DESPLAZAMIENTO

no aclaré nada

niebla perpetua

y el mundo no fue más claro

después de que pasé por el mundo

las lluvias toman el lugar de las personas

nadie en el camino

nadie en el camino

ELEGÍA

el sol no se convirtió en oscuridad

sino que se desmoronó al caer

pero la luna dejó que su sangre gotee

sobre, blancas, tus manos,

¡mi mujer ausente!

AMO MI CORAZÓN

amo mi corazón

incluso cuando se dirige

ciegamente

hacia la punta de un cuchillo

EL MIEDO NO SIGNIFICA NADA

una vez teníais miedo de nuestras palabras,

aunque las hablábamos de la misma manera que crece el perejil.

cortésmente, sin acentos débiles o fuertes.

ahora tenéis miedo de vuestras palabras.

aunque no tengan sentido, aunque gritáis.

pero ahora y ahora

teníais, tenéis miedo.

¿a quién le tenéis miedo?

¿quién es más fuerte que vosotros? ¿Quién es más fuerte

que quién grita? Nosotros no gritamos.

crecemos dentro de las palabras

como en el pozo el agua del vacío del pozo.

¡mantened la calma!, habéis ganado. no tenéis que.

nosotros ni siquiera existimos.

¿por qué os tapasteis los oídos? y entonces

y ahora, el miedo no significa nada.

y entonces y ahora y cuando sea.

pero vosotros callaréis y tendréis

miedo incluso entonces. Porque vosotros

también tuvisteis miedo cuando aullasteis

y aulláis incluso cuando no tenéis miedo.

porque aunque no lo tengáis, lo seguís teniendo.

nosotros ni siquiera existimos.

SOLO LAS PERSONAS

La nieve ha aprendido a ser nieve

las malas hierbas a ser malas hierbas

el viento a ser viento.

Sólo las personas no han aprendido a ser personas.

SOY COMO UNA CIUDAD DONDE YA NO VIVE NADIE

Soy como una ciudad donde ya no vive nadie

los árboles se secan desde la puerta hasta la calle

y cada pensamiento es un día o una noche

a punto de caer

las pesadillas me arrastran por calles sin sombras

el sol llena un trozo de mi uno por uno

y luego se queda en silencio

no sé quién me pisotea

los halcones vienen y me mordisquean

en vano han pasado las nubes, en vano el viento grita

estoy más triste que la tierra

y más triste que génesis.

LOGOS

Llegan los que no tienen prisa.

Gana el que sabe esperar.

Siempre es diferente. El conocimiento es sufrimiento.

La vida sigue su curso como el agua que fluye.

Te dormiste sobre flores silvestres.

La sangre del viento gotea entre los árboles.

Partimos de nuevo de las cosas, de las brumas y los susurros,

Vi salidas y puestas de sol, salidas y puestas de luna.

Todo es único. Siempre es diferente.

Conozco la palidez y la locura,

como conozco estos brazos cansados de recordar.

La vida se siguió a sí misma como una corriente de agua…

Los huesos de luna preguntan por nosotros por el aire.

Una boca inclinada para beber agua de la noche.

Y desde ese momento esperaste el final como un señuelo…

Los pájaros, las aguas y los árboles te eran queridos,

Pero no tenías pájaros, ni árboles, ni aguas…

PROFESIÓN

yo era el más ciego de los cabritos

y el lanzador de cuchillos lo sabía

señor ilusionista, ¿es usted

un verdadero ilusionista?

sí, sí, ¡pero déjame explicarte!…

yo era el más ciego de los cabritos,

y desde el principio sentí

gallos sin cresta arrojando sangre turbia

¡pero ahora llévate al titiritero de donde no está!

había matado y corría, corría disfrazado

de otra habilidad, y el cabrito murió

en este momento nadie está en casa

el río se come en la orilla

¡señor, dibújeme una mesa!

¡señora, dibújeme un caballo!

PANÓPTICO

Las ciudades quemadas y amargas

caminan por nuestros absurdos cofres.

Las aves dentro de ellos son aves rapaces.

Las personas incidentales hablan solas y en voz alta.

Nadie está respondiendo: de las paredes

o de los callejones salen serpientes que se arrastran;

las soledades de la tarde, con los cuchillos en las manos,

nos hacen compañía.

Las caras tienen carbón creciendo sobre ellas,

junto a balas y lonas.

Durante la guerra,

en nosotros los barrios ardían como gorras deportivas calabresas.

Los uniformes son como piedras:

tienen el color del camino sin rastro de hierba.

En un sobrio día de octubre

brotarán cardos negros en los pulmones.

A la hora de la grotesca danza de las órbitas

veremos las fábricas de ladrillos humanos

bombeando el alcohol de sus esponjas anónimas

sobre el corazón, como una trampa.

— ¡Señor, ayúdanos a encontrarte en la Vía Láctea!

tus hornos cuecen el pan de los campesinos tristes:

si estuvieras cerca de nosotros, encontrarías a Jesucristo en las trincheras

o lo encontrarías muerto en los campos de maíz.

¡Que nos recojas, Señor, como uvas

de la crema del polvo, de la vegetación de hierro!

Que… por ti llevamos ahora esta guerra

tan grande como un trozo de cielo.

Desde anteayer, la gente está en silencio esperándote;

sus armas (¡créeme!) nunca te dispararán,

aunque nuestros cuerpos enterrados en el asfalto

miren al sol como un ladrón fuera de las minas en la noche.

EXILIO

La niebla es una línea. El espacio termina en un árbol.

Tren nocturno. Pájaro en alguna parte.

De vez en cuando, estaciones de tren calcinadas.

Entonces el mar de repente detuvo

el tiempo.

Ya nada destacaba de nada.

El lenguaje era una prisión.

Tomado de:

https://www.revistaaltazor.cl/ion-caraion-2/

Motivo

El asfalto borbotea ebrio en las aceras

combinado con las suelas de los zapatos al sol.

Sería ridículo poder pensar en otra cosa que no sea la guerra.

Ahora necesitamos gente fuerte, que sepa atacar, marionetas,

no máquinas para coser las palabras en el pensamiento.

(Las sirenas recorrían la ciudad, relinchando

como caballos detrás de un potro)

Estoy seguro de que en la tierra los árboles se comieron las raíces del almuerzo de ayer...

Es sólo una canción que es interesante, Wólfram...

A veces los tranvías aburridos miran por la ventana:

el cielo humea, el sol es suave y pesado

y cuando los tranvías pasan por la estación, los cables saludan a Dios.

Hay tanto polvo, tantas cosas tristes a nuestro alrededor,

que sería ridículo pensar en otra cosa que no sea la guerra.

Detuve la estupidez

Clavó aquella cosa estúpida en el gran poste de la puerta.

Del cuenco y del balde les da de comer.

En el porche, en una cabaña, todos los muertos lloran,

cuando las manchas en el templo de la zarina están sin sangre.

Calza su voz nueve veces al día

y todavía necesita herraduras.

Como en el bocio, engendran serpientes o

la venganza de los desprecios.

Piernas enteras y de un año, hablando, descompuestas.

Tiene paja en su calabaza y plomo en su boca

y con cada palabra cae una ciruela.

Una papilla, un mleant, un jugo, una zanja, una estera, una sopa.

El escupitajo, el silbido, el ceceo, el bicho

en cada ciudad tiene su villa.

"¿En cuál encontrarían su cadáver?"

- apesta a moho, la gente sólo piel

y huesos envían a trabajar, preguntándose día y noche...

Dejó la estupidez y la ordeñó para dar leche.

Pesadilla

el hambre pone

sombras torcidas en mariposas desnudas no muertas.

Mientras la loboda y las noticias,

rastros de podredumbre.

Ángeles de piel y huesos:

¿de qué infiernos os sacará?

Tiene una muleta, un loro, un péndulo

Tiene una muleta, un loro, un péndulo, un helado,

está hecho en parte de hojas y agua congelada de manera desigual,

la otra parte o el resto es una mezcla de cáscara y aserrín,

dice la bola que rueda sobre el tobogán del Planeta vacío

pisa dos o cuatro: lipa-lipa, arbusto-arbusto,

sólo aletas, sólo sombra, sólo aguijones, sólo cartones

pegados al viento, con murmullos. Sus huesos no sobresalen,

sino que cuelgan en la jaula de la piel, algunos atados con cuerdas,

otros con luz, otros con líneas de ceniza:

entre dos puntos, la línea es el camino más corto;

a través de ella, con patas mostaza de las que empiezan a babear las mulas de la soledad,

los murciélagos, los cabriolas,

nieva con mosquitos, llueve con ranas,

la oscuridad tiene guaridas, se balancean las botellas

Sombra de cobalto

¡Es una señal y es hora de

todos los horrores

! Los ruiseñores

también los observadores

del cielo claros

como los festines

del otro

que les da cuerda…

prados

sombríos mirada

masacrando

sombra y tablón

temblorosos

finos

hilos temblorosos y espinas de

luz y sombra sombra

-cobalto

tiempos rodantes

Me cubro con hojas de otoño

mirando por otro -

lo que significa que yo...

Anamorfosis – I –

Intento escalar la piedra de la montaña otra vez.

podredumbre y plumas

la forma del miedo

el miedo al cuerpo

mañana vino ayer

todo es vida o muerte

en el traje de noche de los

perros del bosque - árboles

¿de quién es la gente?

Nadie sabe el camino.