguramente, aparearse y no reproducirse, debería juego de niños.
Sin embargo, la plenitud se come todo su vacío
El embarazo es la única prisión donde el cautivo y
el carcelero son lo mismo
Una vez que has sido henchida de amor
ahora te preguntas por qué suficientes personas no
se arrodillan para enrojecerse
Pero bendito sea el nombre de la desesperación
Mañana tu rodilla tocará el suelo una vez más
esperando la alegría de un falso positivo para
soltar la carcajada
Mascota doméstica
Algunos sueños africanos se componen de ambiciones
blancas.
De cuentas bancarias lo suficientemente regordetas
como para acelerar una salida a Canadá.
De saltar la jerarquía de clases a la cima de la
escala política para que ellos también
pueden tener su parte del pastel nacional.
De oportunidades en el extranjero que generen
ganancias lo suficientemente importantes como para poseer tierras y propiedades
en su patria.
De poner a sus países en el mapa a través de
validaciones de titulares en libros blancos.
Pero yo, yo solo sueño con ser una mascota
doméstica.
Con una casa construida a mi nombre antes de mi
llegada.
Una etiqueta de identificación que suavizará las
arrugas en mi movimiento
permitiendo un fácil acceso al patio trasero de mi
vecino.
Sueño con un plan de salud previo a mis enfermedades
y un botiquín
con un suministro aparentemente infinito para mí
porque he sido planeada.
Oh, cómo sueño con aterrizar suavemente.
Todo lo que siempre sueño es que me cuiden.
Ser parte de una comunidad que ríe, aprende y nutre
la suavidad en nuestros huesos.
Donde las mujeres no están acostumbradas a la
violencia cuando llegan a la edad adulta.
Donde las mujeres no son elogiadas por rendirse a la
sumisión
Donde las mujeres no tienen que sacrificar su
feminidad
en el altar de la negrura para tener la oportunidad
de ser consideradas humanos.
Y la gente y el liderazgo no me hacen soñar nuevas
formas de estrangulación.
En mi país, Jesús se utiliza como criterio para
medir la fuerza con la que se debe pedalear la rueda de la opresión.
Pero la cosa es que Jesús regresa de entre los
muertos resucitado (cada vez).
Todavía herido, pero aún entero, todo carne y
huesos.
¿Pero nosotros? (Nosotros) permanecemos muertos.
Ancestros reacios para una generación que algún día
nos llamará débiles.
El viaje de huevo a mariposa es un crecimiento que
te asombra.
Pero la escalada de uno de nosotros a uno de ellos
es una decadencia malsana
El trauma de presenciar una metamorfosis de persona
a político;
cómo el poder los vuelve sordos selectivamente,
suaviza su rabia,
descompone lo que sale de sus bocas.
Debemos sentirnos aliviados ahora, ¿no?
¿Mantengamos las frustraciones del liderazgo
despreocupado en nuestras barrigas,
para que no perdamos la fortuna de pertenecer a un
país donde todos somos negros?
Las vidas negras importan (para los líderes
africanos), pero solo en Estados Unidos.
Qué poco conveniente es no tener una piel que pueda
camuflarse.
Algunos sueños africanos se componen de espacios en
blanco.
Preparados para la funcionalidad, apuntalados para
el tokenismo.
Una escena de película Hollywoodense.
La utopía de un pozo de efectivo sin fondo.
Riqueza más repugnante que el olor a ajo
Para parecer africano pero no tener nada de africano
Pero yo, yo solo sueño con ser una mascota doméstica.
Bien alimentada, con buen techo, bien cuidada.
Oh, cómo sueño con aterrizar suavemente.
Cinco en uno
Porque él fue el primero en sobrevivir al no haber
muerto
mi tatarabuelo fue criado como un rey
¿Qué tan familiarizado estás con el dolor?
si todas las oraciones en tu garganta
no mantienen con vida a tus primeros cuatro bebés
antes de su cuarta semana?
& así cuando el quinto sobrevive un mes
Tú le das por nombre aquel cuyo aliento aún
permanece
Tú le das por nombre aquel a quien los ancestros rezaron
aquí
Tú le das por nombre el agua que apagó el fuego azul
el grito que abre las cosas hasta que se devuelve lo
que pertenece
la semilla que llegó a tiempo para que el hombre
hiciera lino con el sudor
Le das por nombre algo bueno bueno
Sus ojos negros te miran como diciendo:
Hay asombro en saber que aún no he muerto
Cuando sobrevive más meses de los que tus dedos
pueden contar
Cantas una poción en sus huesos:
Pulgares más verdes que el Jardín del Edén
Una mente lo suficientemente aguda como para cortar
metal
Un orbe de gracia
Una lengua que asume el peso de un pueblo
Porque él es aquel cuyo aliento aún permanece
Rey –
otros regresaron a la tierra para que ustedes
pudieran estar firmes en ella
Madre querida
Has visto a tu madre suavizar su dolor
justo para la foto de familia
todavía puede estar de pie en la sala.
A veces piensas en su dolor y te preguntas,
«¿Cómo puede alguien superar esto?»
Ella ha cosido una sonrisa en su rostro;
Incluso cuando no está feliz, su rostro no lo dice.
Hay tanto caos detrás de su sonrisa
Sin embargo, ella sigue floreciendo
Ella arranca el dolor de tu estómago
E indiscutiblemente lo entierra en su regazo
Hashtag orar
Se vende empatía.
Botella llena para el chico blanco con acento sexy
Media botella para el mulato
viviendo en el patio trasero del niño originalmente
de piel-roja-ahora-blanca
Cuarto de botella para la chica de piel oscura con
un bocado por nombre
¡Sé blanco y obtén oraciones gratis en todo el
mundo!”
Toda la sangre derramada aún sangra roja
Vacante: miles de portadores del féretro
No listado: cupos limitados disponibles para
personas que buscan mantener sus cuerpos respirando.
¿Necesitamos dolientes antes de llorar por nuestros
muertos?
¿Se negará una hija a llorar la muerte de su padre?
porque su vecino no se presentó al funeral?
¿La miseria ama la compañía blanca?
Toda la sangre derramada aún sangra roja
Oren por las tierras cercanas y lejanas
Oren por las tierras en blanco y negro
Oren tierras rojas y amarillas
Oren para que los jardines hagan brotar semillas que
no han sido sembradas
Toda la sangre derramada aún sangra roja
Tomado de:
https://vuelapalabra.com/ix-diez-poetas-africanas-actuales-poetra-asantewa/
Sepia
El amor de mis padres es sepia
algo fermenta a partir de la lenta descomposición de
un nuevo brote,
suficientemente atemperado y maduro como para acuñar
un sentimiento con su nombre;
me enseñaron que descomposición no siempre es
sinónimo de algo putrefacto —
solo es un punto en la curva de crecimiento.
Porque este marrón ha visto ternura y dobleces,
este marrón ha sido tonto y gratuito,
este marrón ha fingido lo suficiente para abrirse
camino;
este marrón con su parte de dolor y cicatrices,
sabe cómo amar el lustre de un sol cualquiera.
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2020/06/nuevos-poetas-africanos/
No hay comentarios.:
Publicar un comentario